Mein Date weigerte sich, mir ein Dessert zu bestellen, weil er „dünne Frauen mag“ - ich sorgte dafür, dass er dieses Abendessen nie vergessen würde

Mein Date dachte, er könnte kontrollieren, was ich aß, und schloss die Dessertkarte, bevor ich überhaupt die Chance hatte, nachzusehen. Am Ende des Abends war er derjenige, der mit einem bitteren Geschmack und einem Raum voller Zeugen zurückblieb.

Also ging ich letzte Woche zu einem ersten Date. Ich dachte, es würde entspannt sein.

Spoiler-Alarm: Das war es nicht.

Sein Name war Mark. Wir haben uns über eine Dating-App kennengelernt. Er hatte einen dieser Lebensläufe, die sich wirklich bemühten, lässig zu klingen, aber man merkte, dass er sie sechsmal überarbeitet hatte.

"Finanzanalyst. CrossFit Junkie. Ich suche eine Frau, die mit mir mithalten kann - körperlich, geistig und vom Lebensstil her."

Ich dachte, er meinte jemanden, der aktiv ist. Ich mache Yoga. Ich wandere. Ich trinke genug Wasser und gehe zu einer vernünftigen Zeit ins Bett. Ich kann mithalten.

In Wirklichkeit meinte er aber jemanden, den er herumkommandieren kann.

Wir chatteten zwei Wochen lang. Seine Nachrichten waren in Ordnung. Ein bisschen trocken. Ein bisschen zu sehr auf Makros und Pre-Workout-Pulver fixiert. Aber ich dachte mir, hey, vielleicht ist er einfach nur konzentriert. Angetrieben. Daran ist nichts auszusetzen.

Er hat das Restaurant ausgesucht. Er sagte, er kenne ein Lokal mit "echtem Essen" und "entspanntem Ambiente".

Es war eines dieser trendigen italienischen Lokale mit gedämpftem Licht, leiser Musik und Kellnern, die jeden "bella" nennen . Du weißt schon - handgemachte Pasta und Wein, der mehr kostet als deine Stromrechnung.

Ich war zuerst da. Er tauchte zwei Minuten später auf, genau pünktlich. Er sah aus wie auf den Fotos. Groß, gut geschnitten, Button-Down-Hemd in die Hose gesteckt und eine Uhr, die wahrscheinlich mehr kostet als meine Miete.

"Hey", sagte er und lächelte. "Du siehst genauso aus wie auf deinen Fotos. Das ist selten."

"Danke", sagte ich. "Du auch."

Er öffnete mir die Tür. Höflich. Nett. Wahrscheinlich kein Serienmörder. Ein vielversprechender Anfang.

Wir saßen in der Nähe des Fensters. Eine Kerze auf dem Tisch. Die Speisekarte war voll mit Wörtern, die ich nicht aussprechen konnte, aber essen wollte. Da fing er an zu reden.

"Ich stehe also um fünf Uhr auf. Schnelles Ausdauertraining. Dann gehe ich ins Fitnessstudio. Montags ist Push-Tag. Brust, Schultern, Trizeps. Ich stemme jetzt 285. Nicht schlecht, oder?"

"Wow", sagte ich und nippte an meinem Wasser.

Er machte weiter.

"Dienstags sind die Beine dran. Ich lasse keinen Beintag ausfallen. Niemals. Du kannst nicht einer von diesen Typen mit Hühnerbeinen und einem dicken Oberkörper sein. Es geht nur um die Balance."

"Auf jeden Fall", sagte ich. "Balance ist gut."

"Ich bereite auch Mahlzeiten vor. Jeden Sonntag. Keine Ausreden. Wenn du nicht planst, planst du zu scheitern."

"Klingt vernünftig", sagte ich. "Was kochst du?"

"Hühnchen. Brokkoli. Brauner Reis. Jede Mahlzeit. Hält den Körper schlank und den Geist wach."

Ich blinzelte.

"Jede Mahlzeit?"

Er nickte. "Essen ist Treibstoff. Ich esse nicht wegen des Geschmacks. Ich esse, um zu funktionieren."

Ich lächelte höflich und schaute auf die Speisekarte.

Er schaute rüber. "Was möchtest du bestellen?"

"Vielleicht die Trüffelgnocchi", sagte ich. "Die sehen toll aus."

Er zog die Augenbrauen hoch. "Gnocchi, hm? Ich sage immer, dass man an dem, was auf dem Teller liegt, erkennen kann, wie viel Selbstachtung jemand hat."

Ich erstarrte.

Er winkte mit einer Hand. "Ich meine, es ist nichts Persönliches. Nur Fakten. Disziplin zeigt sich in allem. Ernährung, Körper, Geist."

Der Kellner kam auf ihn zu.

Mark schaute ihn an und sagte: "Ich nehme den gegrillten Fisch. Ohne Beilagen. Keine Soße."

Der Kellner lächelte. "Und für Sie, bella?"

"Trüffelgnocchi", sagte ich. "Bitte."

Er nickte und ging.

Mark lehnte sich in seinem Stuhl zurück. "Eine schwere Wahl für ein erstes Date."

"Ich mag Essen, das gut schmeckt", sagte ich.

Er lachte. "Na gut."

Ich lächelte und hob meinen Wein auf. Zu diesem Zeitpunkt stand es 50:50 - ich war halb in meine Pasta vertieft, halb plante ich meinen Abgang.

Und dann tauchten die Dessertkarten auf. Das war der Moment, in dem die Dinge eine echte Wendung nahmen. Der Kellner brachte die Dessertkarte und legte sie vor uns hin.

Bevor ich sie auch nur anfassen konnte, griff Mark über den Tisch, schloss sie mit einer Hand und sagte ganz beiläufig: "Sie verzichtet. Sie hatte schon genug."

Ich starrte ihn an, als hätte er mir gerade eine Cannoli aus der Hand geschlagen.

"Es tut mir leid", sagte ich und blinzelte. "Was?"

Er lächelte, als ob ich dumm wäre. "Nachtisch hat nur leere Kalorien, Schätzchen. Außerdem mag ich schlanke Frauen."

In diesem Moment spürte ich es - als würde mein Körper in ein Eisbad fallen. Meine Finger wurden kalt. Meine Brust wurde eng.

Und dann, ganz plötzlich, war alles in mir wieder in der Mitte. Ich legte meine Serviette ab und faltete sie vorsichtig zusammen. Dann nahm ich einen Schluck Wein.

"Du hast Recht", sagte ich und lächelte. "Das Dessert ist ein Privileg."

Er grinste, weil er offensichtlich dachte, ich sei gezähmt worden.

Ich wandte mich an den Kellner, der immer noch mit großen Augen daneben stand.

"Eigentlich", sagte ich, "würde ich gerne den Tisch hinter uns einladen. Die hübschen Damen in Rot."

Der Kellner schaute hinüber. Zwei Frauen, vielleicht Mitte sechzig, beide mit Pailletten und Lippenstift, die offensichtlich eine Nacht durchgemacht haben.

"Ein Tiramisu, eine Panna Cotta und dazu einen Affogato", sagte ich. "Geht auf mich."

Mark blinzelte. "Warte, was?"

Ich drehte mich auf meinem Platz um und schenkte den Frauen ein breites Lächeln. "Ich hoffe, es macht euch nichts aus, aber ich denke, ihr habt euch einen Nachtisch verdient."

Sie leuchteten auf wie Weihnachtsbäume.

"Oh Schatz", sagte die mit dem silbernen Bob. "Das ist das Netteste, was in dieser Woche jemand gesagt hat."

"Setzt du dich zu uns?", fragte die andere und schob bereits ihre Tasche vom Stuhl neben sich.

Ich stand auf, schnappte mir meine Tasche und ging an Marks Seite des Tisches vorbei.

"Ich hoffe, ihr habt nichts gegen etwas Gesellschaft", sagte ich, als ich sie erreichte.

"Nimm dir einen Stuhl, Darling", sagte die Dame mit dem silbernen Bob. "Männer wie dieser? Die sind deine Wimperntusche nicht wert."

Wir haben alle gelacht. So laut, dass es das ganze Restaurant hören konnte.

Mark saß immer noch an unserem ursprünglichen Tisch und stocherte in seinem einsamen kleinen Stück Fisch herum.

Der Kellner brachte die Desserts mit Schwung herüber. Eine der Frauen hob ihr Glas.

"Auf echte Frauen", sagte sie.

"Auf richtiges Essen", fügte ich hinzu.

"Und darauf, dass wir den Männern sagen, wo sie ihre Kalorien zählen können", sagte die andere.

Wir stürzten uns gemeinsam auf die Desserts, als wäre es ein Fest - denn das war es auch.

Ich bekam eine kleine Vorgeschichte. Die Frau mit den roten Nägeln hieß Loretta. Zweimal geschieden, jetzt glücklich mit einem Jazzmusiker im Ruhestand.

Die mit dem silbernen Bob war Elaine. Witwe. Großmutter von vier Kindern. Scharfsinnig wie ein Fuchs und voller Geschichten.

"Wir haben uns beim Wassergymnastik kennengelernt", erzählte Elaine zwischen zwei Bissen Panna Cotta. "Seitdem machen wir immer Ärger."

Ich erzählte ihnen von Mark. Sie zuckten nicht einmal mit der Wimper.

"Oh, Männer wie er?", sagte Loretta. "Früher haben wir sie geheiratet. Jetzt gehen wir ihnen einfach aus dem Weg."

Elaine lehnte sich dicht an sie heran. "Du hast das Richtige getan, Süße. Niemand, der dir sagt, was du essen sollst, hat auch nur eine Sekunde deiner Zeit verdient."

Wir klirrten mit den Gabeln und kicherten wie Teenager. Der Wein floss in Strömen. Die Nachspeisen verschwanden.

Mark versuchte, so zu tun, als ob er nicht zuschauen würde, aber seine Ohren waren rot. Er sah aus wie jemand, dem man gerade gesagt hatte, dass er ein Proteinshake-Sponsoring verloren hatte.

Ich stand auf, rückte meine Jacke zurecht und lächelte den Damen zu.

"Danke, dass ich beim Mädelsabend dabei sein durfte", sagte ich.

Loretta zwinkerte mir zu. "Du bist jederzeit wieder willkommen."

Ich drehte mich ein letztes Mal zu Mark um und sagte laut genug, dass es alle hören konnten: "Wenn er versucht, mit euch zu flirten, wenn ich gehe, sagt ihm einfach, dass ihr Schokolade mögt."

Der ganze Gästeraum des Restaurants brach in Gelächter aus.

Mark sah aus, als wollte er, dass sich der Boden öffnet und ihn ganz verschluckt.

Elaine entging das nicht. Sie nippte an ihrem Wein, legte den Kopf schief und sagte kristallklar: "Er sieht aus, als hätte er noch nie einen Nachtisch oder eine richtige Frau gehabt."

Das Gelächter wurde noch lauter.

Ich lächelte, winkte dem Kellner zu und verließ das Restaurant wie auf einem Laufsteg. Mir war noch warm vom Wein, ich glühte vom Tiramisu und ich war mir sicher, dass ich mich nie mit jemandem zufrieden geben würde, der denkt, dass Respekt in Kalorien gemessen wird.

Ich verließ das Restaurant erhobenen Hauptes, mit einem kleinen Stück Panna Cotta zwischen den Zähnen und ohne Bedauern.

Zwei Tage später bekam ich eine SMS von der Bedienung.

"Ich denke immer noch über diesen Tiramisu-Moment nach. Legendäres Verhalten."

Ehrlich gesagt, ich auch.

Ich habe nicht nur ein schlechtes Date hinter mir gelassen. Ich bin in etwas Besseres hineingegangen. Gemeinsames Lachen. Neue Geschichten. Eine Erinnerung daran, dass es da draußen immer noch Frauen gibt, die dir einen Stuhl hinstellen, dir eine Gabel reichen und sagen: "Du musst das nicht akzeptieren."

Es ging nicht nur um den Nachtisch. Es ging um Würde. Und um die stille Rebellion, die darin besteht, dass du dich nicht zurücknimmst - nicht mit deinem Körper, nicht mit deinem Appetit, nicht mit deiner Stimme - um es jemand anderem bequem zu machen.

Dies soll also eine Warnung für alle Frauen sein, die sich wegen ihres Essverhaltens verurteilt fühlen:

Wenn ein Mann versucht, deinen Teller zu kontrollieren, bestelle zwei Nachspeisen. Einen für dich. Und einen für dein Karma.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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