Ich habe eine schwangere Kellnerin nach ihrer Schicht mitgenommen – einen Monat später wurde mein Mann blass, als er ihr Foto sah

Ich habe eine schwangere Kellnerin nach ihrer Schicht mitgenommen. Einen Monat später wurde mein Mann blass, als er ihr Foto sah.

Es begann an einem regnerischen Dienstag.

Ich sah sie an der Bushaltestelle auf meinem Heimweg. Durchnässt, zitternd, eine Hand auf ihrem Bauch. Ich wusste, dass der Bus in dieser Nacht nicht mehr kommen würde.

Ich hielt an. „Brauchst du eine Mitfahrgelegenheit?“

Sie zögerte, dann öffnete sie die Tür. „Wenn du dir sicher bist. Ich wohne etwa 10 Minuten entfernt.“

Zwei Tage später trafen wir uns in der Innenstadt.

Ihr Name war Josephine. Vierundzwanzig. Im siebten Monat schwanger. Sie kellnerte und sparte für die Designschule.

Als ich sie absetzte, bedankte sie sich dreimal bei mir.

Wir tauschten Nummern aus, „nur für den Fall“, und ich dachte mir, das war's.

Am nächsten Morgen schrieb sie mir eine SMS.

Nochmals vielen Dank. Kann ich dich mal auf einen Kaffee einladen?

Zwei Tage später trafen wir uns in der Innenstadt. Es sollte ein schneller Kaffee sein. Wir blieben zwei Stunden lang.

Also lud ich sie an diesem Samstag zum Mittagessen ein.

Sie war 10 Jahre jünger, aber es fühlte sich nicht so an. Wir sprachen über alles Mögliche.

Bis zum Ende der Woche schrieben Josephine und ich uns fast jeden Tag SMS. Fotos vom Bauch. Zeichnungen meiner Kinder. Sprachnotizen um Mitternacht über Heißhungerattacken und Schlaflosigkeit.

In weniger als einem Monat fühlte sie sich an wie eine Freundin, die ich schon immer hatte.

Also lud ich sie an diesem Samstag zum Mittagessen ein.

Am Freitagabend erzählte ich Larry, meinem Mann mit dem ich seit 13 Jahren verheiratet bin, von meinem Plan.

Er schüttelte zu schnell den Kopf.

„Ich habe morgen jemanden zu Besuch. Das Mädchen, von dem ich dir im Diner erzählt habe. Josephine.“

„Die Schwangere?“, fragte er.

„Ja. Im siebten Monat. Sie ist süß. Du wirst sie mögen.“

Ich zeigte ihm ein Foto.

Sobald er ihr Foto sah, wurde er blass.

„Du kennst sie?“, fragte ich.

Mein Magen bringt mich um.

Er schüttelte zu schnell den Kopf. „Nein. Ich habe sie noch nie gesehen.“

Irgendetwas stimmte nicht. Aber es war eine lange Woche gewesen, und ich ließ es auf sich beruhen.

Am nächsten Tag tauchte Josephine pünktlich auf. Sie brachte sogar Muffins aus dem Diner mit.

Larry schrieb eine SMS aus dem Schlafzimmer.

Mein Magen bringt mich um. Ich werde mich hinlegen.

Also aßen Josephine und ich ohne ihn.

Sie starrte das Foto an.

Nach der Hälfte der Zeit stand sie auf, um sich zu strecken, und ging zum Bücherregal.

Sie hob unser Hochzeitsfoto auf.

Ihre Hände begannen zu zittern.

Sie drehte sich zu mir um, ihre Stimme war kaum zu hören. „Ist das... dein Mann?“

Josephines Finger zitterten so stark, dass der Rahmen klapperte.

Sie starrte das Foto an. Dann mich.

Sie antwortete nicht.

„Ist das dein Mann?“, wiederholte sie.

Ich wischte mir die Hände an einem Handtuch ab und ging hinüber. „Ja. Das ist Larry. Wir sind seit 13 Jahren verheiratet. Warum?“

Ihr Gesicht wurde weiß.

„Oh mein Gott“, flüsterte sie. „Oh mein Gott. Mia, es tut mir so leid. Es tut mir so, so leid.“

Mein Magen kippte um. „Warum tut es dir leid?“

Sie antwortete nicht. Mit zitternden Händen kramte sie ihr Handy hervor und drehte den Bildschirm zu mir.

Mein Gehirn erstarrte.

Ein Bar-Selfie.

Josephine, errötet und lächelnd.

Neben ihr, den Arm um ihre Schultern gelegt, stand Larry.

Dasselbe schiefe Lächeln. Dasselbe Grübchen. Dasselbe Gesicht, das ich an diesem Morgen geküsst hatte.

Mein Gehirn erstarrte.

„Wann war das?“, fragte ich.

„Es tut mir so leid.“

Sie sah krank aus. „Ich wusste es nicht“, sagte sie. „Ich wusste nicht, dass er verheiratet war. Ich schwöre es. Ich schwöre es.“

Meine Kehle war wie zugeschnürt. „Josephine, sieh mich an. Ist Larry der Vater deines Babys?“

Sie wurde ganz still. Dann:

„Es tut mir so leid. Ich muss gehen.“

Sie schob den Rahmen ins Regal, schnappte sich ihr Telefon und ihre Tasche und ging zur Tür.

„Josephine!“ Ich folgte ihr. „Du kannst nicht einfach weglaufen. Rede mit mir.“

Larry war „krank“ in unserem Schlafzimmer.

„Es tut mir so leid“, weinte sie und fummelte an der Türklinke herum. „Ich würde nie... Ich schwöre...“

„Ist er der Vater?“, drängte ich. „Ja oder nein?“

Sie schüttelte nur tränenüberströmt den Kopf, riss die Tür auf und rannte davon.

Ich sah ihr noch einen Moment hinterher, dann ging ich zurück ins Haus.

Larry war „krank“ in unserem Schlafzimmer.

Ich ging hinein, ohne zu klopfen.

„Was ist denn los?“

Er lag auf dem Bett und scrollte auf seinem Handy. Nichts sah so aus, als hätte er eine Magenverstimmung.

Er schaute auf. „Hey. Wie ist es mit deiner neuen Freundin gelaufen?“

Ich schloss die Tür. „Steh auf.“

Er runzelte die Stirn. „Was?“

„Steh. Auf.“

Er setzte sich langsam auf. „Was ist los?“

„Sie ist verwirrt.“

Ich habe es nicht abgemildert.

„Hast du mit Josephine geschlafen?“, fragte ich. „Ist das dein Baby?“

Sein Blick flackerte – erst schockiert, dann irritiert. „Was? Nein. Was zum Teufel, Mia?“

„Sie hat gerade unser Hochzeitsfoto gesehen, ist ausgeflippt und hat mir ein Bild von dir gezeigt, auf dem du in einer Bar den Arm um sie gelegt hast“, sagte ich. „Dann ist sie rausgerannt und hat sich entschuldigt.“

Er schüttelte viel zu schnell den Kopf. „Sie ist verwirrt.“

„Hast du mit ihr geschlafen?“

„Sie ist schwanger und halluziniert nicht.“

„Sie ist hormonell“, schnauzte er. „Vielleicht hat sie sich mit einem Typen eingelassen, der aussieht wie ich, und beschlossen...“

„Du bist es“, mischte ich mich ein. „Ich kenne dein Gesicht.“

Er spottete. „Jedes Mädchen, das du triffst, ist also heimlich mit meinem Kind schwanger? Hör dir doch mal selbst zu.“

„Hast du mit ihr geschlafen?“, wiederholte ich.

Er sah mir in die Augen. „Nein. Das habe ich nicht. Du hast überreagiert. Du warst gestresst. Du verknüpfst Punkte, weil du ein Drama willst.“

Bist du sicher?

„Du hast schon einmal gelogen“, sagte ich. „Als du mir gesagt hast, du würdest sie nicht kennen.“

„Das tue ich auch nicht“, beharrte er. „Du hast irgendeine Kellnerin aufgegabelt und jetzt lädt sie ihren Dreck bei dir ab. Und du bringst es hierher.“

„Verstanden“, sagte ich und ging hinaus.

In der Küche schnappte ich mir mein Telefon.

Du bist rausgerannt. Bist du in Sicherheit?

Angekommen. Keine Antwort.

Können wir uns treffen?

Ich bin nicht wütend auf dich. Ich will nur die Wahrheit wissen. Du kannst mir alles sagen. Ich werde dich nicht verurteilen. Ist Larry der Vater deines Babys?

Die Minuten vergingen viel zu langsam. Nichts.

Larry blieb im Schlafzimmer und die Kinder schauten einen Film.

Schließlich surrte mein Telefon mit einer SMS von Josephine.

Können wir uns treffen? Persönlich. Bitte.

Ja. Im gleichen Café wie beim letzten Mal?

Ja.

„Ist Larry der Vater?“

Ich schickte meiner Nachbarin eine SMS, um in einer Stunde nach den Kindern zu sehen. Sie stimmte zu.

Im Café saß Josephine in einer Ecke und beugte sich über eine Tasse. Ihre Augen waren geschwollen, ihre Haut blass und ihr Bauch drückte gegen den Tisch.

Ich setzte mich ihr gegenüber. „Hey.“

„Hey“, flüsterte sie.

„Ist er es?“, fragte ich. „Ist Larry der Vater?“

Sie starrte auf ihre Hände.

Sie nickte einmal. Tränen flossen.

„Es tut mir so leid“, sagte sie. „Ich wusste nicht, dass er verheiratet ist. Ich habe gefragt. Ich frage immer. Er hat gelogen.“

„Erzähl mir, was passiert ist“, sagte ich. „Alles.“

Sie nahm einen zittrigen Atemzug.

„Ich habe ihn in einer Bar in der Nähe meiner Wohnung getroffen“, sagte sie. „Vor acht Monaten? Ich war mit Freunden unterwegs.“

Sie starrte auf ihre Hände.

Mein Kiefer krampfte sich zusammen.

„Er war allein im Kittel. Er trug noch sein Namensschild. Er sagte, er sei Krankenpfleger.“

Ihr Mund verzog sich.

„Ich fragte ihn, ob er verheiratet sei“, sagte sie. Er lachte und sagte: „Gott, nein, so dumm bin ich nicht.“

Mein Kiefer krampfte sich zusammen.

„Wir sind zu mir nach Hause gefahren“, fuhr sie fort. „Er blieb die Nacht über. Am Morgen hat er seine Nummer in mein Handy eingegeben, mich geküsst und gesagt, er würde mir später eine SMS schicken.“

„Ich habe es nicht einmal gemerkt.“

Sie schob ihr Handy zu mir. Der Eintrag war mit „Larry“ beschriftet.

Flirt-SMS. Pläne. Dann nur noch ihre Nachrichten. Die letzten Nachrichten blieben unbeantwortet.

„Ein paar Wochen später erfuhr ich, dass ich schwanger war“, sagte sie. „Ich versuchte, ihn anzurufen. Da habe ich gemerkt, dass ich blockiert war. Ich kannte seinen Nachnamen nicht.“

Sie lachte ein wenig bitter.

„Und dann hast du mich im Regen abgeholt“, sagte sie. „Du hast über deinen Mann Larry und deine Kinder gesprochen. Ich habe es nicht einmal gemerkt.“

„Du hasst mich nicht?“

Ich überprüfte die Daten. Sie deckten sich mit dem Monat, in dem er „Extraschichten“ übernommen und „bei einem Kollegen geschlafen“ hatte.

„Als ich dein Hochzeitsfoto sah“, flüsterte sie, „dachte ich, ich werde ohnmächtig. Deshalb bin ich weggelaufen.“

„Du hast gefragt, ob er verheiratet ist, und er hat gelogen.“

Sie wischte sich über die Wangen. „Ich habe trotzdem mit deinem Mann geschlafen.“

„Er ist derjenige, der dich ausgetrickst hat.“

Sie schaute mich an, als würde sie es nicht ganz glauben. „Du hasst mich nicht?“

„Schon entschieden?“

„Nein“, sagte ich. „Ich hasse es, dass er uns beiden das angetan hat.“

Wir saßen einen Moment lang in dem Lärm des Cafés.

„Ich werde mich von ihm scheiden lassen“, sagte ich.

Ihr Kopf schnellte hoch. „Schon entschieden?“

„Ja“, sagte ich. „Er ist fremdgegangen. Er hat dich im Stich gelassen und versucht, mich zu verarschen.“

„Was ist mit deinen Kindern?“, fragte sie.

„Zu dir nach Hause?“

„Ich werde mich um sie kümmern. Mach dir keine Sorgen.“

Sie drückte ihre Hand auf ihren Bauch. „Ich wollte nie dein Leben zerstören.“

„Du hast mir nur gezeigt, wer mein Mann wirklich ist.“ Ich holte tief Luft. „Ich möchte, dass du heute Abend zu mir kommst.“

Sie blinzelte. „Zu dir nach Hause?“

„Ich schicke die Kinder zu meiner Mutter“, sagte ich. „Ich möchte, dass du dabei bist, wenn ich ihn wieder zur Rede stelle. Kein ‚Du hast es dir eingebildet‘ mehr.“

Dann stellte ich drei Teller auf den Esstisch.

„Bist du sicher, dass du mich dabei haben willst?“, fragte sie.

„Ja.“

Sie zögerte, dann nickte sie. „Okay. Ich werde kommen.“

Zu Hause angekommen, rief ich meine Mutter an. Sie war einverstanden, dass die Kinder kommen, also packte ich ihnen eine Tasche.

Dann stellte ich drei Teller auf den Esstisch.

Josephine kam kurz vor sechs, nervös, aber gefasst.

„Was ist das?“

„Du kannst immer noch aussteigen“, sagte ich ihr.

Sie schüttelte den Kopf. „Er darf nicht so tun, als wäre ich nicht real.“

Um sechs Uhr öffnete sich die Haustür. Die Schlüssel in der Schale. Die Schuhe auf der Matte.

„Mia?“, rief Larry. „Warum ist es so...“

Er betrat das Esszimmer und blieb wie erstarrt stehen.

Seine Augen sprangen von mir zu Josephine und wieder zurück. „Was ist das?“

„Du musst gehen.“

„Setz dich“, sagte ich.

„Ich mache so einen Überfall nicht mit.“

„Doch, das tust du. Setz dich.“

Er blieb mit verschränkten Armen stehen.

Josephines Stimme zitterte, aber sie sah ihm in die Augen. „Du hast deiner Frau gesagt, dass du mich nicht kennst“, sagte sie. „Das tust du.“

„Du musst gehen“, schnauzte er sie an.

Er leugnete es nicht.

„Sie wird nirgendwo hingehen“, sagte ich.

Er schaute mich an. „Du stellst dich wirklich auf ihre Seite und nicht auf meine?“

„Ich stehe auf der Seite mit den Beweisen“, sagte ich. „Du hast mit ihr geschlafen. Sie wurde schwanger. Du hast sie blockiert. Dann hast du mir ins Gesicht gelogen.“

Seine Schultern sackten ein wenig nach unten. „Na gut“, murmelte er. „Ich habe mit ihr geschlafen. Einmal. Ich war betrunken. Es hatte nichts zu bedeuten.“

„Du hast ihr gesagt, du wärst nicht verheiratet“, sagte ich.

Er leugnete es nicht.

„Es geht also um Geld.“

„Du hast sie nicht nur betrogen“, sagte ich. „Du hast dein Kind im Stich gelassen.“

Josephines Stimme war jetzt ruhiger. „Ich habe dir eine SMS geschickt, dass ich schwanger bin“, sagte sie. „Du hast mich blockiert. Ich habe das alleine gemacht.“

Er starrte auf den Boden.

Sie legte eine Hand auf ihren Bauch. „Ich verlange nicht von dir, dass du den Vater spielst, wenn du nicht willst“, sagte sie. „Aber du bist der Vater. Du wirst Unterhalt für das Kind zahlen. Mein Kind ist kein Wegwerfartikel.“

Er schnaubte. „Es geht also um Geld.“

„Was willst du von mir?“

„Nein“, sagte ich. „Es geht um Verantwortung. Etwas, das du offensichtlich nicht verstehst.“

Er schaute mich an. „Was willst du von mir, Mia?“

„Eine Scheidung“, sagte ich. „Die Kinder sind bei meiner Mutter, weil sie das nicht sehen sollen. Die Papiere sind unterwegs.“

„Willst du wirklich unsere Familie wegen eines Fehlers zerstören?“, fragte er.

„Du hast schon genug Schaden angerichtet.“

Er schnappte sich seine Schlüssel. „Ich gehe jetzt.“

Josephine stieß einen zittrigen Atem aus.

„Gut. Geh eine Tasche packen.“

Er zögerte, als würde er erwarten, dass ich zusammenbreche.

Das tat ich aber nicht.

Auf dem Weg nach draußen knallte er die Tür zu.

Stille kehrte ein.

Josephine stieß einen zittrigen Atem aus. „Ich kann nicht glauben, dass du das gerade getan hast.“

„Es tut mir so leid, Mia.“

„Ja“, sagte ich und spürte, wie meine Beine wackelten. „Ich auch nicht.“

Sie beobachtete mein Gesicht. „Geht es dir gut?“

„Nein“, sagte ich. „Aber ich fühle mich... klar.“

Ihre Augen füllten sich. „Es tut mir so leid, Mia.“

Ich ging um den Tisch herum und umarmte sie.

„Du hast das nicht getan“, sagte ich. „Er war es.“

„Du musst das nicht alleine machen.“

Als wir uns zurückzogen, schaute ich auf ihren Bauch.

„Hast du dir schon einen Namen ausgesucht?“, fragte ich.

Sie schniefte. „Noch nicht. Ich ändere ständig meine Meinung.“

„Du hast ja Zeit“, sagte ich. „Und wenn du willst ... musst du das nicht alleine machen.“

Sie runzelte die Stirn. „Was meinst du?“

„Ich meine“, sagte ich, „wenn du jemanden im Kreißsaal haben willst, der sich wirklich kümmert, bin ich da.“

„Er ist derjenige, der mich verraten hat.“

Ihre Augen weiteten sich. „Willst du wirklich ein Teil davon sein? Nach allem, was passiert ist?“

„Er ist derjenige, der mich verraten hat“, sagte ich. „Nicht du. Das Baby ist das Halbgeschwisterchen meiner Kinder. Ich möchte lieber, dass wir gemeinsam damit fertig werden, als so zu tun, als gäbe es sie nicht.“

Sie lachte mit einem Schluchzen. „Das würde mir gefallen“, flüsterte sie. „Sehr sogar.“

Ich hatte das Leben verloren, von dem ich dachte, dass ich es hatte.

Später, nachdem sie gegangen war, saß ich am Esstisch mit meinem Laptop, schrieb E-Mails an einen Anwalt und machte Listen: Konten, Sorgerecht, Wohnung.

Es tat weh. Dreizehn Jahre sind eine Menge, um sie zu entwirren.

Ich hatte das Leben verloren, von dem ich dachte, dass ich es hatte. Der Mann, den ich liebte, war nicht der, der ich glaubte.

Aber ich stelle mich lieber der schmerzhaften Wahrheit, als mit einer Lüge zu leben, die jemand anderes für mich ausgeheckt hat.