Mein Nachbar weigerte sich, seinen in der ganzen Nachbarschaft verstreuten Müll aufzuräumen - aber das Karma kümmerte sich darum

Als sich mein Nachbar John weigerte, seinen Müll aufzuräumen, der durch unsere ganze Nachbarschaft geweht worden war, hätte ich nie erwartet, dass Mutter Natur so perfekt für Gerechtigkeit sorgen würde.

Ich habe mich immer für einen vernünftigen Menschen gehalten. Ich bringe neuen Nachbarn Kekse mit, beteilige mich freiwillig an Aufräumarbeiten und lächle höflich bei den Versammlungen der Wohnungsbaugesellschaft, selbst wenn Frau Peterson den vierten Monat in Folge über die richtige Höhe der Briefkästen schwadroniert.

Mein Mann Paul sagt, ich sei zu nett für mein eigenes Wohl. Aber jeder hat seine Sollbruchstelle. Meine war in zerrissene schwarze Müllsäcke eingewickelt.

John ist vor drei Jahren in das blaue Kolonialhaus auf der anderen Straßenseite gezogen.

Zuerst schien er ganz normal zu sein. Erst am Tag der Müllabfuhr entdeckten wir seine eigentümliche Philosophie der Abfallentsorgung.

Im Gegensatz zu allen anderen Haushalten in unserer Nachbarschaft weigerte sich John, Mülltonnen zu kaufen.

"Das ist Geldverschwendung", sagte er eines Morgens zu Mr. Rodriguez. "Die Müllmänner nehmen es so oder so mit."

Stattdessen stapelte John einfach schwarze Müllsäcke an der Bordsteinkante.

Nicht nur an den Abfuhrtagen, sondern wann immer ihm danach war. Manchmal lagen sie tagelang dort, brannten in der Sonne und ließen mysteriöse Flüssigkeiten auf den Bürgersteig tropfen.

"Vielleicht ist er neu in der Vorstadt", meinte Paul mitfühlend, als wir es das erste Mal bemerkten. "Gib ihm Zeit, sich zurechtzufinden."

Aber drei Jahre später hatte sich nichts geändert, außer dem wachsenden Unmut der Nachbarn.

Im letzten Frühjahr haben Paul und ich ein ganzes Wochenende damit verbracht, wunderschöne Blumenbeete entlang unserer Veranda anzulegen. Wir pflanzten Hortensien, Begonien und eine Reihe Lavendel, um unseren Morgenkaffee auf der Veranda zu einem aromatherapeutischen Erlebnis zu machen.

Stattdessen kämpfte der süße Blumenduft täglich mit dem fauligen Geruch, der von Johns Müllhaufen herüberwehte.

"Ich halte das nicht mehr aus", sagte ich eines Samstagmorgens und setzte meinen Kaffeebecher mit mehr Kraft als beabsichtigt ab. "Das ist lächerlich. Wir können nicht einmal unsere eigene Veranda genießen."

Paul seufzte. "Was wollt ihr denn machen? Wir haben es ihm gegenüber schon dreimal erwähnt."

Das stimmte.

Jedes Mal hatte John nur vage gelächelt und versprochen, sich "darum zu kümmern". Aber das tat er nie.

"Vielleicht sollten wir mit den anderen reden", schlug ich vor. "Gemeinsam ist man stark, oder?"

Es stellte sich heraus, dass ich nicht die Einzige war, die mit ihrem Latein am Ende war. Frau Miller, die pensionierte Kindergärtnerin am Ende des Blocks, lauerte mir noch am selben Nachmittag am Briefkasten auf.

"Amy, Liebes", begann sie, "die Müllsituation dieses Mannes wird immer unerträglicher. Baxter schleppt mich jeden Morgen direkt zu diesem Müllhaufen." Sie deutete auf ihren makellos gestriegelten Yorkie. "Weißt du, was er gestern gefunden hat? Einen halben verrottenden Hühnerkadaver! Mein Baxter könnte krank geworden sein!"

Die Familie Rodriguez hatte es noch schlimmer.

Mit drei kleinen Kindern und einem Garten, der an den Weg grenzt, den der Wind normalerweise von Johns Haus aus nimmt, mussten sie ständig Fast-Food-Papier und Servietten von der Schaukel ihrer Kinder aufsammeln.

"Elena hat ein benutztes Pflaster in ihrem Sandkasten gefunden", erzählte mir Frau Rodriguez. "Kannst du dir das vorstellen? Ein Pflaster! Aus dem Müll eines anderen!"

Selbst der stoische Mr. Peterson, der sich selten über etwas beschwert, das nichts mit dem Briefkasten zu tun hat, erwähnte, dass er in dieser Woche dreimal Johns weggeworfene Werbesendungen aus seinen wertvollen Rosenstöcken fischen musste.

"Es muss etwas getan werden", erklärte er. "Diese Nachbarschaft hat Standards."

Ich nickte und sah zu, wie eine weitere schwarze Tüte an Johns Bordstein erschien, deren dünnes Plastik sich bereits gegen den Inhalt drückte. Ein säuerlicher Geruch wehte über die Straße, woraufhin ich mir reflexartig die Nase zuhielt.

"Ja", stimmte ich zu und spürte, wie sich etwas in mir verhärtete. "Es muss auf jeden Fall etwas getan werden."

Dann kam der Wind.

Es fing eigentlich ganz harmlos an. Ich sah eine Wetterwarnung auf meinem Handy, in der vor ungewöhnlichen Böen gewarnt wurde, die über Nacht bis zu 45 mph erreichen konnten.

Paul und ich sicherten unsere Terrassenmöbel, brachten die Topfpflanzen ins Haus und dachten uns nichts weiter dabei.

Bis um 6 Uhr morgens, als mein morgendlicher Lauf durch etwas unterbrochen wurde, das aussah wie eine Explosion auf einer Mülldeponie in unserer gesamten Nachbarschaft.

Der Wind war nicht nur stark gewesen.

Er war präzise und zielte mit fast rachsüchtigem Eifer auf Johns fadenscheinige Müllsäcke. Zerrissenes Plastik flatterte wie bizarre Fahnen von den Ästen der Bäume. Pizzakartons bedeckten den tadellosen Rasen der Petersons. Halbleere Limoflaschen kullerten wie Bowlingkegel die Straße hinunter.

Und der Geruch... lieber Gott, der Geruch. Irgendetwas war definitiv in einer dieser Tüten gestorben und seine Überreste waren nun weit und breit verstreut.

"Paul!" rief ich und eilte zurück in unser Haus. "Das musst du dir ansehen!"

Mein Mann erschien in seinem Bademantel an der Tür. Ihm fiel die Kinnlade herunter.

"Heilige...", flüsterte er und nahm die apokalyptische Szene in sich auf. "Es ist überall."

Und das war es auch. Kein einziger Hof in unserer Straße war verschont geblieben.

Herr Rodriguez stand bereits in seinem Schlafanzug vor der Tür und sammelte mit angewiderter Miene durchnässte Papiertücher aus dem Kinderbecken seiner Kinder.

Frau Miller stand wie erstarrt auf ihrer Veranda und starrte auf die Reste einer Lasagne, die auf ihre wertvollen Hortensien gespritzt waren.

"Jetzt reicht's", murmelte ich und holte ein Paar Gartenhandschuhe aus der Garage. "Wir werden mit ihm reden. Jetzt."

Paul nickte grimmig und verschwand, um sich anzuziehen. Als wir die Straße zu Johns Haus überquerten, hatten sich bereits fünf weitere Nachbarn unserer improvisierten Delegation angeschlossen.

Ich klopfte fest an Johns Tür. Nach einem langen Moment antwortete er und schien von dem Unglück draußen nichts mitbekommen zu haben.

"Guten Morgen", murmelte er und schaute überrascht über die Versammlung auf seiner Veranda.

"John", begann ich, "hast du heute Morgen schon nach draußen geschaut?"

Er schaute an uns vorbei. Seine Augen weiteten sich leicht, als er den Zustand der Nachbarschaft in Augenschein nahm.

"Wow, ganz schön viel Wind letzte Nacht, was?"

"Das ist dein Müll", sagte Frau Miller und deutete auf einen Joghurtbecher, der sich in ihrem Rosenbusch verfangen hatte. "Der ganze Müll. Überall."

John zuckte mit den Schultern. "Das ist eine Naturgewalt, was soll man machen?"

"Du kannst es aufräumen", sagte Herr Rodriguez entschieden. "Es ist dein Müll."

John lehnte sich gegen den Türrahmen und verschränkte die Arme. "Hör zu, ich habe den Wind nicht verursacht. Wenn es euch so sehr stört, könnt ihr es gerne selbst aufräumen."

Ich spürte, wie mein Gesicht vor Wut errötete. "Ist das jetzt dein Ernst? Euer Müll liegt überall auf unseren Grundstücken, weil ihr euch weigert, richtige Mülleimer zu benutzen, wie alle anderen auch!"

"Wie ich schon sagte", wiederholte John, "es liegt am Wind, nicht an mir! Ich bin nicht für das Wetter verantwortlich."

"Das ist völlig inakzeptabel", stotterte Frau Miller.

John begann, seine Tür zu schließen. "Na dann viel Glück beim Aufräumen. Ich habe heute noch einiges zu erledigen."

Als sich die Tür vor unseren Augen schloss, fühlte ich etwas, das ich noch nie zuvor gespürt hatte.

"Das wird er noch bereuen", sagte ich leise.

Wir verteilten uns alle, um mit der ekelhaften Aufgabe zu beginnen, den Müll eines anderen von unseren Grundstücken aufzuräumen. Aber etwas sagte mir, dass es noch nicht vorbei war.

Und ich hatte Recht. Denn die Natur war noch nicht fertig damit, John seine Lektion zu erteilen.

Am nächsten Morgen wachte ich auf und hörte Pauls Lachen. Er stand an unserem Schlafzimmerfenster und hielt ein Fernglas in der Hand.

"Amy", keuchte er zwischen zwei Lachern. "Das musst du dir ansehen. Karma ist echt."

Ich kletterte aus dem Bett, schnappte mir das Fernglas und richtete es auf Johns Garten auf der anderen Straßenseite. Als ich sah, was dort los war, schlug ich mir die Hand vor den Mund.

Waschbären! Nicht nur einen oder zwei, sondern eine ganze Großfamilie. Große, kleine, alle mit den charakteristischen Räubermasken und alle damit beschäftigt, Johns Grundstück zu zerstören.

Offensichtlich hatten sie in der Nacht seinen letzten Müllhaufen entdeckt. Aber im Gegensatz zum Wind, der den Müll nur verstreut hatte, hatten diese pelzigen Vigilanten die Zerstörung zu einer Kunstform gemacht.

Die schwarzen Säcke wurden systematisch zerfetzt und ihr Inhalt mit winzigen, geschickten Pfoten durchwühlt. Die halb aufgegessenen Lebensmittel wurden offenbar auf ihren Geschmack hin getestet und dann strategisch platziert, um eine maximale Wirkung zu erzielen.

Auf der Verandaschaukel konnte ich einen Hühnerknochen sehen, auf dem Briefkasten balancierte perfekt ein leerer Joghurtbecher und an der Haustür tropfte etwas Unidentifizierbares, aber definitiv Schleimiges herunter.

Aber die Krönung war Johns Pool. Die Waschbären hatten offenbar beschlossen, dass er der perfekte Ort ist, um ihre Funde zu waschen, bevor sie sie weiterverteilen.

Das ehemals blaue Wasser enthielt nun eine schwimmende Insel aus Müll, verfaultem Essen und Waschbärenkot, von dem ich nur annehmen konnte, dass es sich um Waschbärenkot handelte.

"Oh mein Gott", flüsterte ich und konnte meinen Blick nicht abwenden. "Es ist wunderschön."

Mrs. Miller erschien in ihrem Vorgarten und drückte ihre Hand auf ihr Herz, während sie die Szene betrachtete. Mr. Rodriguez machte Fotos. Sogar Mr. Peterson hatte seine Morgenzeitung liegen lassen, um die Rache der Natur zu beobachten.

Bald darauf flog Johns Haustür mit einem Knall auf.

Er kam in seinem Pyjama heraus und stürzte sich auf den nächsten Waschbären. Das Tier betrachtete ihn mit einem Blick, der wie Verachtung klang, und schlenderte dann in Richtung der Büsche.

"RAUS HIER!" brüllte John, sein Gesicht rot vor Wut. "RAUS AUS MEINEM GARTEN!"

Völlig unbeeindruckt setzten die Waschbären ihren gemächlichen Rückzug fort. Ein besonders großer Waschbär blieb stehen und kratzte sich, bevor er in der Hecke des Nachbarn verschwand.

Ich sah zu, wie John den Schaden begutachtete. Seine Schultern sackten in sich zusammen, als er das ganze Ausmaß der Zerstörung wahrnahm.

Zögernd trat ich nach draußen auf unsere Veranda.

"Brauchst du Hilfe?" rief ich über die Straße.

John schaute auf. Einen Moment lang dachte ich, er würde uns alle anschreien. Stattdessen schüttelte er langsam den Kopf.

"Ich kümmere mich darum", murmelte er, verschwand in seiner Garage und kehrte mit einer jämmerlich kleinen Kehrschaufel und einem Besen zurück.

Wir sahen alle schweigend zu, wie er sich an die monumentale Aufgabe machte, die Hinterlassenschaften des Waschbären zu beseitigen. Jede Schaufel schien ihn noch mehr zu entmutigen.

Drei Tage später fuhr ein Lieferwagen vor Johns Haus vor. Er brachte zwei große, robuste Mülltonnen mit sicheren, tierfreien Deckeln.

Wir haben nie darüber gesprochen. Er hat es nie zugegeben.

Aber seither wird Johns Müll jeden Dienstagmorgen in den richtigen Tonnen entsorgt, die zur Sicherheit mit Bungee-Seilen gesichert sind.

Manchmal, wenn Menschen sich weigern zuzuhören oder andere ungerecht behandeln, schaltet sich das Karma ein und übernimmt das Reden. Das Leben hat eine Art, das Gleichgewicht wiederherzustellen, und das geschieht oft auf die unerwartetste und unvergesslichste Weise.

Wenn dir diese Geschichte gefallen hat, findest du hier eine weitere Geschichte die dir gefallen könnte: Man sagt, Trauer kommt in Wellen. Aber nichts hat mich auf die Flutwelle vorbereitet, die mich überrollte, als ich herausfand, dass ich im Testament meines Vaters völlig außen vor gelassen worden war. Es fühlte sich wie ein Verrat an ... bis ein verstaubter Umschlag, der in seiner alten Werkstatt vergraben war, die Wahrheit enthüllte, von der er wusste, dass ich sie aufdecken musste.

Diese Geschichte basiert auf wahren Ereignissen und Personen, wurde jedoch aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder der Darstellung der Personen und übernehmen keine Haftung für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird in der vorliegenden Form zur Verfügung gestellt und alle geäußerten Meinungen sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Herausgebers wider.