Ein Mann rasiert sich zum ersten Mal den Kopf und entdeckt ein Tattoo, von dem er nicht wusste, dass es existiert

Als Mark eine Geburtstagswette verlor, hätte er nie gedacht, dass ein einfacher Haarschnitt alles verändern würde. Unter jahrelangem dichten Haar war ein seltsames Tattoo versteckt, von dem niemand, nicht einmal Mark, wusste, dass es existiert.

Mark lehnte an der Seite seines Trucks und wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn. Es war eine lange Fahrt gewesen. Zwei Staaten. Vier Lieferungen. Kein Schlaf. Und jetzt das.

"Ich kann nicht glauben, dass ich die Wette verloren habe", murmelte er.

"Glaub es", sagte Trevor und sprang grinsend aus seinem Auto. "Du hast gesagt, du rasierst dir den Kopf, wenn ich dich beim Dart schlage. Ich habe dich geschlagen. Ganz klar und deutlich."

Mark stöhnte auf. "Ja, ja. Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag für mich."

Trevor klopfte ihm auf den Rücken. "Dafür sind Geburtstage da – für demütig machende Momente, große Lacher und schreckliche Haarentscheidungen."

"Eher für schreckliche Freunde", sagte Mark mit einem Grinsen.

Trevor hatte nicht Unrecht. Es war Marks 27. Geburtstag und er wollte weder eine Party noch Kuchen. Er wollte einfach nur Ruhe und Frieden. Aber Trevor, sein Jugendfreund aus dem Heim, hatte eine Art, ihn auf wilde Ideen zu bringen. Elena, seine Freundin, sagte immer, Mark sei "zu weichherzig für sein eigenes Wohl".

"Bist du dir da sicher?", fragte Mark und schaute auf die Tür des Friseursalons.

Trevor zuckte mit den Schultern. "Du hast es versprochen. Außerdem sind es ja nur Haare. Du wirst härter aussehen. Geheimnisvoller."

Mark fuhr sich mit der Hand durch sein dichtes braunes Haar. "Ich mag meine Haare."

"Dein neuer Look wird dir besser gefallen", grinste Trevor. "Komm schon. Bringen wir es hinter uns."

Im Laden brummte die Haarschneidemaschine vor sich hin. Es roch nach Shampoo und Talkumpuder. Der Friseur, ein großer Mann in den Fünfzigern mit salz- und pfefferfarbenen Haaren, nickte Mark zu.

"Bist du das Geburtstagskind?", fragte der Barbier.

"Leider", murmelte Mark.

"Buzz Cut, richtig?", fragte der Friseur.

"Ja", mischte sich Trevor ein. "Alles ab. Lass ihn glänzen."

Mark seufzte und setzte sich auf den Stuhl. Der Friseur zog ihm den Umhang über.

Trevor reichte ihm eine Tasse Tee. "Trink aus, Kumpel. Du wirst Kraft brauchen."

Mark nahm ein paar Schlucke. "Danke, Mann."

Seine Augen waren schwer. Der Stuhl war warm. Das Summen der Schermaschine klang wie ein Schlaflied. Bevor er ein weiteres Wort sagen konnte, schlief er ein.

"Hey... hey, Mann... wach auf."

Mark blinzelte. Sein Nacken schmerzte. Sein Mund fühlte sich trocken an. Er schaute auf und sah, wie der Friseur ihn anstarrte.

"Was?", murmelte Mark.

Der Friseur sah unruhig aus. "Du hast mir nichts von dem Tattoo erzählt."

Mark blinzelte wieder. "Welches Tattoo?"

"Das an deinem Hinterkopf. Ganz scharfe Linien. Wie ein Strichcode. Was bedeutet es?"

Trevor gluckste aus der Ecke. "Tattoo? Er hat kein Tattoo."

"Ich mache keine Witze", sagte der Friseur. "Es ist genau da."

Mark setzte sich aufrechter hin. "Das gibt's doch nicht. Ich habe keine Tattoos."

"Ich werde es dir zeigen", sagte der Friseur. Er nahm einen Handspiegel in die Hand und hielt ihn so, dass Mark seinen Hinterkopf durch den größeren Spiegel an der Wand sehen konnte.

Marks Atem stockte.

Ganz deutlich war es zu sehen. Ein schwarzer Strichcode. Perfekte Linien. Zahlen und Symbole darunter.

"Was zum...", flüsterte Mark.

Trevor lehnte sich vor. "Okay, das ist gruselig."

Mark wandte sich an den Friseur. "Ist es... echt?"

"Sieht für mich echt aus", sagte der Friseur. "Ich habe schon viele Tattoos gesehen. Dieses ist nicht frisch, aber es ist sauber. Es könnte Jahre alt sein."

Mark starrte es an. "Das habe ich noch nie gesehen. Ich habe es auch noch nie gefühlt."

Trevor runzelte die Stirn. "Alter. Du hattest das die ganze Zeit unter deinem Haar?"

"Ich weiß es nicht", sagte Mark. "Ich weiß es wirklich nicht."

Stille senkte sich über den Raum.

Mark stand auf, ihm war plötzlich kalt. "Ich muss hier raus."

Trevor folgte ihm zur Tür. "Alles in Ordnung?"

"Ich weiß es nicht", sagte Mark wieder. "Aber ich muss herausfinden, was das ist."

Und damit trat er in das schwindende Licht des Nachmittags, während ihm Fragen durch den Kopf gingen.

Später am Abend schritt Mark mit dem Telefon in der Hand durch seine Wohnung, während sein Herz immer noch heftig in der Brust pochte. Er konnte nicht aufhören, sich das Foto anzusehen. Das Strichcode-Tattoo – dick, schwarz und fett – saß direkt auf seinem Hinterkopf, als wäre es schon sein ganzes Leben lang dort gewesen.

Aber das war es nicht. Zumindest... glaubte er, dass es das nicht war.

Er drückte die Ruftaste.

"Trevor", sagte er, als sein Freund abnahm. "Du musst hierher kommen. Und zwar sofort. Bring Maya und Jose mit."

Trevor gähnte. "Es ist schon spät, Mann."

"Komm einfach", schnauzte Mark. "Ich glaube, es ist ernst."

Trevor hielt inne und sagte dann: "Schon gut, schon gut. Wir werden da sein."

Weniger als eine halbe Stunde später war Marks kleines Wohnzimmer voll. Maya, die mit ihren scharfen Augen ständig auf ihren Laptop tippte, hatte bereits begonnen, das Foto zu untersuchen. Jose lehnte am Türrahmen, ruhig wie immer. Trevor kaute auf einem kalten Pizzastück herum.

Mark hielt wieder sein Handy hoch. "Das. Das ist es, was der Barbier gesehen hat. Was ich gesehen habe. Ich wusste nicht einmal, dass es da war."

Maya zoomte das Bild heran. "Es sieht echt aus."

"Es hat sich echt angefühlt ", sagte Mark. "Was, wenn es nicht nur ein Tattoo ist? Was, wenn es eine Botschaft ist?"

Trevor hob eine Augenbraue. "Wie... eine Nachricht von wem?"

Mark zögerte. "Ich weiß es nicht. Von meinen Eltern? Ich meine, ich wurde als Baby in einem Heim abgegeben. Kein Zettel. Kein Name. Nichts."

Jose trat einen Schritt vor. "Meinst du, das könnte ein Hinweis sein?"

Mark nickte. "Ich kann nicht aufhören, darüber nachzudenken."

Maya kippte ihren Bildschirm. "Warte mal. Schau dir die Zahlen unter dem Strichcode an. Siehst du das? Zwei Punkte... dann ein Doppelpunkt. Das ist nicht nur eine zufällige Zeichenfolge. Das sieht aus wie GPS-Koordinaten."

Trevor blinzelte. "Warte. Wie echte Kartenkoordinaten?"

Maya war schon am Tippen. "Lasst es uns herausfinden."

Alle beugten sich vor, als sie die Zahlen in ein Kartentool eintippte. Eine rote Stecknadel erschien.

"Das ist eine Stelle im Wald", sagte Maya. "Nur ein paar Kilometer von hier entfernt. Zu Fuß erreichbar."

Mark starrte auf den Bildschirm und sein Herz klopfte wieder. "Ich will dorthin."

"Jetzt gleich?", fragte Jose.

"Ja", sagte Mark. "Ich muss."

Trevor kratzte sich am Kopf. "Nun... wenn das hier zu einer gruseligen Filmszene wird, gebe ich dir die Schuld."

Maya klappte ihren Laptop zu. "Ich bin dabei."

Jose nickte. "Lass uns gehen."

Die Nachtluft war kühl und still. Der Pfad, der in den Wald führte, wurde vom Mond nur schwach beleuchtet, aber der GPS-Punkt auf Marks Handy hielt sie auf dem richtigen Weg. Bei jedem Schritt knirschten Blätter und Zweige unter ihren Füßen.

Sie sprachen nicht viel. Der Wald fühlte sich an, als ob er den Atem anhalten würde.

Mark ging schnell, das Handy in der einen und die Taschenlampe in der anderen Hand. Seine Gedanken waren verworren. Könnte das wirklich etwas bedeuten? Eine Botschaft? Ein Teil seiner Vergangenheit, der endlich die Stille durchbricht?

"Alles in Ordnung, Mann?", fragte Jose von hinten.

Mark nickte. "Ich... muss nur wissen, was da draußen ist."

Nach zwanzig Minuten erreichten sie eine kleine Lichtung. Die Luft öffnete sich um sie herum und es war ganz still.

"Das ist es", sagte Maya und schaute auf ihr Handy. "Genau hier."

Die Lichtung sah ganz normal aus. Wildes Gras. Ein paar alte Baumstümpfe. Nichts Ungewöhnliches.

"Sieht irgendetwas seltsam aus?", fragte Trevor.

Mark ging voraus und suchte den Boden ab. Dann hielt er inne. "Hier. Die Erde ist locker."

Er ließ sich auf die Knie fallen und zog eine kleine Schaufel aus seinem Rucksack.

Trevor hob eine Augenbraue. "Du hast eine Schaufel mitgebracht?"

"Das gehört zum Job dazu", murmelte Mark. "Man weiß nie, wann man etwas ausgraben muss."

Er begann zu schaufeln. Die Erde kam schnell und trocken nach oben. Die anderen standen um ihn herum und leuchteten mit ihren Taschenlampen. Nach fünf Minuten traf seine Schaufel auf etwas Hartes.

Klirren.

Mark erstarrte. Er grub jetzt vorsichtiger und strich die Schmutzschichten weg, bis eine verrostete Metallkiste zum Vorschein kam. Er starrte sie einen Moment lang an.

Jose lehnte sich näher heran. "Was denkst du, was das ist?"

"Ich weiß es nicht", flüsterte Mark. "Aber es ist etwas."

Er hob die Kiste aus dem Boden und stellte sie auf das Gras. Die Gruppe drehte sich um. Marks Hände schwebten über dem Riegel.

Er holte tief Luft und öffnete sie. Darin befand sich ein gefalteter Zettel.

Er öffnete das Papier langsam und sein Herz hämmerte. Noch bevor er ein Wort lesen konnte, schnaubte Trevor. Dann lachte er.

Nicht nur ein Glucksen. Es war ein Lachen aus vollem Halse, das durch die Bäume hallte.

Mark schaute verwirrt auf.

"Was?", fragte er.

Trevor antwortete nicht. Er lachte zu sehr, um zu sprechen.

"Lies es", sagte Jose.

Mark las laut vor:

"HAPPY BIRTHDAY! DAS IST EIN STREICH, BRO! SCHLAF NICHT MEHR AUF DEM FRISEURSTUHL EIN!"

Mark blinzelte. Neben dem Zettel stand eine Flasche Root Beer. Sein Favorit. Ein Einwegrasierer. Und ein kleiner blauer Spielzeuglaster, mit dem er früher im Heim gespielt hatte.

Mark starrte die Gegenstände schweigend an. Dann drehte er sich langsam zu Trevor um.

"Die Idee hatte ich schon vor Wochen", sagte Trevor und drehte sich um. "Maya hat mir bei den Koordinaten geholfen. Jose hat das Geheimnis bewahrt. Das gefälschte Tattoo? Das war meine Cousine Mel – sie ist Maskenbildnerin!"

Mark schaute sie alle an. "Du hast mir beim Friseur etwas zu trinken gegeben."

"Kamille und Melatonin", sagte Trevor stolz. "Das machte dich sofort müde."

Mark setzte sich ins Gras und hielt immer noch den Spielzeuglaster in der Hand. Seine Stimme war leise.

"Ich dachte wirklich, ich würde etwas über meine Eltern herausfinden."

Trevors Lächeln verblasste. Er ging zu ihm hinüber und setzte sich neben ihn.

"Ich weiß, Mann. Es tut mir leid. Ich... wollte dir nur eine Erinnerung geben. Etwas Lustiges. Etwas Echtes. Wir haben schon so viel durchgemacht."

Jose nickte. "Du hast jetzt Leute. Wir sind vielleicht nicht blutsverwandt, aber wir halten dir den Rücken frei."

Mark starrte auf die Flasche mit dem Root Beer. Dann lachte er – ein tiefes, müdes Lachen. "Ihr seid die Schlimmsten", sagte er und grinste.

Trevor klopfte ihm auf die Schulter. "Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Bruder."

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.