Die Kassiererin lächelte und sagte: "Wir haben deine Tochter gefunden" & das wäre toll gewesen – wenn ich eine hätte – Story des Tages

Ich ging in den Laden, um Eier und Ruhe zu finden – aber stattdessen erzählte mir eine Fremde, dass sie meine Tochter gefunden hatte. Das wäre herzerwärmend gewesen... wenn ich eine hätte. Kurz zuvor hatte ich beobachtet, wie eine Frau mit ihren Schlüsseln an einem Auto kratzte. Ich drehte mich weg. Das tat ich immer. Bis zu diesem Tag.

Ich parkte vor dem Supermarkt und rührte mich eine Zeit lang nicht.

Der Motor klickte, als er abkühlte, und meine Hände blieben um das Lenkrad gewickelt, obwohl ich ihn bereits ausgeschaltet hatte.

Ich beobachtete, wie sich eine dünne Nebelschicht auf der Windschutzscheibe bildete und die Welt draußen weicher machte.

Der Himmel hing tief und schwer, in einem trüben Grau, wie ein altes Sweatshirt, das jemand vergessen hat, richtig zu waschen – einfach abgenutzt und müde.

Dadurch sah der Parkplatz noch trauriger aus als sonst, als hätte er es aufgegeben, einladend zu sein.

Diese Art von Himmel ließ mich langsamer werden. Alles schien zu viel zu sein.

Ein paar Reihen weiter fiel mir etwas ins Auge. Eine Frau in einem Kapuzenpulli – grau wie der Himmel – kauerte neben einem roten Auto.

Ihre Schultern waren steif und angespannt. Ich beobachtete, wie sie einen Schlüssel aus ihrer Tasche zog und begann, ihn an der Autotür entlang zu ziehen.

Das Geräusch kratzte durch die Luft, obwohl ich in meinem Auto war, wie eine Gabel, die über einen Teller schabt.

Ihr Gesicht war unter dem Schatten des Kapuzenpullis verborgen, aber ihre Hände bewegten sich schnell und mit einer Wut, bei der man sich fragte, wer sie verletzt hatte.

Vielleicht hätte jemand anderes in diesem Moment seine Tür geöffnet.

Vielleicht hätten sie geschrien oder ein Foto gemacht oder wären rübergegangen und hätten gefragt: "Warum hast du das getan?" Oder sogar die Polizei gerufen. Vielleicht jemand, der mutiger ist. Oder jemand, der neugieriger ist. Aber ich nicht.

Für mich galt schon immer die Regel: Misch dich nicht ein. Wenn es nicht dein Problem ist, versuche nicht, es zu bereinigen.

Das habe ich schon früh gelernt. Als ich aufwuchs, war ich das Mädchen, das in der dritten Reihe im Klassenzimmer saß, nie die Hand hob, nie für etwas Wichtiges ausgewählt wurde und nie in Schwierigkeiten geriet.

Nicht die Musterschülerin. Nicht diejenige, die sich prügelte. Einfach irgendwo dazwischen, wie ein Fleck in der Mitte einer sauberen Seite.

Das änderte sich auch nach der Highschool nicht. Bei der Arbeit bin ich diejenige, der sich unter die Leute mischt. Ich mache keine langen Pausen.

Ich beschwere mich nicht in Meetings. Ich treibe mich nicht nach Feierabend herum. Ich mache einfach meine Arbeit und gehe nach Hause.

Ich habe mich noch nie ernsthaft mit jemandem verabredet. Ich habe noch nie in einem überfüllten Raum geschrien. Ich habe noch nie ein Essen in einem Restaurant zurückgeschickt.

Ich habe mir immer gedacht: Wenn du still bist, lässt dich die Welt in Ruhe.

Als ich also die Frau sah, die am Auto kratzte, tat ich, was ich immer tat.

Ich schaute weg.

Ich schnappte mir meine Handtasche, stieß die Tür auf und trat hinaus in die schwere Luft. Ich warf nicht einmal mehr einen Blick auf das Auto.

Ich ging einfach auf die Schiebetüren des Lebensmittelladens zu, als ob nichts passiert wäre.

Meine Schritte hallten auf dem Bürgersteig wider, gleichmäßig und klein, als ob ich mich mit jedem Schritt weiter in den Hintergrund drängen würde.

Manche Menschen leben ein lautes Leben, voller Farben, Geräusche und Meinungen. Aber ich nicht. Ich lebe auf stumm.

Und an diesem Tag hatte ich keine Ahnung, dass die Stummschalttaste umgelegt werden sollte.

Im Laden war das Licht zu hell. Das Brummen, das man erst bemerkt, wenn alles andere still ist, schwebte über mir wie ein Bienenschwarm, der nie gelandet ist.

Ich schnappte mir einen Einkaufswagen und ging den ersten Gang entlang, ohne wirklich zu wissen, was ich brauchte. Meine Augen suchten die Regale ab, ohne sich zu konzentrieren.

Mein Körper war noch da, aber mein Kopf dachte schon an zu Hause, wo ich mich unter eine Decke kuschelte und den Fernseher leise laufen ließ.

Ich bog um eine Ecke in den Müsligang ein, und da bemerkte ich sie – die Verkäuferin.

Sie trug eine blaue Weste, auf der der Name des Ladens aufgenäht war, und ein Namensschild, das ich nicht schnell genug lesen konnte.

Aber ich sah ihre Augen. Sie waren auf mich gerichtet, schmal und neugierig, als würde sie versuchen, ein Rätsel zu lösen, um das sie niemand gebeten hatte.

Sie lächelte nicht. Sie starrte mich nur an, als hätte ich etwas hinter mir hergezogen, das ihr nicht gefiel.

Was ist das? dachte ich. Habe ich etwas auf meinem Hemd? Habe ich etwas fallen lassen? Denkt sie, dass ich etwas stehlen will?

Mein Magen verkrampfte sich. Meine Hände schoben den Wagen ein wenig schneller. Ich bog in einen anderen Gang ein, in der Hoffnung, dass sie jemand anderem helfen würde oder dass ich doch nicht so interessant wäre.

Aber ich hörte ihre Schritte. Schnelle Schritte.

Dann kam ihre Stimme. "Ma'am! Warten Sie!"

Ich erstarrte in der Mitte des Gangs für Papierwaren. Rollen von Toilettenpapier und Papierhandtüchern umgaben mich wie weiße Türme.

Meine Schultern spannten sich an. Ich drehte mich langsam um und mein Herz klopfte wie ein verängstigtes Tier in meiner Brust.

Sie holte mich ein, außer Atem, aber mit einem Lächeln, als ob es gute Nachrichten wären. "Wir haben Ihre Tochter gefunden", sagte sie fröhlich, als ob dieser Satz irgendeinen Sinn ergeben würde.

"Was?" Ich glaube, ich habe es geflüstert. Aber bevor ich etwas anderes sagen konnte, drehte sie sich um und winkte mich zu sich. "Kommen Sie bitte mit mir. Sie ist hinten."

Ich folgte ihr. Nicht, weil ich ihr glaubte – das tat ich nämlich nicht –, sondern weil ich nicht wusste, wie ich es nicht tun sollte. Meine Füße bewegten sich einfach.

Wir kamen an den Milchkühlern vorbei, an einem Regal mit preisreduzierten Keksen und an einem verschütteten Getränk, das jemand versucht hatte aufzuwischen. Mein Einkaufswagen stand verlassen neben den Graham Crackern.

Sie führte mich durch eine beigefarbene Tür mit einem schiefen Schild "Nur für Mitarbeiter" in einen Hinterraum.

Die Wände waren trüb und vergilbt, und an den Rändern blätterten alte Süßigkeitenplakate ab.

In der Mitte stand ein einzelner Stuhl, auf dem ein kleines Mädchen mit einem glitzernden Stirnband und zwei unordentlichen Zöpfen saß.

Ihre Beine wippten hin und her. Ein Kirsch-Lolli steckte aus ihrem Mund und roter Saft sammelte sich an ihren Mundwinkeln.

Auf ihrem Schoß lag das vertraute blaue Notizbuch, das ich schon ein paar Mal gesehen hatte – das mit den Aufklebern auf der Vorderseite und einer Million Ideen darin.

"Dora?", sagte ich, bevor ich mich zurückhalten konnte.

Sie sah auf und ihre Augen leuchteten, als wäre die Sonne gerade wieder herausgekommen.

Sie sprang vom Stuhl herunter und ließ dabei fast ihr Heft fallen. "Mami!", rief sie. "Ich habe dich endlich gefunden!"

Bevor ich reagieren konnte, schlang sie ihre Arme um meine Beine, fest und warm. Wie Efeu, der an einer Mauer hochwächst, entschlossen und stark.

Ich stand fassungslos da. Mein Mund öffnete sich, aber es kam kein Ton heraus.

Mein Gehirn schrie: Ich bin nicht ihre Mutter. Sie ist meine Nichte. Die Tochter meiner Schwester. Aber meine Stimme hörte nicht zu.

Die Verkäuferin strahlte, stolz auf ihre Rolle bei dieser seltsamen Wiedervereinigung. "Sie hat gesagt, dass sie nach ihrer Mutter sucht", sagte sie, als ob das alles jetzt einen Sinn hätte.

"Sie war so süß. Wir haben ihr einen Lutscher gegeben, um sie zu beruhigen."

Meine Arme hingen immer noch an meinen Seiten. Dora grinste mich an, völlig unbeeindruckt, als wäre es das Normalste der Welt, mich "Mama" zu nennen.

Die Kassiererin wartete nicht auf eine weitere Erklärung. Sie gestikulierte einfach in Richtung Tür und sagte: "Passt gut auf euch auf", dann ließ sie uns allein.

Ich schaute zu Dora hinunter.

Sie schaute zurück, als ob sie ein Geheimnis hätte.

Und da wusste ich: Das war kein Fehler.

Das war etwas ganz anderes.

"Warum hast du mich Mami genannt, Dora?", flüsterte ich, als wir über den Parkplatz zu meinem Auto gingen.

Sie zuckte mit den Schultern. "Mir war einfach danach."

"Du weißt, dass ich nicht deine Mutter bin."

"Ja." Sie schnallte sich an und schwang ihre Beine.

Ich fuhr sie zum Haus meiner Schwester Lily, während meine Gedanken rasten. Lily hatte nichts erwähnt. Vielleicht wusste sie nicht einmal, dass Dora abgehauen war.

Dora sprang heraus, bevor ich den Motor abstellte, schloss die Haustür mit einem versteckten Schlüssel auf und stieß sie mit einem Grunzen auf.

"Komm rein, Tante Charlotte!"

Ich stand in der Tür und mein Herz klopfte wie ein Trommelwirbel. Ich hasste es, in Häuser einzutreten, die nicht mir gehörten. Sogar bei Familie.

Ich rief Lily.

Sie antwortete, als ob sie mich erwartet hätte. "Oh, hey! Ja, ich komme spät nach Hause. Häng nur mit Dora ab."

Klick.

Einfach so.

Ich spürte, wie das Telefon in meiner Hand schwer wurde. Ich schätze, ich bin jetzt der Babysitter, dachte ich.

"Ich werde wohl ein Auge auf dich haben müssen", murmelte ich und trat ein.

"Ich glaube, du brauchst mich mehr als ich dich, Tante Charlotte", sagte Dora und grinste, bevor sie mich durch ihr Haus führte, als hätte ich es nicht schon dutzende Male gesehen.

Jede Puppe hatte einen Namen. Jede Ecke eine Geschichte.

Der Teppich war an einer Stelle ausgefranst – sie nannte sie die "Pirateninsel". Für sie war das kein Haus. Es war ein Königreich.

Und ich? Ich war der Außenseiter, der versuchte, die Bräuche zu lernen.

Später, nach den Puppen, den Snacks und der Märchenstunde, in der sie mein Lesetempo korrigierte, fragte ich schließlich: "Dora ... was hast du in dem Laden gemacht?"

Sie sah zu mir auf, ihre großen braunen Augen, die von Wimpern wie Fragezeichen umrahmt waren.

"Ich bin weggelaufen."

"Was? Warum!?"

"Ich wusste, dass du da sein würdest. Du kaufst immer samstags um drei ein. Mama hat das gesagt. Ich wollte dich finden."

Ich blinzelte. "Aber... warum mich?"

Sie zuckte wieder mit den Schultern, aber dieses Mal weicher. "Ich fühle mich einsam. Mama hat viele Dinge zu tun. Verabredungen. Anrufe. Erwachsenenkram. Ich bin meistens allein."

Meine Kehle schnürte sich zu.

"Aber Dora, es ist nicht sicher, wenn du alleine unterwegs bist."

"Ich habe es geplant!", sagte sie stolz. "Ich habe alles in mein Notizbuch geschrieben."

"Trotzdem! Du bist doch noch ein kleines Mädchen."

"Ich weiß. Aber es langweilt mich, immer allein zu sein."

Schweigen umhüllte uns wie Winternebel. Sie lehnte ihren Kopf an meinen Arm.

"Warum bist du immer allein, Tante Charlotte?"

Ich hätte fast gelacht. Beinahe.

"Ich bin einfach... Ich kann nicht gut mit Menschen umgehen, Dora."

"Warum?"

"Ich habe Angst", gab ich zu. "Ich habe Angst, das Falsche zu sagen. Angst, nicht gemocht zu werden."

"Aber du bist kein Dollar."

Ich sah sie an.

"Mama sagt das. 'Du bist kein Dollar; nicht jeder muss dich mögen.'"

Dieses kleine Mädchen, dieser winzige Wirbelwind, hat meine Welt mit einem Satz auf den Kopf gestellt.

Es war dunkel, als Lily hereinkam. Ihre Absätze klapperten auf dem Holzboden, der Lippenstift war noch immer perfekt und ihr Parfüm hing ihr noch nach.

"Danke, dass du auf sie aufgepasst hast", sagte sie beiläufig. "Dieses Date war fantastisch – endlich ein Mann, der zuhört..."

Ich unterbrach sie. Zuerst zitterte meine Stimme, aber dann wurde sie fester.

"Du kannst Dora nicht einfach so alleine lassen, Lily."

Ihre Augen verengten sich. "Wie bitte?"

"Sie ist heute weggelaufen. Sie hat im Supermarkt auf mich gewartet. Weil sie einsam war. Weil sie dachte, ich würde mich kümmern."

Lily blinzelte. "Sie ist was?"

Ich trat näher heran. "Sie ist klug. Sie plant und hört zu und versucht so sehr, so zu tun, als wäre sie älter. Aber sie ist immer noch ein Kind. Und sie braucht dich."

Die Worte sprudelten heraus, bevor ich sie aufhalten konnte. Meine Brust brannte. Meine Hände zitterten. Aber das war mir egal.

Zum ersten Mal in meinem ganzen Leben war ich nicht unsichtbar.

Lily starrte mich an, als wären mir Flügel gewachsen.

Dora lugte hinter mir hervor und lächelte, als hätte sie die ganze Zeit gewusst, dass das passieren würde.

"Du bist heute anders", flüsterte Lily.

"Nein", sagte ich. "Ich verstecke mich nur ... endlich nicht mehr."

Und als ich Dora später in der Nacht ins Bett brachte und ihr die Haare aus der Stirn strich, flüsterte sie: "Du wärst eine gute Mami."

Ich lächelte.

Vielleicht keine Mutter.

Aber vielleicht... jemand, der es wert ist, bemerkt zu werden.

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Dieser Artikel wurde von Geschichten aus dem Alltag unserer Leserinnen und Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen oder Orten ist rein zufällig. Alle Bilder dienen nur der Illustration. Teile deine Geschichte mit uns; vielleicht verändert sie das Leben von jemandem. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com.