Meine Nachbarin ließ immer wieder ihren Müll vor meiner Tür liegen - bis Karma tat, was ich nicht tun konnte

Nachdem ich meinen Mann und unser Haus verloren hatte, zog ich in eine neue Wohnung, in der ich Trost finden wollte. Doch dann zog die schlimmste Nachbarin, die man sich vorstellen kann, neben mich! Sie ließ ihren Müll immer wieder vor meiner Tür liegen, bis das Karma sie auf Herz und Nieren prüfte und ihr eine strenge Verwarnung erteilte.

Nach dem Tod meines Mannes fühlte sich das Leben nicht nur leer an, sondern ausgehöhlt, als hätte jemand alles weggeschaufelt, was mich ausmachte. Ich dachte schon, dass der Verlust schwer war, aber meine neue Nachbarin machte meine Trauerphase noch schwerer, bis ich es nicht mehr aushielt.

Ich, 42, und mein Mann hatten mit aller Kraft um sein Leben gekämpft: die Chemotherapie, die langen Nächte in sterilen Krankenhauszimmern, die Versicherungsstreitigkeiten, bei denen ich am Küchentisch weinen musste. Am Ende verloren wir mehr als nur einen Menschen, wir verloren das Leben, das wir aufgebaut hatten.

Als die Krankenhausrechnungen ins Haus flatterten, blieb mir nichts anderes übrig, als unser Haus mit drei Schlafzimmern zu verkaufen – das Haus mit der knarrenden Treppe, über die er immer scherzte, sie würde unter dem Gewicht der vielen Kinder, die wir bekommen würden, zusammenbrechen.

Ich weinte, als ich unser Leben in Kartons packte, und als ich die Schlüssel an ein lächelndes junges Paar übergab, schluchzte ich so sehr, dass ich eine Migräne bekam! Da ich nirgendwo anders hin konnte, zog ich in die alte Wohnung meiner verstorbenen Großmutter, eine müde Wohnung im zweiten Stock eines Gebäudes, das ständig nach gekochtem Kohl und Verzweiflung roch.

Zumindest war sie mietfrei und voller Erinnerungen. Der Fußboden knarrte an kalten Morgen lauter als meine Knochen, und die Wände waren so dünn, dass ich jeden Morgen um 5:30 Uhr das Summen des Weckers meines Nachbarn hören konnte. Aber ich hatte ein Dach über dem Kopf und klammerte mich daran wie an ein Rettungsfloß. Ich sagte mir, es sei nur vorübergehend, bis ich wieder auf den Beinen bin.

Trauer ist seltsam: Sie macht dich nicht nur traurig, sondern auch rau, als ob du ohne Haut herumlaufen würdest. Alles fühlt sich intensiver an. Kleine Unannehmlichkeiten können sich katastrophal anfühlen. Als Connie nebenan einzog und ihre Koffer mit Monogrammen und klappernden Stöckelschuhen über das Linoleum schleppte, versuchte ich, mich von ihrer luftigen Gleichgültigkeit nicht anstecken zu lassen.

Connie war alles, was ich nicht war: lebhaft, laut, immer in makellosen weißen Turnschuhen und engen Leggings, als wäre sie gerade einer Instagram-Werbung entstiegen. Als wir uns das erste Mal im Flur über den Weg liefen, schenkte sie mir nur ein kurzes Lächeln, bevor sie sich wieder ihrem Bluetooth-Gespräch über Pilates-Trainer und Quinoa-Salate widmete.

Ich hätte sie vielleicht ganz ignoriert, wäre da nicht der Müll gewesen.

Das erste Mal, dass sich meine Höllennachbarin zu erkennen gab, war mit einer kleinen, ordentlich verschnürten Einkaufstüte, die wie ein groteskes Geschenk genau in der Mitte vor meiner Tür stand. Zuerst zögerte ich, weil ich mich fragte, ob sie die Tüte aus Versehen dorthin gestellt hatte, aber die Tüte stank nach altem Imbiss und auf dem Teppich war bereits ein fettiger Fleck zu sehen.

Ich seufzte, hob die Tüte mit zwei Fingern auf und warf sie in den Müllschlucker am Ende des Flurs.

Aber am nächsten Morgen war da noch eine andere Tüte, und dieses Mal tropfte eine halbleere Kaffeetasse mit kalter, bitterer Flüssigkeit direkt auf meine Willkommensmatte, die Willkommensmatte meiner Großmutter! Ich rümpfte die Nase, entsorgte sie und schrubbte die Matte in der Badewanne mit kochendem Wasser und Spülmittel.

Als am fünften Morgen zwei aufgequollene Müllsäcke mit einem Gestank auftauchten, der ein Pferd umhauen könnte, wurde mir klar, dass das kein Zufall war - das war ein Muster!

Connie, deren Wohnung direkt neben meiner lag, nutzte den Platz vor meiner Tür als ihre persönliche Müllstation!

Also fand ich die Kraft und trieb sie am Nachmittag im Flur in die Enge, als sie gerade in einer Wolke aus teurem Parfüm ihre Tür abschloss.

"Hey, Connie", sagte ich so neutral, wie ich konnte. "Ich glaube, du hast schon wieder aus Versehen deinen Müll vor meiner Tür abgestellt.

Sie drehte sich um und lächelte strahlend, als hätte ich ihr ein Kompliment gemacht. "Ach, das? Ich habe ihn nur kurz hingelegt. Ich habe immer vor, ihn zu holen", zwitscherte sie in einem so abschätzigen Ton, dass es wehtat.

"Das hast du nicht", sagte ich, ohne meine Stimme zu verstellen.

Sie zuckte mit den Schultern und strich sich eine Strähne ihres perfekt gefärbten Haars hinters Ohr. "Viel zu tun, du weißt ja, wie das ist."

Nein, Connie. Das wusste ich wirklich nicht. Und sie hat es auch nicht zurückgeholt.

Stattdessen kam der Müll wie ein Uhrwerk, an manchen Tagen eine einzelne Tüte, an anderen Tagen zwei oder drei. Faule Apfelkerne, Plastiksalatbehälter und gelegentlich eine verdächtig verschmutzte Serviette. Einmal war es eine schmutzige Windel, die mich so sehr zum Würgen brachte, dass ich mich fast auf der Stelle übergeben musste!

Das Ironische daran war, dass Connie keine Kinder hatte - zumindest keine, die ich gesehen oder gehört hatte - also war es ein Rätsel, woher das kam!

Ich versuchte, ruhig zu bleiben.

Ich klopfte an ihre Tür, hinterließ höfliche Notizen und schickte sogar eine SMS an die Nummer, die sie auf den Notfallplan des Gebäudes gekritzelt hatte! Jedes Mal hatte sie eine Ausrede parat: Sie hatte es eilig, die Tasche gehörte ihr nicht (auch wenn ich sie am Vortag mit derselben Tasche gesehen hatte) oder sie dachte, "das Gebäude kümmert sich darum".

Schließlich hat sie mich komplett ignoriert! Keine Reaktion. Sie machte mir klar, dass ich ihr egal war, aber der Müll türmte sich weiter auf, während ich hinter ihr herräumte. Und ich war nicht gerade in Kampfform, denn ich kämpfte immer noch mit meiner Trauer, war pleite, müde und sehr allein.

Damit hat Connie wahrscheinlich gerechnet.

Ich dachte daran, zum Vermieter zu gehen. Aber Peter war älter als das Gebäude selbst und ungefähr genauso nützlich. Ich hatte schon zweimal ein undichtes Rohr gemeldet, ohne Erfolg. Ich bezweifelte, dass die Müllpolitik im Hausflur etwas bewirken würde.

Eines Abends kam ich nach einer zermürbenden Doppelschicht im Buchladen spät nach Hause. Meine Füße taten mir weh, mein Kopf pochte, und dort warteten drei frische Müllsäcke auf mich! Einer war umgekippt und hatte einen klebrigen, dunklen Schlamm auf den Teppich geleckt, so dass der Flur stank. Ich stand da, umklammerte meine Einkaufstasche und spürte, wie etwas in mir zerbrach.

Ich habe nicht geschrien. Ich habe nicht geweint oder an die Tür meines Nachbarn geklopft. Ich bin einfach über den Müll gestolpert und habe meine Tür aufgeschlossen.

Und in diesem Moment entstand mein Plan!

Wenn Connie den Hausflur in eine Mülldeponie verwandeln wollte, gut! Aber ich wollte nicht mehr hinter ihr her räumen!

Am nächsten Morgen ließ ich den Müll genau dort, wo er war. Und am nächsten. Und am nächsten.

Am dritten Tag war der Geruch unerträglich! Die Nachbarn im Erdgeschoss begannen sich zu beschweren. Andere Bewohner begannen, in der Facebook-Gruppe des Gebäudes zu posten.

"Weiß jemand, was in 2B los ist? Da oben riecht es wie ein Müllcontainerfeuer.

"Ich habe Haufen von Müll gesehen. Ist jemand ein 'Flur-Horter'?"

Es folgten Fotos von den Müllsäcken, auf denen teilweise noch Lieferscheine mit Connies Namen in fetter schwarzer Tinte standen.

Doch meine grausame Nachbarin sagte nichts! Ich hörte ihre Absätze im Flur klappern und sie schritt zierlich über den Müll, als ob es ihn nicht gäbe!

Am fünften Tag spitzte sich alles zu!

Es war der Tag der Feuerinspektion, eine vierteljährliche Tortur, die wir alle fürchteten. Der Brandinspektor, ein untersetzter Mann mit einem Klemmbrett und einem strengen Blick, marschierte in den zweiten Stock, warf einen Blick auf den Müllhaufen und explodierte.

"Wem gehört diese Einheit?" hörte ich ihn durch die dünnen Wände bellen, während er vermutlich die Türen absuchte.

Gerade als er seine Faust hob, um an meine Tür zu klopfen, öffnete ich sie.

"Es tut mir so leid", sagte ich mit ruhiger Stimme. "Das ist nicht meins. Es ist von der Frau nebenan. Sie lässt es schon seit Wochen hier liegen."

Seine Augen verengten sich. "Hast du Beweise?"

Ich brauchte nicht zu antworten.

Genau in diesem Moment tauchte Connie auf, in einem weißen Tennisrock und einem pastellrosa Polo, eine frische Tüte Müll in der manikürten Hand! Sie erstarrte wie ein Hirsch im Scheinwerferlicht, als sie den Marshal sah!

"ICH... ICH... Es ist nur vorübergehend", stammelte sie. "Ich bewege es immer!"

"Das reicht nicht", bellte der Marshall. "Das ist eine Brandgefahr! Ein Gesundheitsrisiko! Du versperrst den Flur mit deinem Müll!"

Er zwang sie, ihn aufzuräumen, und zwar auf der Stelle!

Gummihandschuhe. Gesichtsmaske. Ein Mopp und ein Eimer wurden vom Hausmeister geliehen.

Die Nachbarn versammelten sich und tuschelten, einige machten offen Fotos! Connies Gesicht glühte rot, als sie den Teppich schrubbte, die Demütigung lag in der Luft!

Ich schaute von der Tür aus zu, ohne ein Wort zu sagen.

Danach sah sie sich gezwungen, eine Entschuldigung in der Facebook-Gruppe zu posten:

Entschuldigung für die entstandenen Unannehmlichkeiten. Es wird nicht wieder vorkommen.

Sie war kurz, steif und völlig unaufrichtig, aber sie reichte aus.

Die Kirsche auf dem Sahnehäubchen? Eine Woche später erteilte der Hausverwalter, der durch den wütenden Bericht des Brandinspektors und eine Flut von Anwohnerbeschwerden zu seltenen Maßnahmen angespornt wurde, Connie eine offizielle Verwarnung! Noch ein Vorfall und sie würde rausgeworfen werden!

Von diesem Tag an blieb der Flur vor meiner Tür unberührt.

Aber das Karma war noch nicht ganz mit ihr fertig!

Zwei Wochen später kam ich eines Morgens nach Hause und fand einen zerknüllten Zettel unter meiner Tür. Ich hob ihn vorsichtig auf und erwartete fast, dass er vor lauter Bosheit in Flammen aufgehen würde.

"WAS ZUM TEUFEL HAST DU GETAN?! Ich hoffe, du bist glücklich", stand da, zackig und wütend. "Du hast alle gegen mich aufgebracht! Ich habe nur versucht, das Gebäude sauber zu halten! Du hättest ein anständiger Nachbar sein können, aber stattdessen hast du mich wie Müll aussehen lassen!"

Zum ersten Mal seit gefühlten Jahren musste ich lachen, richtig lachen!

"Oh, Connie. Das hast du dir selbst zuzuschreiben", dachte ich, als ich die Tür schloss.

Für jemanden, der so schnell seinen Müll bei anderen ablädt, gefiel es ihr gar nicht, dass ihr der Spiegel vorgehalten wurde!

Später in der Woche, als ich Lebensmittel die Treppe hinauf trug, traf ich Jenna aus der 3A, eine süße ältere Dame, die immer nach Zimt roch.

"Schön, dich wieder lächeln zu sehen", sagte sie herzlich. "Es ist schön, gute Nachbarn zu haben."

Ich lächelte zurück und meine Brust war so leicht wie schon lange nicht mehr.

"Danke", sagte ich. "Es ist schön, sich wieder zu Hause zu fühlen."

Die Nachbarin in dieser Geschichte war zwar schrecklich, aber sie war nicht die einzige problematische Nachbarin! In der folgenden Geschichte findet eine Frau ihren Nachbarn ständig in ihrer Einfahrt geparkt, obwohl sie ihn darum bittet, es nicht zu tun. Als sie die Beschimpfungen nicht mehr ertragen kann, heckt sie einen Plan aus, der den wahren Grund für die Garagenblockade ihres Nachbarn aufdeckt. Es ist nicht das, was du erwartest!

Dieses Werk basiert auf realen Ereignissen und Personen, wurde jedoch aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder der Darstellung der Personen und übernehmen keine Haftung für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird in der vorliegenden Form zur Verfügung gestellt und alle geäußerten Meinungen sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Herausgebers wider.