Ich war kurz davor, den Mann meiner Träume zu heiraten, bis ein Fremder mich aufhielt und sagte: "Er ist nicht der, für den du ihn hältst" - Story des Tages

Ich war kurz davor, den perfekten Mann zu heiraten: Er war intelligent, freundlich und hatte alle Eigenschaften, die ich mir wünschte. Doch zwei Tage vor der Hochzeit hielt mich ein müde aussehender Fremder auf der Straße an, drückte mir einen Zettel in die Hand und sagte: „Er ist nicht der, für den du ihn hältst.“ Ich wollte es vergessen, aber irgendwie wusste ich, dass ich die Wahrheit wissen musste.

Ich hätte nie gedacht, dass ich so viel Glück haben würde. Ausgerechnet ich. Ich hatte immer geglaubt, dass wahre Liebe etwas ist, das anderen Frauen passiert. Du weißt schon, die aus Filmen oder Märchen.

Aber jetzt war ich hier, nur zwei Tage davon entfernt, einen Mann zu heiraten, der alles war, wovon ich je geträumt hatte.

Jonathan war klug, rücksichtsvoll, freundlich und, ja, wohlhabend. Aber es war nicht nur das Geld. Ich liebte ihn dafür, dass er mir das Gefühl gab, die wichtigste Frau auf dem Planeten zu sein.

Er schenkte mir immer Aufmerksamkeit. Er erinnerte sich daran, wie ich meinen Tee mochte - Kamille mit Honig. Er brachte mir Suppe, wenn ich die Grippe hatte und blieb an meiner Seite, auch wenn ich mürrisch und blass war.

Er brachte mir Blumen, bevor die alten überhaupt Zeit hatten, zu verwelken. Nicht nur zu besonderen Anlässen, sondern auch an beliebigen Dienstagen, einfach so.

Wir hatten bereits mehrere Wochenendausflüge zusammen unternommen und er hatte nie etwas von mir bezahlen lassen. Als mein altes Auto kaputtging, war ich bereit, monatelang zu sparen. Doch stattdessen half er mir, ein neues Auto zu kaufen – etwas Sicheres, Zuverlässiges und Schönes.

Es fühlte sich alles wie ein Traum an, in den ich irgendwie hineingestolpert war. Ein Traum, den ich nie wieder verlassen wollte.

An jenem Nachmittag gingen wir Hand in Hand durch die Stadt und lachten über etwas Dummes, das er gesagt hatte. Der Himmel war klar, und alles fühlte sich leicht an.

Jonathan ging in ein Café, um uns einen Kaffee zu holen, und ich blieb draußen und genoss die sanfte Wärme der Sonne auf meinem Gesicht.

Ich schloss für einen Moment die Augen. In diesem Moment spürte ich, wie jemand vor mir stehen blieb.

Ich öffnete meine Augen und sah eine Frau. Sie sah müde und erschöpft aus. Ihre Kleider hingen lose an ihrem Körper und ihre Augen hatten die Art von Traurigkeit, die man nicht vergisst. Ihre Stimme war leise, aber fest.

"Er ist nicht der, für den du ihn hältst", sagte sie.

Bevor ich etwas erwidern konnte, drückte sie mir ein gefaltetes Stück Papier in die Hand, drehte sich schnell um und verschwand wie ein Geist in der sich bewegenden Menge.

Ich stand wie erstarrt da und hielt das Papier in der Hand. Mein Herz begann zu klopfen. Als Jonathan mit unseren Getränken zurückkam und wie immer lächelte, steckte ich den Zettel tief in meine Manteltasche.

"Geht es dir gut?", fragte er, seine Stimme voller Sorge.

"Ja", sagte ich schnell und zwang mich zu einem Lächeln. "Nur ein bisschen warm."

Als ich an diesem Abend endlich allein in unserer Wohnung war, zog ich das Papier aus meiner Tasche und faltete es langsam auf. Es enthielt keine Nachricht, keine Warnung, nur eine einzige Zeile: eine Adresse.

Ich starrte sie an. Wer war diese Frau? Warum gab sie mir das? Vielleicht war sie psychisch krank. Vielleicht dachte sie, ich sei jemand anderes.

Aber auch wenn ich versuchte, es zu verdrängen, blieb das Gefühl des Unbehagens bestehen. Es war wie ein Flüstern, das ich nicht ganz zum Schweigen bringen konnte. Aber wie dem auch sei, ich sagte kein Wort zu Jonathan.

Ich schlief in dieser Nacht kaum. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, hörte ich ihre Stimme wieder - tief, fest und voll von etwas, das ich nicht benennen konnte.

Das Papier fühlte sich in meiner Tasche an, als würde es hundert Pfund wiegen. Am Morgen, nachdem Jonathan mit einem süßen Kuss auf die Stirn zur Arbeit gegangen war, sagte ich ihm, dass ich noch etwas für die Hochzeit zu erledigen hätte und blieb zurück. Meine Hände zitterten, als ich die Adresse in mein GPS eintippte.

Die Fahrt kam mir länger vor, als sie hätte sein sollen. Ich kam an Vierteln vorbei, die ich noch nie gesehen hatte.

Die Straßen waren rissig und die Häuser sahen müde aus. Als ich die Adresse erreichte, stockte mir der Atem. Das Gebäude war baufällig, mit abblätternder Farbe und einer schiefen Veranda.

Mit rasendem Herzen stieg ich aus dem Auto und ging zur Tür. Ich klopfte an. Und dann öffnete sie sie. Ruhig. Abwartend. Als hätte sie gewusst, dass ich kommen würde.

"Ich wusste, dass du kommen würdest", sagte sie und trat zur Seite, um mich hereinzulassen.

Ich stand einen Moment lang still. Dann betrat ich das Haus. Es roch nach Staub. Nach altem Kaffee und etwas anderem, das ich nicht benennen konnte.

Ich schaute mich um. Das Licht war schummrig. Die Möbel waren alt. Die Wände waren voll mit Fotos. Dutzende von ihnen. Jonathan als Baby. Jonathan in der Schule. Jonathan bei einer Geburtstagsparty.

"Was ist das alles?" fragte ich.

"Mein Sohn", sagte sie leise. "Ich wollte nicht, dass noch eine Frau seinetwegen leidet."

"Sohn?" Ich blinzelte. "Warte. Jonathan hat mir erzählt, dass seine Mutter in Europa lebt."

Sie lächelte traurig. "Nein. Hier ist er aufgewachsen. Er ist erst ausgezogen, als er mit dir zusammengezogen ist."

Ich starrte sie an, meine Gedanken überschlugen sich. "Aber... er ist reich."

"Nein, mein Schatz. Ist er nicht. Er ist ein Hausmeister. Er spielt diese Rolle nur gut. Schicke Klamotten, geliehene Autos, großzügige Dates - alles Schulden oder Gefallen. Er hat das Gleiche schon einmal gemacht. Er fand eine reiche Frau, heiratete sie, ließ sich von ihr scheiden und bekam die Hälfte. Er plant dasselbe mit dir."

Ich schüttelte den Kopf. "Du lügst."

Sie lächelte traurig. "Wenn du mir nicht glaubst, kann ich dir sein Zimmer zeigen."

"Nein, ich habe genug gesehen", sagte ich und schluckte schwer. "Ich muss gehen."

Ich stolperte aus dem Haus, meine Brust war eng, meine Beine schwach. Ich fühlte mich, als hätte man mir die Luft abgeschnürt. Ich stieg in mein Auto und schloss die Tür. Dann kam alles heraus.

Ich schluchzte heftig. Meine Hände zitterten auf dem Lenkrad. Meine Kehle brannte vom Weinen.

Alles, was ich über die Liebe, über Jonathan und über uns geglaubt hatte, brach in einem Moment in sich zusammen. Der Mann, den ich zu kennen glaubte, war weg.

Als ich nach Hause kam, bewegte ich mich wie eine Maschine. Ich durchsuchte die Schubladen und Schränke. Ich schnappte mir seine Hemden, Schuhe und die Uhr, die er jeden Tag trug.

Ich nahm sogar die Kaffeetasse mit, die er so sehr liebte. Ich habe alles nach draußen geworfen. Dann zog ich den Verlobungsring von meinem Finger und steckte ihn ganz oben drauf.

An diesem Abend wusste ich, dass Jonathan zurückgekommen war. Das laute Klopfen an der Tür verriet ihn - gleichmäßig, scharf, voller Wut oder vielleicht auch Panik.

Ich hatte die Tür natürlich von innen verriegelt. Er konnte nicht reinkommen. Ich ging langsam auf die Tür zu. Ohne sie zu öffnen, blieb ich in der Nähe stehen und rief: "Geh weg!"

"Was ist hier los?", fragte er hinter der verschlossenen Tür. Seine Stimme war laut. "Lass mich rein!"

"Es gibt keine Hochzeit", sagte ich. Meine Stimme klang flach. Kalt. Als ob ich ihn gar nicht mehr kennen würde.

"Was? Warum? Was ist los, Baby?", fragte er wieder. "Sprich mit mir."

Ich stand eine Sekunde lang still. Dann sprach ich. "Du bist ein verlogener Betrüger. Geh zurück in das Haus deiner Mutter. Da gehörst du hin."

Es herrschte Schweigen. Dann sagte er: "Meine Mutter ist in Europa. Wovon redest du?"

Ich habe einmal gelacht. Es klang bitter. "Ich bin fertig mit deinen Lügen."

Er versuchte es erneut. "Ich gehe nicht, bevor du mir nicht sagst, worum es hier geht."

"Du weißt es schon", sagte ich. "Du hast nur nicht gedacht, dass ich es herausfinden würde."

Er klopfte erneut. "Brooke, bitte."

"Mach, was du willst", sagte ich. Ich wandte mich ab und ging ins Schlafzimmer. Ich schloss die Tür hinter mir ab.

Am nächsten Morgen trat ich vor die Tür und sah ihn. Er lag schlafend auf der Türschwelle, zusammengerollt neben dem Stapel seiner Sachen.

Seine Jacke war über sein Gesicht gezogen. Seine Schuhe waren ausgezogen. Er sah aus wie jemand, der nichts mehr hat. Er setzte sich auf, als er hörte, wie die Tür geöffnet wurde.

"Können wir reden? Bitte?", sagte er. Seine Stimme war leise. "Das bist du mir wenigstens schuldig."

"Ich schulde dir Ehrlichkeit", sagte ich. "Das bist du mir auch schuldig. Aber du hast sie mir nicht gegeben."

Er rieb sich die Augen. "Wovon redest du überhaupt?"

"Ich bin zu deiner Mutter gegangen", sagte ich. "Sie hat mir alles erzählt. Du bist pleite. Du bist ein Hausmeister. Du hast alles vorgetäuscht. Genau wie bei deiner letzten Ehe. Du ziehst die gleiche Masche bei mir ab."

Er sah aus, als hätte er eine Ohrfeige bekommen. "Welches Haus meiner Mutter? Brooke, ich weiß nicht, wovon du redest."

"Lüg nicht", sagte ich. "South Park. Das alte, heruntergekommene Haus. Sie hat mir Fotos von dir gezeigt. Sie sagte, du bist erst ausgezogen, als wir zusammenkamen."

Er schüttelte langsam den Kopf. "Bitte", sagte er. "Bring mich dorthin."

"Was?" fragte ich.

"Bitte. Ich will es sehen. Ich möchte, dass du es mir zeigst."

"Willst du wirklich so tun, als ob du das Haus, in dem du aufgewachsen bist, nicht kennst?"

Er starrte mich an. "Bitte", flüsterte er.

Etwas in seinen Augen ließ mich zustimmen.

Wir fuhren schweigend. Ich schenkte ihm keine Blicke. Keine Worte. Nur die Richtung. Als wir ankamen, zeigte ich auf ihn. "Da. Das ist es."

Wir stiegen aus dem Auto und gingen auf die Veranda. Ich klopfte. Ein Mann antwortete. Er sah verwirrt aus, als er uns sah. Hinter ihm lachten die Kinder im Wohnzimmer.

"Wo ist die Frau, die hier wohnt?" fragte ich.

"Das ist mein Haus", sagte er. "Meinem Vater gehörte es vor mir."

Ich schüttelte den Kopf. "Ich war gestern hier. Eine Frau war hier. Mittleres Alter, dunkles Haar. Sie sagte, das sei ihr Zuhause."

Er sah Jonathan an, dann wieder mich. Er hielt inne. Dann zog Jonathan ein paar Scheine aus seiner Tasche und reichte sie mir.

Der Mann seufzte. "Sie hat das Haus für einen Tag gemietet. Sagte, es sei privat. Bezahlt hat sie bar."

Ich spürte, wie mir die Knie weich wurden.

"Glaubst du mir jetzt?" fragte Jonathan.

Ich schaute ihn an. "Ich weiß nicht, was ich glauben soll."

Er nickte. "Dann lass mich dir zeigen, wo ich wirklich aufgewachsen bin."

Wir fuhren wieder, dieses Mal weiter aus der Stadt hinaus. Die Häuser wurden größer. Die Straßen sahen sauber und perfekt aus. Als wir das Anwesen erreichten, konnte ich nicht mehr sprechen.

Die Tore öffneten sich, und wir traten in einen Garten voller leuchtender Blumen und gestutzter Hecken. Alles sah perfekt aus, wie auf einem Bild in einer Zeitschrift. Wir folgten dem steinernen Weg zu einer Veranda.

Dort saß unter einem großen Sonnenschirm eine Frau in einer Seidenbluse und mit Perlenohrringen. In der einen Hand hielt sie eine Teetasse. Mir blieb fast das Herz stehen. Das war sie.

Jonathan blieb stehen. Sein ganzer Körper spannte sich an. Sein Gesicht wurde rot und ich konnte hören, wie sich sein Atem veränderte. Er schaute sie direkt an. "Willst du uns irgendetwas sagen?"

Sie blinzelte nicht einmal. Sie schaute mit einem falschen Lächeln auf. "Worüber, Liebes?"

"Darüber, wie du meine Verlobte belogen hast", sagte er. "Wie du dich wie jemand anderes angezogen hast. Wie du ihr diese Geschichte erzählt hast. Jedes Wort davon war eine Lüge."

Sie stellte ihre Tasse ab. "Ich habe getan, was ich tun musste", sagte sie. "Ich weiß, was das Beste für dich ist. Du solltest mit Claire zusammen sein. Du und Claire, ihr habt euch gut verstanden. Dieses Mädchen? Das tut sie nicht."

"Du hast nicht zu entscheiden, wen ich heirate!" rief Jonathan.

"Ich bin deine Mutter", sagte sie. "Ich habe dich großgezogen. Ich weiß, was du brauchst."

"Du hast die Frau, die ich liebe, belogen!" Seine Stimme zitterte jetzt.

"Ich habe es für deine Zukunft getan. Claire kam aus einer richtigen Familie. Dieses Mädchen ist einfach. Sie ist nichts Besonderes."

Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog. Ich öffnete meinen Mund, aber Jonathan hielt meine Hand fester.

"Du hast nicht mehr das Recht, mein Leben zu bestimmen", sagte er. "Damit ist jetzt Schluss."

Sie stand auf. "Ich bin deine Mutter! Deine Familie!"

"Nein", sagte er. "Du warst meine Familie. Aber jetzt habe ich eine neue. Meine Familie ist jemand, der mich liebt. Jemand, der mich nicht anlügt. Meine Familie ist sie." Er sah mich an. Ich drückte seine Hand.

"Das kannst du mir nicht antun!", schrie sie.

"Das habe ich gerade", sagte Jonathan.

Wir drehten uns um und gingen weg. Ich hörte sie hinter uns schreien, aber ich drehte mich nicht um.

Als wir ins Auto stiegen, wischte ich mir über die Augen und sah ihn an. "Es tut mir so leid. Ich hätte dir glauben sollen."

Er nickte. "Sie legt die Leute rein. Das hat sie schon immer getan. Du hast nichts falsch gemacht."

Er griff nach meiner Hand und hielt sie fest. Wir saßen einen Moment lang schweigend da, so wie man sich nicht leer fühlt. Dann startete er das Auto und wir fuhren von dem Haus weg, das versucht hatte, uns zu brechen.

Sag uns, was du von dieser Geschichte hältst und teile sie mit deinen Freunden. Sie könnte sie inspirieren und ihren Tag erhellen.

Wenn dir diese Geschichte gefallen hat, lies auch diese: Als meine Tochter zu einem Fremden in einem Raumanzug lief und fragte: "Papa, bist du wieder da?" Ich wusste, dass die Lüge, die ich ihr erzählt hatte, nicht mehr sicher war. Ich wollte sie nur beschützen. Ich hätte nie gedacht, dass die Geschichte, dass ihr Vater Astronaut ist, uns hierher führen würde, wo wir der Wahrheit ins Auge sehen. Lies die ganze Geschichte hier .

Diese Geschichte wurde vom alltäglichen Leben unserer Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen und Orten ist reiner Zufall. Alle Bilder dienen ausschließlich dem Zwecke der Illustration. Erzähl uns deine Geschichte; vielleicht wird sie das Leben eines anderen Menschen verändern. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com