Mein Mann weigerte sich, eine neue Waschmaschine zu kaufen und sagte mir, ich solle alles von Hand waschen - weil er seiner Mutter stattdessen einen Urlaub versprochen hatte

Sechs Monate nach der Geburt, ertrunken in der Babywäsche und völlig erschöpft, dachte ich, mein Mann würde es verstehen, als unsere Waschmaschine kaputt ging. Aber anstatt mir zu helfen, zuckte er mit den Schultern und sagte : "Wasch einfach alles mit der Hand - das machen die Leute schon seit Jahrhunderten so."

Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal so viel Zeit mit Wäsche waschen verbringen würde.

Vor sechs Monaten brachte ich unser erstes Kind zur Welt. Seitdem war mein Leben ein ständiger Kreislauf aus Füttern, Windeln wechseln, Putzen, Kochen und Waschen. So viel Wäsche. Babys verbrauchen an einem Tag mehr Kleidung als eine ganze Fußballmannschaft.

An einem guten Tag wusch ich mindestens acht Pfund winzige Strampler, Spucktücher, Decken und Lätzchen. An einem schlechten Tag? Sagen wir einfach, ich habe aufgehört zu zählen.

Als dann die Waschmaschine kaputt ging, wusste ich, dass ich in Schwierigkeiten steckte.

Ich hatte gerade einen Stapel Wäsche herausgezogen, als sie stotterte, ein trauriges, knirschendes Geräusch von sich gab und sich dann verabschiedete. Ich drückte die Knöpfe. Nichts. Ich zog den Stecker raus und steckte ihn wieder ein. Nichts.

Mein Herz sank.

Als Billy von der Arbeit nach Hause kam, verschwendete ich keine Zeit.

"Die Waschmaschine ist kaputt", sagte ich, sobald er zur Tür hereinkam. "Wir brauchen eine neue."

Billy blickte kaum von seinem Telefon auf. "Hm?"

"Ich sagte, die Waschmaschine ist kaputt. Wir müssen sie ersetzen. Und zwar bald."

Er nickte abwesend, zog seine Schuhe aus und scrollte durch seinen Bildschirm. "Ja. Nicht diesen Monat."

Ich blinzelte. "Was?"

"Nicht diesen Monat", wiederholte er. "Vielleicht nächsten Monat, wenn ich mein Gehalt bekomme. In drei Wochen."

Ich spürte, wie sich mein Magen umdrehte. "Billy, ich kann nicht drei Wochen ohne Waschmaschine auskommen. Die Kleidung des Babys muss jeden Tag ordentlich gewaschen werden."

Billy seufzte, als würde ich etwas Unzumutbares von ihm verlangen. Er legte sein Handy weg und verschränkte die Arme über dem Kopf. "Ich habe bereits versprochen, meiner Mutter diesen Monat den Urlaub zu bezahlen. Sie hat es sich wirklich verdient."

Ich starrte ihn an. "Den Urlaub deiner Mutter?"

"Ja. Sie hat für uns gesittet. Ich dachte, es wäre nett, etwas für sie zu tun."

Babysitten?

Ich schluckte schwer. Seine Mutter kam einmal im Monat zu uns. Sie saß auf der Couch, sah fern, aß das Abendessen, das ich gekocht hatte, und machte ein Nickerchen, während das Baby schlief. Das war kein Babysitten. Das war ein Besuch.

Billy redete weiter, als ob er nicht gerade eine Bombe auf mich geworfen hätte. "Sie sagte, sie bräuchte eine Pause, also dachte ich mir, ich übernehme ihre Reise. Es ist ja nur für ein paar Tage."

Ich verschränkte meine Arme. "Billy, deine Mutter ist kein Babysitter. Sie kommt vorbei, isst, macht ein Nickerchen und geht wieder nach Hause."

Er runzelte die Stirn. "Das ist nicht wahr."

"Ach, wirklich? Wann hat sie das letzte Mal eine Windel gewechselt?"

Billy öffnete seinen Mund und schloss ihn wieder. "Darum geht es nicht."

Ich lachte laut auf. "Oh, ich denke schon."

Er stöhnte und rieb sich das Gesicht. "Kannst du nicht einfach mal alles mit der Hand waschen? Das haben die Leute jahrhundertelang gemacht. Niemand ist daran gestorben."

Ich starrte ihn an und spürte, wie mein Blut kochte. Alles mit der Hand waschen. Als ob ich nicht schon in der Arbeit ertrinken würde, erschöpft, schmerzend und mit nur drei Stunden Schlaf pro Nacht.

Ich atmete langsam und tief ein, meine Hände ballten sich zu Fäusten. Ich wollte schreien, um ihm klar zu machen, wie ungerecht das war. Aber ich kannte Billy. Streiten würde ihn nicht umstimmen.

Ich atmete aus und schaute auf den Stapel schmutziger Kleidung, der neben der Tür lag. Na gut. Wenn er wollte, dass ich alles mit der Hand wasche, dann würde ich genau das tun.

Die erste Ladung war gar nicht so schlimm.

Ich füllte die Badewanne mit Seifenwasser, warf die Kleidung des Babys hinein und begann zu schrubben. Meine Arme taten weh, aber ich sagte mir, dass das nur vorübergehend ist. Nur ein paar Wochen.

Bei der dritten Ladung schrie mein Rücken auf. Meine Finger waren wund. Und ich hatte immer noch Handtücher, Bettlaken und Billys Arbeitskleidung, die auf mich warteten.

Jeder Tag war wie der andere. Aufwachen, das Baby füttern, putzen, kochen, Wäsche per Hand waschen, auswringen, aufhängen. Wenn ich fertig war, waren meine Hände geschwollen, meine Schultern steif und mein Körper erschöpft.

Billy bemerkte das nicht.

Er kam nach Hause, zog seine Schuhe aus, aß das Abendessen, das ich gekocht hatte, und streckte sich auf der Couch aus. Ich konnte kaum noch einen Löffel halten, aber er fragte nicht ein einziges Mal, ob ich Hilfe brauchte. Er schaute sich nie meine Hände an, die vom stundenlangen Schrubben rot und rissig waren.

Eines Abends, nachdem ich einen weiteren Stapel Wäsche gewaschen hatte, ließ ich mich neben ihm auf die Couch fallen. Ich zuckte zusammen, als ich mir die schmerzenden Finger rieb.

Billy schaute mich an. "Was ist los mit dir?"

Ich starrte ihn an. "Was mit mir los ist?"

Er zuckte mit den Schultern. "Du siehst müde aus."

Ich stieß ein bitteres Lachen aus. "Ich frage mich, warum."

Er hat nicht einmal gezuckt. Er wandte sich einfach wieder dem Fernseher zu. Das war der Moment, in dem etwas in mir zerbrach.

Billy würde es nicht verstehen - es sei denn, er würde die Unannehmlichkeiten selbst spüren. Wenn er wollte, dass ich wie eine Hausfrau aus dem 19. Jahrhundert lebe, dann ist das in Ordnung. Er konnte wie ein Höhlenmensch leben.

Also plante ich meine Rache.

Am nächsten Morgen packte ich wie immer sein Mittagessen ein. Aber statt der großen, herzhaften Mahlzeit, die er erwartet hatte, füllte ich seine Brotdose mit Steinen. Ganz oben drauf legte ich einen gefalteten Zettel.

Dann küsste ich ihn auf die Wange und schickte ihn zur Arbeit.

Und ich wartete.

Um genau 12:30 Uhr stürmte Billy mit rotem Gesicht und wütend durch die Haustür.

"Was zum Teufel hast du getan?!", schrie er und knallte seine Brotdose auf den Tresen.

Ich drehte mich von der Spüle weg und wischte mir die Hände an einem Handtuch ab. "Was meinst du, Schatz?"

Er klappte den Deckel auf und entdeckte einen Haufen Steine. Er schnappte sich den Zettel und las ihn laut vor.

"Früher haben die Männer das Essen für ihre Familien selbst besorgt. Geh dein Essen jagen, mach Feuer mit Steinen und brate es."

Sein Gesicht verzog sich vor Wut. "Hast du deinen verdammten Verstand verloren, Shirley? Ich musste das vor meinen Kollegen aufmachen!"

Ich verschränkte meine Arme. "Oh, öffentliche Demütigung ist also schlimm, wenn sie dir passiert?"

Billy klappte der Kiefer herunter. Er sah aus, als wollte er schreien, aber ausnahmsweise hatte er keine Antwort parat.

Ich verschränkte meine Arme und legte meinen Kopf schief. "Sag schon, Billy. Sag mir, was hier anders ist."

Sein Kiefer spannte sich an. "Shirley, das ist... das ist einfach nur kindisch.

Ich stieß ein scharfes Lachen aus. "Oh, ich verstehe. Dein Leiden ist also echt, aber meins ist einfach nur kindisch?"

Er warf seine Hände in die Luft. "Du hättest einfach mit mir reden können!"

Ich trat einen Schritt vor, das Feuer in meiner Brust brannte. "Mit dir geredet? Das habe ich, Billy. Ich habe dir gesagt, dass ich keine drei Wochen ohne Waschmaschine auskomme. Ich habe dir gesagt, dass ich erschöpft bin. Und du hast die Achseln gezuckt und gesagt, ich solle es mit der Hand machen. Als wäre ich eine Frau aus dem 19. Jahrhundert!"

Seine Nasenflügel blähten sich, aber ich konnte sehen, wie sich ein winziges Flackern von Schuldgefühlen einschlich. Er wusste, dass ich Recht hatte.

Ich zeigte auf seine Brotdose. "Du dachtest, ich nehme sie einfach mit, was? Dass ich mich wasche und schrubbe und mir den Rücken krumm mache, während du jeden Abend auf der Couch sitzt, ohne dich um etwas zu kümmern?"

Billy sah weg und rieb sich den Nacken.

Ich schüttelte den Kopf. "Ich bin kein Knecht, Billy. Und ich bin ganz sicher nicht deine Mutter."

Schweigen. Dann murmelte er schließlich: "Ich hab's kapiert."

"Hast du?" fragte ich.

Er seufzte und ließ die Schultern sinken. "Ja, ich verstehe es."

Ich sah ihm einen langen Moment zu und ließ seine Worte auf mich wirken. Dann wandte ich mich wieder dem Waschbecken zu. "Gut", sagte ich und spülte mir die Hände ab. "Denn ich habe es ernst gemeint, Billy. Wenn du jemals wieder den Urlaub deiner Mutter über meine Grundbedürfnisse stellst, solltest du besser lernen, wie man mit diesen Steinen ein Feuer macht."

Billy schmollte für den Rest des Abends.

Er rührte sein Essen kaum an. Er schaltete den Fernseher nicht ein. Er saß mit verschränkten Armen auf der Couch und starrte die Wand an, als ob sie ihn persönlich verraten hätte. Ab und zu seufzte er laut, als sollte ich Mitleid mit ihm haben.

Das tat ich aber nicht.

Ausnahmsweise war er derjenige, der sich unwohl fühlte. Er war derjenige, der mit der Last seiner eigenen Entscheidungen zu kämpfen hatte. Und es war mir völlig recht, ihn darin schmoren zu lassen.

Am nächsten Morgen geschah etwas Seltsames.

Billys Wecker klingelte früher als sonst. Anstatt fünfmal auf "Schlummern" zu drücken, stand er tatsächlich auf. Er zog sich schnell an und verschwand ohne ein Wort.

Ich habe nicht gefragt, wohin er ging. Ich habe einfach gewartet.

Als er an diesem Abend nach Hause kam, hörte ich es, bevor ich es sah - das unverwechselbare Geräusch einer großen Kiste, die durch die Tür geschoben wurde.

Ich drehte mich um und da war sie. Eine brandneue Waschmaschine.

Billy hat nichts gesagt. Er stellte sie nur auf, schloss die Schläuche an und prüfte die Einstellungen. Keine Beschwerden. Keine Ausreden. Nur stille Entschlossenheit.

Als er fertig war, schaute er endlich auf. Sein Gesicht war verlegen, seine Stimme leise.

"Jetzt habe ich es verstanden."

Ich beobachtete ihn einen Moment lang und nickte dann. "Gut."

Er rieb sich den Nacken. "Ich, äh... hätte früher auf dich hören sollen."

"Ja", sagte ich und verschränkte meine Arme. "Das hättest du tun sollen."

Er schluckte, nickte erneut, griff nach seinem Handy und ging weg, ohne zu argumentieren oder sich zu rechtfertigen. Er akzeptierte es einfach. Und ganz ehrlich? Das war genug.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.