Meine verstorbene Pflegeschwester hinterließ mir DNA-Testergebnisse, die alles zerstörten, was ich über meine Familie glaubte – Story des Tages

In der Nacht vor dem 4. Juli blieb ich bis spät in mein Büro, um so zu tun, als hätte ich etwas zu tun. Ein unerwarteter Anruf wegen des Erbes meiner Pflegeschwester zwang mich, die Stadt zu verlassen und mich einer Wahrheit zu stellen, auf die ich nicht vorbereitet war.

Ich saß im Büro und umklammerte einen Becher mit kaltem Kaffee. Die großen Fenster verrieten mich völlig.

Wer, der bei klarem Verstand ist, bleibt in der Nacht vor dem vierten Juli in einem Wolkenkratzer?

"Du bist immer noch hier?"

Mein Chef, Michael, steckte seinen Kopf durch die Tür.

"Ja. Ich lese nur ein paar E-Mails..."

"Nö. Heute nicht."

Er warf mir eine Schachtel mit meinen eigenen Keksen auf den Schreibtisch.

"Du darfst heute und morgen nicht arbeiten. Nimm es und sieh dir das Feuerwerk an wie ein normaler Mensch."

"Mike, ich will wirklich nicht..."

"Keine Ausreden. Es ist der Unabhängigkeitstag. Auch du hast es verdient."

Ich verließ das Büro mit der Keksschachtel und trat auf die halbleere Straße, um die warme Abendluft einzuatmen. Alle waren schon weg. Einige waren mit Freunden am See, andere waren mit ihren Kindern beim Grillen.

Meine Nachrichten waren überfüllt mit Familienfotos, an denen ich nicht beteiligt war. Ich war allein in einer großen Stadt, die sich mit jeder Stunde leerer anfühlte.

Plötzlich surrte mein Telefon in meiner Tasche. Eine unbekannte Nummer.

"Hallo?"

"Mein Name ist Andrew K. Ich bin der Anwalt von Cynthia B."

Ich erstarrte in der Lobby. Cynthia... Cynthia, die mir nachts die Tränen abwischte, wenn sie mich von einer Familie zur anderen und wieder zurück schoben.

Cynthia, die sich, als wir erwachsen waren, in ihre wilde Suche nach ihrem Vater stürzte und sich jedes Jahr weiter von mir entfernte.

Sie sagte immer: "Ich werde nicht sterben, bis ich ihn gefunden habe!"

Aber danach... verschwand sie einfach.

"Ist... ist Cynthia okay?"

Ich kannte die Antwort schon, aber ich fragte trotzdem.

"Ich fürchte, sie ist letzte Woche verstorben. Sie hat dich in ihrem Testament erwähnt. Ich brauche dich für die Verlesung."

Ich wanderte durch die Stadt, ohne überhaupt zu merken, wohin ich ging. Die ersten Feuerwerkskörper blühten am Nachthimmel auf, aber das war mir völlig egal.

Warum sollte sie mir etwas hinterlassen? Und was um alles in der Welt könnte sie wohl hinterlassen haben?

***

Während alle anderen Kühltaschen und Kinder in glänzende SUVs zum Grillen zogen, stopfte ich zwei traurige Sandwiches in meinen alten Rucksack.

"Nicht gerade ein Festtagsschmaus, was, Mr. Jenkins?"

Mein mürrischer kleiner Spitz blinzelte mich nur mit gespitzten Ohren von der Couch aus an.

"Also gut, Majestät, gehen wir", seufzte ich und hob ihn hoch.

Er brummte leise, um mir zu sagen, dass er lieber zu Hause bleiben würde.

"Ja, ich auch, Kumpel."

Ich warf meine Tasche auf den Beifahrersitz und setzte ihn ab.

"Okay, altes Mädchen... komm schon, komm schon..." flüsterte ich dem Lenkrad zu, während ich den Schlüssel drehte.

Ein Klick. Nichts. Zweiter Versuch – ein trauriges Husten.

"Mach das nicht heute. Bitte, Baby."

Dritter Versuch – ein Keuchen. Der vierte Versuch – der Motor schnurrt endlich.

"Ha! Ich wusste doch, dass du mich noch liebst!"

Ich grinste und gab dem kaputten Armaturenbrett einen kleinen Klaps. Ich hatte ihn gebraucht gekauft, nachdem ich ein halbes Jahrzehnt lang Überstunden gemacht und jeden Cent gespart hatte. Wir fuhren vom Parkplatz, die Juli-Sonne brannte bereits auf den Asphalt.

"Mal sehen, ob wir noch wissen, wie man das macht. Nur du, ich und zwanzig Mäuse Benzin."

Ich schaltete das Radio ein und fand einen Oldie-Sender, als ich mitten in einem Lied war.

"Oh, ich liebe dieses Lied!"

Ich summte mit. Die Fahrt kam mir endlos vor. Leere Highways, Feuerwerksstände, Familien mit Flaggen an ihren Briefkästen.

***

Cynthias Beerdigung war so klein, dass sie fast wie ein Fehler aussah. Ein paar Klappstühle auf brüchigem Gras. Nur drei Leute waren gekommen.

1. Cynthias Pflegemutter Ellen, die sie zwei verschwommene Jahre lang aufgezogen hat, bis sie zu alt wurde.

2. Cynthias Oma Louise, die eingenickt ist und zu Grabsteinen gemurmelt hat.

3. Ich, die ich Mr. Jenkins umklammere.

Nach der Beerdigung drückte mir der Anwalt einen Umschlag in die Hand. Ich hatte kaum Zeit, ihn in meine Handtasche zu stecken, als ich Ellens Stimme hörte.

"Schatz ... habt ihr beide jemals geredet? Ich meine, wirklich geredet, in den letzten Jahren?"

Ich schluckte. "Nicht wirklich. Cynthia ruft manchmal an. Aber nicht oft. Sie war in irgendeinem Motel oder einer Resozialisierungseinrichtung... es war schwer, auf dem Laufenden zu bleiben."

Ellen schniefte, ihre Hände zitterten auf ihrem Stock. "Das dachte ich mir schon. Sie hat mich einmal angerufen. Vor nicht allzu langer Zeit. Sie sagte, sie hätte ihn gefunden."

"Ihren Vater? Hat sie ihn gefunden?"

"Hat sie. Oder dachte, sie hätte ihn gefunden."

Ellens Augen wurden glasig. "Sie rief mich aus einer Unterkunft an und hustete so stark, dass ich sie kaum verstehen konnte. Lungenentzündung. Ich sagte ihr, sie solle nach Hause kommen, ich würde ihr helfen, einen Arzt aufzusuchen, ich würde ihr Geld schicken ..."

"Mach dir keine Vorwürfe. Sie war ein störrisches Mädchen."

"Ja. Sie hat immer wieder gesagt, dass sie es herausgefunden hat, dass es fast geschafft ist. Nur noch ein letzter Schritt."

Ein feuchter Schluckauf entrang sich Ellens Kehle.

"Und dann rief mich das Krankenhaus an. Sie sagten, mein Mädchen sei tot. Meine Cynthia war weg."

Ellen warf einen Blick auf den Umschlag, der immer noch aus meiner Handtasche lugte.

"Vielleicht ist da etwas für mich drin... wenn du etwas findest. Versprich mir, dass du es mir sagst, ja?"

"Ich verspreche es", log ich, obwohl ich tief im Inneren wusste, dass es nichts geben würde.

Was auch immer Cynthia ausgegraben hatte, ich spürte es in meinen Knochen: Es war nicht für die Augen anderer bestimmt.

Eine halbe Stunde später fuhr ich zum billigsten Motel, das ich finden konnte, und checkte mit Mr. Jenkins unter dem Arm ein. Endlich. Nur ich und der Umschlag.

Was auch immer Cynthia gefunden hatte, ich war dabei, es auch zu finden.

***

Der Umschlag lag auf dem Nachttisch, als ob er mich verhöhnen würde. Ich hatte geduscht, war mit Mr. Jenkins Gassi gegangen und hatte sogar billigen Motelkaffee gekocht. Ich tat alles, um ihn nicht anzufassen. Aber da lag er. Er wartete.

Ich setzte mich mit gekreuzten Beinen auf das Bett. "Also gut. Dann zeig mal, was du für mich hast, Cynthia."

Meine Hände zitterten, als ich den Brief aufriss. Darin befand sich ein einzelner gefalteter Brief und eine Plastikhülle...

Ein DNA-Test-Ergebnis!

Ich hielt das Papier gegen die schummrige Lampe. Zahlen. Prozentsätze. Eine einzige rot eingekreiste Linie: Geschwister bestätigt.

"Mein Gott! Das war kein Scherz!"

Ich musste aufstehen. Ich schritt durch den Raum und Mr. Jenkins folgte mir mit seinen verschlafenen Augen.

"Hast du das gehört, Kumpel? Ich habe eine Schwester. Oder ich hatte eine. Und das ist sie."

Ich ließ mich zurück aufs Bett fallen und strich den Brief glatt. Cynthias Handschrift sah genauso aus, wie ich sie in Erinnerung hatte – unordentlich, durcheinander, als hätte sie es immer eilig.

"Meine liebe kleine Schwester! Ja, ich stehe auch noch unter Schock.

Verzeih mir, dass ich mich ablenken lasse. Ich habe jahrelang versucht, meinen Vater zu finden. Das war nicht leicht. Er wollte nicht gefunden werden. Aber du kennst mich ja. 😏

Durch diese Suche habe ich herausgefunden, dass ich eine Schwester habe. Wir wurden so winzig, gleich nach unserer Geburt, zu Pflegeeltern gebracht. Mama ist gestorben und Papa kam mit der Trauer nicht zurecht.

Auf seinen Wunsch hin wurden wir sofort getrennt, damit wir leichter eine Familie finden konnten.

Das letzte Mal hast du deine Haarbürste bei mir vergessen, also habe ich sie getestet. Die DNA lügt nicht.

Ich komme bald zurück, und du kommst mich besser besuchen! Ich wollte mich eigentlich morgen mit Papa treffen. Aber ich bin krank geworden. Ich muss erst mal Hustensaft schlucken (ha! Sarkasmus – ich gehe zum Arzt).

In Liebe,

Deine Schwester Cynthia."

Tränen treffen in dicken Tropfen auf das Papier und verschmieren die Tinte.

"Gott, Cynthia... Warum hast du mich nicht früher angerufen?"

Ich drehte den Brief um und ein Foto rutschte heraus. Ein junger Mann saß auf einer Cafébank mit zwei kleinen Babys im Arm. Darunter stand gekritzelt: "Meine Mädchen".

Auch der Name des Cafés stand da. Mein Herz stotterte.

"Warte! Warte doch mal! Da war ich schon mal. Das ist in der Vorstadt. Ich war dort einmal auf der Arbeit, vor Jahren..."

Ich hielt Mr. Jenkins das Foto vor die Nase.

"Was, wenn... was, wenn er immer noch dort ist?"

In meinem Kopf drehte sich alles. Ich stellte mir Cynthia vor, wie sie sich in einer Notunterkunft die Lunge aus dem Leib hustet und sich an das Foto klammert, so sicher, dass sie dem Mann gegenübersteht, der uns gehen ließ. Diese Chance hat sie nie bekommen.

Ich sah zu Mr. Jenkins hinunter, der einmal mit dem Schwanz klopfte.

"Wir machen uns wieder auf den Weg. Aber zuerst..." Ich sank zurück in die weichen Motelkissen. "Wir müssen schlafen."

Ich drückte das Foto an meine Brust, bis mir endlich die Augen zufielen. Ein letztes Versprechen hallte in meinem Kopf nach:

"Ich werde ihn finden, Cynthia. Ich schwöre es. Für uns beide."

***

Unser Vater sah natürlich älter aus als auf dem Foto – sein Haar war größtenteils grau, seine Schultern ein wenig gebeugt. Aber die Augen waren die gleichen.

Ich fand ihn dank des Café-Besitzers, der jeden alten Mann zu kennen schien, der in der Nähe wohnte.

Schließlich stand ich dort auf seiner Veranda und umklammerte Mr. Jenkins. Die Tür öffnete sich. Mein Vater erschien.

"Kann ich dir helfen?"

Ich versuchte, meine Stimme zu finden, aber sie versagte in meiner Kehle.

"Ich... Ich glaube, Sie sind mein Vater", flüsterte ich. "Und ich weiß, dass das alles verrückt ist, aber es ist wahr. Cynthia... hat ihr ganzes Leben damit verbracht, dich zu finden. Sie... sie hat alles dafür gegeben."

Ich reichte ihm das Foto.

"Ich erinnere mich an diesen Tag", sagte er mit brüchiger Stimme. "Ich habe das Foto gemacht, gleich nachdem ihr aus dem Krankenhaus nach Hause gekommen seid. Ich wusste, dass ich euch nicht würde behalten können. Ich war schon am Ertrinken. Aber ich wollte etwas... etwas, das mich daran erinnert, dass ich etwas Gutes in meinem Leben getan habe."

"Du hast uns doch geliebt. Nicht wahr?"

"Mit allem, was ich hatte. Aber es war nicht genug. Ich dachte, ihr würdet es besser haben. Zwei neue Familien, eine Chance auf Liebe. Ich dachte, ich würde euch mehr geben. Aber ich habe mich geirrt. Ich habe mich so geirrt."

Tränen kullerten über seine Wangen, als er mich ansah, wirklich ansah.

"Ich habe nie wieder geheiratet. Ich habe es nicht einmal versucht. Ich konnte nach deiner Mutter nie wieder jemanden lieben. Und euch Mädchen zu verlieren... das ist einfach..."

Er schüttelte den Kopf. "Es tut mir so leid, dass ich nicht stark genug war, euch bei mir zu behalten."

Ich trat einen Schritt vor und schlang meine Arme um ihn. Er roch schwach nach altem Holz und dem Kaffee, der in ihm kochte. Seine Schultern zitterten unter meinen Händen.

"Das war Cynthia", sagte ich gegen seine Brust. "Sie hat dich gefunden."

Später am Nachmittag besuchten wir den Friedhof. Ich brachte frische Wildblumen mit. Dad hatte ein altes Foto von Mom dabei, das er immer noch in seiner Brieftasche aufbewahrte.

"Ich habe nie aufgehört, sie zu lieben", sagte er mir und kniete nieder, um die Blumen niederzulegen.

Ich drückte meine Handfläche auf den kühlen Stein.

"Cynthia wollte nicht, dass wir in der Vergangenheit feststecken – sie wollte, dass wir uns wiederfinden."

"Wie sollen wir neu anfangen? Nach all diesen vergeudeten Jahren?"

"Wir denken nicht über vergeudete Jahre nach", sagte ich und nahm seine Hand. "Wir machen das, was wir nie hatten. Eine Familie."

Mr. Jenkins stieß ein scharfes Bellen aus, als würde er zustimmen. Wir lachten beide durch unsere Tränen hindurch.

"Kluger Hund", sagte Dad und wischte sich die Augen. "Also... was hältst du von Barbecues?"

"Perfekt! Lass uns nach Hause gehen, Dad. Diesmal machen wir unser eigenes Feuerwerk."

An diesem Abend standen wir um einen kleinen Grill in Dads Garten. Der Geruch von verkohltem Mais und Burgern erfüllte die warme Sommerluft.

Zum ersten Mal in meinem Leben war ich am Fünften Juli nicht allein. Zum ersten Mal hatte ich einen Ort, an den ich zurückkehren konnte.

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Dieser Artikel wurde von Geschichten aus dem Alltag unserer Leserinnen und Leser inspiriert und von einer professionellen Autorin geschrieben. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen oder Orten ist rein zufällig. Alle Bilder dienen nur der Illustration. Teile deine Geschichte mit uns; vielleicht verändert sie das Leben eines anderen Menschen. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com.