Meine Mutter wurde plötzlich ins Krankenhaus eingeliefert, aber kurz vor der Narkose nahm sie meine Hand und bat mich, ihr Notizbuch zu verbrennen

Als Abis Mutter mit starken Schmerzen und hohem Fieber ins Krankenhaus eingeliefert wird, erfährt sie, dass ihre Mutter operiert werden muss. Abi ist bereit, die unterstützende Tochter zu spielen, bis ihre Mutter eine seltsame Bitte äußert: Abi soll nach Hause gehen und ein Notizbuch verbrennen. Was steht in dem Heft und warum ist es so wichtig?

Als meine Mutter mit Fieber und starken Bauchschmerzen zu uns kam, befürchteten wir beide das Schlimmste, aber wir wollten noch nicht ins Krankenhaus.

"Abigail", sagte meine Mutter und lehnte sich auf dem Sofa zurück, "lass mich einfach ein paar Schmerzmittel nehmen und mich ausruhen, und wenn es nicht besser wird, gehen wir ins Krankenhaus. Okay?"

Ich nickte. Ich wollte es nicht übertreiben, denn meine Mutter hasste Krankenhäuser. Solange es nicht nötig war, wollten wir es vermeiden. Aber mitten in der Nacht, als Mamas Fieber immer schlimmer wurde, änderte sich alles.

"Es ist so weit, Abi", sagte sie und umklammerte vor Schmerz ihren Schlafanzug.

"Es ist eine Blinddarmentzündung", bestätigte der Arzt. "Und ich weiß nicht, wie du damit umgehen wirst, Diana. Wir müssen dich so schnell wie möglich in den Operationssaal bringen. Die Schwestern werden dich einweisen und dir einen Zugang legen."

"Wann wird Mama operiert?", fragte ich nervös.

"Morgen früh", sagte der Arzt. "Wir können es nicht länger aufschieben.

Ich blieb bei meiner Mutter und schlief auf dem Stuhl ein, während sie sich für die Nacht hinlegte. Am nächsten Morgen, als die Schwestern sie für die Operation vorbereiteten, sah ich, wie nervös sie war.

"Mama, alles wird gut", sagte ich und nahm ihre Hand. "Das machen sie immer so. Das ist ein Routineeingriff."

Sie nickte, aber ihre Augen waren groß vor Angst. Kurz bevor sie in den Operationssaal gebracht wurde, hielt sie meine Hand, und ihr Griff war erstaunlich fest für jemanden, der so starke Schmerzen hatte.

"Abi, bleib nicht hier. Warte nicht auf mich", sagte sie mit zitternder Stimme. "Bitte, Schatz, geh nach Hause und verbrenne mein Notizbuch. Es ist das schwarze, das neben meinem Bett liegt. Wenn mir etwas zustößt, Abi, muss das Buch weg."

Ich blinzelte, verwirrt von ihren Worten.

"Mama, wovon redest du? Du wirst wieder gesund. Es ist nur eine Blinddarmentzündung."

"Das weiß ich", seufzte sie. "Aber Abigail, du musst es mir versprechen. Verbrenne es. Lies es nicht, blättere es nicht durch. Sondern verbrenne es. Wenn ich auf der anderen Seite herauskomme, erkläre ich es dir. Aber bis dahin tust du, was ich dir sage."

"Okay, Mama", sagte ich und drückte ihre Hand. Ich wollte nicht, dass sie mit dem Gedanken an das Notizbuch in die Operation ging. "Ich verspreche es."

Erleichterung machte sich auf dem Gesicht meiner Mutter breit, als sie meine Hand losließ und den Pflegern erlaubte, sie wegzubringen.

Ich stand einen Moment still und versuchte, das Geschehene zu verarbeiten. Ihr Notizbuch verbrennen? Was könnte darin gestanden haben, das sie so verzweifelt vernichten wollte?

Ich wusste, dass meine Mutter eine Weile operiert werden würde und dass sie sich danach wieder erholen würde. Als meine Neugier nicht mehr zu unterdrücken war, fuhr ich nach Hause.

"Was ist so wichtig an diesem Notizbuch?" fragte ich mich während der Fahrt. "Welche Geheimnisse verbirgt es?"

Ich fand das Notizbuch genau dort, wo sie es vermutet hatte: auf ihrem Nachttisch, neben einer Packung Kohle- und Bleistifte. Es war ein schlichtes schwarzes Buch, in Leder gebunden und ohne Beschriftung.

"Soll ich mein Versprechen halten und dich nicht öffnen?", fragte ich das Buch. "Oder soll ich herausfinden, welche Geheimnisse du hast?"

Bevor ich mich zurückhalten konnte, öffnete ich es.

Die erste Seite hat mir den Atem geraubt. Es war eine Zeichnung meines Vaters, der mich mit so lebhaften Augen ansah, als wäre er mit mir im Zimmer. Ich blätterte weiter, und da war er wieder, lächelnd, den Arm lässig über eine Stuhllehne gelegt. Eine andere Seite, ein anderes Porträt. Sein Gesicht von allen Seiten, mit jedem Ausdruck.

"Was um alles in der Welt...", murmelte ich.

Ich blätterte weiter, immer schneller, bis meine Hände zitterten.

Auf der letzten Seite stand ein einziger Satz in der kleinen Handschrift meiner Mutter:

Ich habe dich geliebt, Adam. Auch wenn du mich nicht geliebt hast.

"Wow", sagte ich und ließ mich zu Boden sinken.

Meine Mutter hatte ihr Herz und ihre Seele in dieses Notizbuch gesteckt und jedes Detail des Mannes festgehalten, den sie geliebt und verloren hatte. Und jetzt, vor der Operation, hatte sie Angst, dass er herausfinden würde, wie sehr sie ihn geliebt hatte.

"Mein Gott, Mama", sagte ich.

Ich konnte es nicht tun. Ich konnte das Notizbuch nicht verbrennen und all die Liebe und den Schmerz auslöschen, die sie sorgfältig in jedes Bild geschrieben hatte. Stattdessen nahm ich es mit ins Krankenhaus.

Es gab keine Möglichkeit, dass jemand anderes ins Krankenhaus kommen würde. Meine Großeltern wohnten zu weit weg, und mein Vater sprach seit der Scheidung kaum noch mit uns.

Als ich ankam, lag Mama immer noch im Aufwachraum, blass und müde, aber sehr lebendig. Ich saß neben ihr und hielt ihre Hand, während sie langsam aus der Narkose erwachte.

"Hast du das Buch gefunden, Abi?", fragte sie.

"Ich habe es gefunden", sagte ich. "Aber ich konnte es nicht verbrennen."

Ihre Augen füllten sich mit Tränen, und für eine Sekunde dachte ich, sie wäre wütend auf mich. Aber dann drückte sie schwach meine Hand und lächelte mich an.

"Ist schon gut, Schatz", flüsterte sie. "Ich wollte nur nicht, dass dein Vater es erfährt, wenn mir etwas passiert. Ich wollte nicht, dass er denkt, dass ich..."

"Verrückt? Mitleidig? Traurig?", beendete ich sie. "Mama, das bist du nicht. Du hast ihn geliebt und daran ist nichts auszusetzen. Er hat uns beide verlassen, als er sich für diese Affäre entschied."

Sie seufzte, und ihre Augen fielen ihr wieder zu.

"Es tut mir leid, dass ich in dem Buch geblättert habe", sagte ich, als meine Mutter später am Tag aufwachte.

"Schon gut, mein Schatz", sagte sie und griff nach einem Glas Wasser. "Ich wollte nicht, dass du es erfährst, weil er dir so wehgetan hat. Ich wollte nicht, dass es jemand weiß. Es war nur meine Art, damit umzugehen."

Ich nickte. Ich versuchte, die richtigen Worte zu finden, aber in meinem Mund fühlte sich nichts richtig an.

"Diese Zeichnungen sind unglaublich, Mama", sagte ich. "Wie du ihn eingefangen hast, ist etwas ganz Besonderes. Es ist, als stünde er direkt vor mir."

Ein schwaches Lächeln umspielte ihre Lippen, als sie vor Schmerz zusammenzuckte.

"Ich habe Stunden damit verbracht, Abi", sagte sie. "Als er weg war, konnte ich nicht aufhören, an ihn zu denken. Aber ich habe gelesen, wie man Trauer und Schmerz aufschreibt. Ich merkte, dass ich es nicht schreiben konnte, aber ich konnte es zeichnen. Ich glaube nicht, dass der Schmerz dadurch verschwunden ist. Aber es hat einen Unterschied gemacht.

"Es ist okay zu leiden", sagte ich. "Es ist okay, all das zu fühlen, was du gefühlt hast, Mama. Ich meine, du hast ihn geliebt, seit du wie alt warst? Achtzehn? Das ist nichts, wofür du dich schämen musst."

"Ich hatte solche Angst", gesteht sie, "dass er das Notizbuch findet, wenn ich die Operation nicht überlebe. Und ich konnte den Gedanken nicht ertragen, dass er wüsste, wie sehr ich mich trotz allem noch um ihn sorgte.

"Er wird es nicht herausfinden, Mama", versprach ich. "Wenn du hier raus bist, kannst du entscheiden, was du mit dem Heft machst. Aber was jetzt? Das bleibt ein Geheimnis zwischen uns."

Sie lächelte und nickte.

"Danke, mein Schatz", sagte sie. "Das bedeutet mir mehr, als du ahnst. Kannst du mir etwas Wackelpudding besorgen? Ich muss den metallischen Geschmack des Betäubungsmittels aus dem Mund bekommen."

"Kommt sofort", sagte ich.

Ich ließ meine Mutter in ihrem Krankenhausbett zurück, an die Kissen gelehnt. Ich wusste, dass es schwer für sie war, als mein Vater die Scheidung einreichte, aber ich hätte nie gedacht, dass ihr Schmerz so tief sitzt.

Wenigstens ist es jetzt offen und wir können darüber reden.

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Diese Geschichte basiert auf wahren Ereignissen und Personen, wurde jedoch aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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