Meine Highschool-Liebe kam 12 Jahre nach dem Abschluss zu mir nach Hause – sie hatte ein Kind, das mein Ebenbild war

Zwölf Jahre, nachdem sie mir beim Abschlussball das Herz gebrochen hatte, tauchte Catherine vor meiner Haustür auf und sie war nicht allein. Ein Junge stand neben ihr und beobachtete mich mit scharfen, vertrauten Augen. Einfach so kam die Vergangenheit, die ich verdrängt hatte, zurück.

Ich wuchs in einem Haus auf, in dem es sonntags nach Zimt und den Rest der Woche nach altem Holz roch. Meine Großeltern hatten nicht viel, aber sie hatten Liebe, und die verteilten sie auf mich wie Honig auf Maisbrot.

Wir wohnten in einem Haus mit zwei Schlafzimmern, in dem die Farbe von den Wänden abblätterte wie trockenes Laub im Herbst. Das Geld war knapp, aber ich fühlte mich nie arm. Erst als ich einen Fuß in die Schule setzte.

Die Schule war ein Schlachtfeld und ich trug die falsche Rüstung dafür. Meine Kleidung war sauber, aber nie neu. Mein Mittagessen war selbst gekocht, nicht im Laden gekauft. Die anderen Kinder erschnüffelten meine Andersartigkeit wie Bluthunde.

Ein guter Schüler zu sein, trug nicht zu meinem sozialen Ansehen bei. "Streber" war ihr Lieblingsname für mich, und sie warfen ihn wie Steine.

Es spielte keine Rolle, dass ich nicht petzte oder dass ich nicht viel redete. Meine Noten waren mein einziger Schutz, also klammerte ich mich an sie wie ein Ertrinkender an Treibholz. Wenn ich es nur in die Zukunft schaffte, würde ich nie wieder "das arme Kind" sein.

Ich war sechzehn, als ich Catherine kennenlernte.

Sie hatte eine Art zu gehen, als ob sie auf dem Weg zu etwas Wichtigem wäre. Ihr Haar war so braun, dass es in der Sonne wie Karamell aussah, und ihre Augen waren zu scharf, als dass man sie belügen könnte.

Sie war nicht wie die anderen. Sie saß in Chemie neben mir und sprach tatsächlich mit mir. Nicht "zu" mir, wie die meisten Schüler, sondern "mit" mir, als hätte ich etwas zu sagen.

"Hey, ich bin furchtbar in diesem Fach", gab sie eines Tages zu und drehte ihr Arbeitsblatt mit einem hilflosen Grinsen zu mir. "Kannst du mich vor dem Albtraum mit den Gleichungen retten?"

Das musste sie nicht zweimal sagen. Ich beugte mich vor, mein Herz pochte in meiner Brust, als wüsste es etwas, was ich nicht wusste.

Wir unterhielten uns die ganze Zeit – zuerst über Chemie, später über Musik und Filme und darüber, dass ihre Mutter von "Clean Eating" besessen war.

Wir haben gelacht. Damals habe ich nicht so viel gemacht. Ich begann, ihr Nachhilfe in Chemie zu geben und mit der Zeit verliebten wir uns ineinander. Die Leute schikanierten mich immer noch, aber es tat nicht mehr so weh, weil ich Catherine hatte.

An den Wochenenden fuhr sie uns in den Wald, damit wir allein sein konnten. Manchmal, wenn sie sich auf der Rückbank an mich schmiegte und meine Finger über ihre nackten Schultern strichen, hatte ich das Gefühl, dass alles perfekt war.

Ich hatte gedacht, sie sei nicht wie die anderen, aber ich hatte mich geirrt. Es stellte sich heraus, dass sie genau wie alle anderen war, die auf mich herabblickten, und ich fand es auf die schlimmste Art und Weise heraus.

Abschlussball. Ich wollte nicht hingehen, aber sie bat mich, ihr Date zu sein. Ich stand an der Bowle und beobachtete sie in ihrem dunkelblauen Kleid, das auf ihrer Haut leuchtete wie Mondlicht.

Sie drehte sich auf der Tanzfläche und ich nahm an, dass sie sich zu mir drehte.

Aber das tat sie nicht. Sie drehte sich in die Arme von Greg, Mr. Perfekter Haarschnitt persönlich. Greg war der reichste und beliebteste Junge der Schule. Er war alles, was ich nicht war.

Sie küsste ihn mitten auf der Tanzfläche und dann liefen sie zusammen weg. Am nächsten Tag fuhr ich zum College.

Das war die Nacht, in der ich eine neue Lektion lernte: Vertrauen gibt es nicht umsonst und Liebe kostet mehr, als ich zu geben hatte. Ich beschloss damals, mich auf meinen Erfolg zu konzentrieren und die Liebe beiseite zu legen.

Zwölf Jahre später hatte ich alles, wovon ich immer geträumt hatte.

Mein Haus war modern und schick. Mein Auto, das vor der Tür parkte, war eines dieser leisen elektrischen Ungetüme, die kaum ein Geräusch machten.

Ich hatte das Haus mit allem gefüllt, was ich als Kind nie gehabt hatte, aber ich hatte nicht herausgefunden, wie ich es mit Menschen füllen konnte. Vielleicht ist es das, was passiert, wenn man jahrelang Mauern baut, damit einem niemand etwas antun kann.

Ich hatte meinen Samstagmorgen-Kaffee schon halb ausgetrunken, als es klopfte.

Keine Lieferung. Sie stellen Pakete vor die Tür. Ein Nachbar? Vielleicht, aber keiner von ihnen hatte jemals zuvor geklopft. Das war einfach nicht die Art von Nachbarschaft.

Als ich die Tür öffnete, hielt ich den Atem an. Ich erkannte sie sofort. Catherines Augen waren immer noch zu scharf, um sie anzulügen, obwohl sie auf eine Weise weicher geworden waren, die ich nicht erwartet hatte. Aber sie war nicht allein.

Der Junge neben ihr war etwa zwölf Jahre alt. Er hatte lockiges Haar wie ich und seine Augen... sie waren scharf wie die ihren, aber auf eine Weise vertraut, die mein Herz ins Stocken brachte. Es war, als würde ich ein Foto meines jüngeren Ichs sehen.

"Hallo", sagte ich völlig verblüfft. "Ist das... das, wofür ich es halte?"

"Können wir reden?" Catherines Stimme war rauer, als ich sie in Erinnerung hatte. Als ob sie sie benutzt hätte, um zu viele harte Dinge zu sagen.

Ich trat zur Seite, und sie kamen herein.

Der Junge saß auf meiner Couch und schwang die Beine, als hätte er das schon tausendmal gemacht. Catherine blieb stehen und rang ihre Hände, als würde sie versuchen, etwas aus ihnen herauszupressen.

Sein Name war Jacob.

Ihr Blick wanderte zu mir, dann zu ihm und dann wieder zu mir. Sie biss sich auf die Lippe.

"Er ist dein Sohn", sagte sie, als wäre es etwas Einfaches. Als ob diese vier Worte meine Welt nicht in zwei Hälften teilen würden. "Bitte, gib uns eine Chance, eine Familie zu sein."

"Ich... mein Sohn?" Ich wusste, dass es wahr war, nur wenn ich ihn ansah, aber ich war nicht bereit, es zu glauben. "Du bist mit Greg abgehauen. Warum sollte ich dir jetzt noch irgendetwas glauben, was du sagst?"

Ihr Gesicht verknitterte. Ihr Blick wanderte zu Jacob und dann wieder zu mir. "So war es nicht", sagte sie und setzte sich auf die Kante der Couch. "Er hat mich verlassen. Meine Eltern haben mir den Geldhahn zugedreht. Ich habe versucht, dich zu finden, aber du warst schon weg."

Mein Herz brannte in meiner Brust, zu heiß, zu eng. "Ich werde ein Vater für ihn sein. Aber du und ich? Das ist vorbei, Catherine. Es war vor zwölf Jahren vorbei."

Sie nickte und ließ den Kopf sinken, als würde sie die Last aller Entscheidungen tragen, die sie je getroffen hatte. Ihre Stimme war kaum ein Flüstern, als sie nach Wasser fragte.

Ich habe nicht widersprochen. Ich ging einfach in die Küche, füllte ein Glas und zählte meine Atemzüge. Alles passierte auf einmal und in meinem Kopf drehte sich alles.

Als ich zurückkam, war sie weg.

Ich drehte mich zu Jacob um. Er saß immer noch auf der Couch und hatte seinen Blick nicht vom Fernseher abgewandt.

"Wo ist deine Mutter?", fragte ich mit fester Stimme.

"Sie ist abgehauen", sagte er mit zitternder Stimme und starrte auf den Bildschirm, als könnte er darin verschwinden, wenn er sich nur stark genug konzentrierte. "Es ist schwer, seit sie ihren Job verloren hat. Sie... sie kann es sich nicht leisten, sich um mich zu kümmern."

Zwei Stunden später saß ich ihm immer noch gegenüber, die Hände gefaltet, als würde ich beten, nur war ich mir nicht sicher, zu wem ich betete. Ich hatte einen Sohn... ein Kind, das in meiner Obhut zurückgelassen worden war. Und ich hatte keine Ahnung, was ich mit ihm machen sollte.

"Ich kenne dich nicht, Junge", sagte ich schließlich und rieb mir den Kiefer. "Und du kennst mich auch nicht."

Jacob sah auf, blinzelte langsam, sagte aber nichts. Doch da war ein Blick in seinen Augen, den ich gut kannte. Ich hatte ihn oft genug gesehen, wenn ich als Kind in den Spiegel schaute. Es war unheimlich, dass er mich jetzt wieder anstarrte.

"Aber es sieht nicht so aus, als würde Catherine bald zurückkommen. Willst du für eine Weile bei mir bleiben?", fragte ich und hasste es, wie unsicher ich klang.

Er zuckte mit den Schultern. "Ich denke schon."

"Du denkst, hm? Wie wär's, wenn wir uns erst mal besser kennenlernen, bevor du dich entscheidest? In der Nähe gibt es einen Laden, der tolle Pizza macht."

Er schaute mich an, als ob er mich testen wollte. "Okay. Ich liebe Pizza Hawaii."

Ich zuckte zusammen. "Ananas auf Pizza? Das ist kriminell."

Seine Lippen zuckten, und ich sah ein kleines Grinsen auf seinem Gesicht. "Die einzige Sorte, die ich mag."

Ich seufzte und holte mein Handy aus der Tasche. "Na gut, ein Mal. Aber danach gibt es in diesem Haus keine Ananaspizza mehr. Abgemacht?"

Sein Grinsen wurde noch breiter. "Abgemacht."

Zwei Jahre später erkannte ich das Haus nicht mehr.

Es lag nicht an den Möbeln oder der Farbe. Es waren die Geräusche. Das Lachen. Das Stampfen von Turnschuhen, die die Treppe rauf und runter liefen. Das Klappern der Schulrucksäcke, die trotz der Regel, die ich aufgestellt hatte, in den Flur geworfen wurden. Ich schimpfte immer noch darüber, aber es machte mir nicht wirklich etwas aus.

Jacob war ein paar Zentimeter gewachsen, seine Stimme hatte einen Knacks bekommen und seine Einstellung war schärfer geworden, aber das galt auch für unsere Beziehung. Wir stritten uns über Schlafenszeiten und Schulprojekte, aber irgendwie haben wir es dann doch hinbekommen.

Eines Nachmittags saßen wir auf der Couch und aßen Pizza. Pizza Hawaii. Ich habe mich nicht einmal mehr darüber beschwert.

"Hey", sagte er plötzlich, als ob es ihm gerade in den Sinn gekommen wäre. "Ich finde, du bist ein cooler Papa."

Ich blinzelte schnell und mein Herz schlug mir bis zum Hals. Ich sah weg und wischte mir über die Augen, als ob es nichts wäre.

"Ja, also..." Ich räusperte mich. "Du bist auch in Ordnung, Kleiner."

Er grinste, aber dieses Mal schaute ich nicht weg. Ich grinste meinen Jungen wieder an. Ich hätte nie gedacht, dass es mir so viel Spaß machen würde, ein Kind aufzuziehen.

Hier ist eine andere Geschichte: Als ich den Schreibtisch meines verstorbenen Vaters aufräumte, fand ich eine versteckte Schublade mit einem an mich adressierten Brief. Seine Worte waren zärtlich – bis sie ein schockierendes Geheimnis enthüllten, das er jahrelang mit sich herumgetragen hatte und das alles veränderte, was ich über mein Leben zu wissen glaubte.

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.