Mein Vermieter hat meine Miete erhöht, weil ich eine Beförderung bekommen habe - ein großer Fehler, sich mit einer alleinerziehenden Mutter von drei Kindern anzulegen

Als Anna, eine alleinerziehende Mutter von drei Kindern, endlich befördert wird, erhöht ihr mieser Vermieter die Miete... nur weil er es kann. Aber er muss auf die harte Tour lernen, dass es der größte Fehler ist, eine müde Frau zu unterschätzen, die nichts mehr zu verlieren hat. Diesmal ist Anna nicht mehr nett.

Normalerweise bin ich nicht kleinlich. Dazu fehlt mir die Zeit. Zwischen der Erziehung von drei Kindern und dem Jonglieren mit einem Vollzeitjob hat Kleinkariertheit nie in meinen Kalender gepasst. Aber wenn jemand meinen Frieden, meine Kinder und unser Dach über dem Kopf bedroht... nur weil ich eine Pause mache?

Nun ja. Ich gehe nicht schaukelnd unter. Ich gehe strategisch vor.

Lass mich das erklären.

Mein Name ist Anna. Ich bin 36 Jahre alt und alleinerziehende Mutter von drei Kindern. Meine Kinder sind meine Welt: Liam ist elf Jahre alt und ein Junge, der mir unaufgefordert die Tür aufhält und ohne ein Wort zu sagen merkt, wenn ich einen schlechten Tag habe.

Maya ist sieben Jahre alt, laut und frech und stellt immer die Fragen, die sonst keiner stellt. Und dann ist da noch Atlas, mein vierjähriger Sohn. Er ist ein wandelnder Wirbelwind in Lightning McQueen-Socken und hat Locken, die immer wieder auftauchen, egal wie sehr ich versuche, sie zu bändigen.

Unser Morgen beginnt, bevor die Sonne aufgeht. Ich stehe um fünf Uhr auf, packe mein Mittagessen ein, binde meine Schnürsenkel, bürste meine Haare und koche Kaffee, den ich nie trinken werde. Hauptberuflich arbeite ich als Teamleiterin in einem Logistikunternehmen, obwohl ich mir vor kurzem den Titel "Operations Manager" verdient habe.

Nachdem ich acht Jahre lang zu spät gekommen bin, die Mittagspause übersprungen und keine Krankheitstage genommen habe, hat mich endlich jemand gesehen. Die Gehaltserhöhung war nicht riesig, aber sie bedeutete, dass ich vielleicht, nur vielleicht, ja sagen konnte, wenn meine Kinder mich um etwas Einfaches baten.

Neue Schuhe ohne Löcher. Ein Schulausflug, ohne dass ich mir im nächsten Monat etwas aus der Lebensmittelkasse leihen muss. Müsli einer bestimmten Marke.

Wir lebten seit fünf Jahren in einer bescheidenen Zwei-Zimmer-Mietwohnung. Wir zogen ein, kurz bevor Atlas geboren wurde. Kurz bevor sein Vater, Ed, uns verließ. Die Kinder teilten sich ein Zimmer mit Etagenbetten, die jedes Mal knarrten, wenn sich jemand umdrehte. Ich schlief auf der ausziehbaren Couch, mein Rücken war eine Landkarte der Anspannung und der langen Tage.

Aber es war unser Zimmer.

Sicher, sauber, nur 15 Minuten von Schule und Arbeit entfernt. Es war nicht viel, aber es war unser Zuhause.

Frank, unser Vermieter, war ein Mann, der gerne Dinge besaß, vor allem das Schweigen der Menschen. Er ignorierte SMS, verzögerte Reparaturen und sagte einmal zu mir: "Mit all diesen Kindern solltest du dankbar sein, dass du überhaupt eine Wohnung hast."

Ich schluckte meinen Stolz herunter und zahlte die Miete. Denn Stabilität ist unbezahlbar ... bis jemand versucht, sie dir mit einem Aufschlag wieder zu verkaufen.

Frank hatte die charmante Angewohnheit, mich wie einen Hausbesetzer zu behandeln, der irgendwie einen Mietvertrag ergattert hatte. Er sah in mir keine Mieterin, sondern eine Frau, die nach einer verpassten Zahlung kurz davor stand, entsorgt zu werden.

Wartungsanfragen wurden mit Schweigen beantwortet, gefolgt von langsamen, missgünstigen Antworten. Die kaputte Heizung im Dezember?

Ich schrieb ihm dreimal eine SMS, bevor er mir schließlich antwortete: "Leg dich hin, Anna. Du und die Kinder. So kalt ist es nicht."

Als der Wasserhahn in der Küche wie ein rostiger Geysir explodierte, meine Schuhe durchnässte und der Toaster fast einen Stromschlag bekam, war seine Antwort genauso schlecht.

"Ich kann nächsten Donnerstag vorbeikommen, wenn es wirklich dringend ist."

Aber für ihn war es nie dringend. Weder die Ameisen, noch der Schimmel oder die Tatsache, dass das Schloss meiner Haustür jedes Mal klemmte, wenn es regnete. Er gab mir das Gefühl, dass es zu viel verlangt war, um grundlegende Sicherheit zu bitten.

Aber das Schlimmste?

Die Art, wie er mich ansah, wenn wir uns begegneten, als wäre eine alleinerziehende Mutter ein abschreckendes Beispiel und kein menschliches Wesen. Einmal grinste er.

"Du solltest dankbar sein, dass du überhaupt eine Wohnung hast, mit all diesen Kindern."

Es war, als wären meine Kinder nur Gepäck. Als ob unser Zuhause ein Gefallen wäre.

Trotzdem habe ich weiter gezahlt. Pünktlich, jeden Monat. Denn ein Neuanfang war teuer, und auch wenn die Miete immer höher wurde, war sie immer noch niedriger als irgendwo anders, wo ich mich sicher fühlte.

Dann kam die Beförderung.

Es war kein Trara und kein Konfetti, aber sie gehörte mir. Ein stiller, hart erarbeiteter Sieg. Ich aktualisierte mein LinkedIn.

"Nachdem ich jahrelang Arbeit und Mutterschaft unter einen Hut gebracht habe, bin ich stolz darauf, dass ich zum Operations Manager befördert worden bin. Harte Arbeit zahlt sich aus!"

Ich hatte nicht mit Applaus gerechnet. Aber ich bekam nette Nachrichten von Kollegen, alten Klassenkameraden und sogar von einer Mutter aus der Kita, die ich kaum kannte.

"Du lässt das Unmögliche leicht aussehen", sagte sie.

Das habe ich dreimal gelesen.

Ich habe im Pausenraum geweint. Es waren nur ein paar Tränen. Leise Tränen. Es fühlte sich an, als würde mich endlich jemand sehen, nicht nur die müden Augen und die Zuspätkommer.

Mich.

Zwei Tage später bekam ich eine E-Mail von Frank.

Betreff: Mietanpassungsmitteilung

Er hat meine Miete um 500 Euro erhöht. Keine Verbesserungen. Keine Rechtfertigung.

"Ich habe deine kleine Beförderungsanzeige gesehen. Herzlichen Glückwunsch! Ich dachte mir, jetzt ist der perfekte Zeitpunkt, um ein bisschen mehr aus dir herauszuholen."

Ich starrte auf den Bildschirm und blinzelte, als ob sich die Worte in etwas weniger Abscheuliches verwandeln könnten. Das konnte doch nicht wahr sein. Es musste ein Fehler sein. Eine Panne. Vielleicht hatte er die Nachricht an den falschen Mieter geschickt.

Ich rief ihn sofort an und hielt mir mit zitternder Hand das Telefon ans Ohr.

"Frank, das ist eine enorme Erhöhung", sagte ich und versuchte, meine Stimme ruhig zu halten. "Ich habe noch nie die Miete nicht bezahlt. Wir haben einen Mietvertrag..."

"Hör zu", unterbrach er mich kichernd. "Du wolltest eine Karriere und einen Haufen Kinder, das bringt Rechnungen mit sich. Du bist nicht mehr pleite, also erwarte keine Almosen. Wer mehr verdient, kann auch mehr bezahlen. Das ist einfache Mathematik, Anna. Das ist ein Geschäft, Schatz, kein Kindergarten."

Ich saß fassungslos da, mein Mund war trocken. Meine Hand fiel mir in den Schoß und umklammerte noch immer das Telefon. Ich konnte das Lachen der Kinder im Wohnzimmer hören. Ihr Lachen war so normal, so unschuldig, dass mir die Galle hochkam.

Ich legte ohne ein weiteres Wort auf.

An diesem Abend, nachdem die Schlafenszeit vorbei war und drei kleine Körper in Laken gesteckt wurden, die nicht zueinander passten, fand ich mich in der Waschküche wieder, wo ich einen Stapel nicht zusammenpassender Socken hielt, als würde er mich erden.

Ich stand lange Zeit so da.

Es gibt eine bestimmte Art von Weinen, die du unterdrücken musst, damit deine Kinder sie nicht hören. Die Art, die in deiner Brust brennt und zittert. Diesen Schrei habe ich heruntergeschluckt.

Liam hat mich dort gefunden. Barfuß, schweigsam, sanft.

"Geht es dir gut?", fragte er.

"Nur müde", versuchte ich zu lächeln.

Er nickte und ließ sich neben mir nieder, mit dem Rücken gegen den Trockner.

"Wir schaffen das schon", sagte er, den Blick auf den Boden gerichtet. "Du findest immer eine Lösung."

Das von ihm zu hören, hat mich irgendwie mehr verletzt, als Frank es je könnte. In diesem Moment traf ich eine Entscheidung.

Ich wollte nicht mehr betteln. Ich wollte Frank nicht anflehen oder Geld zusammenkratzen, das ich nicht hatte, oder Lebensmittel für die Miete opfern. Ich hatte es satt, für Leute, die Freundlichkeit als Schwäche ansahen, den Netten zu spielen.

Ich wollte ihm etwas beibringen.

In dieser Woche reichte ich meine 30-tägige Kündigung ein. Kein Drama. Nur ein unterschriebener Brief, den ich ihm in den Briefkasten steckte, wie eine Kündigung von seinem Unsinn.

Noch am selben Abend öffnete ich mein Handy und schrieb in jeder örtlichen Erziehungs- und Wohngruppe, der ich angehörte. Nichts Auffälliges. Nur die Wahrheit.

"Du suchst eine familienfreundliche Wohnung? Meide Quiddestraße 88. Der Vermieter hat gerade die Miete um 500 Euro erhöht, weil ich befördert wurde. Berufstätige Mütter für ihren Erfolg bestrafen? Nicht heute, meine Damen und Herren.

Ich habe ihn nicht beim Namen genannt. Das war auch nicht nötig.

Die Nachricht verbreitete sich über Nacht.

Mütter kommentierten ihn mit ihren eigenen Horrorgeschichten. Eine sagte, Frank habe sie sechs Monate im Voraus bezahlen lassen, weil "Frauen schlaff sind". Eine andere teilte Screenshots, auf denen er sich weigerte, den Schimmel zu reparieren, weil "das nur ein kosmetisches Problem ist, Jane".

Man rollte mit den Augen. Wut reagierte. Eine Frau nannte ihn einen "schäbigen Mann im Polohemd". Eine andere sagte, er habe ihr einmal gesagt, sie solle "reich heiraten, wenn sie ein besseres Auskommen haben wolle".

Dann kam Jodie. Sie war eine Mutter, die ich kaum aus dem Elternrat kannte. Sie schickte mir eine private Nachricht.

"Anna, dieser Mann hat versucht, mir dieselbe Wohnung zu vermieten und hat gefragt, ob mein Mann mit unterschreiben würde. Und willst du wissen, warum? Nur für den Fall, dass ich schwanger werde und nicht arbeiten kann."

Jodie hatte Quittungen. Und sie hat sie gepostet.

Zwei Tage später wurde das Posting von einer Website aufgegriffen, die sich mit der Überwachung von Immobilien in unserem Bezirk beschäftigt. Jemand machte sogar ein TikTok mit dramatischer Klaviermusik und Übergängen, indem er Fotos von seinem verkrusteten Angebot und meinem ursprünglichen Post nebeneinander zoomte.

Es war herrlich.

Und dann, wer hätte das gedacht? Der alte Frank schrieb mir eine SMS.

"Hey, Anna. Ich habe nachgedacht. Vielleicht war die Erhöhung zu schnell und zu viel. Lass uns die Miete gleich lassen, ja?"

Ich habe nicht sofort geantwortet.

Stattdessen holte ich Maya vom Tanzen ab, die immer noch verschwitzt und mit Glitzer beschmiert war. Ich holte Atlas von der Vorschule ab, wo er drei Stücke Bastelpapier zusammengeklebt hatte und es einen "Raketenhund" nannte.

Ich saß neben Liam, während er an der langen Division arbeitete, die Augenbrauen vor Konzentration gerunzelt und auf seinem Bleistift herumgekaut.

Ich küsste alle drei auf den Kopf, wie ich es immer tat: Maya auf den schnellen, Atlas auf den klebrigen und Liam auf den leicht verlegenen, aber toleranten. Mit den letzten Brotscheiben machte ich mir gegrillten Käse und tat so, als würde ich nicht merken, dass wir wieder keine Milch mehr hatten.

Ich habe "Der Gruffalo" zweimal gelesen, weil Atlas gefragt hat.

"Mach noch mal die Monsterstimme!", flüsterte er aufgeregt. Ich tat es, obwohl meine Kehle brannte.

Erst als sie zugedeckt waren, erst als ich auf der Kante meiner Ausziehcouch saß und auf die abgeblätterte Farbe an der Wand starrte, antwortete ich endlich.

"Danke, Frank. Aber ich habe schon einen Mietvertrag für eine andere Wohnung unterschrieben. Aber gib bitte an, dass die Wohnung 'haustierfrei' ist. Die Ratten unter der Spüle vertragen sich vielleicht nicht mit der Katze des Nachmieters."

Er machte sich nicht die Mühe, mir zu antworten. Ich nahm an, dass er meine Kündigung akzeptiert hatte.

Am Ende des Monats zogen wir aus. Ich weinte nicht, als ich die Tür schloss. Ich schaute nicht zurück.

Eine Freundin aus einer der Wohngruppen brachte mich mit dem Vermieter ihres Cousins zusammen. So haben wir unsere neue Wohnung gefunden. Sie ist zwar etwas kleiner, aber sie hat drei richtige Schlafzimmer.

Keine knarrenden Etagenbetten mehr, kein Schlafen auf Spulen und Federn. Hinten gibt es ein Stück Gras, uneben und ein bisschen wild.

Atlas nennt es seine Farm. Maya hat an unserem ersten Wochenende dort Löwenzahn zu einer Krone geflochten. Liam hat schon das Zimmer mit dem besten Licht für sich beansprucht und wieder angefangen zu malen.

Und unsere neue Vermieterin, Frau Calder?

Sie brachte einen Willkommenskorb mit Mini-Muffins und eine handgeschriebene Karte vorbei. In der nächsten Woche erinnerte sie sich an alle ihre Namen. Als ich in Tränen ausbrach, tat sie so, als würde sie es nicht bemerken.

An diesem Abend, nach dem Chaos der Umzugskartons, dem Wirrwarr der Ladegeräte und dem Verlust des einzigen linken Schuhs, lagen wir alle vier auf dem Wohnzimmerboden. Ich starrte an die Decke und atmete zum ersten Mal seit Monaten wieder aus.

"Ist das unser Zuhause für immer?" Atlas rollte sich an mich und flüsterte.

"Es ist unser besseres Zuhause", sagte ich. "Vielleicht unser Zuhause für immer... mal sehen, okay?"

Eine Woche später tauchte Franks Angebot im Internet auf. Die Miete war um 300 Euro gesenkt worden. Immer noch kein Interessent.

Manchmal erhalte ich immer noch DMs.

"Ich habe deinen Beitrag gesehen, danke. Ich brauchte einen Anstoß, um rauszukommen."

"Das hat er auch bei mir versucht. Diesmal nicht!"

Es zeigt sich, dass in einer Welt, in der die Mieten schneller steigen als die Hoffnung, Mundpropaganda eine Währung ist.

Und Respekt? Das kostet nichts.

Wenn du also denkst, dass alleinerziehende Mütter leichte Beute sind, wenn du denkst, dass wir zu müde sind, um uns zu wehren, oder zu beschäftigt, um unsere Meinung zu sagen, dann solltest du wissen...

Wir tragen Wickeltaschen und Quittungen mit uns herum. Und wir erinnern uns an alles.

Einige Wochen nach dem Umzug, als die Kisten ausgepackt waren und die Luft endlich nach uns roch und nicht mehr nach Staub und Pappe, lud ich Frau Calder zum Essen ein.

Ich hatte nicht viel dabei, aber ich kochte das Essen, mit dem man sich bedankt, wenn Worte nicht ausreichen. Gebratenes Hühnchen mit Kräuterkartoffeln und Möhren und genug Soße, um jeden Bissen in Behaglichkeit zu ertränken.

Liam schälte die Karotten, als wäre er in einer Kochshow. Maya streute mit dramatischem Gespür den Rosmarin darüber. Atlas war dafür zuständig, die Brötchen zu schmieren, was meistens bedeutete, dass er seine Finger ableckte und sich die Butter auf die Wange schmierte.

Als Frau Calder kam, brachte sie einen Pfirsichkuchen und einen Strauß Sonnenblumen mit. Sie trug eine Strickjacke mit Katzen darauf und lächelte wie jemand, der es ernst meint.

"Ich habe schon seit Jahren kein selbstgekochtes Essen mehr gegessen, bei dem Kinder herumliefen", sagte sie, als sie eintrat. "Das ist jetzt schon mein Lieblingsessen."

Beim Abendessen wurde viel gelacht, es gab Nachschlag und Soße auf allem. Liam erklärte, dass Kartoffeln den Geschmack besser aufnehmen, wenn sie leicht zerdrückt werden. Maya bestand darauf, dass das Huhn saftiger war, weil sie ihm beim Braten Komplimente zugeflüstert hatte.

Atlas ließ sein Brötchen fallen, weinte und jubelte dann, als es von seinem Stuhl abprallte und wieder auf dem Tisch landete. Irgendwann ertappte ich mich dabei, wie ich ihnen zusah, anstatt zu essen. Meine Kinder. Sicher. Laut. Voll.

"Du hast aus diesem Haus ein Zuhause gemacht, Anna", sagte Frau Calder. "Das schaffen nicht viele Menschen in nur wenigen Wochen."

Ich traute mir nicht zu, etwas zu sagen. Also lächelte ich einfach. Und zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich das Gefühl, dass wir nicht nur überlebten.

Wir haben uns angefeuert.

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