Ich habe jedes Thanksgiving mit der Familie meines Mannes verbracht, aber das eine Mal, als wir zu meiner Familie fuhren, wurde zum Albtraum - Story des Tages

Jedes Jahr musste sich Sarah eine neue Ausrede einfallen lassen, um ihrer Familie zu erklären, warum sie nicht zu Besuch kam. "Ich verpasse doch keinen Familienurlaub wegen deiner Eltern", sagte ihr Mann Peter immer. Doch diesmal blieb Sarah standhaft und verteidigte ihre Familienwerte.

Der Spätherbst und der Winteranfang waren schon immer meine Lieblingszeit im Jahr.

In der Luft lag der Geruch von Waldrauch und die goldenen Blätter wichen dem ersten Frost.

Es war die Zeit, in der meine Familie zusammenkam, um gemeinsam zu essen und Geschenke zu verteilen.

Diese Zusammenkünfte waren das Herzstück meiner Kindheit, Momente der Wärme und des Lachens, wie es sie sonst nirgendwo auf der Welt gab.

Aber seit ich Peter geheiratet habe, sind diese Momente zu Erinnerungen geworden. Jedes Jahr musste ich meinen Eltern am Telefon erklären, warum ich nicht dabei sein konnte.

Warum ich wieder einmal die Feiertage mit Peters Familie verbringen würde und nicht mit meiner eigenen.

Meine Mutter versuchte, verständnisvoll zu klingen, aber ich wusste, dass es ihr wehtat. Und mir tat es auch weh.

Doch dieses Jahr sollte alles anders werden. Zum ersten Mal hatte Peter zugestimmt, Thanksgiving mit meinen Eltern zu verbringen.

Es hatte wochenlange Diskussionen gebraucht - wenn man diese Diskussionen überhaupt als solche bezeichnen kann -, aber schließlich hatte er eingewilligt.

Und jetzt waren wir hier und schlenderten durch den Supermarkt, um eine Flasche Wein für meine Mutter, eine neue Bratpfanne für meinen Vater und die Zutaten für den Kürbiskuchen, den ich backen wollte, auszusuchen.

Ich umklammerte ein kleines Bündel festlicher Servietten mit aufgedruckten Truthähnen und hielt sie Peter hin, um seine Meinung zu hören.

Er zuckte mit den Schultern. Sein Mangel an Enthusiasmus war offensichtlich, und er hatte den ganzen Tag geköchelt.

"Geht es dir gut, Schatz?", fragte ich und versuchte, meinen Tonfall leicht zu halten.

"Ja. Könnte nicht besser sein", sagte er und seine Worte trieften vor Sarkasmus.

Ich seufzte.

"Bist du immer noch sauer, weil wir mit meinen Eltern feiern?"

Er blieb stehen und drehte sich zu mir um, sein Gesicht vor Frustration angespannt. "Natürlich bin ich sauer! Warum sollte ich wegen deiner Launen den Urlaub meiner Familie sausen lassen?"

"Meine Launen?", sagte ich und meine Stimme wurde lauter, obwohl ich es nicht wollte. "Ich habe das jedes Jahr für dich getan, seit wir zusammen sind, Peter. Jedes. Jahr."

"Oh, jetzt geht's los", sagte er mit einem bitteren Lachen. "Es geht immer nur um dich, nicht wahr? Dir hat dies nicht gefallen, dir hat jenes nicht gefallen. Und was ist mit mir? Warum kümmert es dich nicht, ob ich glücklich bin?"

"Peter", sagte ich langsam und hielt meine Stimme so ruhig wie möglich, "wir haben schon darüber gesprochen. Ich möchte nur diese Feiertage mit meinen Eltern verbringen. Wenn das zu viel für dich ist, sollten wir vielleicht getrennt feiern."

Seine Augenbrauen schossen hoch.

"Feiertage? Willst du damit sagen, dass du auch Weihnachten mit meiner Familie ausfallen lässt?"

"Ja", antwortete ich fest, obwohl mir der Magen knurrte.

"Dieses Jahr verbringe ich die Feiertage mit meinen Eltern."

Er lachte, ein raues, humorloses Lachen.

"Gut. Dann kannst du das meinen Eltern erklären."

"Das werde ich", sagte ich und drückte mich ruhig und gleichmäßig aus.

Ich fühlte mich ausgelaugt, als hätte mich dieses Gespräch bis auf den letzten Tropfen ausgezehrt. Ich wollte einfach nur, dass es vorbei ist.

Wir standen einen Moment lang im Gang, die Stille zwischen uns war lauter als das Summen der Neonröhren über uns.

Er packte den Griff des Wagens und schob ihn ohne ein weiteres Wort vorwärts.

Ich folgte ihm, drückte die Servietten an meine Brust und versuchte, die Aufregung, die sich vor ein paar Stunden noch so echt angefühlt hatte, nicht zu verlieren.

Die Spannung im Auto war groß, als wir uns dem Haus meiner Eltern näherten.

Peter hielt das Lenkrad fest umklammert, sein Kiefer war so angespannt, dass er mich warnte, nicht zu viel zu verlangen. Aber ich konnte ihn nicht ganz loslassen.

"Peter", begann ich leise, "bitte, sei einfach nett zu meinen Eltern. Sie freuen sich darauf, uns zu sehen, und sind nervös, weil sie einen guten Eindruck machen wollen."

Er stieß ein scharfes Lachen aus.

"Oh, toll! Jetzt gibst du mir schon Anweisungen? Soll ich auch für sie jonglieren? Oder vielleicht einen kleinen Tanz aufführen?"

Ich atmete tief durch, um mich zu beruhigen. "Ich verlange nicht viel. Ich will nur, dass es gut läuft."

"Nun", schoss er zurück und seine Stimme erhob sich leicht, "vielleicht hättest du sie einfach zu uns nach Hause einladen sollen. Wäre das nicht einfacher gewesen?"

Ich schüttelte verärgert den Kopf. "Peter, sie sind alt. Über die Feiertage zu verreisen, ist nicht leicht für sie."

"Toll. Perfekt!", murmelte er und warf eine Hand dramatisch in die Höhe, bevor er das Lenkrad wieder festhielt.

Der Rest der Fahrt verlief schweigend, bis auf das Brummen des Motors.

Ich konzentrierte mich auf die frostigen Bäume, die die Straße säumten, und versuchte, den Knoten in meinem Magen zu beruhigen.

Als wir ankamen, zwang ich mich zu einem Lächeln und läutete an der Tür.

Meine Mutter, Charlotte, öffnete die Tür fast sofort und ihr Gesicht strahlte, als sie uns in die Arme schloss.

"Ich bin so froh, euch zu sehen! Endlich seid ihr da!", rief sie aus und ihre Wärme war wie Balsam für meine Nerven.

Hinter ihr lächelte mein Vater, Kevin, zurückhaltend, und seine übliche ruhige Präsenz erdete den Moment.

Peter murmelte ein halbherziges "Hallo" und ging ohne Blickkontakt hinein.

Ich warf meiner Mutter einen entschuldigenden Blick zu und bat sie im Stillen um Verständnis. Dann folgte ich ihm mit einem tiefen Atemzug ins Haus.

Im warmen Schein des Hauses gingen meine Mutter und ich im Esszimmer umher und deckten den Tisch sorgfältig ein.

Das leise Klappern von Tellern und das gelegentliche Summen ihrer Stimme erfüllten den Raum, während wir das Geschirr abräumten.

Im Wohnzimmer saß Peter steif mit verschränkten Armen auf der Couch, während mein Vater leise in einer Zeitschrift neben ihm blätterte.

Mama schaute zu Peter und ihre Bewegungen wurden langsamer. "Geht es Peter gut?", fragte sie leise. "Er scheint... aufgeregt zu sein."

Ich zögerte und versuchte, die richtigen Worte zu finden.

"Er ist nur... frustriert, glaube ich", sagte ich schließlich mit leiser Stimme. "Er wünschte, wir würden die Feiertage mit seiner Familie verbringen."

Ihre Hände hielten in der Luft inne und hielten einen Servierlöffel. "Oh", sagte sie und ihr Tonfall klang verwirrt und traurig. "Haben wir etwas falsch gemacht?"

"Nein, Mama", sagte ich schnell. "Es liegt nicht an dir. Es ist nur..." Ich hielt inne und wusste nicht, wie ich die unausgesprochene Spannung zwischen Peter und mir erklären sollte. "Es ist kompliziert."

Sie sah mich an und zog die Brauen zusammen.

"Sind wir keine Familie für ihn?", fragte sie leise, fast für sich selbst.

Ihre Worte trafen mich wie ein kalter Wind. Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte.

Sah Peter das auch so? Meine Familie, meine Eltern - waren sie nichts für ihn? Der Gedanke stach mehr, als ich zugeben wollte.

"Es tut mir leid", murmelte ich, obwohl ich mir nicht sicher war, wofür ich mich entschuldigte. Für Peters Laune? Für seine Gleichgültigkeit? Für die Jahre, in denen ich meine Familie für seine auf Eis gelegt hatte?

Mama legte eine Hand auf meinen Arm, ihre Berührung war warm und fest.

"Du musst dich nicht entschuldigen, mein Schatz", sagte sie sanft.

Aber in ihren Augen lag immer noch ein Schatten des Schmerzes, der in der Luft lag, als wir schweigend den Tisch deckten.

Der Tisch war wunderschön gedeckt, mit frischer weißer Bettwäsche, glänzendem Silberbesteck und dem Duft von gebratenem Truthahn, der den Raum erfüllte.

Meine Mutter, Charlotte, trat zurück, um ihre Arbeit zu bewundern, bevor sie in die Hände klatschte.

"Alles ist fertig! Kommt und esst!", sagte sie mit fröhlicher Wärme und ihre Stimme hallte in dem ruhigen Wohnzimmer wider.

Wir versammelten uns alle um den Tisch. Mein Vater, Kevin, zog den Stuhl meiner Mutter für sie heraus und ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen, als er seine kleine Geste der altmodischen Ritterlichkeit zeigte.

Peter folgte träge, machte kaum Anstalten, sich zu beteiligen, und ließ sich seufzend auf seinen Platz fallen.

Das Essen begann, aber die Luft war angespannt wie ein Sturm, der sich ankündigte. Meine Mutter versuchte krampfhaft, ein Gespräch zu entfachen.

"Also, Peter", begann sie fröhlich, "wie läuft's auf der Arbeit? Viel zu tun um diese Jahreszeit?"

Er gab ein unverbindliches Grunzen von sich und stach mit seiner Gabel in ein Stück Truthahn.

"Papa arbeitet an der Terrasse im Garten", mischte ich mich ein und versuchte, die Stille zu füllen. "Es geht wirklich gut voran."

Mein Vater nickte. "Es geht langsam voran, aber es hält mich auf Trab. Vielleicht kannst du vorbeikommen und mir ein paar Tipps geben, Peter."

Peter hat nicht einmal aufgeschaut. "Ja, vielleicht", murmelte er und schnippte einen Krümel vom Tisch.

Ich spürte, wie meine Wangen vor Verlegenheit erröteten. "Peter", sagte ich leise und beugte mich zu ihm, "was ist los? Kann ich dir helfen?"

Er ließ seine Gabel klappernd auf seinen Teller fallen und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. "Alles ist falsch!", schnauzte er und seine Stimme war so laut, dass meine Mutter zusammenzuckte.

"Wie kann man Thanksgiving feiern, wenn es keinen Schokoladenpudding von meiner Mutter gibt?"

"Pudding?", wiederholte meine Mutter mit unsicherer Stimme und ihre Hände zitterten leicht, als sie nach ihrem Glas Wasser griff.

"Das ist schon in Ordnung", warf ich schnell ein und versuchte, die Situation zu beruhigen. "Seine Mutter macht es immer für ihn. Das ist keine große Sache."

Peter spottete und seine Augen leuchteten. "Keine große Sache? Aber natürlich! Denn nichts, was ich will, ist jemals wichtig. Es geht immer nur um Sarah, nicht wahr? Was Sarah will. Was Sarah braucht."

"Peter, bitte", flehte ich und meine Stimme brach. "Das soll ein glücklicher Tag sein."

Er schob seinen Stuhl zurück und die Stuhlbeine quietschten auf dem Boden. "Hör zu, ich bin fertig! Wir gehen jetzt. Hol deinen Mantel, Sarah!"

"NEIN, DU HÖRST ZU!", rief mein Vater Peter hinterher und sprang von seinem Stuhl auf. Aber Peter ignorierte ihn einfach und ging an ihm vorbei! Ich sah, wie mein Vater sich an die Brust fasste.

Das Gewicht des Augenblicks drückte auf mich, als ich langsam aufstand. Die Augen meiner Mutter quollen über vor Tränen.

"Es tut mir so leid, Schatz", sagte sie mit zitternder Stimme. "Ich wollte dich nicht verärgern."

"Nein, Mama", sagte ich und meine Kehle schnürte sich zu. "Es tut mir leid. Ich werde das in Ordnung bringen."

Ich ging zur Tür, wo Peter mit verschränkten Armen wartete.

"Zieh deinen Mantel an! Wir gehen!", bellte er.

"Nein", sagte ich und überraschte mich selbst mit der Stärke in meiner Stimme. "Du gehst. Ich bleibe."

"Was? Du bist meine Frau. Du sollst auf mich hören!"

Ich holte tief Luft und begegnete seinem starren Blick.

"Du respektierst meine Eltern nicht, du respektierst mich nicht und wenn du dich so benimmst, respektierst du nicht einmal dich selbst. Ich habe deinen Egoismus jahrelang ertragen und gehofft, dass der liebende Mann, den ich geheiratet habe, noch da ist. Aber jetzt glaube ich, dass er es nicht mehr ist."

"Du willst über Respekt reden?", stotterte er und sein Unglaube stand ihm ins Gesicht geschrieben.

"Ja", sagte ich mit fester Stimme. "Geh, Peter. Es ist vorbei."

Sein Mund öffnete sich, aber es kamen keine Worte. Er stürmte hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Mit klopfendem Herzen kehrte ich ins Esszimmer zurück und fand meine Eltern vor, die still dasaßen und deren Gesichter eine Mischung aus Traurigkeit und Sorge waren.

"Es tut mir leid, Mama und Papa", sagte ich mit weicher, aber entschlossener Stimme.

"Ich habe das viel zu lange hingenommen. Es ist Schluss damit."

Charlotte stand auf und umarmte mich herzlich. "Du bist jetzt zu Hause. Das ist alles, was zählt", flüsterte sie.

Zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich mich frei. Ich hatte mich für die Familie entschieden, die mir wirklich wichtig war und würde sie gegen nichts eintauschen wollen.

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Diese Geschichte wurde vom alltäglichen Leben unserer Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen und Orten ist reiner Zufall. Alle Bilder dienen ausschließlich dem Zwecke der Illustration. Erzähl uns deine Geschichte; vielleicht wird sie das Leben eines anderen Menschen verändern. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com