Nachdem ein schrecklicher Unfall mich behindert hatte, zwang mich mein Mann, ihn dafür zu bezahlen, dass er sich um mich kümmert - am Ende weinte er

Nachdem ich durch einen Autounfall monatelang im Rollstuhl saß, dachte ich, das Schwierigste wäre, wieder laufen zu lernen. Ich habe mich geirrt – die eigentliche Prüfung war herauszufinden, was meinem Mann meine Pflege wert war.

Ich bin eine 35-jährige Frau, und vor meinem Unfall war ich diejenige, die unsere Ehe zusammenhielt.

Ich bezahlte die meisten Rechnungen.

Ich habe gekocht.

„Kannst du das einfach erledigen, Schatz? Ich bin schlecht im Papierkram.“

Ich habe geputzt.

Ich kümmerte mich um jeden Termin, jeden Anruf, jedes „Kannst du das einfach erledigen, Babe? Ich hab's nicht so mit dem Papierkram.“

Wenn mein Mann den Job wechseln oder eine Pause einlegen wollte, habe ich mich mit Tabellenkalkulationen hingesetzt und es zum Laufen gebracht. Ich habe Überstunden gemacht. Ich habe ihn aufgemuntert.

Ich habe nie Buch geführt.

Wir waren seit 10 Jahren zusammen.

Ich glaubte, dass eine Ehe Teamarbeit ist und dass sich alles irgendwann ausgleichen würde.

Wir waren seit 10 Jahren zusammen. Ich dachte wirklich, wir wären solide.

Dann geriet ich in einen schweren Autounfall.

Ich erinnere mich nicht mehr an den Aufprall. Nur an die grüne Ampel und die Decke des Krankenhauses.

Ich überlebte, aber meine Beine waren nicht besonders gut. Sie waren nicht dauerhaft beschädigt, aber so geschwächt, dass ich im Rollstuhl landete.

Ich war die Helferin, nicht diejenige, der geholfen wurde.

Die Ärzte sagten mir, dass ich wahrscheinlich wieder laufen würde.

„Sechs bis neun Monate Physiotherapie“, sagten sie. „Am Anfang wirst du viel Hilfe brauchen. Transfers. Beim Baden. Dich fortbewegen. Du darfst eine Zeit lang kein eigenes Gewicht tragen.“

Das habe ich nicht gerne gehört.

Ich war schon immer unabhängig. Ich war die Helferin, nicht diejenige, der geholfen wurde.

In der ersten Woche zu Hause war mein Mann ... distanziert.

Aber ein Teil von mir dachte ... vielleicht bringt uns das näher zusammen. Als mein Vater verletzt war, als ich noch ein Kind war, hat sich meine Mutter monatelang um ihn gekümmert. Sie machte nie den Eindruck, als wäre es eine Last. Sie scherzten. Sie waren zärtlich. So sah Liebe für mich aus.

Als ich entlassen wurde und zum ersten Mal in unser Haus rollte, sagte ich mir: „Das ist unser schweres Kapitel. Wir werden es gemeinsam durchstehen.“

In der ersten Woche zu Hause war mein Mann ... distanziert.

Ruhig. Gereizt.

„Wir müssen das realistisch sehen.“

Ich schob es auf den Stress. Er machte mir Essen, half mir beim Duschen und verschwand dann in seinem Büro oder aus dem Haus.

Nach etwa einer Woche kam er ins Schlafzimmer und setzte sich an die Bettkante.

Sein Gesicht war ganz „ernsthafte Gesprächszeit“.

„Hör zu“, sagte er. „Wir müssen das realistisch sehen.“

Mir wurde flau im Magen. „Okay ... wie realistisch?“

„Du hast dich verpflichtet, mein Mann zu sein.“

Er rieb sich das Gesicht. „Du wirst eine Menge Hilfe brauchen. Und zwar sehr viel. Den ganzen Tag. Jeden Tag. Und ich habe mich nicht als Krankenschwester gemeldet.“

„Du hast dich als mein Ehemann verpflichtet“, sagte ich.

„Ja, aber das hier ist anders“, sagte er. „Das ist wie ein Vollzeitjob. Ich werde mein Leben auf Eis legen müssen. Meine Karriere. Mein soziales Leben. Alles.“

Meine Augen füllten sich mit Tränen. „Ich weiß, es ist hart. Ich will das auch nicht. Aber es ist nur vorübergehend. Die Ärzte denken ...“

„Wenn du willst, dass ich bleibe und mich um dich kümmere, will ich bezahlt werden.“

Er unterbricht mich. „Vorübergehend bedeutet immer noch Monate. Monate, in denen ich dich abwische, hochhebe und alles mache. Das kann ich nicht umsonst machen.“

Ich blinzelte. „Umsonst?“

Er atmete tief durch, als ob er so fair und vernünftig wäre.

„Wenn du willst, dass ich bleibe“, sagte er, „und mich um dich kümmere, will ich bezahlt werden. Einen Tausender pro Woche.“

Ich lachte, weil ich wirklich dachte, er mache Witze.

„Ich bin nicht dein Pfleger.“

Er hat nicht gelacht.

„Meinst du das ernst?“, fragte ich.

„Ja“, sagte er. „Du hast seit Jahren mehr verdient als ich. Du hast uns getragen. Jetzt bist du an der Reihe, zu zahlen. Ich bin nicht deine Krankenschwester.“

Genau diese Worte haben sich in mein Gehirn eingebrannt.

„Ich bin deine Frau“, sagte ich. „Ich wurde von einem Auto angefahren. Und du willst, dass ich dich bezahle, damit du bleibst?“

„Nimmst du mir das jetzt übel?“

Er zuckte mit den Schultern. „Stell dir vor, du bezahlst einen Pfleger oder eine Pflegerin. Wir würden einen Fremden bezahlen, oder? Bei mir weißt du wenigstens, wer hier ist. Ich werde es dir nicht übel nehmen, wenn ich etwas dafür bekomme.“

„Nimmst du es mir jetzt übel?“, fragte ich.

Er hat nicht geantwortet.

Ich wollte schreien. Ich wollte etwas werfen. Ich wollte ihm sagen, dass er verschwinden soll.

Also schluckte ich meinen Stolz herunter.

Aber ich konnte auch ... nicht alleine aus dem Bett aufstehen.

Ich konnte mich nicht ohne Hilfe vom Bett auf den Stuhl bewegen.

Meine Mutter war in einem anderen Staat. Mein Vater ist weg. Meine Schwester arbeitete nachts und half, wo sie konnte, aber sie konnte nicht sofort einziehen.

Ich war verängstigt.

„Jeden Freitag umziehen.“

Also schluckte ich meinen Stolz herunter.

„Gut“, sagte ich. „Tausend pro Woche.“

Er nickte, als hätten wir uns gerade auf einen Vertrag geeinigt.

„Überweise es jeden Freitag“, sagte er. „So ist es ganz einfach.“

Einfach.

Stimmt.

„Also, was brauchst du?“

An diesem ersten Freitag überwies ich also tausend Euro von meinem Privatkonto auf unser gemeinsames Konto. Er schaute auf sein Handy, lächelte und gab mir einen kleinen Klaps auf den Arm.

„Danke“, sagte er. „Also, was brauchst du?“

Was ich für meine tausend Dollar bekommen habe:

Das Nötigste.

Ich hatte ein schlechtes Gewissen, weil ich nach Wasser gefragt hatte.

Er beeilte sich, mir beim Duschen zu helfen und seufzte die ganze Zeit. „Kannst du dich beeilen? Ich habe noch etwas zu tun.“

Er kochte, stellte den Teller auf dem Tablett vor mir ab und ging weg, ohne zu fragen, ob ich Hilfe beim Schneiden brauchte.

Er hat mich stundenlang allein gelassen. Wenn ich den kleinen Anrufknopf auf meinem Handy drückte, ignorierte er ihn und sagte später: „Ich war beschäftigt“ oder „Du musst aufhören, mich wie einen Diener zu behandeln“.

Ich fühlte mich schuldig, weil ich nach Wasser fragte.

„Mit wem redest du?“

Darüber hinaus hing er ständig an seinem Telefon.

Er schrieb ständig SMS.

Er drehte den Bildschirm immer weg, wenn ich ins Zimmer kam.

„Mit wem sprichst du?“, fragte ich einmal.

„Mit Leuten von der Arbeit“, sagte er. „Ich darf doch wohl ein Leben haben.“

Eines Nachts, gegen Mitternacht, wachte ich durstig auf.

Er fing an, mehr „Besorgungen“ zu machen. Ich hörte die Tür zuschlagen, während ich im Wohnzimmer saß, in meinem Sessel feststeckte und auf meine nutzlosen Beine starrte.

Eines Nachts, gegen Mitternacht, wachte ich durstig auf.

Er war nicht im Bett.

Ich konnte seine Stimme leise aus dem Wohnzimmer hören.

Ich drückte die Anruftaste.

Ich schnappte mir das Telefon und öffnete ihre Nachrichten.

Nichts.

Ich wählte sein Telefon. Es klingelte im anderen Zimmer.

Er ließ es klingeln.

Am nächsten Morgen, als er unter der Dusche stand, summte sein Telefon auf dem Nachttisch.

Ich brauchte nicht zu suchen. Es lag einfach da.

Ich hätte es nicht tun sollen, aber ich bin froh, dass ich es getan habe.

In der Vorschau auf dem Bildschirm stand:

Jenna: „Die letzte Nacht war unglaublich. Ich kann es kaum erwarten, dich wieder zu sehen. 😘“

Jenna ist meine Freundin.

Ich schnappte mir das Telefon und öffnete ihre Nachrichten.

Ich hätte es nicht tun sollen, aber ich bin froh, dass ich es getan habe.

„Wenigstens zahlt sie für unsere Dates.“

Das war alles.

Er: „Einen Krüppel zu hüten ist anstrengend. Hoffentlich lohnt es sich später.“

Sie: „Du Armer 😏 Wenigstens zahlt sie für unsere Dates.“

Er: „Stimmt. Endlich bezahlt sie für etwas Spaß 😂“

Screenshots von meinen Versetzungen. Witze über „Gefahrenzulage“. Beschwerden darüber, dass „sie den ganzen Tag nur rumsitzt“ und „von mir erwartet, dass ich alles mache“.

Mir drehte sich der Magen um.

Fotos.

Von ihnen in Restaurants.

Sie in ihrem Auto.

Sie beugte sich vor, um ihn auf die Wange zu küssen, während er in die Kamera grinste.

Mir drehte sich der Magen um.

„Ich tue mein Bestes.“

Während ich ihn buchstäblich dafür bezahlte, dass er sich um mich kümmerte, benutzte mein Mann dieses Geld, um mich mit meiner Freundin zu betrügen.

Ich legte das Telefon genau dorthin zurück, wo es gelegen hatte.

Als er aus der Dusche kam, lächelte er und fragte: „Hast du gut geschlafen?“

Ich sagte: „Ja. Danke, dass du dich um mich gekümmert hast.“

Sein Gesicht wurde weicher. „Natürlich. Ich tue mein Bestes.“

An diesem Nachmittag rief ich meine Schwester an.

Das war der Moment, in dem etwas in mir ... wieder zusammenbrach.

Nicht gebrochen.

Es wurde härter.

An diesem Nachmittag rief ich meine Schwester an.

Sie kam rüber, zog ihre Schuhe aus und setzte sich auf die Kante meines Bettes.

„Du hast dich am Telefon komisch angehört.“

„Was ist denn los?“, fragte sie. „Du hast dich am Telefon komisch angehört.“

Ich erzählte ihr alles.

Das Ultimatum.

Die wöchentlichen Zahlungen.

Das Fremdgehen.

Jenna.

„Ich werde ihn im Hinterhof vergraben.“

Ihr Gesicht verwandelte sich innerhalb von drei Sekunden von Verwirrung in Wut.

„Ich werde ihn im Garten begraben“, sagte sie.

„Das ist verlockend“, sagte ich. „Aber ich hatte etwas Legaleres im Sinn.“

Ich sagte ihr, dass ich aussteigen wollte.

Sie nickte sofort. „Okay. Dann holen wir dich raus.“

„Ich glaube, ich habe zufällig Beweise dafür, dass er mich betrügt.“

Wir sprachen über Möglichkeiten. Sie bot mir an, bei mir einzuziehen. Ich sagte ihr, dass ich ein wenig Zeit bräuchte, um alles zu regeln, aber ja, ich wollte sie dabei haben.

Dann erstarrte sie.

„Warte“, sagte sie. „Oh mein Gott. Ich glaube, ich habe zufällig den Beweis, dass er mich betrügt.“

Ein paar Wochen zuvor war sie auf einem Straßenfest in der Innenstadt gewesen. Sie hatte ein paar Fotos von der Menge für Instagram gemacht. Sie rief die Fotos auf und fing an zu swipen.

Man konnte sie nicht übersehen, wenn man wusste, wonach man suchte.

„Da“, sagte sie.

Im Hintergrund des einen Bildes war er zu sehen. Mein Mann. Er stand viel zu nah bei Jenna. Auf dem nächsten Foto küsste er sie eindeutig.

Das hätte sie nie bemerkt.

Wir haben reingezoomt. Man konnte sie nicht übersehen, wenn man wusste, wonach man suchte.

In der Zwischenzeit spielte ich meine Rolle.

Wir druckten die Fotos aus. Wir leiteten ihre Texte an meine E-Mail weiter. Wir suchten einen Anwalt und begannen mit dem Papierkram.

In der Zwischenzeit spielte ich meine Rolle.

Ich bezahlte ihn jeden Freitag.

Gleicher Betrag.

Dieselbe Überweisung.

Ich fing an, dankbar zu sein.

Ich hörte auf, vor ihm zu weinen. Ich hörte auf, ihn zu fragen, wohin er gehen würde. Hörte auf zu streiten.

Ich fing an, dankbar zu sein.

Eines Abends, als er mir ins Bett half, sagte ich: „Ich wüsste wirklich nicht, was ich ohne dich tun würde.“

Er richtete sich auf. „Nun. Ich meine. Ja, es ist eine Menge. Aber ich bin hier.“

„Du bist so ein guter Ehemann“, fügte ich hinzu.

Er brüstete sich.

„Eigentlich habe ich heute etwas Besonderes für dich.“

Je dankbarer ich mich verhielt, desto entspannter wurde er.

Er hatte keine Ahnung, dass ich den Countdown runterzählte.

Ein paar Wochen später, an einem Freitagmorgen, war alles fertig.

Er kam zur üblichen Zeit ins Schlafzimmer und schaute auf sein Handy.

„Ist es da?", fragte er halb im Scherz, halb nicht.

„Eigentlich habe ich heute etwas Besonderes für dich.“

Ich lächelte. „Eigentlich habe ich heute etwas Besonderes für dich.“

Seine Augen leuchteten auf. „Wie besonders?“

„Einen Bonus“, sagte ich. „Dafür, dass du in der schwersten Zeit meines Lebens ein so liebevoller und fürsorglicher Ehemann warst.“

Er versuchte, cool zu bleiben, aber er sah begeistert aus.

Ich griff unter das Bett und holte eine weiße Schachtel mit einer Schleife heraus. Meine Schwester hatte es vorhin dorthin gesteckt.

Er setzte sich auf den Rand des Bettes und riss den Deckel ab.

„Mach es auf.“

Er setzte sich auf den Rand des Bettes und riss den Deckel ab.

Obenauf: ein ordentlicher Stapel Papiere.

Er überflog die erste Seite.

Sein Gesicht veränderte sich.

„Soll das ein Scherz sein?“

„Was zum Teufel ist das?“, schnauzte er. „Soll das ein Scherz sein?“

„Scheidungspapiere“, sagte ich. „Das ist kein Scherz.“

Er blätterte sie durch und stieß dann auf die Fotos darunter.

Die Bilder vom Festival.

Er und Jenna. Seine Hände auf ihr. Sie küsst ihn.

„Woher hast du die?“

Screenshots von ihren Texten. Nahaufnahmen ihrer wunderbaren kleinen Scherze.

Er wurde blass. Dann rot. Dann dieses seltsame Grau.

„Woher hast du die?“

„Meine Schwester hat ein gutes Timing“, sagte ich. „Sie dachte, sie würde Fotos vom Straßenfest machen. Sie hat nicht gemerkt, dass sie meinen Mann bei einem Date mit meiner Freundin fotografiert hat.“

„Nach allem, was ich getan habe?“

„Ich kann es erklären“, sagte er schnell. „Es ist nicht das, wonach es aussieht.“

„Es sieht so aus, als würdest du deine behinderte Frau mit ihrer Freundin betrügen, während sie dich dafür bezahlt, sich um sie zu kümmern“, sagte ich. „Ist es nicht das, was es ist?“

Er knallte die Schachtel zu.

„Das ist alles, was ich bekomme?“, schrie er. „Nach allem, was ich getan habe? Nachdem ich mich um dich gekümmert habe, ist das alles, was ich verdiene?“

Ich starrte ihn an.

„Ich bin in Panik geraten! Ich habe es nicht so gemeint.“

„Du hast mich beauftragt, mein Mann zu sein“, sagte ich leise. „Du hast mir Wort für Wort gesagt: 'Du hast jahrelang mehr verdient als ich. Jetzt bist du an der Reihe, zu zahlen. Ich bin nicht deine Krankenschwester.'“

„Ich war gestresst!“, rief er. „Ich bin in Panik geraten! Ich habe es nicht so gemeint.“

„Du hast es so gemeint, dass du das Geld genommen hast“, sagte ich. „Jede Woche.“

Er trat näher und ließ sich dann vor meinem Rollstuhl auf die Knie fallen.

„Wir können das hinter uns lassen.“

„Es tut mir leid“, sagte er und griff nach meinen Händen. „Bitte, bitte tu das nicht. Ich werde nicht mehr mit ihr reden. Ich werde mich umsonst um dich kümmern. Ich werde mich bessern. Wir können das hinter uns lassen.“

Ich zog meine Hände zurück.

„Ich habe einen Autounfall überlebt“, sagte ich. „Ich habe es überlebt, meine Unabhängigkeit zu verlieren. Ich habe überlebt, dass ich meinen eigenen Mann dafür bezahlt habe, mit mir in einem Raum zu sein, während er mich hinter meinem Rücken verspottet hat. Ich werde das hier überleben.“

„Zeit zu packen.“

Er starrte mich an, als hätte er mich noch nie gesehen.

„Das“, fügte ich hinzu und nickte auf die Kiste, „ist dein letzter Gehaltsscheck.“

In diesem Moment drückte ich die Ruftaste auf meinem Telefon.

Meine Schwester kam herein.

„Zeit zum Packen. Deine Sachen sind im Gästezimmer. Ich habe Kisten mitgebracht.“

„Du hast sie weggeworfen, als du die Liebe zu mir mit einem Preisschild versehen hast.“

Er schaute zwischen uns hin und her, dann wieder zu mir.

„Du wirfst deswegen zehn Jahre weg?“, fragte er.

„Nein“, sagte ich. „Du hast sie weggeworfen, als du die Liebe zu mir mit einem Preisschild versehen hast.“

Meine Schwester packte seine Sachen ein, während er fluchend umherlief und schimpfte, „was die Leute denken werden“.

Er ging.

Er weinte.

Ich blieb.

Als ich mich im Sportunterricht das erste Mal an den Barren klammerte, weinte sie.

Meine Schwester zog in dieser Woche in das Gästezimmer ein.

Sie kümmerte sich um mich. Unentgeltlich. Mit Geduld und dummen Witzen und nächtlichen Filmen, wenn ich nicht schlafen konnte.

Sie feierte jeden kleinen Erfolg.

Als ich mich zum ersten Mal im Sportunterricht am Barren festhielt, weinte sie.

Als ich das erste Mal mit einer Gehhilfe von der Couch in die Küche ging, filmte sie es, als hätte ich einen Marathon gewonnen.

Wahre Liebe schickt dir keine Rechnung.

Monate später, als ich endlich nur mit einem Stock durch mein Wohnzimmer ging, saßen wir auf dem Boden und lachten, bis wir beide anfingen zu schluchzen.

Irgendwann zwischen diesen Schritten wurde mir etwas klar.

Vor meinem Unfall dachte ich, dass Liebe bedeutet, sich zu zeigen.

Jetzt weiß ich, dass sie viel genauer ist.

Wahre Liebe schickt dir keine Rechnung.

Sie mochte nur die Vorteile.

Wenn eine Person nur dann für dich da sein will, wenn du leicht zu haben bist, Spaß machst und Gewinn bringst?

Sie hat dich nie geliebt.

Sie mochten nur die Vorteile.

Wenn du jemandem in dieser Geschichte einen Ratschlag geben könntest, wie würde er lauten? Lass uns in den Facebook-Kommentaren darüber sprechen.