Der Tod meiner Mutter brachte mich in einen Gerichtssaal und in ein Haus, das nicht meins ist

Die siebzehnjährige Maeve überlebt den Autounfall, bei dem ihre Mutter ums Leben kommt, aber die Wahrheit über diese Nacht verfolgt sie. Sie wird zu einem Vater geschickt, den sie nicht richtig kennt, zu einer Stiefmutter, die sich zu sehr bemüht, und zu einem kleinen Bruder, den sie nicht kennenlernen will... Maeve muss sich entscheiden: Wird sie weiter vor der Vergangenheit davonlaufen oder sich endlich der Wahrheit stellen und herausfinden, wo sie hingehört?

Ich erinnere mich nicht an den Aufprall. Nicht wirklich.

Ich erinnere mich an den Regen. Erst war er leicht, dann wurde er stärker und trommelte gegen die Windschutzscheibe. Ich erinnere mich an das Lachen meiner Mutter und daran, wie meine Finger abwesend gegen das Lenkrad klopften, als ich ihr von Nate erzählte, dem Jungen, der in Chemie zwei Sitze vor mir saß.

Ich weiß noch, wie sie schmunzelnd zu mir herüberschaute.

Er klingt nach Ärger, Maeve.

Und ich erinnere mich an die Scheinwerfer.

Zu nah. Zu schnell.

Das Nächste, woran ich mich erinnere, ist, dass ich nach meiner Mutter geschrien habe.

Ich war außerhalb des Autos. Irgendwie. Ich weiß nicht mehr, wie ich dorthin gekommen bin. Meine Knie waren voller Schlamm, meine Hände voller Blut, das nicht von mir stammte.

Meine Mutter lag auf dem Bürgersteig, ihr Körper war verdreht, ihre Augen waren halb geöffnet und starrten ins Leere.

Ich schrie ihren Namen, bis meine Kehle brannte. Ich versuchte, sie wachzurütteln, aber sie bewegte sich nicht.

Dann... Sirenen.

Hände, die mich wegziehen. Eine Stimme sagte etwas über einen betrunkenen Fahrer.

Eine andere Stimme sagte: "Die Mutter ist gefahren."

Ich schnappte nach Luft und versuchte, ihnen zu sagen, dass ich es war... aber mir fehlten die Worte. Die Welt drehte sich, mein Magen drehte sich, und dann...

Schwärze.

Ich wache in einem Krankenhausbett auf. Ein dumpfer, schmerzender Nebel füllt meinen Schädel. Da ist eine Krankenschwester. Piepende Maschinen. Das entfernte Gemurmel von Stimmen auf dem Flur.

Meine Kehle ist trocken. Meine Glieder fühlen sich falsch an. Die Tür öffnet sich und ich erwarte, meine Mutter zu sehen. Für eine schreckliche, flüchtige Sekunde denke ich, dass es vielleicht alles nur ein Traum war.

Aber dann kommt mein Vater herein.

Thomas.

Er sieht älter aus, als ich ihn in Erinnerung habe. Das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe, war... Weihnachten? Vor zwei Jahren? Ich kann mich nicht erinnern.

Er setzt sich neben das Bett und zögert, bevor er eine raue, ungewohnte Hand auf meine legt.

"Hey, Kindchen", sagt er.

Und plötzlich weiß ich, dass das kein Traum ist.

Sie ist wirklich weg.

Zwei Wochen später

Ich wache in einem Haus auf, das sich nicht wie meines anfühlt.

Julia steht in der Küche und summt. Der Geruch von etwas Erdigem und etwas Süßem liegt in der Luft. Ich starre auf die Schüssel, die sie vor mich stellt.

Haferflocken, bestreut mit Leinsamen und Blaubeeren.

"Ich habe ein paar Hanfherzen hinzugefügt", sagt sie, als ob das normal wäre. "Hanfsamen sind gut für dich, Süße."

Als ob meine Mutter nicht tot wäre und ich nicht in dieses Haus mit seinen langweiligen beigen Wänden und einem Baby, das ich kaum kenne, gebracht worden wäre.

Ich nehme den Löffel in die Hand. Starre ihn an. Lege ihn wieder hin.

Julia schaut zu und streicht sich eine Haarsträhne hinters Ohr.

"Hast du keinen Hunger, Schatz?"

Ich bin hungrig. Sogar am verhungern. Aber ich will nicht das hier. Ich will fettige Waffeln im Diner. Ich will um Mitternacht mit meiner Mutter zu Sam's Diner fahren, Pfannkuchen teilen und über den Typen lachen, der immer an Tisch sechs einschläft.

Stattdessen schüttle ich den Kopf und schiebe die Schüssel weg.

Julia zögert, dann schiebt sie einen Eiweißball über den Tisch. Es ist ein selbstgemachtes Gebräu aus Datteln und Hafer. Ihr Olivenzweig, nehme ich an? Ich nehme es nicht an.

"Maeve", seufzt sie. "Dein Vater wird bald zurück sein. Er ist Windeln holen gegangen für..."

Ich stehe auf, bevor sie zu Ende sprechen kann. Ich will nicht mehr hören. Ich will auch nicht mehr wissen.

Gericht

Ich stehe vor dem Spiegel, umgeben von einem Haufen ausrangierter Kleider. Das erste Kleid ist zu förmlich. Das zweite lässt mich wie ein Kind aussehen. Das dritte ist zu eng, zu falsch, zu nicht ich.

Was ziehst du an, wenn der Mann, der deine Mutter getötet hat, vor Gericht sitzt?

Ich schnappe mir eine einfache schwarze Bluse. Sie erinnert mich an den Morgen ihrer Beerdigung. Wie ich auf meinem Bett saß, umgeben von allen schwarzen Kleidungsstücken, die ich besaß, und sie anprobierte und wieder abstreifte.

Nichts fühlte sich richtig an. Nichts konnte mir das Gefühl geben, dass ich bereit war, sie zu beerdigen.

Ich erinnere mich daran, wie ich an diesem Morgen vor dem Spiegel stand und mein Spiegelbild mit dicken, geschwollenen Augen anstarrte. Meine Hände zitterten, als ich eine Satinbluse zuknöpfte, die ich noch nie getragen hatte. Meine Mutter hätte mir gesagt, dass das nicht wichtig sei.

"Sie werden zu sehr damit beschäftigt sein, dein wunderschönes Lächeln zu bewundern", sagte sie dann. "Oder dein wunderschönes Haar."

Aber ich habe mich nicht für die angezogen. Ich habe mich für sie angezogen.

Jetzt knöpfe ich dieselben Knöpfe mit genauso zittrigen Fingern auf.

Ich will Gerechtigkeit. Ich will, dass Calloway bezahlt. Aber im Hinterkopf flüstert mir ein schlechtes Gewissen zu: Ich habe ihn nicht rechtzeitig gesehen.

Ich drücke meine Augen zusammen. Ich versuche zu atmen.

Dann greife ich meinen Blazer, straffe meine Schultern und gehe zur Tür hinaus.

Zuerst die Gerechtigkeit. Schuldgefühle später.

Der Gerichtssaal ist zu kalt, und der Sitz unter mir ist steif. Der Mann, der mir gegenüber sitzt, der Mann, der meine Mutter getötet hat, starrt auf seine gefalteten Hände.

Sein Anzug ist zerknittert. Sein Kinn ist unrasiert. Er sieht nicht traurig aus.

Calloway.

Er war betrunken gewesen. Er hatte schon einmal seinen Führerschein verloren. Er hätte sich nicht hinter das Steuer setzen dürfen.

Ich will, dass er mich anschaut. Ich will, dass er sieht, was er getan hat.

Der Anwalt ruft meinen Namen. Meine Kehle schnürt sich zu, als ich nach vorne trete. Der Raum kippt leicht, als ich mich setze. Mein Puls hämmert in meinen Ohren.

"Kannst du uns sagen, was in dieser Nacht passiert ist, Maeve?"

Ich sollte sagen, dass ich mich nicht an den Aufprall erinnern kann. Ich sollte sagen, dass wir über dumme Dinge geredet haben... über Jungs, Pizza und den Regen, bis die Scheinwerfer kamen.

Stattdessen schlucke ich die Galle hinunter und atme ein.

"Wir waren auf dem Weg nach Hause. Dann hat er uns angefahren", sage ich.

Ich warte auf die nächste Frage. Aber sie kommt nicht von meinem Anwalt. Sie kommt von seinem.

Eine Frau mit scharfen Augen und einer noch schärferen Stimme.

"Maeve, wer ist gefahren?"

Ich bleibe stehen. Es gibt eine Pause. Zu lang.

"Deine Mutter, richtig?" Sie legt den Kopf schief.

Ich sage nichts. Ich nicke nur. Aber etwas bewegt sich in mir.

Eine Erinnerung.

Die Schlüssel liegen in meiner Hand. Das Gefühl des Lenkrads unter meinen Fingern. Die Scheinwerfer.

Oh, mein Gott! Nein. Nein, das ist nicht richtig. Oder doch?

Die Erinnerung kam zurück. Der Nebel im Kopf lichtete sich... Plötzlich erinnerte ich mich wieder an die wahren Ereignisse. Seit ich das Krankenhaus verlassen hatte, war alles verschwommen. Ich hatte mich auf den Verlust meiner Mutter konzentriert, nicht auf den Unfall...

Ich werfe einen Blick auf meinen Vater. Seine Stirn legt sich in Falten. Er bewegt sich leicht nach vorne, Verwirrung flackert über sein Gesicht. Ich möchte weglaufen. Ich möchte verschwinden.

"Ich weiß nicht...", sage ich stattdessen so leise, dass ich mir nicht sicher bin, ob es jemand hört.

Die Wahrheit

In dieser Nacht sitze ich in meinem Zimmer und starre an die Decke. Die Luft ist dick, erstickend. Aber die Erinnerung lässt mich nicht los.

Ich sehe es jetzt. So klar wie der helle Tag.

Mom lächelt, als sie mir die Schlüssel überreicht.

"Du hast mich aus dem Haus gezerrt, um dich zu holen, Mae", hatte sie gesagt. "Also fährst du, Kleine. Ich bin müde."

Ich spürte die Wärme des Leders unter meinen Händen. Zusammen lachen. Der Regen, der stärker wurde...

Und dann, diese Scheinwerfer.

Ich bin gefahren. Ich war es.

Ein kaltes, krankes Gefühl macht sich in mir breit. Ich habe das Gefühl, dass ich mich übergeben muss.

Ich finde meinen Vater im Wohnzimmer. Er schaut von der Couch auf, seine Augen sind müde, in seiner Hand hält er ein Glas mit etwas Bernsteinfarbenem.

"Ich muss dir etwas sagen", sage ich.

Er nickt langsam. Wartet.

"Was ist los, Maeve?"

Ich setze mich ihm gegenüber. Die Worte bleiben mir schwer im Hals stecken.

"Ich bin gefahren."

Er sagt nichts. Er blinzelt nicht einmal.

Ich schlucke schwer.

"Sie... sie hat mich ans Steuer gelassen. Sie war müde und weil ich sie bat, mich abzuholen, gab sie mir die Schlüssel... Wir sprachen über das Leben, und dann fing es an zu regnen, und ich habe ihn nicht gesehen, Dad. Ich habe ihn erst gesehen, als er schon da war."

Meine Stimme bricht. Mein Atem kommt in kurzen, scharfen Stößen. Ich kann nicht atmen.

Sein Glas klirrt, als er es abstellt. Ich erwarte, dass er schreit. Dass er mir sagt, dass es meine Schuld ist. Stattdessen greift er nach mir.

Und ich breche zusammen.

Die Schluchzer kommen schnell und heftig und erschüttern meinen ganzen Körper. Ich schmiege mich an ihn und das Gewicht des Ganzen erdrückt mich. Seine Arme legen sich um mich, und zum ersten Mal seit Jahren lasse ich mich von ihm halten.

"Es war nicht deine Schuld, Maeve." Seine Stimme ist rau, mit etwas, das ich noch nie zuvor gehört habe. "Es war nicht deine Schuld."

Ich möchte ihm glauben. Gott, ich möchte ihm wirklich glauben.

"Geh schlafen, Maeve", sagt mein Vater. "Schlaf dich einfach aus und wir reden morgen darüber."

Wir hören Julia in der Küche. Wahrscheinlich macht sie wieder eine Ladung dieser Eiweißbälle.

"Okay ... Dad", murmle ich und gehe weg.

Am oberen Ende der Treppe bleibe ich stehen. Unten fällt das Licht aus der Küche in den Flur und wirft einen sanften gelben Schein in die Dunkelheit. Ich höre Stimmen, leise und müde.

Mein Vater und Julia.

Ich gehe näher heran. Ich sollte nicht zuhören. Ich weiß, dass ich das nicht sollte. Aber dann...

"Sie hat es mir gesagt, Jules", sagt er. "Sie ist gefahren."

Ich halte den Atem an. Ein kaltes, scharfes Gefühl breitet sich in mir aus wie Eis in meinen Adern.

Stille.

Dann das leise Klirren eines Löffels auf Keramik. Das ist wahrscheinlich Julias Kombucha. Sie trinkt ihn jeden Abend und schwört, dass er gut für die Verdauung ist. Ich weiß nicht, warum ich mich darauf konzentriere, aber es ist einfacher, als mich auf das zu konzentrieren, was mein Vater gerade gesagt hat.

"Mara hat ihr die Schlüssel gegeben", fährt er fort. Seine Stimme ist rau, als ob er nicht geschlafen hätte. "Maeve war ausgegangen. Sie hat ihre Mutter gebeten, sie von einer Freundin abzuholen."

Es gibt eine lange, schwere Pause.

"Wenn sie nicht gefragt hätte... wenn Mara sie einfach nach Hause gefahren hätte..."

Er spricht nicht zu Ende.

Meine Finger krümmen sich um das Geländer. Meine Nägel graben sich in das Holz. Ich habe diesen Gedanken schon tausendmal gehabt. Wenn ich nicht angerufen hätte. Wenn ich keine Mitfahrgelegenheit gebraucht hätte. Wenn ich nicht in das Auto gestiegen wäre...

Julia spricht vorsichtig, als würde sie jedes Wort sorgfältig auswählen.

"So darfst du nicht denken, Thomas", sagt sie.

"Darf ich nicht?", kontert er.

Ein bitteres Kichern und das Scharren eines Stuhls ertönt.

Mein Vater atmet aus, langsam und schwer. Als ob etwas in ihm zerbrechen würde.

"Ich sehe sie an und ich... Sieh mal, ich liebe sie, das tue ich. Aber sie ist... eine Fremde für mich, Julia."

Mir stockt der Atem. Ich habe bereits einen Elternteil verloren. Aber wenn ich meinen Vater so reden höre... habe ich das Gefühl, dass ich bald noch einen verlieren werde.

"Alle zwei Jahre ein gemeinsamer Geburtstag? Ein Weihnachten? Das ist kein Vater... Das ist ein...", seine Stimme stockt. "Ich war nicht für sie da."

Die Worte treffen mich wie ein Faustschlag in die Rippen. Ich drücke meine Stirn gegen die Wand. Meine Brust schmerzt. Mein Vater liebt mich. Ich weiß, dass er das tut.

Aber Liebe hebt die Distanz nicht auf. Sie sorgt nicht dafür, dass sich zwei Menschen kennenlernen. Sie füllt die Jahre der Abwesenheit nicht aus. Und im Moment weiß ich nicht, ob sie es jemals tun wird.

Der Brief

Ich habe noch das Wochenende vor mir, bevor ich wieder zum Gericht gehe, um das endgültige Urteil zu hören. Aber nachdem ich meinen Vater und Julia am Vorabend belauscht habe, weiß ich nicht, wie ich existieren soll.

Ich liege im Bett, als ich Julia im Flur höre. Sie trägt Duncan, der geschrien hat, dass ihn jemand abholen soll.

"Mama ist da, mein Kleiner", ruft sie. "Dachtest du, ich würde dich nicht abholen? Mama wird dich immer holen..."

Ihre Stimme verstummt, als das Baby laut gurrt, gefolgt von einer Reihe von Julias Küssen auf sein Gesicht.

Ich vermisse das. Zu wissen, dass meine Mutter jeden Moment für mich da sein würde. Dass sie da sein würde, um mich aufzufangen, wenn ich falle.

Und jetzt?

Ich habe einen Vater, der mich liebt, aber sich schwer tut, mich zu sehen.

Ich weiß nicht, wie ich das Wochenende verbringen werde, aber ich weiß, dass ich in meinem Zimmer bleiben werde. Vielleicht durchstöbere ich den Koffer mit den Habseligkeiten meiner Mutter. Sie hat immer ihre wichtigen Sachen hineingetan.

"Eines Tages, wenn alles andere weg ist, Maeve", hat sie gesagt. "Wir werden nur noch kleine Dinge haben, die uns mit großen Erinnerungen verbinden. Die meisten davon findest du hier, in dieser Truhe. Jedenfalls für mich."

Ich habe keine Lust, den Brief zu lesen. Ich will ihn nicht einmal in die Hand nehmen. Aber als ich ihn in der grünen Samtkiste fand, konnte ich ihn nicht mehr zurücklegen. Wenn ich die Sachen meiner Mutter berühre, fühle ich mich irgendwie... lebendig.

Das Papier ist weich vom Alter, die Ränder sind von der Zeit gewellt. Die Handschrift meiner Mutter ist leicht nach rechts geneigt, verschlungen und zart. Sie ist so vertraut, dass es weh tut.

Ich sollte sie zurücklegen. Aber meine Hände zittern, als ich ihn auffalte.

Und ich lese.

Thomas,

Ich weiß nicht, warum ich das schreibe. Vielleicht, weil du es nie lesen wirst. Vielleicht, weil ich müde bin. Oder vielleicht, weil Maeve oben schläft und ich ihr gerade einen Gute-Nacht-Kuss gegeben habe. Und zum ersten Mal seit langer Zeit habe ich mich gefragt, ob ich die richtige Wahl getroffen habe.

Sie ist genial, Thomas. Dickköpfig und chaotisch und so, so lebendig. Und ich frage mich...

Bist du endlich bereit? Kannst du ihr so ein Vater sein, wie sie es braucht?

Ich weiß es nicht. Ich werde nicht fragen. Aber eines weiß ich: Sie wird bald sechzehn. Und sie hat noch Zeit. So viel Zeit. Und wenn du es versuchst, lässt sie dich vielleicht rein.

Mara

Mir stockt der Atem. Mama hat ihn vor fast einem Jahr geschrieben. Die Tinte ist an einigen Stellen verschmiert, als hätte sie gezögert, genau das aufzuschreiben, was sie fühlte... als hätte sie sich fast davon abgehalten, es überhaupt zu schreiben.

Sie hat darüber nachgedacht. Sie hat sich gewundert.

Ich presse meine Hand auf meinen Mund und schließe meine Augen.

Sie sollte alles wissen. Sie sollte mit allem Recht haben. Aber das hatte sie nicht. Sie hatte Zweifel.

Und wenn sie Zweifel hatte, dann kann ich das vielleicht auch. Vielleicht war mein Vater bereit, für mich da zu sein...

Ich atme aus und starre auf den Koffer vor mir. Ihre Sachen. Die Teile ihres Lebens.

Ich lasse meinen Blick durch den Raum schweifen. Dieser Raum fühlt sich nicht wie meiner an. Die Wände sind leer. Die Regale sind leer. Es ist, als hätte ich auf eine Fluchtmöglichkeit gewartet, auf den Moment, in dem ich beschließe, dass ich nicht hierher gehöre und es auch so meine.

Aber was, wenn ich nicht mehr warte? Was wäre, wenn ich bliebe?

Ich denke an Duncans winzige Finger, die sich um meine gelegt haben. Ich habe es mir noch nicht erlaubt, mit ihm zusammen zu sein, aber ich würde es gerne. Ich denke an Julia, die in der Küche steht, mit ihrem gesunden Essen und ihrem seltsamen Optimismus. Ich denke an meinen Vater, der Nacht für Nacht auf der Veranda sitzt und seine eigenen Geister mit sich herumträgt.

Vielleicht ist noch Zeit...

Das Urteil

Calloway hat sich auf einen Deal eingelassen. Eine geringere Haftstrafe, aber ein volles Schuldeingeständnis. Das fühlt sich nicht nach Gerechtigkeit an. Es fühlt sich nach gar nichts an.

Aber als ich vor dem Porträt meiner Mutter stehe, flüstere ich die Worte, die ich nie sagen konnte:

"Es tut mir so leid, Mama. Ich habe dich lieb. Ich vermisse dich."

Und zum ersten Mal seit dem Unfall habe ich das Gefühl, dass sie mich hört .

Langsam heilen

Julia sagt kein Wort über den Prozess. Aber am nächsten Morgen steht ein Teller mit Waffeln auf dem Tisch. Echte Waffeln. Mit Sirup. Und Butter.

Ich starre sie an. Dann auf sie.

Sie zuckt mit den Schultern und nippt an ihrem grünen Tee.

"Ich habe nachgegeben", sagt sie. "Sag es den anderen Veganern nicht."

Etwas Unerwartetes zerrt an meinen Mundwinkeln. Ein Lächeln. Klein, aber echt. Julia sieht es. Sie sagt nichts. Sie lächelt nur zurück.

Ich hebe meine Gabel auf. Vielleicht, nur vielleicht, könnte dieses Haus anfangen, sich wie ein Zuhause zu fühlen.

"Du musst etwas tun", sagt Julia, als ob sie meine Gedanken lesen könnte. "Tu etwas, damit sich dieses Haus wie ein Zuhause anfühlt. Pflanze die Lieblingsblumen deiner Mutter, damit du sie sehen und an sie denken kannst."

"Okay", sage ich leise. "Die Idee gefällt mir."

Aber bevor ich etwas anderes tue, muss ich mit meinem Vater sprechen. Wir müssen reinen Tisch machen, wenn ich... heilen soll.

Ich finde meinen Vater draußen auf den Stufen der Veranda sitzend.

Die Luft ist kühl und trägt den schwachen Duft von Julias seltsamen Lavendelkerzen in sich. Sie zündet sie jeden Tag an und schwört, dass sie die Energie des Hauses beruhigen. Früher habe ich mit den Augen gerollt, aber jetzt?

Seit ein paar Wochen bin ich hier und es stört mich nicht mehr so sehr.

Ich setze mich neben ihn. Er blickt überrascht zu mir rüber.

"Habe ich dich enttäuscht, Dad?"

"Was? Maeve! Niemals! Ich war nur ... schockiert, als du mir die Wahrheit gesagt hast. Du hattest es vor allen verborgen."

"Ich habe es nicht verheimlicht, Dad", sage ich. "Am Anfang nicht. Ich konnte mich wirklich nicht erinnern, was passiert war. Wir waren im Auto, es gab Scheinwerfer, und das Nächste, woran ich mich erinnere, ist, dass ich mit Mama auf dem Boden lag. Aber die Erinnerungen kamen zurück... Es war ein Fehler."

Er seufzt tief.

"Ich weiß, Schatz", sagt er. "Ich glaube, ich war einfach nicht darauf vorbereitet, dir ein Vater zu sein. Natürlich bin ich dein Vater. Aber ich war dein Vater nur von der Seitenlinie aus, nie aus der Nähe. Und jetzt das? Das hat mich unvorbereitet getroffen. Und ich wusste nicht, wie ich dir mit dem Verlust helfen sollte."

"Ich helfe mir selbst", sage ich schwach.

"Ich weiß", seufzt er. "Aber das ist mein Job, Maeve. Mama würde wollen, dass ich dir helfe. Aber ich mache das ziemlich lausig."

Ich starre vor mich hin, meine Finger verrenken sich in meinem Schoß. Die Worte fühlen sich schwer an, wie Steine in meiner Brust. Aber ich sage sie trotzdem.

"Ich will neu anfangen", sage ich.

Ich erwarte Zögern, Skepsis. Stattdessen wird das Gesicht meines Vaters etwas weicher.

"Ich war furchtbar", gebe ich zu. Die Worte schmerzen auf dem Weg nach draußen, aber ich nehme sie nicht zurück. "Zu dir. Zu Julia... Aber vor allem zu Duncan. Ich habe ihn nicht ein einziges Mal in den Arm genommen. Ich habe nicht mit ihm gespielt. Er ist ein Baby, das hat er nicht verdient."

Meine Kehle schnürt sich zu.

"Er hat etwas Besseres verdient. Ich werde besser sein."

"Du musst nicht perfekt sein, Maeve", sagt mein Vater. "Sei einfach hier."

Ich blinzle schnell und nicke, bevor die Tränen fließen können.

"Ich möchte ein Wandgemälde in seinem Zimmer malen", sage ich. Ich weiß nicht, woher die Idee kommt, aber sie fühlt sich richtig an. "Etwas Lustiges. Vielleicht Dinosaurier. Und ich werde mit Julia lernen, wie man veganes Curry macht. Ich meine, ich werde es hassen, aber trotzdem."

Mein Vater schüttelt kichernd den Kopf. Und dann zieht er mich zögernd in seine Arme. Und dieses Mal lasse ich ihn gewähren. Zum ersten Mal seit langer Zeit erlaube ich mir zu glauben.

Vielleicht, nur vielleicht... wird dieses Leben doch nicht so schlecht sein.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Personen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Charaktere und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.