Mein Vater hat mich aus seinem Testament gestrichen, aber alles meiner Stiefmutter vermacht - bis ich sein echtes Testament fand

Man sagt, Trauer kommt in Wellen. Aber nichts hatte mich auf die Flutwelle vorbereitet, die über mich hereinbrach, als ich erfuhr, dass ich im Testament meines Vaters nicht bedacht worden war. Es fühlte sich wie Verrat an ... bis ein verstaubter Umschlag in seiner alten Werkstatt die Wahrheit enthüllte, von der er wusste, dass ich sie herausfinden musste.

Mein Vater und ich hatten eine Verbindung, auf die andere neidisch waren. Nachdem meine Mutter an Brustkrebs gestorben war, als ich vierzehn war, waren wir füreinander die ganze Welt.

Wir fanden heraus, wie wir die Trauer gemeinsam bewältigen konnten, tauschten Kochkatastrophen gegen Essen zum Mitnehmen, lernten, Wäsche zu waschen, ohne alles rosa zu färben, und sahen uns bis spät in die Nacht alte Western an, die Mom gehasst hätte.

"Nur du und ich gegen den Rest der Welt, Lizzie", sagte er und zerzauste mein Haar, als wir bei einem Sommergewitter auf der Veranda saßen.

Dad verpasste keinen einzigen Elternabend, kein Fußballspiel und keine Tanzaufführung. Er lernte sogar, wie man mir französische Zöpfe flechtet, indem er sich YouTube-Tutorials ansah.

Als ich aufs College ging, machte ich mir Sorgen, dass er allein sein würde.

Also fragte ich ihn bei unseren wöchentlichen Telefonaten am Sonntagabend, ob er sich verabredet hat. Er lachte nur darüber.

"Niemand kann mit deiner Mutter mithalten", sagte er dann. "Außerdem habe ich meine Holzarbeiten, die mir Gesellschaft leisten."

Ich glaubte ihm, weil ich wusste, wie wichtig ihm seine Werkstatt war. Ich hatte unzählige Stunden damit verbracht, ihm bei der Arbeit zuzusehen. Er lehrte mich den Unterschied zwischen Eiche und Ahorn und wie man gegen die Maserung schleift.

Ich war mir sicher, dass seine Werkstatt ihn beschäftigt und glücklich macht.

Das änderte sich jedoch in meinem letzten Schuljahr, als er mit "Neuigkeiten" anrief. Seine Stimme klang an diesem Tag ganz anders.

"Ich habe jemanden kennengelernt, Lizzie", sagte er. "Ihr Name ist Sandra."

Drei Monate später heirateten sie auf dem Standesamt.

Ich habe sie genau einmal vor der Zeremonie getroffen. Sie war zwanzig Jahre jünger als Papa (62), hatte blonde Strähnchen und trug Designerklamotten, die in unserem bescheidenen Haus fehl am Platz wirkten.

Ich versuchte, mich für ihn zu freuen. Das tat ich wirklich. Aber jedes Mal, wenn ich ihn besuchte, war etwas anders.

Sandra war höflich, aber distanziert, interessierte sich zu sehr für Papas Finanzen und nannte mich ständig "seine Tochter", anstatt meinen Namen zu benutzen.

Wenn ich ihn nach seinen Holzarbeiten fragte, rümpfte sie die Nase und sprach von "Unordnung" und "Staub".

Trotzdem lächelte ich bei unangenehmen Feiertagsessen und schickte Geburtstagskarten mit fröhlichen Botschaften. Papa schien zufrieden zu sein, wenn auch nicht mehr so ungestüm wie früher, und das war das Wichtigste.

Dann kam der Anruf, der alles zerstörte. Papa hatte Bauchspeicheldrüsenkrebs. Im vierten Stadium. Vielleicht noch sechs Monate.

Ich flog sofort nach Hause und fand ihn bereits geschwächt vor. Er sah dünner und blasser aus.

Zu diesem Zeitpunkt war es Sandra, die sich um die meiste Logistik kümmerte, einschließlich Ärzte, Hospiz und Papierkram.

Zuerst war ich dankbar, bis ich merkte, dass ich nie mehr mit ihm allein sein durfte.

"Er braucht seine Ruhe", sagte sie und tauchte in der Tür auf, wenn unsere Gespräche über Smalltalk hinausgingen.

"Papas Medikamente verwirren ihn", erklärte sie, als ich erwähnte, dass er distanziert wirkte.

Als er nur drei Monate nach seiner Diagnose verstarb, war ich am Boden zerstört. Dann kam der zweite Schlag.

Die Verlesung des Testaments.

***

"Als alleinige Begünstigte des Nachlasses erbt Sandra alle Grundstücke, finanziellen Vermögenswerte, persönlichen Gegenstände und geschäftlichen Interessen des Verstorbenen."

Die monotone Stimme des Anwalts hallte in dem sterilen Konferenzraum wider, während ich mich abmühte, das Gehörte zu verarbeiten.

Ich wurde mit keinem Wort erwähnt. Kein einziger Dollar. Nicht einmal die Gitarren meines Vaters, die er mir versprochen hatte, seit ich zehn war.

Ich blickte vom Mahagonitisch auf und sah Sandra, die sich mit einem Taschentuch die trockenen Augen abtupfte. Als sie meinen Blick auffing, zuckten ihre Mundwinkel kurz nach oben, bevor sie wieder ihren gewohnten traurigen Gesichtsausdruck annahm.

"Dein Vater wollte nur, dass man sich um mich kümmert", sagte sie, als wir hinausgingen. Ich konnte das falsche Mitleid in ihrer Stimme spüren. "Du bist jung, Elizabeth. Du wirst wieder auf die Beine kommen."

Ich ging ohne ein weiteres Wort. Ich wusste nur, dass mein Vater mich nie ganz aus seinem Testament gestrichen hätte. Der Mann, der mir beigebracht hatte, dass die Familie alles bedeutete, hätte mich nicht mit nichts zurückgelassen.

Etwas stimmte nicht.

In dieser Nacht lag ich wach und erinnerte mich an ein Gespräch, das wir nur sechs Monate vor seiner Diagnose geführt hatten. Wir waren in seiner Werkstatt, und er hielt inne, als er einen Kirschholzschrank abschleifte.

"Lizzie, ich brauche deinen vollständigen Namen mit der richtigen Schreibweise und deine aktuelle E-Mail-Adresse für etwas Wichtiges", sagte er.

"Willst du einen Mordanschlag auf mich verüben, Dad?" Ich hatte gescherzt und er hatte gelacht, aber die Art und Weise, wie er meine Daten in sein kleines Ledernotizbuch schrieb, hatte etwas Überlegtes.

Ich erinnerte mich auch an das feuersichere Schließfach, das er in seinem Büro aufbewahrte. Sandra hatte es nach der Beerdigung schnell entfernt. Als ich sie danach fragte, sagte sie, dass sie "nur alte Steuerunterlagen" enthielt, die sie bereits durchgesehen hatte.

Am nächsten Morgen rief ich meinen Freund Marcos an, der Anwalt war.

"Gibt es eine Möglichkeit, ein Testament zu aktualisieren, ohne dass es ordnungsgemäß eingereicht wurde?" fragte ich, nachdem ich meine Situation geschildert hatte.

"Das ist möglich", sagte Marcos nachdenklich. "Lass uns eine Kopie des Testaments anfordern, das beim Nachlassgericht hinterlegt wurde. Ich möchte die Daten und Unterschriften sehen."

Als die Kopie eintraf, fiel etwas sofort auf. Das Testament war nur eine Woche vor dem Tod meines Vaters notariell beglaubigt worden.

"In der letzten Woche konnte mein Vater kaum noch eine Tasse Wasser halten", erzählte ich Marcos. "Er nahm starke Schmerzmittel und war immer wieder bewusstlos."

Marcos' Augen verengten sich. "Es besteht die Möglichkeit der unzulässigen Beeinflussung oder sogar der Fälschung. Wir müssen das Gericht um eine Untersuchung bitten."

Das Verfahren war teuer und anstrengend.

Sandra kämpfte gegen jeden Schritt und engagierte ein teures Team von Anwälten, die einen Antrag nach dem anderen stellten, um unseren Fall abzuweisen. Meine Ersparnisse schwanden von Woche zu Woche.

An einem regnerischen Sonntagnachmittag beschloss ich, die Werkstatt meines Vaters ein letztes Mal zu besuchen, bevor Sandra sie verkaufen konnte. Ich fuhr mit den Fingern über seine Werkzeuge und atmete den anhaltenden Geruch von Sägemehl und Lack ein.

Als ich in seinem alten Stuhl saß, bemerkte ich etwas Seltsames an der unteren Schublade seiner Werkbank. Sie ließ sich nicht so leichtgängig bewegen wie die anderen.

Als ich sie ganz herauszog und darunter schaute, fand ich einen Umschlag mit Klebeband am Boden, auf dem die ordentliche Handschrift meines Vaters zu lesen war.

"Echtes Testament - für den Notfall".

Meine Hände zitterten, als ich den Umschlag aus seinem Versteck holte. Die Worte "Echtes Testament" starrten mich an, und in diesem Moment wusste ich es.

Mein Vater hatte das kommen sehen.

Er hatte mich nicht im Stich gelassen. Er hatte mir eine Spur hinterlassen, versteckt an dem Ort, den Sandra verachtete und an dem sie nie suchen würde.

In dem Umschlag befand sich ein handgeschriebenes Dokument, datiert sechs Monate vor seinem Tod. Es war kurz nachdem er mich um meine Kontaktdaten gebeten hatte. Das Dokument war von meinem Vater unterschrieben und von Mr. Miller, einem langjährigen Freund der Familie, der in seiner Bank arbeitete, notariell beglaubigt worden.

"Ich, Robert, im Vollbesitz meiner geistigen und körperlichen Kräfte, erkläre dies zu meinem letzten Willen und Testament und widerrufe alle früheren Testamente und Kodizillen..."

Das Testament war eindeutig.

Ich sollte alles erben, auch das Haus, seine Ersparnisse, seine Werkstatt und Werkzeuge sowie seine Sammlung alter Gitarren.

In der Zwischenzeit sollte Sandra einen monatlichen Betrag aus einer separaten Versicherungspolice erhalten, "solange sie dieses Testament nicht anfechtet".

Mein Vater hatte sich nicht nur auf seinen Tod vorbereitet. Er hatte sich auch auf den Verrat vorbereitet.

An diesem Punkt rief ich Marcos an.

"Das ist großartig", sagte er, nachdem ich ihm Bilder des Dokuments geschickt hatte. "Aber wir müssen überprüfen, ob es echt ist. Handschriftliche Testamente sind in unserem Staat gültig, aber wir müssen beweisen, dass dein Vater das geschrieben hat."

Innerhalb weniger Tage reichten wir das Testament bei Gericht ein. Ein Handschriftexperte bestätigte, dass es mit den Schriftproben meines Vaters übereinstimmte.

Dann meldete sich Herr Miller und legte sein Notarprotokoll vor, das beweist, dass er tatsächlich Zeuge war, wie mein Vater das Dokument sechs Monate vor seinem Tod unterzeichnete.

"Er war bei klarem Verstand", sagte er aus. "Er sagte mir ausdrücklich, dass dies sein wahrer letzter Wille sei und dass ich mich um seine Tochter kümmern solle, falls ihm etwas zustoßen sollte.

Letztendlich entschied der Richter zu meinen Gunsten.

Das frühere Testament wurde für ungültig erklärt, weil die Umstände der Testamentserrichtung verdächtig waren.

Und Sandra? Oh, sie war wütend!

Sie schrie mich vor dem Gerichtsgebäude an, als hätte ich das größte Verbrechen aller Zeiten begangen.

"Du glaubst, du hast gewonnen?", zischte sie. "Du hast keine Ahnung, wie du das verwalten sollst, was dein Vater aufgebaut hat. Du wirst es innerhalb eines Jahres in den Ruin treiben."

Aber ich bin einfach weggegangen. Ich hatte ihr nichts zu beweisen.

Zwei Monate später erfuhr ich, dass gegen Sandra wegen ähnlichen Verhaltens gegenüber einem anderen älteren Mann ermittelt wurde, mit dem sie sich kurz nach der Diagnose meines Vaters angefreundet hatte. Offenbar hatte sie ein Muster.

Ich zog zurück in das Haus meiner Kindheit und eroberte die Werkstatt meines Vaters zurück. Ich hängte seine Lieblingsgitarre an die Wand, wo er sie sehen könnte, wenn er noch da wäre. Nicht als Trophäe, sondern als Erinnerung an den Mann, der mich so sehr geliebt hat, dass er mich auch nach seinem Tod beschützt hat.

An manchen Tagen, wenn ich in seiner Werkstatt arbeite, schwöre ich, spüre ich, wie er über mich wacht. Stolz. Erleichtert. In Frieden.

Das letzte Geschenk meines Vaters war nicht sein Erbe. Es war die Erinnerung daran, dass es sich lohnt, für mich zu kämpfen, und dass die Wahrheit manchmal geduldig darauf wartet, von denen entdeckt zu werden, die nicht aufgeben wollen.

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Dieses Werk basiert auf realen Ereignissen und Personen, wurde jedoch aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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