Ich hörte unser Baby weinen, während ich unter der Dusche stand & meine Frau fernsah – als ich sein Zimmer betrat, schrie ich vor Schreck auf

Eines Abends kam ich aus der Dusche und fand meinen 3-jährigen Sohn weinend und mit roter Farbe beschmiert vor, während meine Frau in der Nähe saß und an ihrem iPad klebte. Frustriert und verwirrt entdeckte ich bald ein tieferes Problem: den stillen Kampf, den meine Frau geführt hatte und der unsere Familie auseinander zu reißen drohte.

Es war ein ganz normaler Abend. Meine Frau saß in ihrem Sessel und scrollte wie so oft durch ihr iPad. Die Kinder waren im Bett, zumindest dachte ich das. Ich dachte, es sei der perfekte Zeitpunkt für eine lange und entspannende Dusche.

Als ich unter dem heißen Wasser stand, hörte ich einen leisen Schrei. Zuerst ignorierte ich es und dachte, es sei nichts Ernstes. Aber dann wurde der Schrei lauter und verzweifelter.

"Daddy! Daddy!" Die Stimme meines 3-jährigen Sohnes drang durch das Geräusch des fließenden Wassers.

Schnell schaltete ich die Dusche aus, schnappte mir ein Handtuch und eilte hinaus. Als ich durch das Wohnzimmer ging, warf ich einen Blick auf meine Frau. Sie saß immer noch vor ihrem iPad und bekam von dem Chaos im anderen Zimmer nichts mit.

"Du konntest ihn nicht beruhigen?", fragte ich, und meine Stimme war schärfer, als ich beabsichtigt hatte.

Sie hat nicht einmal aufgeschaut. "Ich habe es dreimal versucht", sagte sie und klang gelangweilt.

Dreimal? Ich schüttelte frustriert den Kopf und eilte in das Zimmer meines Sohnes. Ich war bereit, ihn zu trösten, aber nichts hätte mich auf das vorbereiten können, was ich als Nächstes sah.

Als ich eintrat, sah ich, wie er sich in seinem Bett aufsetzte und sein kleiner Körper zitterte, während er schluchzte. "Daddy, ich habe eine Sauerei gemacht", sagte er zwischen zwei Schluchzern.

"Ist schon gut, Kumpel", sagte ich leise und nahm an, dass es nur Tränen und Rotz waren. "Wir machen das schon sauber."

Ich ging näher heran und nahm ihn in den Arm. Er klammerte sich fest an mich und weinte immer noch. Sein Gesicht war in meiner Schulter vergraben und ich spürte, wie die Nässe an meinem Hals heruntertropfte. "Der arme Kerl weint schon so lange", dachte ich. Aber dann fühlte sich etwas nicht richtig an. Sein Schlafanzug war zu nass.

Ich legte ihn wieder hin und griff nach meinem Handy, um die Taschenlampe einzuschalten. Da sah ich es – überall rot. Zuerst setzte mein Herz aus, weil ich dachte, es sei Blut. Ich erstarrte. Aber als ich genauer hinsah, merkte ich, dass es kein Blut war. Es war rote Farbe.

"Wo kommt das her?", flüsterte ich und suchte den Raum ab. Dann sah ich die offene Dose mit roter Farbe auf dem kleinen Tisch neben seinem Kinderbett. Meine Frau hatte in der Nacht zuvor mit ihm Tiere gemalt und irgendwie muss er den Krug umgestoßen haben.

"Daddy, es tut mir leid", weinte er wieder, seine kleinen Hände waren rot gefärbt.

"Ist schon gut", sagte ich und versuchte, ruhig zu bleiben. "Das ist nur Farbe. Wir machen das wieder sauber."

Aber je mehr ich hinsah, desto schlimmer wurde es. Die Farbe hatte sich über sein Bett, seine Kleidung und seine Haare verteilt. Sie war überall. Und dann stellte ich auch noch fest, dass er sich eingenässt hatte. Meine Frustration kochte hoch. Wie hatte meine Frau das nicht bemerkt?

Ich wischte ihm sanft über das Gesicht und holte tief Luft. "Warum ist Mami nicht gekommen, um dir zu helfen?", fragte ich leise und versuchte, die Dinge zu verstehen.

Er schniefte und schaute mich mit diesen großen, unschuldigen Augen an. "Mami hat nicht nach mir gesehen. Niemand hat nach mir gesehen."

Seine Worte taten weh. Ich hatte angenommen, sie hätte es versucht. Aber jetzt war ich mir da nicht mehr so sicher.

Ich nahm ihn auf den Arm und trug ihn ins Badezimmer, wo ich spürte, wie schwer die Situation für mich war. Irgendetwas stimmte nicht – mehr als nur verschüttete Farbe und nasse Pyjamas.

Mein Sohn war allein gelassen worden, verängstigt und weinend, und niemand war gekommen. Während ich ihn badete, musste ich immer wieder an meine Frau denken, die immer noch auf dem Sessel saß und lächelte, über was auch immer auf ihrem Bildschirm zu sehen war.

Als wir fertig waren, wickelte ich ihn in ein Handtuch und ging zurück ins Wohnzimmer. Sie hatte sich nicht einen Zentimeter bewegt. Sie schaute nicht einmal auf, als ich hereinkam.

"Ich verstehe das nicht", sagte ich mit leiser, aber frustrierter Stimme. "Wie konntest du ihn nicht weinen hören?"

"Ich sagte doch, ich habe es dreimal versucht", wiederholte sie, den Blick auf den Bildschirm gerichtet.

"Aber er hat gesagt, du hättest nie nach ihm gesehen", schoss ich zurück und spürte, wie meine Wut stieg.

Sie zuckte mit den Schultern und sagte kein Wort.

Ich stand da, hielt unseren Sohn im Arm, der vor Farbe und Badewasser triefte, und hatte das Gefühl, dass ich am Rande von etwas Größerem stand als nur einer schlechten Nacht. Irgendetwas stimmte nicht, und ich wusste nicht, wie ich es in Ordnung bringen sollte.

Die Spannung im Raum war groß, und ich wusste, dass es noch nicht vorbei war. Irgendetwas musste sich ändern. Aber was?

Am nächsten Morgen packte ich eine Tasche für meinen Sohn und mich. Ich wollte nicht für immer gehen – zumindest noch nicht – aber ich konnte nicht im Haus bleiben. Ich brauchte Platz, um mir über alles klar zu werden. Ich erzählte meiner Frau nicht viel, als wir gingen. Sie reagierte sowieso kaum; sie nickte nur, als ob meine Entscheidung nichts bedeuten würde.

Als ich bei meiner Schwester ankam, tätigte ich einen Anruf, den ich nicht geplant hatte. Ich rief meine Schwiegermutter an. Ich mochte sie sehr, aber es ging mir um mehr als nur darum, sie über eine schwierige Situation zu informieren.

Ich brauchte Antworten. Vielleicht würde sie wissen, was mit ihrer Tochter los war, denn ich wusste es nicht.

"Hey, ich muss mit dir reden", begann ich, als sie abnahm. "Irgendetwas stimmt nicht mit deiner Tochter."

Ihre Stimme klang besorgt. "Was ist passiert? Hattet ihr einen Streit?"

Ich seufzte. "Es ist mehr als das. Sie hat unseren Sohn gestern Abend ignoriert und ihn weinend und mit Farbe beschmiert zurückgelassen. Ich weiß nicht, was mit ihr los ist, aber es ist nicht nur eine schlechte Nacht. Sie ist... distanziert. Gleichgültig. Ich weiß nicht, wie ich es sonst beschreiben soll."

Meine Schwiegermutter hörte aufmerksam zu und sagte dann nach einer langen Pause: "Ich komme vorbei. Lass mich mit ihr reden."

Ein paar Tage später rief sie mich zurück. Ihre Stimme war leiser als sonst, fast zögerlich.

"Ich habe mit ihr gesprochen", sagte sie. "Sie hat sich endlich geöffnet. Es geht nicht um dich oder das Baby. Es ist eine Depression."

Dieses Wort traf mich wie eine Tonne Ziegelsteine. Depression? Daran hatte ich nie wirklich gedacht. Ich hatte mich so sehr auf meine Frustration und meine Wut über ihr Verhalten konzentriert, dass ich nicht darüber nachdachte, dass etwas Tieferes dahintersteckte.

"Sie hat schon eine ganze Weile zu kämpfen", fuhr ihre Mutter fort. "Der Druck der Mutterschaft, der Verlust der Zeit für sich selbst, für ihre Kunst. Das ist überfordernd für sie. Sie fühlt sich gefangen, als ob sie verloren hätte, wer sie ist."

Ich stand da und war fassungslos. Ich hatte keine Ahnung, dass sie sich so fühlte. Wie sollte ich auch? Sie hat ja nie etwas gesagt.

"Sie hat zugestimmt, einen Therapeuten aufzusuchen", fügte ihre Mutter hinzu. "Aber sie wird deine Unterstützung brauchen. Das wird nicht leicht werden."

Unterstützung. Dieses Wort hallte in meinem Kopf nach. Ich war wütend gewesen und wollte weglaufen, aber jetzt musste ich darüber nachdenken, was meine Frau wirklich durchmachte. Es ging nicht darum, dass sie unseren Sohn aus Faulheit oder Desinteresse vernachlässigt hatte. Es ging um mehr als das. Und jetzt musste ich herausfinden, wie ich ihr helfen konnte.

Während ich bei meinem Sohn blieb, begann ich die Dinge anders zu sehen. Es war nicht nur schwer, mich allein um ihn zu kümmern – es war kräfteraubend.

Jeder Tag bestand aus Windeln, Wutanfällen und dem Versuch, ihn bei Laune zu halten. Es gab kaum Zeit zum Atmen, geschweige denn zum Nachdenken. Als ich ihn ins Bett brachte, war ich sowohl körperlich als auch geistig ausgelaugt.

Ich dachte daran, dass meine Frau das seit Jahren täglich und ohne Pause gemacht hatte. Sie hatte ihre Kunst beiseite gelegt, um sich um unsere Familie zu kümmern, aber dabei hatte sie einen Teil von sich selbst verloren. Die Last der Mutterschaft hatte sie still und leise erdrückt und ich hatte es nicht bemerkt.

In den nächsten Wochen begannen sich die Dinge langsam zu ändern. Meine Frau begann, einen Therapeuten aufzusuchen. Zuerst war ich mir nicht sicher, ob das helfen würde. Nach den Sitzungen war sie still und sagte nicht viel über das, worüber sie sprachen. Aber mit der Zeit bemerkte ich kleine Veränderungen an ihr.

Eines Tages rief sie mich an, während ich mit unserem Sohn unterwegs war. Ihre Stimme wurde am Telefon brüchig.

"Kannst du nach Hause kommen?", fragte sie. "Ich muss mit dir reden."

Als ich zur Tür hereinkam, saß sie auf der Couch und sah müde, aber irgendwie anders aus. Ihr Gesicht hatte etwas Sanftes an sich, das ich schon lange nicht mehr gesehen hatte.

"Es tut mir leid", sagte sie und ihre Stimme zitterte. "Ich habe nicht gemerkt, wie schlimm es geworden ist. Ich war so in meiner eigenen Welt, in meinem Kopf, dass ich nicht gesehen habe, was es dir und unserem Sohn angetan hat."

Ich setzte mich neben sie und wusste nicht, was ich sagen sollte. Sie redete weiter.

"Der Therapeut hilft mir. Ich weiß, dass es Zeit braucht, aber ich will, dass es mir besser geht. Nicht nur für mich, sondern auch für uns. Für ihn."

Ihre Augen füllten sich mit Tränen, während sie sprach, und zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit sah ich die Person, in die ich mich verliebt hatte.

In den folgenden Monaten ging es ihr immer besser. Sie begann wieder zu malen, zunächst nur langsam. Ihre Mutter kam vorbei und passte auf unseren Sohn auf, während sie ein paar Stunden in ihrem Atelier verbrachte und sich wieder mit dem Teil von sich selbst beschäftigte, den sie so lange vernachlässigt hatte.

"Ich habe vergessen, wie sehr ich das liebe", sagte sie mir eines Abends und zeigte mir eine Leinwand, an der sie gearbeitet hatte. "Es fühlt sich gut an, wieder etwas zu schaffen."

Auch ihre Beziehung zu unserem Sohn begann zu heilen. Ich sah sie zusammen lesen oder wie sie ihm beibrachte, wie man einfache Formen mit Buntstiften zeichnet. Die Distanz, die sie einst getrennt hatte, verringerte sich Stück für Stück. Auch er schien glücklicher und ausgeglichener zu sein, als ob er spüren konnte, dass Mama wirklich zurück war.

Unsere Familie war nicht perfekt, aber wir waren auf dem Weg der Besserung. Gemeinsam.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.