Meine Mieter haben mehrere Räume in meinem Haus verwüstet - aber das Karma hat sie erwischt, bevor die Polizei eintraf

Als Ella das Landhaus ihres verstorbenen Vaters vermietet, hofft sie, dessen Erbe zu bewahren. Doch nach einem schockierenden Verrat muss sie sich mit einem Schaden auseinandersetzen, der viel tiefer geht als eine Trockenmauer. Was folgt, ist eine Abrechnung mit der Erinnerung, der Gerechtigkeit ... und der stillen Kraft, ihren Weg nach Hause zu finden.

Nachdem mein Vater gestorben war, konnte ich mich nicht dazu durchringen, das Haus zu verkaufen. Es lag am Rande einer ruhigen Landstraße, mit goldenen Seitenwänden, die das Morgenlicht einfingen, und massiven Eichenböden, die mein Vater, Jonathan, eines Sommers selbst verlegt hatte.

Das Haus war klein, ja, aber es hatte einen Puls. Es hatte ein Leben...

Aus jedem Fenster konnte man ihn sehen: wie er in der Garage bastelte, am Kamin las oder in abgetragenen Turnschuhen den Rasen mähte und dabei unpassend summte.

Es dauerte ein Jahr, bis ich wieder durch das Haus gehen konnte, ohne zu weinen.

Schließlich beschloss ich, es zu vermieten. Aber nicht an irgendjemanden. Ich wollte Mieter, die es lieben oder zumindest respektieren würden.

Als ich Jodie und Brian, ein Paar Ende 30, traf, schienen sie perfekt zu sein. Sie waren höflich, berufstätig und hatten ihren jugendlichen Sohn Josh zur Hausbesichtigung dabei. Brian lobte die alte Werkstatt meines Vaters in der Garage und bemerkte sogar die Anordnung der Steckbretter.

"Dieses Haus hat gute Knochen, Ella", sagte Jodie.

Ich vertraute ihnen.

In den ersten Monaten wurden sie diesem Vertrauen auch gerecht. Die Miete wurde immer pünktlich bezahlt. Es gab keine Anrufe oder Beschwerden von Nachbarn.

Kein Drama.

Ich meldete mich einmal per E-Mail und Jodie antwortete mir sofort, dass alles "gemütlich und friedlich" sei. Ich hatte das Gefühl, dass ich die richtige Entscheidung getroffen hatte. Ich ließ mich in dem Glauben, dass das Haus in guten Händen war.

Eines Wochenendes erinnerte ich mich dann an den Dachboden.

Mein Vater hatte dort eine Kiste mit seinen alten Werkzeugen aufbewahrt, versteckt unter einer Wolldecke, auf der in seiner verblassten Handschrift "Papas" stand. Ich hatte seit Monaten nicht mehr daran gedacht, aber die Stille an diesem Samstagmorgen weckte ein Bedürfnis in mir.

Vielleicht war es Nostalgie, vielleicht auch etwas Tieferes. Trotzdem beschloss ich, sie zurückzuholen.

Ich schickte Jodie eine E-Mail, um ihr mitzuteilen, dass ich vorbeikommen würde. Sie antwortete fast sofort und sagte, dass sie zu Hause sein würden.

"Natürlich!", tippte sie. "Du kannst jederzeit vorbeikommen, Ella." Die Fröhlichkeit fühlte sich zu glatt an, wie ein Drehbuch, das einmal zu oft geprobt wurde.

Ich kam an diesem Samstagnachmittag an und erwartete nicht mehr als einen kurzen Besuch. Ich parkte, grüßte höflich, schnappte mir die Kiste und ging leise wieder. Die Sonne war warm, und für einen Moment war ich dankbar.

Ich war dankbar, dass dieses Haus noch einen Platz in der Welt hatte.

Doch in dem Moment, als ich die Haustür öffnete, zerbrach die Illusion.

Ein Gestank schlug mir entgegen wie eine Wand. Er lag irgendwo zwischen verfaultem Essen und Schimmel, etwas Saurem, das ich nicht einordnen konnte. Meine Hand erstarrte am Türknauf.

Das Haus war eine Katastrophe.

Die Teppiche waren mit etwas Dunklem befleckt – Saft, Wein oder Schlimmeres. Die Couch war aufgeschlitzt worden und die Kissen des Gästezimmers quollen aus den Wunden heraus. Müllsäcke säumten den Korridor wie eine Gasse. In der Spüle und auf der Theke stapelte sich das Geschirr in wackeligen Türmen, das von eingetrocknetem Essen verkrustet war.

Eine Tür war von einem Loch durchbohrt und die gezackten Kanten legten das gesplitterte Holz frei. Die Wände, die einst frisch gestrichen worden waren – in einer Farbe, die ich gewählt hatte, um mich zu beruhigen – waren mit Schmutz, Markern und fettigen Handabdrücken übersät.

Ich stand da, der Atem stockte mir in der Brust, und ich hatte Mühe, den Ort, an den ich mich erinnerte, mit dem, der vor mir lag, in Einklang zu bringen.

Wie zum Teufel können Menschen so leben? fragte ich mich.

Und da, in der Ecke des Wohnzimmers, stand der lederne Lesesessel meines Vaters, der an der Seite aufgerissen war und aus dem die Schaumstoffteile wie eine Wunde herausquollen. Er sah so kaputt aus, wie es nur etwas Geliebtes sein kann.

Mein Herz krampfte sich zusammen.

Ich weiß nicht mehr, wie viele Schritte ich hineingegangen bin. Ich weiß nur noch, dass ich mittendrin stand, den Atem in der Brust, und versuchte, mich in einem Moment zu verankern, der sich nicht real anfühlte.

In meinen Ohren brummte die Stille, obwohl ich irgendwo einen Fernseher hörte. Das Haus fühlte sich nicht mehr wie das meines Vaters an. Es fühlte sich an, als wäre es leergeräumt worden.

Josh war im Nebenzimmer und spielte ein Videospiel. Das Licht des Bildschirms spiegelte sich in seinem ausdruckslosen Gesicht. Jodie stand im Essbereich und faltete die Wäsche, als würde sie einen gemütlichen Sonntagnachmittag verbringen. Niemand schien auch nur im Geringsten beunruhigt zu sein.

"Ist alles in Ordnung?" fragte ich, meine Stimme war leiser als beabsichtigt. "Was ist hier passiert?"

"Oh, ja. Tut mir leid wegen der Unordnung. Es war eine verrückte Woche", Jodie sah auf und blinzelte kaum.

Eine verrückte Woche?

"Der hat meinem Vater gehört", sagte ich und zeigte auf den Stuhl.

"Abnutzungserscheinungen kommen vor, Ella", sagte Brian, der barfuß und unbekümmert hinter mir hereinkam.

In diesem Moment verhärtete sich etwas in mir, nicht aus Wut, sondern weil die Trauer auf die Realität prallte. Die Geringschätzung legte sich wie ein dicker, schwerer Mantel über mich. Ich habe nicht geschrien. Ich habe nicht geweint. Ich bedankte mich, ja, ich bedankte mich tatsächlich, dass sie mich reingelassen hatten.

Schweigend holte ich den Werkzeugkasten vom Dachboden und ging ohne ein weiteres Wort hinaus.

In der Nacht rief ich meinen Anwalt Vincent an. Wir begannen sofort mit den rechtlichen Schritten. Ich befolgte jeden Schritt sorgfältig und stellte sicher, dass alles nach Vorschrift ablief. Es dauerte ein paar Wochen, aber sie bekamen eine förmliche 30-tägige Aufforderung, das Haus zu räumen.

"Mach dir keine Sorgen, Ella", sagte Vincent. "Wir werden das schon regeln, bevor du es merkst."

Ich wollte keinen Konflikt. Ich wollte keine Rache.

Ich wollte nur das Haus meines Vaters zurück.

Am letzten Tag ihres Mietverhältnisses kehrte ich mit einem Klemmbrett in der Hand und meinem Telefon zurück, um zu dokumentieren, was ich befürchtete.

Ich rechnete mit weiteren Schäden und sogar mit einer gesunden Portion Chaos.

Aber ich war nicht auf das vorbereitet, was ich vorfand.

Der gesamte Keller war überflutet.

Das Wasser bedeckte den gesamten Boden, sammelte sich unter der alten Werkbank meines Vaters und kroch unaufhaltsam auf den Sicherungskasten zu, als hätte es einen eigenen Willen. Offensichtlich war ein Rohr gebrochen.

Die Trockenbauwand war bereits abgeblättert, aufgequollen und verzogen wie feuchte Pappe. Die verblichenen, geblümten Originaltapeten aus den 70er Jahren hingen in dicken, sich kräuselnden Bahnen wie die Haut nach einem Sonnenbrand. Die Luft war schwer von Schimmel, scharf und erstickend.

Ich musste würgen, als ich zurücktrat.

Ich stand am oberen Ende der Kellertreppe, stützte mich mit der Hand am Türrahmen ab und versuchte, das Gewicht dessen, was ich sah, zu begreifen. Der Raum, den mein Vater einst blitzsauber gehalten hatte, der Raum, in dem er mir beigebracht hatte, wie man Trockenbauwände aufhängt und einen Meißel schärft, war ruiniert.

Die Werkbank meines Vaters war völlig durchnässt, die Wasserlinie war auf halber Höhe der Beine eingegraben, weit mehr als nur ein Oberflächenleck.

Das hatten sie mit Absicht gemacht. Es gab keinen Zweifel. Es war kein Rohrbruch. Kein verrücktes Leck.

Und doch standen sie da, Brian, Jodie und Josh, in der Einfahrt, als ob nichts geschehen wäre, lächelten und schoben die letzten Kisten in ihren SUV. Sie sahen aus wie eine Familie, die einen Wochenendurlaub beendet, und nicht wie Mieter, die gerade das Haus eines anderen zerstört haben.

"Ihr habt den Keller geflutet", sagte ich mit leiser und fester Stimme, obwohl meine Hände an den Seiten zitterten.

"Was? Das gibt's doch nicht! Das muss erst heute Morgen passiert sein", drehte sich Jodie um und spielte die Unschuld in ihrem Gesicht.

Aber der Geruch, der Schimmel, die sich ausbreitenden Wasserflecken ... das hatte nicht erst heute angefangen. Es eiterte schon seit Tagen, vielleicht sogar länger.

Ich habe nicht geantwortet. Ich schaute nur auf die schlammigen Stiefelabdrücke, die direkt von der Kellertür zu ihrem Fahrzeug führten. Sie waren deutlich zu erkennen. Josh starrte mit weit geöffneten Augen auf den Bürgersteig. Brian wich meinem Blick aus und tat so, als wäre er auf das hintere Schloss konzentriert.

"Ich rufe die Polizei an", sagte ich leise. "Und meine Versicherung. Es ist noch nicht vorbei."

Panik blitzte in Jodies Augen auf wie ein Warnlicht. Brian murmelte etwas vor sich hin und winkte mir abweisend zu, aber sie wurden schneller. Sie warfen die letzte Kiste hinein und knallten den Kofferraum zu.

Dann sprangen sie ohne ein weiteres Wort in den Geländewagen und rasten aus der Einfahrt, wobei ihre Reifen über den Kies quietschten, als würden sie von einem Tatort fliehen. Ich stand da, umklammerte mein Telefon und zitterte immer noch.

Ich hatte gerade begonnen, die örtliche Polizei anzurufen, als mein Bildschirm wieder aufleuchtete.

Officer Leland, ein Freund meines Vaters.

"Du wirst es nicht glauben", sagte er.

Aber das tat ich bereits.

Nur zwei Blocks entfernt, in der Nähe des alten Fischteichs, waren sie zu schnell abgebogen. Der Geländewagen verlor die Kontrolle, prallte gegen den Bordstein und stürzte direkt ins Wasser. Ich habe es nicht gesehen, aber Officer Leland hat mich aufgeklärt.

Ich hatte ihn schon Wochen zuvor angerufen und ihm die Situation im Haus meines Vaters geschildert, und als er die Namen der Mieter hörte, wusste er genau, wer sie waren.

Niemand wurde ernsthaft verletzt, aber das Auto war völlig unter Wasser. Die Türen mussten aufgehebelt werden. Joshs Telefon war kaputt. Jodie schrie wegen der Algen in ihren Schuhen. Brian schrie den Fahrer des Abschleppwagens an, als wäre alles seine Schuld gewesen.

Und das Beste von allem? Das Auto war auf Brians Namen zugelassen ... und nicht voll versichert.

Die Polizei registrierte den Schaden im Keller als vorsätzliche Sachbeschädigung. Der Fluchtversuch machte alles nur noch schlimmer. Aufgrund meines Versicherungsberichts, der Fotos, die ich gemacht hatte, und ihres unverfrorenen Verhaltens ordnete das Gericht an, dass sie für alle Reparaturen aufkommen mussten.

Innerhalb von zwei Monaten wurde ein Entschädigungsvertrag abgeschlossen.

Und anscheinend mussten sie den Schmuck von Jodies Mutter verkaufen, um den Anfang zu machen.

Ich nutzte die Abfindung, um den Keller zu renovieren. Ich zog die Wände ab, trocknete den Boden und versiegelte den Beton mit einer glatten Oberfläche, die sich wie ein solider Abschluss dieses lächerlichen Kapitels anfühlte.

Ich habe sogar einen modernen Luftentfeuchter eingebaut, den mein Vater zu schätzen gewusst hätte. Die Werkstatt habe ich genau so gelassen, wie sie war. Ich wischte jedes Werkzeug aus der alten Kiste sorgfältig ab, so als ob ich seine Hände noch einmal berühren würde.

Und dann hängte ich endlich das gerahmte Foto von ihm auf, das ich seit Wochen in meinem Auto mit mir herumgetragen hatte ... sein Lächeln erhellte diese Ecke des Raumes, als hätte er sie nie verlassen.

Und das Haus? Das Haus ist wieder ruhig und schön. Es ist sauber und heimelig.

Manchmal, wenn ich allein dort bin und der Wind durch die Bäume streift, schwöre ich, dass ich noch immer höre, wie mein Vater in Gedanken versunken vor sich hin summt und mit den Fingerknöcheln auf die Theke klopft, während er auf seinen Kaffee wartet.

Und ich lächle.

Aber ich habe gelernt, dass ein Abschluss etwas Weicheres braucht als Gerichtspapiere und Wasserschadenreparaturen.

Eines Nachmittags fuhr ich zum Friedhof, die Sonne war gerade warm genug, um die Narzissen an der Straße zu öffnen.

Ich hatte Tulpen und Lilien dabei, Blumen, die mein Vater mir immer gekauft hatte. Ich brachte eine Tupperdose mit selbstgebackenen Schokokeksen mit, die noch warm waren, so wie er sie mochte. Dann setzte ich mich neben seinen Stein, die Beine unter mich geklemmt, und erzählte ihm alles.

"Ich bin ruhig geblieben, Papa", flüsterte ich und strich ein Blatt aus seinem Namen. "Ich habe nicht durchgedreht. Ich habe alles nach Vorschrift gemacht."

Ich stellte mir vor, wie er gluckste und die Augen funkelten.

"Das ist mein Mädchen. Ruhig unter Druck. Genau wie dein alter Herr."

Vielleicht habe ich mir diese Stimme nur ausgedacht. Oder vielleicht auch nicht.

Wie auch immer, ich verließ den Friedhof mit einem Feuerzeug. Meine Hände rochen nach Keksen und Tulpen, und meine Brust tat nicht mehr so weh wie früher.

Frieden ist ruhig. Aber er dauert an.

Ein paar Wochen später habe ich meine Wohnung gekündigt.

Nach dem Tod meines Vaters klammerte ich mich an diese Wohnung wie an einen Rettungsanker. Sie war sicher, klein und abgeschieden von allem, was zu schmerzhaft war, um es zu ertragen. Doch als ich nun im Haus stand, das Licht durch das Küchenfenster strömte und der Geruch von frischer Farbe in der Luft lag, wurde mir klar, dass ich diesen Abstand nicht mehr brauchte.

Nicht von dem Haus. Nicht von Papa.

Ich ging langsam hinein, eine Kiste nach der anderen. Es gab keine Eile oder Dringlichkeit.

Ich behielt die Einrichtung des Wohnzimmers fast genau so bei wie vorher, nur ohne das Chaos. Ich reparierte die Risse in seinem alten Ledersessel und legte eine weiche Decke über die Rückenlehne, so wie er es immer getan hatte.

Ich fand seine Lieblingstasse hinten im Schrank, wusch sie und benutzte sie jeden Morgen, auch wenn ich nicht in der Stimmung für Kaffee war.

Manchmal spreche ich laut mit ihm. Nur ein Wort hier und da. Ich ertappe mich dabei, wie ich ihn frage, ob ich die Schuppentür jetzt reparieren oder auf den Frühling warten soll, und ich schwöre, ich höre seine Antwort in der Stille zwischen den Windböen.

Ich habe Tulpen und Lilien im Hinterhof gepflanzt, direkt vor dem Fenster der Werkstatt. Sie blühten dieses Jahr ein bisschen spät.

Aber sie haben geblüht.

Und jetzt, wenn der Boden unter meinen Füßen knarrt oder der Flur sich am Nachmittag mit goldenem Licht füllt, fühle ich mich nicht mehr wie ein Besucher in der Erinnerung eines anderen.

Ich fühle mich, als wäre ich nach Hause gekommen.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Personen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.