Mein Mann sagte, das Diner sei nichts für mich, bis ich herausfand, dass er dort nicht zum Essen hinging – Story des Tages

Mark sagte, das Diner sei nichts für mich – zu fettig, zu laut. Aber dann fing er an, jede Woche hinzugehen - allein. Eines Abends bin ich ihm gefolgt. Durch das Fenster sah ich, wie er eine junge Kellnerin anlächelte, ihre Hand auf seiner. Mein Herz sank, noch bevor ich die Wahrheit erfuhr.

Mark mochte keine Imbissbuden. Er sagte, sie würden nach Frittierfett und Traurigkeit riechen, als ob die Probleme eines anderen Tages noch in der Luft lägen.

Jahrelang rümpfte er jedes Mal die Nase, wenn wir an einem Lokal vorbeikamen.

Aber jetzt ging er zweimal pro Woche in dieses Lokal am Highway 12 – jeden Dienstag und Donnerstag, kurz nach sechs. Wie ein Uhrwerk.

"Das ist nicht wirklich was für dich", sagte er, als er mich auf die Stirn küsste und seine Schlüssel aufhob.

"Nur ein ruhiges Plätzchen. Kaffee und Ruhe."

Er hatte nicht Unrecht – es war nicht meine Art von Lokal. Ich mochte Lokale mit Tischtüchern und Silberbesteck, das nicht an den Fingern klebt.

Ich mochte warmes Licht und keine brummenden Leuchtstoffröhren.

Aber was an mir nagte, war nicht das Essen oder die Einrichtung. Es war, wie schnell er kalt wurde, als ich ihm anbot, mitzukommen.

"Ich brauche einfach Freiraum, Jules", sagte er einmal und sah nicht einmal vom Binden seiner Schuhe auf. "Es würde dir nicht gefallen."

Also habe ich aufgehört zu fragen.

Aber ich hörte nicht auf, mich zu wundern.

Diese Fragen stiegen auf wie Dampf in einem Kessel. An einem Dienstag schnappte ich mir meine Handtasche, schlüpfte in mein Auto und fuhr den Highway 12 hinunter.

Nur um zu sehen. Nur um mir selbst zu beweisen, dass es nicht seltsam ist, wenn ein Mann plötzlich schlechten Kaffee und fettige Buden liebt.

Der Parkplatz war halb voll und lag im letzten Sonnenlicht.

Ich blieb im Auto sitzen und umklammerte das Lenkrad so fest, dass meine Knöchel weiß wurden.

Durch das Fenster entdeckte ich ihn – Mark. Er saß an einem Tisch in der Nähe der Ecke, unter einer flackernden Leuchtreklame.

Er aß nicht. Und er trank auch nichts.

Er lächelte nur.

Ihm gegenüber saß eine junge Frau in einer Kellnerinnen-Uniform. Ihr blondes Haar war zu einem unordentlichen Pferdeschwanz hochgesteckt.

Sie lachte über etwas, das er sagte, griff über den Tisch und berührte seine Hand.

Er bewegte sich nicht weg.

Dieses Bild – ihre Finger auf seinen, sein Lächeln – brannte sich in mein Gehirn ein.

Wie ein Foto, das ich nie gewollt hatte, das ich aber immer wieder sehen musste.

Ich fuhr schweigend nach Hause, die Art von Schweigen, die sich gegen deine Brust drückt. Meine Augen brannten.

Mein Herz fühlte sich an wie nasse Wäsche, die draußen in der Kälte liegt – schwer, tropfend und traurig.

Etwas hatte sich verschoben.

Und ich wusste nicht mehr, wie ich das alles zusammenhalten sollte.

An diesem Abend kam Mark nach Hause und es roch nach Kaffee und etwas Schwerem, wie Schuld, die in Dampf gehüllt war.

Die Tür fiel hinter ihm zu, und ich rührte mich nicht.

Ich lag zusammengerollt auf der Couch, die Decke bis zum Kinn gezogen, und tat so, als wäre ich entspannt und als hätte ich die letzte Stunde nicht geweint.

"Hey", sagte er sanft und leise, als er seinen Mantel an den Haken neben der Tür hängte. "Langer Tag."

Seine Stimme war ruhig, fast zu ruhig. Sie ließ meine Haut kribbeln.

"Mark", sagte ich und versuchte, meine Stimme zu beruhigen.

"Was ist los mit uns?"

Er hielt inne, als ob ihn die Frage erstarren ließ.

"Was meinst du?", fragte er, ohne sich umzudrehen.

"Ich meine... wir haben doch immer geredet, weißt du noch? Über alberne Dinge, ernste Dinge, alles. Ich habe deine Sätze beendet, bevor du sie überhaupt angefangen hast."

Ich schluckte den Kloß in meinem Hals hinunter.

"Jetzt kommt es mir vor, als würdest du in einem anderen Haus wohnen, selbst wenn du hier in diesem Zimmer bist."

Schließlich drehte er sich zu mir um. Seine Schultern sackten nach unten und er stieß einen langen, müden Atem aus.

"Ich bin einfach müde, Jules", sagte er.

"Die Arbeit war hart. Ich möchte, dass du aufhörst zu graben, okay? Lass mich einfach... atmen."

Er wartete nicht auf eine Antwort. Er ging an mir vorbei und den Flur hinunter. Eine Sekunde später hörte ich die Schlafzimmertür mit einem dumpfen Klicken schließen.

Ich saß wie erstarrt da. Meine Fäuste waren so fest in meinem Schoß geballt, dass meine Nägel kleine Monde in meinen Handflächen hinterließen.

Ich wollte schreien. Ich wollte aufstehen und sagen: Ich habe dich gesehen. Ich wollte Antworten.

Aber die Angst saß neben mir und flüsterte mir zu, dass, wenn ich zu sehr drängte, er vielleicht gehen und nie wiederkommen würde.

Also flüsterte ich einfach in den leeren Raum: "Es muss sich etwas ändern."

Zwei Tage später ging ich in das Diner.

Ich habe es Mark nicht gesagt. Ich habe nicht einmal einen Zettel hinterlassen. Ich schnappte mir einfach meinen Mantel und meine Schlüssel und fuhr direkt dorthin.

Die Sonne begann gerade zu sinken und warf lange Schatten auf die Straße. Die Leuchtreklame surrte leise, als ich auf den Parkplatz fuhr.

Mein Magen drehte sich wie ein ausgewrungener Lappen.

Drinnen roch es nach gebratenen Zwiebeln, altem Kaffee und etwas Süßem, das im Hinterzimmer gebacken wurde.

Die Stände hatten Risse und die Bodenfliesen waren abgenutzt, aber der Laden brummte leise, als ob er zu viele Geschichten zu erzählen hätte, um laut zu sein.

Ich kam kurz nach sechs Uhr herein. Lila bemerkte mich sofort. Aus der Nähe sah sie jünger aus – vielleicht zwanzig, vielleicht weniger.

Ihr Haar war zu einem lockeren Pferdeschwanz hochgesteckt, und ihre Augen waren vorsichtig, als ob sie immer auf etwas gefasst wäre.

Auf ihrem Namensschild stand "Lila".

Sie kam mit einem kleinen Lächeln herbei. "Hallo, du. Was kann ich dir bringen?"

Ich öffnete meinen Mund, aber die Worte blieben mir im Hals stecken. Meine Augen brannten.

"Nur... eine Minute sitzen?", fragte ich und meine Stimme zitterte.

"Bitte."

Sie blinzelte überrascht und schaute zum Tresen, dann ließ sie sich in den Sitz gegenüber von mir fallen.

"Ich will keinen Ärger machen", begann ich mit brüchiger Stimme.

"Aber er ist mein Mann. Und was auch immer hier los ist... es schadet uns."

Ihr Gesicht veränderte sich – erst verwirrt, dann vorsichtig. "Wie bitte?"

"Ich habe dich gesehen", sagte ich und mir kamen die Tränen.

"Mit ihm. Du hast gelacht. Du hast seine Hand berührt. Ich weiß nicht, was du von ihm willst, aber er gehört mir. Ich will eine Familie. Eine Zukunft. Und die kann ich nicht haben, wenn du... im Weg stehst."

Lilas Gesicht wurde blass. Sie blickte auf ihre Hände hinunter.

"Es tut mir leid", flüsterte sie, kaum hörbar.

"Ich wusste nicht, dass es dir wehtut. Ich verspreche... dass ich nie wieder mit ihm sprechen werde."

Ich nickte und biss mir auf die Innenseite meiner Wange, um mich zusammenzureißen.

"Danke."

Sie stand langsam auf, als ob ihre Beine nicht ganz stabil wären. Ihre Schultern waren steif, als sie zurück zum Tresen ging.

Ich blieb lange Zeit dort. Ich habe nicht gegessen. Ich trank nicht. Mein Tee blieb unangetastet und wurde von Minute zu Minute kälter.

Und das tat ich auch.

In dieser Nacht schlug die Haustür so heftig zu, dass der Kleiderständer klapperte und einer meiner Schals wie ein langsam fallendes Blatt auf den Boden flog.

Marks schwere Schritte polterten durch den Flur.

"Du warst bei ihr?", rief er mit scharfer und lauter Stimme, so dass sich meine Brust zusammenzog.

Ich drehte mich langsam von der Spüle weg, meine Hände noch immer nass, das Geschirrtuch fest umklammert. Mein Herz pochte, als wollte es aus meiner Brust heraus.

"Sie hat es dir gesagt", sagte ich leise. "Ich wollte keinen Ärger machen..."

"Du warst es!", schrie er wieder, sein Gesicht rot vor Unglauben.

"Ich konnte es nicht glauben, als sie das sagte."

"Ich musste es", sagte ich und die Tränen liefen mir über das Gesicht, bevor ich sie aufhalten konnte.

"Ich habe dich gesehen. Mit ihr. Du hast ihre Hand berührt, Mark. Du hast sie angelächelt. Was hätte ich denn denken sollen?"

Er wich zurück, als hätte ich ihm eine Ohrfeige verpasst. Sein Mund öffnete sich, aber es kam erst einmal nichts heraus.

"Du dachtest, sie sei meine... Julia, sie ist nicht... Ich habe dich nicht betrogen."

Meine Stimme knackte. "Was dann? Warum lügst du mich an? Warum es geheim halten?"

Er rieb sich heftig das Gesicht, als wollte er einen Fehler wegwischen. Seine Stimme wurde langsamer und leiser.

"Weil ich nicht wusste, wie ich es dir sagen sollte. Lila... sie ist meine Tochter, Jules."

Ich starrte ihn nur an. Der Raum fühlte sich zu klein an, die Luft zu dick.

"Ihre Mutter ist vor ein paar Monaten gestorben", sagte er und schluckte schwer.

"Bevor sie starb, schickte sie mir einen Brief. Sie sagte, Lila sei von mir. Das habe ich nie gewusst. Lila hat sich danach gemeldet. Sie wollte mich kennenlernen. Ich wusste nicht, wie du reagieren würdest. Ich dachte, ich sollte sie erst einmal kennenlernen ... bevor ich dich da mit reinziehe."

Meine Knie gaben nach und ich ließ mich auf den Küchenstuhl fallen, als würde der Boden unter mir verschwinden.

"Ich habe sie gebeten, dich nicht zu sehen", flüsterte ich. "Sie dachte, ich wüsste alles. Sie dachte, ich würde sie hassen."

Mark saß neben mir, seine Stimme war leise und zitterte.

"Sie sagte, du hast geweint. Hast sie angefleht, mich in Ruhe zu lassen. Sie dachte, du wolltest sie nicht um dich haben."

"Ich wusste es nicht", sagte ich wieder mit leiser Stimme.

"Ich hätte es dir sagen sollen. Aber ich hatte Angst."

Wir saßen schweigend da, die Art, die jede Ritze füllt.

Dann holte ich tief Luft und sagte: "Lass uns zurückgehen. Zusammen."

Am nächsten Abend kehrten wir zurück. Die Luft war kühl und der Himmel hing tief mit weichen grauen Wolken. Marks Hand berührte meine, als wir das Diner betraten.

Die Glocke über der Tür bimmelte und durchbrach das leise Geplauder und das Klirren von Silberbesteck.

Lila stand hinter der Theke und wischte Tassen mit einem weißen Handtuch ab, das in der Ecke einen Kaffeefleck hatte.

Sie schaute auf und erstarrte. Ihr Blick sprang von mir zu Mark, und ihre Hand blieb mitten im Wischen stehen.

"Können wir reden?", fragte ich mit sanfter, aber fester Stimme.

Lila zögerte, dann nickte sie leicht. Sie stellte die Tasse langsam ab, als wäre sie sich nicht sicher, ob das hier wirklich passieren würde.

Dann ging sie um den Tresen herum, wobei ihre Turnschuhe kein Geräusch auf dem karierten Boden machten.

Wir setzten uns in dieselbe Kabine wie zuvor. Der Vinylsitz knarrte unter mir. Aber jetzt fühlte sich alles anders an.

Die Spannung, die einst in meiner Brust herrschte, hatte sich gelockert, als würde sich der Nebel lichten.

"Es tut mir leid", sagte ich ihr und sah ihr direkt in die Augen.

"Ich habe das falsch verstanden. Ich dachte... ich dachte, er würde mich verlassen. Dass du jemand anderes bist."

Lila nickte, die Lippen fest aufeinander gepresst. Ihre Augen schimmerten, und sie blinzelte schnell.

"Ich wollte mich zwischen niemanden drängen", sagte sie leise. "Ich wollte ihn nur kennenlernen. Ich habe meinen Vater nie gekannt. Und plötzlich war er da."

"Du hast dich nicht zwischen uns gestellt", sagte Mark mit sanfter Stimme. "Wir haben beide Fehler gemacht. Ich hätte es Jules von Anfang an sagen sollen."

Lila wischte sich mit ihrem Ärmel über die Augen.

"Ich wollte nur wissen, woher ich komme. Ich habe das nicht erwartet. Ich habe nicht mit dir gerechnet."

Es herrschte eine Stille, aber sie war nicht unangenehm. Es fühlte sich an wie das Warten auf das Erblühen einer Blume.

"Du bist jetzt ein Teil von uns", sagte ich. "Wenn du uns haben willst."

Sie sah mich an. Sie sah mich wirklich an. Ihre Augen suchten meine, als ob sie nach einem Grund suchte, mir zu glauben.

"Das würde ich gerne", flüsterte sie.

Ich griff über den Tisch und nahm ihre Hand. Ihre Finger waren kalt, aber sie zog sich nicht zurück.

Es fühlte sich wie eine Brücke an. Ein Schritt zu etwas Neuem.

Draußen surrten die Lichter des Diners leise in der Dunkelheit. Drinnen saßen wir im Warmen.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit fingen wir wieder an. Gemeinsam.

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Dieser Beitrag wurde von Geschichten aus dem Alltag unserer Leserinnen und Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen oder Orten ist rein zufällig. Alle Bilder dienen nur der Illustration. Teile deine Geschichte mit uns; vielleicht verändert sie das Leben von jemandem. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com.