30 Jahre lang hat mein Vater mich glauben lassen, ich sei adoptiert – ich war schockiert, als ich herausfand, warum

Dreißig Jahre lang habe ich geglaubt, ich sei adoptiert worden, verlassen von Eltern, die mich nicht behalten konnten. Aber ein Besuch im Waisenhaus machte alles kaputt, was ich zu wissen glaubte.

Ich war drei Jahre alt, als mein Vater mir zum ersten Mal erzählte, dass ich adoptiert war. Wir saßen auf der Couch und ich hatte gerade einen Turm aus bunten Bauklötzen fertig gebaut. Ich glaube, er lächelte mich an, aber es war ein Lächeln, das nicht bis zu seinen Augen reichte.

"Schätzchen", sagte er und legte seine Hand auf meine Schulter. "Es gibt etwas, das du wissen solltest."

Ich blickte auf und umklammerte meinen Lieblingsstoffhasen. "Was ist es, Papa?"

"Deine richtigen Eltern konnten sich nicht um dich kümmern", sagte er mit sanfter, aber fester Stimme. "Also sind deine Mutter und ich eingesprungen. Wir haben dich adoptiert, um dir ein besseres Leben zu ermöglichen."

"Echte Eltern?" fragte ich und legte meinen Kopf schief.

Er nickte. "Ja. Aber sie haben dich sehr geliebt, auch wenn sie dich nicht behalten konnten."

Ich verstand nicht viel, aber das Wort "Liebe" gab mir ein Gefühl der Sicherheit. "Also bist du jetzt mein Papa?"

"Das ist richtig", sagte er. Dann umarmte er mich, und ich schmiegte mich an seine Brust und hatte das Gefühl, dazuzugehören.

Sechs Monate später starb meine Mutter bei einem Autounfall. Ich erinnere mich kaum an sie - nur an ein verschwommenes Bild ihres Lächelns, sanft und warm, wie Sonnenschein an einem kühlen Tag. Danach gab es nur noch mich und meinen Vater.

Am Anfang war alles gar nicht so schlimm. Papa kümmerte sich um mich. Er machte mir Erdnussbuttersandwiches zum Mittagessen und ließ mich am Samstagmorgen Zeichentrickfilme gucken. Aber als ich älter wurde, änderten sich die Dinge.

Als ich sechs Jahre alt war, wusste ich nicht, wie ich meine Schuhe binden sollte. Frustriert weinte ich, während ich an den Schnürsenkeln zerrte.

Papa seufzte laut. "Vielleicht hast du diese Sturheit von deinen richtigen Eltern geerbt", murmelte er leise.

"Stur?" fragte ich und blinzelte zu ihm hoch.

"Finde es einfach heraus", sagte er und ging weg.

Solche Dinge sagte er oft. Jedes Mal, wenn ich in der Schule Probleme hatte oder einen Fehler machte, schob er die Schuld auf meine "richtigen Eltern".

Als ich sechs Jahre alt wurde, veranstaltete Dad ein Grillfest in unserem Hinterhof. Ich war aufgeregt, weil alle Kinder aus der Nachbarschaft kommen würden. Ich wollte ihnen mein neues Fahrrad zeigen.

Als die Erwachsenen herumstanden, redeten und lachten, hob Papa sein Glas und sagte: "Weißt du, wir haben sie adoptiert. Ihre richtigen Eltern konnten die Verantwortung nicht tragen."

Das Lachen verstummte. Ich erstarrte und hielt meinen Teller mit Chips in der Hand.

Eine der Mütter fragte: "Oh, wirklich? Wie traurig."

Papa nickte und nahm einen Schluck von seinem Getränk. "Ja, aber sie hat Glück, dass wir sie aufgenommen haben."

Die Worte sanken wie Steine in meine Brust. Am nächsten Tag in der Schule flüsterten die anderen Kinder über mich.

"Warum wollten deine richtigen Eltern dich nicht?", spottete ein Junge.

"Wirst du zurückgeschickt?", kicherte ein Mädchen.

Ich rannte weinend nach Hause und hoffte, dass Papa mich trösten würde. Aber als ich es ihm sagte, zuckte er mit den Schultern. "Kinder sind nun mal Kinder", sagte er. "Du kommst schon drüber weg."

An meinen Geburtstagen nahm mich mein Vater mit zu einem örtlichen Waisenhaus. Er parkte vor dem Gebäude, zeigte auf die Kinder, die im Hof spielten, und sagte: "Siehst du, was für ein Glück du hast? Sie haben niemanden."

Als ich ein Teenager war, fürchtete ich mich vor meinem Geburtstag.

Der Gedanke, dass ich nicht erwünscht war, verfolgte mich überall. In der Highschool hielt ich den Kopf unten und arbeitete hart, in der Hoffnung zu beweisen, dass ich es wert war, behalten zu werden. Aber egal, was ich tat, ich hatte immer das Gefühl, nicht genug zu sein.

Als ich 16 war, fragte ich Dad endlich nach meiner Adoption.

"Kann ich die Papiere sehen?" fragte ich eines Abends, als wir zu Abend aßen.

Er runzelte die Stirn, dann verließ er den Tisch. Ein paar Minuten später kam er mit einer Mappe zurück. Darin befand sich eine einzige Seite - eine Bescheinigung mit meinem Namen, einem Datum und einem Siegel.

"Siehst du? Ein Beweis", sagte er und klopfte auf das Papier.

Ich starrte es an und wusste nicht, was ich fühlen sollte. Es sah zwar echt aus, aber es fühlte sich irgendwie... unvollständig an.

Trotzdem stellte ich keine weiteren Fragen.

Jahre später, als ich Matt kennenlernte, durchschaute er meine Mauern sofort.

"Du redest nicht viel über deine Familie", sagte er eines Abends, als wir auf der Couch saßen.

Ich zuckte mit den Schultern. "Da gibt es nicht viel zu sagen."

Aber er ließ mich nicht in Ruhe. Mit der Zeit erzählte ich ihm alles - die Adoption, die Hänseleien, die Besuche im Waisenhaus und dass ich immer das Gefühl hatte, nicht dazuzugehören.

"Hast du jemals darüber nachgedacht, in deine Vergangenheit zu schauen?", fragte er sanft.

"Nein", sagte ich schnell. "Warum sollte ich? Mein Vater hat mir schon alles erzählt."

"Bist du sicher?", fragte er mit freundlicher, aber fester Stimme. "Was ist, wenn da noch mehr dran ist? Würdest du das nicht wissen wollen?"

Ich zögerte, mein Herz klopfte. "Ich weiß es nicht", flüsterte ich.

"Dann lass es uns gemeinsam herausfinden", sagte er und drückte meine Hand.

Zum ersten Mal zog ich es in Betracht. Was, wenn es noch mehr gab?

Das Waisenhaus war kleiner, als ich es mir vorgestellt hatte. Die Backsteinmauern waren verblasst und die Spielgeräte vor dem Haus sahen zwar abgenutzt, aber immer noch gepflegt aus. Meine Handflächen waren feucht, als Matt das Auto parkte.

"Bist du bereit?", fragte er und drehte sich mit seinem ruhigen, beruhigenden Blick zu mir um.

"Nicht wirklich", gab ich zu und umklammerte meine Tasche wie eine Rettungsleine. "Aber ich schätze, ich muss es sein."

Wir traten ein und die Luft roch leicht nach Reinigungsmitteln und etwas Süßem, wie Kekse. Eine Frau mit kurzen grauen Haaren und freundlichen Augen begrüßte uns hinter einem Holztisch.

"Hallo, wie kann ich Ihnen helfen?", fragte sie mit einem warmen Lächeln.

Ich schluckte schwer. "Ich... Ich wurde von hier aus adoptiert, als ich drei Jahre alt war. Ich versuche, mehr Informationen über meine biologischen Eltern zu finden."

"Natürlich", sagte sie und runzelte leicht die Stirn. "Wie heißt du und wann wurdest du adoptiert?"

Ich nannte ihr die Details, die mein Vater mir erzählt hatte. Sie nickte und begann, in einen alten Computer zu tippen. Das Klacken der Tasten schien in dem ruhigen Raum widerzuhallen.

Minuten vergingen. Ihr Stirnrunzeln vertiefte sich. Sie versuchte es erneut und blätterte in einem dicken Aktenordner.

Schließlich blickte sie mit entschuldigender Miene auf. "Es tut mir leid, aber wir haben hier keine Unterlagen über dich. Bist du sicher, dass dies das richtige Waisenhaus ist?"

Mir wurde flau im Magen. "Was? Aber... mein Vater hat gesagt, dass ich hierher adoptiert wurde. Das hat man mir mein ganzes Leben lang erzählt."

Matt beugte sich vor und schaute in die Papiere. "Könnte es sich um einen Fehler handeln? Vielleicht ein anderes Waisenhaus in der Gegend?"

Sie schüttelte den Kopf. "Wir führen sehr detaillierte Aufzeichnungen. Wenn du hier wärst, würden wir es wissen. Es tut mir so leid."

Der Raum drehte sich, als ihre Worte einschlugen. Mein ganzes Leben fühlte sich plötzlich wie eine Lüge an.

Auf der Autofahrt nach Hause herrschte große Stille. Ich starrte aus dem Fenster, meine Gedanken rasten.

"Geht es dir gut?" fragte Matt leise und schaute mich an.

"Nein", sagte ich und meine Stimme zitterte. "Ich brauche Antworten."

"Die werden wir bekommen", sagte er fest. "Lass uns mit deinem Vater reden. Er ist dir die Wahrheit schuldig."

Als wir vor dem Haus meines Vaters anhielten, klopfte mein Herz so laut, dass ich kaum etwas anderes hören konnte. Das Licht auf der Veranda flackerte, als ich klopfte.

Es dauerte einen Moment, aber dann öffnete sich die Tür. Mein Vater stand in seinem alten karierten Hemd da, sein Gesicht vor Überraschung verzogen.

"Hey", sagte er mit vorsichtiger Stimme. "Was machst du denn hier?"

Ich machte mir keine Mühe mit Höflichkeiten. "Wir waren im Waisenhaus", platzte ich heraus. "Die haben keine Unterlagen über mich. Warum sollten sie das sagen?"

Sein Blick erstarrte. Einen langen Moment lang sagte er nichts. Dann seufzte er schwer und trat einen Schritt zurück. "Kommt rein."

Matt und ich folgten ihm ins Wohnzimmer. Er ließ sich in seinen Sessel sinken und fuhr sich mit der Hand durch sein schütteres Haar.

"Ich wusste, dass dieser Tag kommen würde", sagte er leise.

"Wovon sprichst du?" verlangte ich und meine Stimme brach. "Warum hast du mich angelogen?"

Er blickte auf den Boden, sein Gesicht war von Bedauern überschattet. "Du wurdest nicht adoptiert", sagte er, seine Stimme war kaum zu hören. "Du bist das Kind deiner Mutter... aber nicht von mir. Sie hatte eine Affäre."

Die Worte trafen mich wie ein Schlag. "Was?"

"Sie hat mich betrogen", sagte er mit bitterer Stimme. "Als sie schwanger wurde, flehte sie mich an, zu bleiben. Ich stimmte zu, aber ich konnte dich nicht ansehen, ohne zu sehen, was sie mir angetan hat. Also habe ich mir die Adoptionsgeschichte ausgedacht."

Meine Hände zitterten. "Du hast mich mein ganzes Leben lang belogen? Warum solltest du das tun?"

"Ich weiß es nicht", sagte er und ließ die Schultern sinken. "Ich war wütend. Verletzt. Ich dachte... wenn du glauben würdest, dass du nicht mir gehörst, wäre es vielleicht einfacher für mich, damit umzugehen. Vielleicht würde ich sie nicht so sehr hassen. Es war dumm. Es tut mir leid."

Ich blinzelte die Tränen zurück und meine Stimme zitterte vor Unglauben. "Du hast die Papiere gefälscht?"

Er nickte langsam. "Ich hatte einen Freund, der im Archiv arbeitete. Er war mir einen Gefallen schuldig. Es war nicht schwer, es echt aussehen zu lassen."

Ich konnte nicht mehr atmen. Die Hänseleien, die Besuche im Waisenhaus, die Kommentare über meine "richtigen Eltern" hatten nichts mit mir zu tun. Es war seine Art, mit seinem Schmerz umzugehen.

"Ich war nur ein Kind", flüsterte ich. "Ich habe das nicht verdient."

"Ich weiß", sagte er und seine Stimme brach. "Ich weiß, dass ich dich enttäuscht habe."

Ich stand auf, meine Beine zitterten. "Ich kann das jetzt nicht tun. Sei dir sicher, dass ich mich um dich kümmern werde, wenn die Zeit gekommen ist. Aber ich kann nicht bleiben", sagte ich und wandte mich an Matt. "Lass uns gehen."

Matt nickte, sein Kiefer war angespannt, als er meinen Vater anschaute. "Du kommst mit mir", sagte er leise.

Als wir zur Tür hinausgingen, rief mein Vater mir nach. "Es tut mir leid! Es tut mir wirklich leid!"

Aber ich drehte mich nicht um.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.