Jede Woche fand ich Kinderhandschuhe auf dem Grab meines Vaters - eines Tages traf ich dort einen Teenager

Wochenlang besuchte ich das Grab meines Vaters und fand nur kleine gestrickte Handschuhe, die zurückgelassen worden waren, und jeder einzelne vertiefte das Geheimnis. Aber an dem Tag, als ich einen Teenager sah, der dort stand und ein weiteres Paar in der Hand hielt, wusste ich, dass ich die Wahrheit herausfinden musste.

Ich stand vor dem Grab meines Vaters, die Arme um mich geschlungen, um die Kälte zu bekämpfen. Der Herbstwind peitschte über den Friedhof und ließ das trockene Laub um meine Füße rascheln. Ich starrte auf den Grabstein und fuhr mit den Augen die vertrauten Buchstaben nach.

Ein Monat. Es war ein Monat vergangen, seit er gestorben war. Ein Monat voller schlafloser Nächte, in denen ich auf mein Telefon starrte und mir wünschte, ich könnte ihn anrufen - nur um mich daran zu erinnern, dass ich es nie wieder tun konnte.

"Es tut mir leid", flüsterte ich.

Meine Stimme fühlte sich klein an, wie die eines Kindes.

Ich hatte diese Worte schon ein Dutzend Mal gesagt, jedes Mal, wenn ich hierher kam, aber sie fühlten sich nie genug an.

Drei Jahre. So lange hatten wir nicht mehr miteinander gesprochen. Drei Jahre des Schweigens, des Stolzes, des Wartens darauf, dass der andere den ersten Schritt macht.

Ich ging in die Hocke und fegte heruntergefallene Blätter vom Sockel des Steins weg. Da sah ich ein kleines Paar roter Strickhandschuhe, die ordentlich auf seinem Grab lagen.

Ich runzelte die Stirn.

Sie waren winzig, als gehörten sie einem Kind. Ich hob sie auf und drehte sie in meinen Händen um. Die Wolle war weich und handgearbeitet.

Wer würde sie hier liegen lassen?

Ich schaute mich um, aber der Friedhof war leer.

Vielleicht hat sie jemand aus Versehen liegen lassen. Oder vielleicht gehörten sie jemandem, der ein anderes Grab besuchte.

Ich setzte mich auf den feuchten Boden und schlug meine Beine übereinander.

"Hey, Dad." Meine Stimme knackte, aber ich machte weiter. "Ich weiß... Ich weiß, dass wir uns nicht im Guten getrennt haben." Ich stieß einen zittrigen Atem aus. "Aber ich hoffe, du weißt, dass ich dich immer noch liebe."

Schweigen.

"Ich wünschte, wir hätten miteinander reden können", flüsterte ich. "Ich wünschte, ich hätte einfach den Hörer abgenommen."

Aber die Zeit lief nicht rückwärts.

Und jetzt würde ich seine Stimme nie wieder hören.

Mein Vater zog mich allein auf. Meine Mutter habe ich nie gekannt, sie starb, als ich noch ein Baby war.

Er arbeitete hart, verbrachte lange Tage unter Autos in der Werkstatt, Öl unter den Nägeln, Schweiß auf der Stirn. Er beschwerte sich nie und sorgte immer dafür, dass ich alles hatte, was ich brauchte.

"Emily", sagte er immer, "du musst stark sein. Das Leben macht es einem nicht leicht."

Lange Zeit dachte ich, er sei der weiseste Mann der Welt.

Dann lernte ich Mark kennen.

Mark brachte mich zum Lachen. Er gab mir das Gefühl von Sicherheit. Und er liebte mich auf eine Art und Weise, dass ich mir sicher war, mein Leben mit ihm verbringen zu wollen.

Aber Dad war damit nicht einverstanden.

"Er hat keinen richtigen Job", sagte er mit verschränkten Armen, als er in der Küche stand. "Wie soll er sich um dich kümmern?"

"Ich brauche ihn nicht, um für mich zu sorgen", schnauzte ich. "Ich kann auf mich selbst aufpassen."

Papa seufzte und rieb sich die Schläfen. "Du bist zwanzig, Emily. Du weißt nicht, was du tust."

"Doch, das weiß ich!" Meine Stimme war lauter, als ich beabsichtigt hatte. "Ich liebe ihn! Und er liebt mich!"

Sein Gesicht verhärtete sich. "Mit Liebe kann man keine Rechnungen bezahlen."

Das war der erste Streit.

Der zweite war schlimmer.

Ich hatte gerade meinen ersten richtigen Job als Krankenschwester in einem Pflegeheim bekommen. Ich war aufgeregt und stolz. Aber als ich Dad davon erzählte, sah er mich an, als hätte ich meine Zukunft weggeworfen.

"Eine Krankenschwester? In einem Pflegeheim?" Seine Stimme war scharf und missbilligend.

"Ja, Papa. Dafür bin ich zur Schule gegangen."

Er schüttelte den Kopf und ging in der Küche auf und ab. "Du wirst deine Tage damit verbringen, Menschen beim Sterben zuzusehen, Emily. Das ist nicht das Leben, das ich für dich wollte."

Ich ballte meine Fäuste. "Es ist das Leben, das ich will."

"Es ist ein Fehler."

"Es ist mein Fehler, den ich mache."

Sein Kiefer spannte sich an. "Du wirfst dein Leben weg."

Das war die Nacht, in der ich meine Koffer packte und ging.

Ich dachte, er würde anrufen. Ich dachte, nach ein paar Wochen würde er vielleicht erkennen, dass er sich geirrt hatte. Dass er sich melden würde.

Aber das tat er nie.

Und ich auch nicht.

Und jetzt... war es zu spät.

Eine Woche nach meinem ersten Besuch kehrte ich zum Grab meines Vaters zurück. Die Schuldgefühle waren nicht verschwunden, aber die Last fiel mir leichter, als ich neben ihm saß und redete, wie ich es früher getan hatte.

Ich kniete vor dem Grabstein nieder und streifte ein paar heruntergefallene Blätter ab. Da sah ich ein Paar gestrickte Fäustlinge. Diesmal waren sie blau.

Ich hob sie auf und drehte sie in meinen Händen um. Sie waren klein, genau wie die roten. Meine Brust zog sich zusammen.

"Papa", murmelte ich und schaute auf das Grab. "Wer hinterlässt die?"

Natürlich gab es keine Antwort.

Ich legte die Fäustlinge neben das rote Paar vom letzten Mal und legte sie auf das Gras. Vielleicht war es ein Verwandter, den ich nicht kannte. Vielleicht war es eine Art Tradition, die ich nicht kannte.

Der Gedanke nagte an mir, aber ich ließ ihn los.

Ich war hierher gekommen, um mit meinem Vater zu reden, also tat ich das.

Ich erzählte ihm von meinen Arbeitstagen, von Mark und davon, wie sehr ich ihn vermisste. Die Worte sprudelten nur so aus mir heraus, als ob ich sie laut aussprechen könnte, um das jahrelange Schweigen zu beenden.

In der folgenden Woche kam ich zurück und fand ein weiteres Paar Handschuhe. Diesmal waren sie rosa. In der Woche darauf gab es ein grünes Paar. Dann gelb.

Jedes Mal lagen die Handschuhe fein säuberlich auf dem Stein, so als hätte sie jemand sorgfältig für ihn arrangiert.

Es wurde zu einer Besessenheit. In der nächsten Woche kam ich früher als sonst, lange bevor die Sonne hinter den Bäumen verschwand.

Als ich über den Friedhof ging, klopfte mein Herz. Ein Teil von mir fragte sich, ob ich ein weiteres Paar Handschuhe finden würde.

Aber stattdessen fand ich einen Jungen.

Er sah etwa 13 Jahre alt aus und stand vor dem Grab meines Vaters. Er war dünn, seine Kleidung war leicht abgetragen, und in seinen kleinen Händen hielt er ein weiteres Paar Handschuhe.

Diesmal waren sie lila. Ich erstarrte.

Er hatte mich noch nicht bemerkt. Er starrte auf das Grab, wippte von einem Fuß auf den anderen und seine Finger umklammerten die Handschuhe, als würden sie etwas bedeuten.

Ich ging einen Schritt näher, meine Stiefel knirschten auf dem Kies. Sein Kopf ruckte hoch. Seine Augen weiteten sich. Er wandte sich zum Gehen.

"Hey, warte doch!", rief ich und beschleunigte meinen Schritt.

Er zögerte, dann umklammerte er die Handschuhe fester. Ich konnte die Unentschlossenheit in seinem Gesicht sehen und ließ meine Stimme sanfter klingen. "Ich will nur reden."

Der Junge blieb stehen und sah mich mit vorsichtigem Blick an.

Ich blieb ein paar Meter entfernt stehen, um ihn nicht zu verschrecken.

"Du hast die Handschuhe hinterlassen, nicht wahr? Wie heißt du?", fragte ich.

Seine Finger zuckten um die Wolle. Einen Moment lang antwortete er nicht. Dann sagte er schließlich mit leiser, zögernder Stimme: "Lucas."

Ich atmete langsam ein und schaute auf das Paar, das er in der Hand hielt. Sie kamen mir seltsam bekannt vor - die lila Wolle, die winzigen Nähte. Mir wurde flau im Magen.

Mit zittrigen Händen griff ich nach den Handschuhen. In dem Moment, als meine Finger den weichen Stoff berührten, überrollte mich eine Welle von Erinnerungen. Ich hatte sie als Kind getragen, vor Jahren.

"Das waren mal meine", flüsterte ich.

"Ja", sagte er. "Dein Vater hat sie mir vor zwei Jahren geschenkt. In jenem Winter war es sehr kalt und ich hatte keine Handschuhe dabei. Meine Hände waren eiskalt."

Ich schluckte schwer. Selbst nach allem, was passiert war, selbst nachdem ich weggegangen war, kümmerte sich Papa immer noch um andere.

Lucas fuhr fort, seine Stimme war sanft. "Danach hat er angefangen, Zeit mit mir zu verbringen. Er hat mir beigebracht, wie man strickt. Er sagte, es sei wichtig zu wissen, wie man Dinge mit seinen Händen herstellt."

Ich blinzelte die Tränen zurück. "Er hat es dir beigebracht?"

Lucas nickte. "Ja. Ich fing an, Handschuhe, Schals, Mützen und andere kleine Dinge zu stricken, um sie an Nachbarn zu verkaufen. So helfe ich meiner Familie." Er schaute zu Boden und dann wieder zu mir. "Ich wollte sie für ihn hier lassen. Ich dachte ... vielleicht würde es ihn glücklich machen."

Tränen stiegen mir in die Augen.

Ich nahm einen zittrigen Atemzug. "Lucas", sagte ich und wischte mir über das Gesicht. "Darf ich die von dir kaufen?"

Er runzelte die Stirn. "Warum?"

"Weil", sagte ich mit brüchiger Stimme, "sie einmal mir gehörten. Und danach gehörten sie ihm. Ich... ich brauche sie einfach zurück."

Lucas lächelte ein wenig und schüttelte den Kopf.

"Du musst sie nicht kaufen", sagte er. "Sie gehören dir." Er drückte mir die Handschuhe in die Hand.

Ich drückte sie an meine Brust und Tränen liefen mir über die Wangen.

"Er hat dich geliebt", sagte Lucas sanft. "Er hat dir schon vor langer Zeit verziehen. Er hat nur gehofft, dass du ihm auch verziehen hast."

Ich stieß einen Schluchzer aus.

"Er hat die ganze Zeit von dir gesprochen", fügte Lucas hinzu. "Er war stolz auf dich."

Meine Beine fühlten sich schwach an.

Ich sank auf den Boden und hielt die Handschuhe fest, als wären sie das letzte Stück meines Vaters, das mir geblieben war. Und in gewisser Weise waren sie das auch. Ich saß noch lange, nachdem Lucas gegangen war, am Grab meines Vaters.

Der Friedhof wurde stiller, als die Sonne tiefer am Himmel stand und alles in Orange- und Goldtöne tauchte.

Ich drehte die Handschuhe in meinen Händen um und zeichnete die winzigen Nähte nach. Seine Nähte.

Die ganze Zeit über hatte ich gedacht, dass unsere letzten Worte aneinander wütend waren. Ich hatte gedacht, dass das Schweigen zwischen uns von Groll erfüllt war.

Aber ich hatte mich geirrt. Papa hat nie aufgehört, mich zu lieben.

Und vielleicht... vielleicht hatte er immer gewusst, dass ich auch nie aufgehört hatte, ihn zu lieben.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Personen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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