Meine Schwiegermutter hat mein ganzes Thanksgiving-Dinner gestohlen, um ihren neuen Freund zu beeindrucken – sie hat nicht damit gerechnet, dass das Karma sie bestrafen würde

Ich dachte, das Schlimmste, was meine Schwiegermutter je getan hat, war, an Thanksgiving ein Truthahnbein in ihre Handtasche zu stecken. Dieses Jahr kam sie in Stilettos in mein Haus, verließ es mit meinem gesamten Thanksgiving-Essen und schaffte es trotzdem, mir die Schuld für das zu geben, was dann passierte.

Ich gehöre zu den Menschen, die auf Thanksgiving warten wie Kinder auf Weihnachten.

Jedes Jahr, am Freitag vor Thanksgiving, hole ich die Rezeptkarten meiner Großmutter hervor.

Manche Menschen freuen sich auf den Sommer oder ihren Geburtstag. Ich freue mich auf Truthahn und Kartoffelpüree.

Jedes Jahr, am Freitag vor Thanksgiving, hole ich die Rezeptkarten meiner Großmutter heraus. Sie sind vergilbt, verbogen und fettverschmiert, und ihre Handschrift ist ein wenig nach rechts verzogen. Wenn ich sie nur sehe, wird mir ganz warm ums Herz.

Ich kaufe echte Butter. Keine von dem billigen Zeug.

Ich röste Knoblauch für mein Kartoffelpüree, bis das ganze Haus wie ein italienisches Restaurant riecht. Ich salze den Truthahn vierundzwanzig Stunden lang, als ob ich die Food Network-Jury beeindrucken wollte. Ich backe den Kuchen am Abend vorher, damit er richtig fest wird.

Thanksgiving ist meine Freude. Meine Verbindung zu meiner Großmutter. Mein Trost.

Beim ersten Mal nahm sie ein Tablett mit Füllung mit.

Meine Schwiegermutter, Elaine?

Für sie ist Thanksgiving ein Fototermin.

Sie liebt Designer-Heels. Friseurbesuche. Filter. Den neuen Freund, mit dem sie in dieser Saison zusammen ist. Sie hat noch nie in ihrem Leben eine vollständige Mahlzeit gekocht, es sei denn, du zählst Lean Cuisines aus der Mikrowelle.

Seit ein paar Jahren hat sie die Angewohnheit, vor dem Essen vorbeizukommen und mein Essen mitzunehmen.

Beim ersten Mal nahm sie ein Tablett mit Füllung mit.

"Schatz, du hast so viel gemacht", sagte sie und wickelte es bereits in Folie ein. "Du wirst es gar nicht vermissen."

Letztes Jahr steckte sie eine Truthahnkeule in ihre Handtasche.

Im nächsten Jahr war es ein ganzer Kürbiskuchen.

"Die Mädels im Buchclub werden sich darüber freuen", hatte sie gezwitschert, als sie schon halb zur Tür ging.

Letztes Jahr steckte sie eine Truthahnkeule in ihre Handtasche.

"Eine kleine Truthahnkeule", hatte sie gesagt. "Du wirst es gar nicht bemerken."

Eric, mein Mann, wurde etwa fünf Minuten lang wütend und sagte dann: "Es ist nur Essen, Schatz, lass es sein. Sie ist einfach so."

Also ließ ich es gut sein. Aber ich habe es nie vergessen.

Dieses Jahr beschloss ich, dass mein Thanksgiving perfekt werden sollte.

Am Dienstag gab es Torten, Aufläufe und Süßkartoffelpüree.

Ich habe am Montag angefangen.

Montag gab es Kuchenkrusten und Kürbispüree. Mehl auf meinem Hemd, Mehl in meinen Haaren. Die Sonnenblumenschürze meiner Oma um die Taille gebunden.

Dienstag gab es Torten, Aufläufe und Süßkartoffelpüree. Ich spielte 90er-Jahre-Musik und sang in einen Schneebesen. Meine Tochter Lily tanzte um mich herum, während mein Sohn Max so tat, als wäre er "zu cool", aber trotzdem einen Löffel der Füllung stahl.

Am Mittwoch wurde gehackt, geschnippelt, gepökelt und mariniert. Ich schrubbte eine Kühlbox in der Badewanne aus, damit der Truthahn und die Lake hineinpassten. Der Truthahn sah aus, als würde er einen Wellness-Tag einlegen.

Am Donnerstagmorgen hätte ich vor Erschöpfung umfallen können, aber das Haus roch zum Himmel.

Um 16.00 Uhr war alles fertig.

Butter. Knoblauch. Kräuter. Der Truthahn wurde gebraten.

Der Truthahn war um Punkt 8 Uhr morgens im Ofen. Ich habe Kartoffeln mit geröstetem Knoblauch und Sahne püriert. Ich schlug die Soße, bis mein Handgelenk schmerzte.

Um 16.00 Uhr war alles fertig.

Der Tisch sah aus wie aus einer HomeGoods-Werbung. Weiße Tischtücher. Stoffservietten. Die guten Teller. Kleine Tischkarten mit den Namen aller Gäste, die Lily mit Buntstiften und kleinen Truthähnen gemalt hatte.

Ich stand einfach nur da, schaute mir alles an und fühlte diese tiefe, warme Zufriedenheit, die man bekommt, wenn die harte Arbeit tatsächlich so aussieht, wie man sie sich vorgestellt hat.

Eric kam hinter mich, schlang seine Arme um meine Taille und legte sein Kinn auf meine Schulter.

Einen Moment lang fühlte sich alles perfekt an.

"Du hast dich dieses Jahr selbst übertroffen, Babe", flüsterte er.

Einen Moment lang fühlte sich alles perfekt an.

Wir riefen die Kinder.

"Hände waschen, Hintern in die Stühle!", rief ich.

Sie waren tatsächlich aufgeregt, was selten vorkommt, wenn man Kinder hat.

Wir setzten uns alle hin.

Ich nahm meine Gabel in die Hand.

"Mein neuer Mann erwartet ein selbstgekochtes Abendessen."

Und in diesem Moment knallte die Haustür so heftig auf, dass meine Gabel von meinem Teller abprallte.

"Frohes Thanksgiving!" Elaines Stimme schallte durch das Haus.

Sie marschierte herein, als gehöre ihr das Haus. Roter Lippenstift. Frisch geföhnt. Eng anliegendes Kleid. Hohe Absätze, die klackern wie ein Pferd, das durch meinen Flur trabt.

Mir wurde flau im Magen.

"Elaine?", sagte ich. "Was machst du..."

Sie antwortete nicht.

Sie war schon dabei, den Truthahn vom Tisch zu heben.

Sie ging geradewegs durch das Esszimmer in meine Küche. Sie öffnete meinen Schrank, holte mein brandneues Tupperware-Set heraus, das ich für die Reste gekauft hatte, und fing an, die Behälter auseinander zu nehmen, als hätte sie das die ganze Woche über geplant.

"Mom?", sagte Eric und stand auf. sagte Eric und stand auf. "Was machst du da?"

Sie war schon dabei, den Truthahn vom Tisch zu heben.

"Ich brauche das", sagte sie, als wäre es selbstverständlich. "Mein neuer Mann erwartet ein selbstgekochtes Abendessen. Ich hatte keine Zeit. Der Friseur hat sich verspätet."

Sie sagte "Salon", als wäre es ein medizinischer Notfall.

Ich starrte sie an.

"Sei nicht so geizig."

"Elaine, hör auf", sagte ich. "Wir wollen gleich essen. Das ist unser Abendessen."

Sie verdrehte die Augen und begann, die Füllung in einen großen Behälter zu schaufeln.

"Sei nicht so knauserig", sagte sie. "Du hast doch genug. Du bist so gut darin. Teile den Reichtum."

Ich spürte, wie mein Gesicht heiß wurde.

"Mama, was zum Teufel?", schnauzte Eric. "Leg es zurück."

"Du wirst immer noch etwas haben", sagte sie. "Schau dir das alles an. Du brauchst nicht alles davon."

Als nächstes schnappte sie sich das Kartoffelpüree. Dann die Soße. Dann den grünen Bohnenauflauf. Preiselbeersoße. Mac 'n' Cheese. Maisbrot.

"Stellt den Truthahn hin."

Wenn er nicht festgenagelt war, kam er in einen Container.

Lily flüsterte vom Tisch aus: "Mama?".

Max starrte nur mit großen Augen.

Ich folgte Elaine in die Küche.

"Elaine, das reicht jetzt", sagte ich und stellte mich zwischen sie und den Herd. "Stell den Truthahn wieder hin. Du kannst nicht unser ganzes Abendessen nehmen."

Sie erstarrte für einen Moment und schenkte mir ein falsches Lächeln.

"Schätzchen", sagte sie mit zuckersüßer Stimme. "Du solltest dankbar sein, dass die Leute deine Kochkünste bewundern. Das ist ein Kompliment."

"Hör auf. Du nimmst alles."

"Das ist Diebstahl", sagte ich.

Sie zuckte mit den Schultern, hob den Truthahn trotzdem auf und schüttete ihn in den größten Behälter.

Ich spürte, wie etwas in mir zerbrach.

"Mom, ich meine es ernst", sagte Eric, der hinter mir auftauchte. "Hör auf. Du nimmst alles mit."

"Oh mein Gott, Eric, sei nicht so dramatisch", sagte sie. "Du bist nicht fünf. Du brauchst kein großes, ausgefallenes Essen, um dich geliebt zu fühlen."

Sie schnappte die Deckel auf. Jedes Klicken hörte sich an, als würde eine Tür zuschlagen.

Sie stapelte die Behälter in die wiederverwendbaren Einkaufstaschen, die sie mitgebracht hatte.

Sie fuhr mit meinem gesamten Thanksgiving-Essen davon.

Sie hatte das geplant.

Sie schleppte die Tüten bis zur Haustür. Wir folgten ihr wie verblüffte Enten. Sie öffnete ihren Kofferraum, stopfte alles hinein und drehte sich dann um und lächelte.

"Ihr solltet wirklich dankbar sein", sagte sie zu mir. "Das bedeutet, dass euer Essen gefragt ist."

Dann stieg sie in ihr Auto, schloss die Tür und fuhr mit meinem gesamten Thanksgiving-Essen davon.

Im Haus wurde es still.

Der Tisch war noch immer gedeckt. Die Kerzen brannten. Servietten gefaltet. Die Teller waren leer.

Ich ging zurück in die Küche und hielt mich mit beiden Händen an der Theke fest.

"Daran habe ich vier Tage gearbeitet."

Mein Körper zitterte.

Ich weinte nicht sofort. Es war, als ob mein Gehirn es noch nicht verarbeiten konnte.

Eric kam herein und legte seine Hand auf meinen Rücken.

"Babe... nicht weinen", flüsterte er.

Ich stieß ein schrilles Lachen aus, das sich eher wie ein Schluchzen anhörte.

"Ich habe vier Tage daran gearbeitet", sagte ich. "Vier Tage. Sie hat es einfach... genommen."

"Ich weiß", sagte er. "Es tut mir so leid."

Wir hatten Tiefkühlpizza im Gefrierschrank.

Die Kinder lauerten in der Tür.

"Feiern wir... kein Thanksgiving?", fragte Max leise.

Mein Herz brach ein wenig.

"Wir feiern trotzdem Thanksgiving", sagte ich und zwang mich, fröhlich zu klingen. "Es wird nur anders aussehen."

Wir hatten Tiefkühlpizza im Gefrierschrank.

Ich holte sie, immer noch zitternd, heraus und schaltete den Ofen ein.

Lily zerrte an meinem Ärmel.

Wir aßen die Tiefkühlpizza an meinem sorgfältig gedeckten Thanksgiving-Tisch.

"Warum hat Oma unser Essen mitgenommen?", fragte sie.

Weil sie egoistisch ist. Weil sie denkt, dass alles ihr gehört. Weil ihr noch nie jemand Nein gesagt hat.

"Manchmal", sagte ich stattdessen, "kümmern sich die Leute mehr um sich selbst als um andere. Aber das ist ihr Problem. Nicht deines."

Wir aßen Tiefkühlpizza an meinem sorgfältig gedeckten Thanksgiving-Tisch. Kerzen. Tischkarten. Stoffservietten. Und ein fettiger Pappkarton in der Mitte.

Ich habe versucht, Witze zu machen. Die Kinder haben ein bisschen gelacht. Eric sagte immer wieder: "Das ist nur vorübergehend, okay? Wir kriegen das schon hin."

Innerlich fühlte ich mich leer.

"Du hast alles ruiniert!"

Nach dem Abendessen gingen die Kinder zu den Videospielen. Ich räumte gerade unsere pizzabefleckten Teller in die Spülmaschine ein, als Erics Telefon auf dem Tresen zu klingeln begann.

Er schaute auf den Bildschirm.

"Sie ist es", sagte er ohne Umschweife.

Ich holte tief Luft.

"Stell es auf Lautsprecher", sagte ich.

Das tat er.

"Hallo?", antwortete er.

"WIE KONNTEST DU MICH DAS TUN LASSEN?!"

"ERIC!!!"

Wir zuckten beide zusammen. Elaines Stimme schrillte durch die Küche. Sogar die Katze rannte aus dem Zimmer.

"Was ist passiert, Mama?", fragte er.

"WIE KANNST DU MICH DAS TUN LASSEN?!", kreischte sie. "Du hast alles kaputt gemacht!"

Ich runzelte die Stirn. "Was?"

"Sein Essen!", jammerte sie. "Sein PERFEKTES Thanksgiving-Dinner!"

"Wessen Essen?", fragte Eric. "Das deines Freundes?"

"Er sah mich an, als hätte ich eine Leiche in sein Haus gebracht!"

"Ja!", sagte sie. "Und jetzt denkt er, ich sei verrückt! Er denkt, ich hätte ihn belogen!"

Ich hob meine Augenbrauen. Ich frage mich, warum.

"Was ist passiert?", sagte Eric, zu ruhig.

Elaine holte dramatisch Luft.

"Er ist ein Veganer!", rief sie.

Eric blinzelte. "Was?"

"Ein Veganer, Eric!", schrie sie. "Das habe ich total vergessen! Ich bin mit einem ganzen Truthahn aufgetaucht. Einem ganzen Aufstrich. Fleisch, Butter, Käse, einfach alles! Er sah mich an, als hätte ich eine Leiche in sein Haus gebracht!"

Er sagte, ich sei respektlos und führe mich auf.

Ich schlug mir die Hand vor den Mund, um nicht zu lachen.

"Und dann", fuhr sie fort, "trug ich den blöden Truthahn deiner Frau zum Tisch, als der Boden des Behälters nachgab. Er ist einfach explodiert! Der Truthahnsaft verteilte sich auf dem Boden. Der Hund hat mir die Soße von den Schuhen geleckt. Ich bin im Kartoffelpüree ausgerutscht!"

Ich verlor die Fassung. Ich begann leise zu lachen und Tränen liefen mir übers Gesicht.

Eric biss sich auf die Lippe.

"Und dann", sagte sie mit schwankender Stimme, "sieht er mich an und sagt: 'Elaine, du weißt, dass ich Veganer bin.' Als ob ich ihm nicht gerade wochenlang zugehört hätte, wie er über Tofu redet. Er sagte, ich sei respektlos und würde mich aufführen. PERFORMATIV."

"Und dann hat er mir gesagt, ich solle gehen!"

Eric sagte schließlich: "Also, damit ich das richtig verstehe. Du hast unser ganzes Thanksgiving gestohlen, versucht, es als deins auszugeben, vergessen, dass er Veganer ist, und es dann auf seinen Boden gekippt."

"Wenn du es so sagst, klingt es schlimm", schnauzte sie.

"Wie soll man es denn sonst sagen?", fragte er.

"Und dann hat er mir gesagt, ich solle gehen!", jammerte sie. "Er sagte, ich solle ihn nicht mehr anrufen, bis ich 'lerne, ehrlich zu mir selbst zu sein'. Er hat an THANKSGIVING mit mir Schluss gemacht. Vor seinen Freunden!"

Schweigen.

"Du hast mich reingelegt!"

Dann fügte sie wütend hinzu: "DAS IST ALLES IHRE SCHULD!"

"Meine... Schuld?", sagte ich, bevor ich mich zurückhalten konnte.

"Ja, DU", rief sie. "Wenn du nicht so viel kochen würdest, hätte er geglaubt, ich hätte es gemacht! Wenn du nicht so eine Angeberin in der Küche wärst, hätte ich es nicht nehmen müssen. Du hast mich reingelegt!"

Und damit legte sie auf.

Der Anruf endete mit einem Piepton.

Eric und ich starrten uns eine Sekunde lang an.

"Sie hat wirklich gesagt, dass das deine Schuld ist."

Dann brachen wir beide in hysterisches Gelächter aus.

Wir rutschten die Schränke herunter, setzten uns auf den Boden und lachten, bis uns die Seiten wehtaten. Nicht, weil es wirklich lustig war. Sondern weil die ganze Sache so verrückt war, dass unsere Gehirne nicht wussten, was sie sonst tun sollten.

Als wir uns endlich beruhigt hatten, wischte sich Eric die Augen.

"Sie hat wirklich gesagt, dass das deine Schuld ist", sagte er.

"Natürlich hat sie das", sagte ich. "Sie lebt in einem Wahn."

Sein Gesicht veränderte sich. Er war nicht mehr amüsiert, sondern erschöpft.

"Wir gehen aus."

"Ich bin fertig", sagte er leise. "Ich habe es satt, mich für sie zu entschuldigen."

Er stand auf und streckte seine Hand aus.

"Komm schon", sagte er. "Schuhe! Kinder! Schuhe an. Wir gehen raus."

"Wohin?", fragte ich.

"Das wirst du schon sehen", sagte er.

Wir zogen den Kindern die Jacken an und stiegen ins Auto.

Er fuhr in die Innenstadt. Die meisten Lokale waren geschlossen und dunkel, aber in einem Restaurant leuchteten noch warme Lichter und ein kleines Schild mit der Aufschrift "Thanksgiving Prix Fixe".

"Und du kochst heute gar nichts mehr."

"Eric, das ist ein schickes Restaurant", sagte ich.

"Das bist du auch", sagte er. "Und du kochst heute auch nichts mehr."

Wir gingen hinein. Die Gastgeberin lächelte.

"Frohes Thanksgiving", sagte sie. "Wir haben noch ein paar Plätze für das Feiertagsmenü frei, wenn du damit einverstanden bist."

"Das klingt perfekt", sagte Eric.

Sie setzten uns an einen kleinen Tisch mit einer Kerze. Es lief leise Musik. Die Leute unterhielten sich mit leisen Stimmen. Keiner schrie etwas von Veganern.

Sie brachten warme Brötchen und Butter. Dann Salat. Dann Teller mit Truthahn, Kartoffeln, Füllung und grünen Bohnen, alles hübsch und ordentlich.

"Wir sollten jedes Jahr hierher kommen."

Ich nahm einen Bissen.

Es war nicht mein Essen. Es waren auch nicht die Rezepte meiner Großmutter.

Aber es war gut.

Lily lehnte sich über ihren Teller.

"Das ist das beste Thanksgiving", flüsterte sie.

Max nickte mit vollem Mund. "Wir sollten jedes Jahr hierher kommen."

Eric schaute mich über die Kerze hinweg an.

"Ich habe es vorher nicht verstanden."

"Das schreibe ich mir auf", scherzte er.

Wir aßen. Wir redeten. Wir teilten uns den Nachtisch. Irgendwann griff Eric über den Tisch, nahm meine Hand und drückte sie.

"Es tut mir wirklich leid", sagte er leise. "Ich habe es vorher nicht verstanden. Ich dachte immer: 'Es ist nur Essen'. Aber es ist nicht nur Essen. Das ist dein Ding. Deine Sprache der Liebe. Und sie ist darauf herumgetrampelt."

Meine Augen brannten.

"Ich habe ihr die kleinen Dinge durchgehen lassen, weil sie meine Mutter ist", sagte er. "Das hätte ich nicht tun sollen. Das sehe ich jetzt ein."

Ich nickte, weil ich meiner Stimme nicht traute.

Ich hatte keine Lust mehr, mit ihr zu spielen.

Als wir nach Hause kamen, zogen wir unsere Schlafanzüge an und schauten einen Film. Die Kinder schliefen nach der Hälfte des Films ein und kuschelten sich unter die Decken auf der Couch. Eric und ich saßen zusammen im Schein des Fernsehers und der Weihnachtsbeleuchtung, die wir bereits angebracht hatten.

Mein Thanksgiving war nicht so, wie ich es geplant hatte.

Aber irgendwo zwischen der Tiefkühlpizza, dem Anruf mit dem Nervenzusammenbruch und dem Tisch im Restaurant bei Kerzenschein hat sich etwas verändert.

Ich hatte keine Lust mehr, mit ihr zu spielen.

Die nächsten paar Wochen waren ruhig.

Keine Überraschungsbesuche. Keine passiv-aggressiven SMS.

"Du schuldest mir eine Entschuldigung."

Dann, eines Morgens, während ich das Schulessen machte, summte mein Telefon.

Es war eine SMS von Elaine.

"Du schuldest mir eine Entschuldigung", stand darin.

Ich starrte sie volle 10 Sekunden lang an.

"Eric?", rief ich.

Er kam in die Küche.

"Was gibt's?"

"Was willst du machen?"

Ich reichte ihm das Telefon.

Er las es, seufzte und warf mir einen Blick zu, der sagte, dass er sehr, sehr fertig war.

"Was willst du tun?", fragte er.

Ich holte tief Luft.

"Ich bin fertig", sagte ich. "Ich will nicht mit ihr reden. Ich will sie nicht mehr sehen. Nicht, bis sie versteht, was sie getan hat und sich wie ein Erwachsener entschuldigt."

Er nickte.

"Und wenn sie hier auftaucht, werde ich das regeln."

"Dann werden wir das tun", sagte er.

Er nahm mein Handy, blockierte ihre Nummer und gab es mir zurück.

"Bei mir ist sie schon gesperrt", sagte er. "Und wenn sie hier auftaucht, kümmere ich mich darum. Nicht du."

Es war Heiligabend.

Wir blieben zu Hause. Nur wir.

Ich kochte heißen Kakao auf dem Herd, nach alter Schule, mit echter Milch und Kakaopulver. Ich gab Schlagsahne darüber und bestreute ihn mit Zimt.

"Und du gibst immer."

Wir kuschelten uns mit Decken auf die Couch und schauten "Der Grinch". Die Kinder zankten sich darüber, welche Version besser war. Die Lichter des Baumes spiegelten sich im Fenster. Draußen fing es an zu schneien.

Auf halbem Weg durch den Film drückte Eric meine Hand.

"Weißt du", sagte er, "Mama nimmt immer."

Ich schaute ihn an.

"Und du gibst immer", sagte er. "Du gibst Zeit, Essen, deine Energie, deine Geduld. Dieses Jahr hast du uns Thanksgiving geschenkt. Sie hat es gestohlen. Aber das Karma hat es sofort zurückgegeben."

"Tu nicht länger so, als wäre sie nur 'ein bisschen viel'."

Er lächelte ein wenig.

"Ich hasse es, dass es passiert ist", sagte er, "aber ich bin froh, dass ich es endlich gesehen habe. Ganz ehrlich. Ich muss nicht mehr so tun, als wäre sie nur 'ein bisschen zu viel'."

Er zog meine Hand zu seinen Lippen und küsste meine Knöchel.

"Nächstes Jahr", sagte er, "feiern wir Thanksgiving allein. Was immer du willst. Wir gehen aus, wir bleiben zu Hause, du kochst ein Festmahl, wir bestellen Chinesisch, mir ist es egal. Aber deine Kochkünste? Deine Mühe? Das ist nur für Leute, die es verdient haben."

Ich lehnte mich an ihn und sah zu, wie unsere Kinder vor dem Fernseher lachten.

An diesem Erntedankfest habe ich etwas gelernt, das ich nicht erwartet hatte.

An diesem Erntedankfest habe ich etwas gelernt, was ich nicht erwartet habe.

Manche Menschen denken, dass sie mächtig werden, wenn sie anderen etwas wegnehmen. Wenn sie dir nehmen, was du liebst, haben sie gewonnen.

Aber nichts - und ich meine nichts – schmeckt besser, als wenn Karma es ihnen zurückgibt.

Mit Soße obendrauf.