Meine Stiefmutter hat alle Kleider meiner verstorbenen Mutter verbrannt und sie als „alte Lumpen” bezeichnet – das Karma hat es ihr brutal heimgezahlt

Als Talia das Erbe ihrer verstorbenen Mutter entdeckt, das in ein verstecktes Kleid eingenäht ist, kommen alte Wunden wieder zum Vorschein und neuer Verrat entzündet sich. In einem Kampf zwischen Erinnerung und Zerstörung lernt sie, dass Liebe, die einmal in Stoff eingenäht wurde, nie wirklich vergeht und dass Karma manchmal die schärfste Nadel von allen ist.

Ich hätte nie gedacht, dass Stoff so viel Gewicht haben kann, bis zu dem Tag, an dem meine Mutter mich in ihrem Nähzimmer auf den Boden setzte.

Wir waren nicht reich, bei weitem nicht, und während meine Freunde ihre Samstage damit verbrachten, sich durch Einkaufszentren treiben zu lassen und Tüten von glänzenden Ketten zu schwingen, war meine Welt erfüllt vom Duft von Stoff und dem gleichmäßigen Brummen einer Nähmaschine.

Meine Mutter, Tracy, hatte magische Hände mit einer Nadel. Sie konnte den einfachsten Stoff in etwas Atemberaubendes verwandeln, und für mich nähte sie nicht nur Kleidung, sondern auch Erinnerungen.

Ich lag immer auf dem Teppich im Nähzimmer meiner Mutter und lauschte dem sanften Rhythmus der Singer-Maschine. Das Geräusch war gleichmäßig, fast wie ein Herzschlag, und es erfüllte das Haus mit einer Behaglichkeit, die ich damals noch nicht ganz zu schätzen wusste.

Nadeln klirrten gegen Gläser, Stofffetzen flatterten auf den Boden und ab und zu schaute mich meine Mutter lächelnd an, bevor sie sich wieder ihrer Arbeit zuwandte. Am Ende eines jeden Tages hielt sie ein Kleid hoch, als hätte sie es aus dem Nichts gezaubert, und wirbelte es im Licht herum, damit ich jedes Detail sehen konnte.

"Gefällt es dir?", fragte sie und musterte mich mit ihren Augen.

"Es ist wunderschön, Mama", sagte ich und nickte, manchmal so heftig, dass mir meine Haare ins Gesicht fielen.

"Gut", antwortete sie und grinste mich an. "Ein Kleid ist erst dann fertig, wenn du etwas darin fühlst."

Als sie an Brustkrebs im vierten Stadium erkrankte, dachten wir, dass sie vielleicht aufhören würde zu nähen, dass die endlosen Termine und die Erschöpfung ihr die Kraft in den Händen rauben würden.

Aber sie hat nie aufgehört. Selbst als ihr Körper versagte, saß sie an ihrer Nähmaschine.

"Wenn meine Hände beschäftigt sind, meine Talia", erklärte sie. "Dann schweifen meine Gedanken nicht ab."

Diese Worte haben sich so sicher in mich eingebrannt wie die Nähte, die sie mit müden Handflächen flach drückte. In diesen Monaten arbeitete sie an Kleidern, von denen sie mir sagte, sie seien für meine Zukunft.

Es gab eines für den Abschlussball, eines für meinen College-Abschluss und schließlich ein einfaches elfenbeinfarbenes Kleid. Sie drückte es an ihre Brust und lächelte sanft.

"Das hier ist für den Moment, in dem dir der Richtige einen Ring an den Finger steckt, mein Schatz."

Ihr Blick blieb an meinem haften.

"Diese Kleider sind nicht nur Stoff, Talia", sagte sie."Sie sind ein Stück von mir. Und wenn du sie trägst, werde ich bei dir sein."

Sie starb, als ich 15 war. Nach der Beerdigung packte ich die Kleider in die alten Kleidersäcke meines Vaters und verstaute sie in einem Schrank. Dieser Schrank wurde zu meinem Heiligtum, zu dem Ort, an dem die Hände meiner Mutter, ihre Arbeit und ihre Liebe weiterlebten.

Zwei Jahre nach Moms Beerdigung heiratete Dad wieder.

Ihr Name war Melinda. Bei der Hochzeitsfeier beugte sie sich über den Tisch zu meiner Großmutter und schmollte.

"Ich heiße Melinda, Rosie", sagte sie. "Mit einem i, nicht mit einem e."

Es war, als ob sich die Welt um die Platzierung eines einzigen Buchstabens drehte.

"Mach dich auf was gefasst, Talia", flüsterte mir meine Großmutter zu. "Diese Frau wird dir noch Kopfschmerzen bereiten."

Melinda lachte zu laut, ihre Armbänder klirrten bei jeder Bewegung, und wenn sie für Fotos posierte, achtete sie darauf, dass die Kamera ihr Kleid einfing, dessen silberne Pailletten im Licht schimmerten.

Meine Stiefmutter hatte keine Scheu vor Aufmerksamkeit. Sie blühte regelrecht auf.

Melinda füllte jeden Raum, den sie betrat, und Dad sah sie an, als wäre sie ein Rettungsanker. Allein aus diesem Grund versuchte ich es. Ich lächelte, wenn sie mich über die Schule ausfragte, nickte höflich, wenn sie mir Einkaufstüten aus ihren Lieblingsboutiquen überreichte, und schluckte meine Verärgerung herunter, wenn sie meine Antworten abtat, als wären sie Fußnoten in ihrer Geschichte.

Sie war nie offen grausam zu mir, jedenfalls nicht am Anfang, aber ihre Worte waren scharf.

"Du hältst den alten Schrank immer noch unter Verschluss? Das kommt mir wirklich albern vor, Talia", sagte sie eines Nachmittags, als sie mich dabei erwischte, wie ich an der Schranktür aus Zedernholz verweilte.

"Das ist überhaupt nicht albern", antwortete ich leise. "Es sind die Kleider meiner Mutter. Sie sind wichtig und zeitlos."

"Schatz, wenn die Zeit gekommen ist", sagte sie, legte den Kopf schief und ihr Lächeln wurde breiter. "Du wirst neue Kleider für deine Meilensteine wollen - keine selbstgemachten."

Das Wort "selbstgemacht" stach.

Als ob Mamas Näharbeit nicht anders wäre als ein ungeschicktes Bastelprojekt in der Schule. Ich spürte, wie mir die Hitze in die Wangen stieg, aber ich zwang mich, ruhig zu bleiben. Papa sah wieder glücklich aus, und ich wollte nicht die Gewitterwolke über seiner Ehe sein.

Die Jahre vergingen und das Leben nahm seinen Lauf.

Ich bin jetzt 25 Jahre alt und mit Ryan verlobt, dem Mann, der mir unter der Eiche, wo wir unser erstes Date hatten, einen Heiratsantrag gemacht hat. In dem Moment, als er mir den Ring an den Finger steckte, dachte ich nicht an Blumen, Hochzeitsorte oder Flitterwochen, sondern an Moms Kleider.

Ich stellte mir vor, wie ich in das champagnerfarbene Kleid für meine Brautparty schlüpfte und vielleicht sogar in dem elfenbeinfarbenen Kleid, das sie mit zitternden Händen genäht hatte, zum Altar schritt.

Eines wusste ich ganz sicher: Meine Mutter an meinen Hochzeitstag mitzunehmen, war nicht nur sentimental, sondern notwendig.

Also fuhr ich vor einem Monat zu Dads Haus, um die Kleider nach Hause zu bringen. Ich musste anfangen, alles zu planen.

Der Geruch schlug mir zuerst entgegen, scharf und ungewohnt, und als ich in die Einfahrt fuhr, bemerkte ich den Rauch, der aus dem Hinterhof aufstieg. Mein Magen krampfte sich zusammen, als ich aus dem Auto kletterte und um das Haus herumlief, nur um auf der Stelle zu erstarren.

Mitten auf dem Rasen stand Melinda, die über einem knisternden Lagerfeuer thronte und mit einem Stock darauf herumstocherte, als ob sie sich um etwas Wichtiges kümmern würde. Zuerst konnte mein Gehirn nicht verarbeiten, was ich sah, aber dann bewegten sich die Flammen und ich erhaschte einen Blick auf Spitze.

Die Spitze meiner Mutter. Der zarte Ärmel meines Abschlussballkleides verdrehte sich im Feuer und verwandelte sich vor meinen Augen in schwarze Asche.

"Was zum Teufel machst du da, Melinda?" Die Worte sprudelten aus mir heraus, bevor ich sie aufhalten konnte.

Melinda drehte kaum ihren Kopf. Sie gab dem Haufen einen weiteren Stoß.

"Oh, diese alten Lumpen? Talia, die haben nur Platz weggenommen. Ich brauchte den Schrank für meine neuen Klamotten. Dein Vater hat mir ein paar Sachen gekauft, und Platz im Schrank ist nicht leicht zu bekommen."

Ich spürte, wie die Wut auf meine Haut drückte und sich mit dem Ansturm der Tränen vermischte, die meine Sicht verschwommen machten. Meine Stimme knackte, als ich nach vorne taumelte.

"Das waren keine Lumpen, Melinda. Das wusstest du. Das waren die Kleider meiner Mutter. Sie hat sie für mich genäht, Melinda. Sie gehörten ihr, und sie..."

Meine Kehle schnürte sich zu, bevor ich zu Ende sprechen konnte.

"Du musst die Vergangenheit hinter dir lassen, Schatz", sagte sie, als sie mich endlich ansah und ihr Mund sich zu einem Grinsen verzog, das mir einen Schauer über den Rücken jagte. "Ich verdiene auch schöne Dinge. Aber auch, Talia, du hättest sie mitnehmen sollen, als du ausgezogen bist. Welchen Sinn hatte es, deine Sachen hier zu lassen? Hast du wirklich erwartet, dass alles so bleibt, wie du es verlassen hast?"

Ich war sprachlos.

"Raus mit dem Alten, Tals", sagte sie und stocherte noch einmal im Feuer herum. "Und rein mit dem Neuen. Eines Tages wirst du mir dankbar sein."

"Dir danken?" Meine Stimme erhob sich ungläubig. "Dafür, dass du das letzte Stück von ihr zerstört hast, das ich hatte? Dafür, dass du die einzigen Dinge in Brand gesetzt hast, die sie mir hinterlassen hat? Du verstehst es nicht, Melinda, du wirst es nie verstehen."

Die Worte sprudelten nur so aus ihr heraus, aber sie zuckte nur mit den Schultern, als wäre mein Kummer nur eine Unannehmlichkeit. Die Luft fühlte sich dick und schwer an, und ich konnte kaum atmen.

"Sie hätte dir Schmuck hinterlassen sollen", sagte Melinda, als ich wegging.

Meine Knie wackelten und ich stolperte rückwärts, weil ich Angst hatte, dass ich etwas tun würde, was ich nie wieder rückgängig machen könnte, wenn ich noch einen Moment länger bliebe.

Ich flüchtete zu meinem Auto, schlug die Tür mit zitternden Händen zu und das letzte Bild, das sich in mein Gedächtnis einbrannte, war nicht das Feuer, sondern Melindas zufriedenes Grinsen.

Noch Tage danach war ich am Boden zerstört. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich Mom über ihre Maschine gebeugt, die für eine Zukunft arbeitete, die in einem einzigen Feuer gestohlen worden war. In meinen Träumen löste sich der Stoff in meinen Händen in Asche auf und ließ mir nichts als Rauch zurück.

Und dann hat Melinda das Messer umgedreht. Sie postete auf Facebook.

"Erfolgreicher Frühjahrsputz! Macht Platz für einen NEUEN Kleiderschrank😍.

#OutWithTheOldInWithTheNew"

Das Foto zeigte sie, wie sie vor dem Zedernschrank, dem Schrank meiner Mutter, herumwirbelte, ihr Lächeln, ihre Augen triumphierend.

Ich wollte mich rächen, aber ich wusste nicht, wie.

Wie sich herausstellte, brauchte das Karma meine Hilfe nicht.

Eine Woche später besuchte ich meinen Vater, bereit, ihm alles zu erzählen, was seine Frau getan hatte. Aber noch bevor ich den Kessel aufsetzen und mit dem Gespräch beginnen konnte, kam ein Brief von der Wohnungseigentümergemeinschaft.

Er befand sich in einem schlichten Umschlag, aber in dem Moment, in dem Papa ihn aufriss, schien sich die Küche zu verändern. Sein Gesicht veränderte sich von Neugier zu Unglauben und dann zu Wut, als seine Augen die Seite überflogen.

Die Worte hätten genauso gut selbst Flammen sein können.

Melinda hatte ihr Lagerfeuer während einer "No Burn Period" gemacht. In unserer Nachbarschaft gab es strenge Brandschutzvorschriften wegen der Waldbrandgefahr, und offenbar hatten drei verschiedene Nachbarn sie angezeigt.

Zu allem Überfluss war der Rauch von ihrem sogenannten "Frühjahrsputz" in den Garten der Johnsons auf der anderen Straßenseite gezogen, wo ihr kleiner Sohn mit Asthma einen schweren Anfall erlitten hatte.

Sie brachten ihn mitten in der Nacht in die Notaufnahme.

Die HOA verhängte eine Geldstrafe von 5.000 $. Die Stadt fügte weitere 1.200 Dollar wegen illegaler Verbrennung hinzu. Und die Nachbarn, wütend über die Arztrechnungen und ihr verängstigtes Kind, drohten mit einer Klage.

Als Papa das alles laut vorlas, donnerte seine Stimme durch die Küche.

"Was zum Teufel hast du da draußen verbrannt, Melinda?", fragte er.

"Zeug vom Hof, Peter. Du weißt schon, Laub und Abfall und solche Sachen", sagte sie, als sie in der Tür stand.

Ich konnte nicht länger schweigen. Ich stand auf und mein Herz klopfte so laut, dass ich dachte, sie könnten es beide hören.

"Nein, Papa", sagte ich. "Sie hat keine Äste und aufgeharkten Blätter verbrannt. Melinda hat Moms Kleider verbrannt. Die, die sie vor ihrem Tod genäht hat. Die, die sie für mich gemacht hat."

Der Brief glitt in Papas Hände, als wäre er schwer geworden. Sein Gesicht verblasste und er wandte sich Melinda mit einem Blick zu, den ich noch nie gesehen hatte. Es war eine Mischung aus Entsetzen und Abscheu.

"Sag mir, dass das nicht wahr ist", sagte er. "Sag mir, dass meine Tochter das falsch verstanden hat."

Melinda lachte nervös und ihre Augen huschten zu mir.

"Das waren alte Lumpen! Sie muss sich weiterentwickeln. Du hast selbst gesagt, dass es an der Zeit ist, Platz im Schrank zu schaffen, Peter!", rief sie aus.

"Ich habe gesagt, dass du das alte Bettzeug wegwerfen sollst, Melinda! Und meine Klamotten! Die Sachen, die mir nicht mehr passen!", donnerte mein Vater.

Ich schüttelte den Kopf, Tränen stachen mir in die Augen.

"Platz für was? Für mehr Pailletten? Für noch mehr Taschen und Schuhe, die du in den hinteren Teil des Schranks wirfst? Sie hat mir diese Kleider hinterlassen, Melinda. Das waren die letzten Stücke von ihr", sagte ich.

"Du hast nicht nur Stoff verbrannt", sagte mein Vater und seine Stimme brach. "Du hast die Erinnerung an meine Frau verbrannt. Du hast verbrannt, was sie für unsere Tochter hinterlassen hat. Pack deine Sachen. Du gehst jetzt."

Die Nachricht verbreitete sich schneller als ein Lauffeuer. Innerhalb weniger Tage war Melinda nicht nur die Frau, die die Erbstücke ihrer Stieftochter zerstört hatte, sondern auch die Frau, die den ganzen Block mit ihrem illegalen Feuer vergiftet hatte.

Bei der nächsten HOA-Sitzung bat mich mein Vater, mit ihm zu kommen. Er sagte, er wolle die ganze Tortur nicht alleine durchstehen und versprach, dass wir danach in unser Lieblingssteakhaus zum Abendessen gehen könnten, nur wir beide.

Ich stimmte zu, obwohl mein Magen vor Nervosität knurrte, als ich neben ihm ins Gemeindezentrum ging.

Im Raum wurde getuschelt, die Nachbarn standen in Gruppen zusammen und ihre Blicke richteten sich auf die erste Reihe, in der Melinda steif saß. Obwohl sie bereits ausgezogen war, verlangte der HOA-Vorstand, dass sie persönlich anwesend war, um die Bußgelder und Beschwerden vorzutragen.

Sie sah kleiner aus, als ich sie je gesehen hatte, und ihre Paillettenbluse spiegelte das Neonlicht wider, als würde sie versuchen, eine Version ihrer selbst zu bewahren.

Als die Gemeinde das Wort ergriff, um sich zu äußern, hob Herr Jacobs die Hand. Seine Stimme hallte mit geübter Schärfe durch den Raum.

"Also, Melinda", sagte er und hielt gerade so lange inne, dass sich alle zu ihm hinüberbeugen konnten. "Hast du in letzter Zeit 'noch mehr alte Lumpen verbrannt'?"

Der Raum brach in schallendes Gelächter aus, das hart und gnadenlos war. Die Leute lachten nicht nur über sie, sie versiegelten ihren Ruf und brandmarkten sie als die Frau, die die Erbstücke ihrer Stieftochter angezündet und den Block mit Rauch vergiftet hatte.

Melindas Gesicht errötete rot. Sie nahm ihre Handtasche, murmelte etwas vor sich hin und stürmte hinaus. Die Tür knallte hinter ihr zu, aber das Lachen hallte noch lange nach, nachdem sie gegangen war.

Von diesem Moment an trug sie die Last des Lachens mit sich, wohin sie auch ging. Jetzt lebt sie in einer Mietwohnung am anderen Ende der Stadt und erzählt jedem, der es hören will, dass sie "missverstanden" wurde, obwohl die Klage der Johnsons immer noch schwer auf ihr lastet.

Aber all das bringt die Kleider nicht zurück.

Ich muss immer noch weinen, wenn ich an sie denke. Ich hatte das Ballkleid getragen und eine magische Nacht erlebt. Ich hatte das Kleid für die Abschlussfeier getragen und Ryan am selben Tag kennengelernt. Und das elfenbeinfarbene Kleid? Ich wollte in diesem Kleid zu meinem Verlobten zum Altar schreiten und wissen, dass der Segen meiner Mutter in den Stoff eingewickelt war, der mich umgab.

"Am meisten bereue ich, dass ich sie nicht früher mitgenommen habe, Ry", sagte ich eines Abends zu Ryan, als wir uns selbstgemachte Burger zum Abendessen machten. "Nach dem Abschlussball und der Abschlussfeier habe ich die Kleider gewaschen und sie zurückgelegt. Ich fand einfach, dass sie, so sehr sie mir auch gehören, unter das Dach gehören, unter dem Mom lebte, und nicht hierher."

"Schätzchen", sagte Ryan und rieb meinen Arm. "Alles geschah aus einem Grund, einem grausamen Grund, aber dennoch einem Grund. Melinda hat bereits für ihre Schuld bezahlt, aber ich bin mir sicher, dass das Karma noch nicht mit ihr fertig ist."

Es tut immer noch weh. Doch auf eine seltsame Art und Weise hat mich das Zusehen, wie Melinda sich auflöst, an etwas erinnert, das meine Mutter immer sagte, wenn sie sich über ihre Arbeit beugte. Wenn eine Naht schief saß, schüttelte sie den Kopf, zog den Faden heraus und fing von vorne an.

"Schlechte Stiche halten nicht", sagte sie immer. "Nur gute halten."

Melinda versuchte, das Gewebe meines Lebens zu zerreißen, aber am Ende schaffte sie es nur, sich selbst zu entwirren.

Letzte Woche ging ich in den Zedernschrank, um alles auszuräumen, was noch übrig war. Ryan kam mit mir, weil er mit meinem Vater das Fußballspiel sehen wollte.

Die Regale sahen gespenstisch kahl aus. Aber als ich an der untersten Schublade zog, klemmte sie. Ich runzelte die Stirn, stützte mich mit dem Fuß auf dem Boden ab und zog fester, bis etwas mit einem plötzlichen Ruck nachgab.

Hinter der Schublade lag ein Kleidersack, den ich noch nie gesehen hatte.

"Was ist das?" murmelte ich vor mich hin, als ich ihn herauszog und das Plastik in der Stille knirschte.

"Talia, ist das ein Kleid von deiner Mutter?" fragte Ryan an der Tür.

"Ich habe keine Ahnung", sagte ich und meine Kehle wurde eng. "Ich dachte, ich hätte sie alle."

Langsam öffnete ich den Reißverschluss der Tasche und mein Herz klopfte wie wild. Darin befand sich ein Kleid, wie ich es noch nie bei ihr gesehen hatte. Es war elfenbeinfarben, aber reichhaltiger, mit zarter Spitze und winzigen Perlen, die in das Mieder eingenäht waren.

Als ich es heraushob, fiel das Licht auf den schwachen Schimmer der Stickerei, die an der Innenseite des Saums versteckt war.

"Ist das eine Biene?" fragte Ryan und beugte sich herunter.

Tränen trübten meine Sicht, als ich die winzige, mit goldenem Garn gestickte Form nachzeichnete.

"Sie hat mich immer ihre kleine Biene genannt", flüsterte ich. "Sie sagte, ich würde immer um sie herumschwirren und nach etwas Süßem zum Essen suchen. Sie muss das hier gemacht haben, nachdem sie mit den anderen fertig war, und es dann hier versteckt haben, damit ich es später finde."

An den Kragen war ein gefalteter Zettel in ihrer schrägen Handschrift geheftet.

"Für deinen Hochzeitstag, meine kleine Biene. Mit all meiner Liebe, Mama."

Ich sank mit dem Kleid in meinen Armen auf den Boden und drückte den Stoff an meine Brust, als die Tränen sich endlich Bahn brachen. Zum ersten Mal seit Wochen trauerte ich nicht nur um sie. Ich spürte sie wieder bei mir, als hätte sie sich in jeden Faden eingenäht und genau auf diesen Moment gewartet.

Diese Geschichte ist ein fiktionales Werk, das von realen Ereignissen inspiriert wurde. Namen, Charaktere und Details wurden geändert. Jede Ähnlichkeit ist rein zufällig. Der Autor und der Verlag lehnen jede Gewähr für die Richtigkeit, Haftung und Verantwortung für Interpretationen oder das Vertrauen in diese Geschichte ab.