Drei Jahre lang verpasste mein Mann jeden meiner Geburtstage. Die Wahrheit erfuhr ich erst nach unserer Scheidung – Story des Tages

An meinem Geburtstag saß ich wieder allein an einem Tisch mit Kerzenlicht für zwei. Drei Jahre, drei Versäumnisse und ein verspäteter Ehemann, der immer Ausreden hatte. Aber an diesem Abend hatte ich genug. Ich sagte ihm, dass es vorbei sei... und ich dachte, ich meinte es ernst – bis ich die Wahrheit erfuhr, die er verheimlicht hatte.

Die Eckkabine lag versteckt, genau wie ich es mochte. Weit genug weg vom Lärm, aber nah genug am Fenster, um die Welt vorbeiziehen zu sehen.

Die Backsteinmauern verströmten ein gemütliches Schweigen, als würden sie Geheimnisse verbergen.

Von oben ertönte alter Jazz, leise und langsam, wie ein Herzschlag. Ich habe diesen Ort geliebt.

Die Kerze auf meinem Tisch flackerte, das Wachs bildete eine kleine Lache am Boden. Sie war schon halb leer – genau wie der Wein in meinem Glas.

Der Stuhl mir gegenüber war leer und unberührt. Nicht einmal eine Falte in der Serviette.

Der Kellner war bereits zweimal vorbeigekommen. Jedes Mal fragte er mich mit einem freundlichen Lächeln, ob ich etwas bestellen wolle. Jedes Mal hatte ich gesagt: "Nur noch ein paar Minuten."

Aber als er ein drittes Mal kam, veränderte sich sein Lächeln. Es war das, das man jemandem schenkt, der einem langsam leid tut.

"Möchten Sie bestellen, Ma'am?", fragte er sanft.

Ich habe nicht sofort aufgeschaut. Ich starrte nur auf den leeren Sitz.

Dann blinzelte ich, zwang mich zu einem Lächeln, das meine Augen nicht erreichte, und sagte: "Ich werde bald gehen."

Er nickte und trat mit ruhiger Anmut zurück, aber ich konnte es spüren – das Mitleid, das in dem Raum schwebte, wo eine Feier hätte sein sollen.

Ich faltete meine Serviette sorgfältig, als ob es wichtig wäre.

Ich warf mir meine Handtasche über die Schulter. Meine Absätze hallten auf den Kacheln wie eine zu laut tickende Uhr.

Ich ging an Tischen vorbei, an denen Paare mit Gläsern anstießen, leise lachten und sich ineinander verloren.

Draußen biss die Nachtluft an meiner Haut. Es war die Art von Kälte, bei der man sich wach fühlt, auch wenn man es nicht will.

"Sarah!"

Ich erstarrte.

Ich drehte mich um. Und da war er. Mark. Mein Mann. Außer Atem, die Krawatte schief, das Haar vom Wind zerzaust.

"Es tut mir so leid", sagte er. "Es war viel Verkehr und ich..."

"Nein", sagte ich. Die Worte blieben mir wie Eis in der Kehle stecken.

"Das kannst du nicht schon wieder tun."

"Ich habe es versucht..."

"Du hast es drei Jahre lang versucht, Mark. An drei Geburtstagen. Jedes Mal warst du "beschäftigt" oder "zu spät" oder "vergessen". Mir reicht's."

"Ich wollte nicht..."

"Das ist mir egal." Meine Stimme brach, aber ich hielt sie ruhig.

"Ich bin deine Frau. Ich verdiene mehr."

Er sah weg.

"Morgen bekommst du die Scheidungspapiere", sagte ich.

Und ich ging weg, meine Absätze klackten auf dem Bürgersteig. Er folgte mir nicht. Er stand einfach nur da – allein unter der Straßenlaterne.

Zwei Wochen, nachdem die Scheidungspapiere unterschrieben und besiegelt waren, war die Welt wieder ruhig geworden.

Die Stille in meinem Haus fühlte sich nicht mehr scharf an – nur noch taub. An diesem Nachmittag trank ich gerade lauwarmen Kaffee und faltete Handtücher, als ein Klopfen durch das Haus hallte.

Ich öffnete die Tür und da stand sie: Evelyn, Marks Mutter.

Sie sah anders aus. Sie war nicht mehr so ordentlich und verurteilend wie sonst.

Ihr Haar war vom Wind zerzaust und ihr Gesicht, das normalerweise vor Stolz straff ist, war gezeichnet und weich, als würde sie etwas Schweres tragen.

"Ich weiß, dass ich nicht deine Lieblingsperson bin", sagte sie und umklammerte mit beiden Händen eine steife Ledertasche.

"Und ich weiß, dass du mich wahrscheinlich nicht sehen willst. Aber ich muss dir etwas sagen."

Ich habe nichts gesagt. Ich bin einfach zur Seite getreten.

Wir saßen am Küchentisch wie Fremde an einer Bushaltestelle. Die Uhr tickte zu laut. Ich wartete.

Sie räusperte sich.

"Du warst schon immer ... starrköpfig", sagte sie. "Nicht einfach. Aber ich habe nie daran gezweifelt, dass du meinen Sohn liebst."

"Das habe ich", sagte ich, meine Stimme war flach.

Sie nickte. "Nun, er hat dich auf jeden Fall geliebt. Auch wenn er eine seltsame Art hatte, es zu zeigen."

Ich schaute auf meine kaputte Tasse. "Er hatte viele Chancen."

Sie hat nicht widersprochen. Sie griff nur in ihre Handtasche und schob ein kleines gefaltetes Papier auf den Tisch.

"Es gibt etwas, das du nicht wusstest. Ich dachte nicht, dass es mir zusteht, aber jetzt... jetzt denke ich, dass es schlimmer ist, es dir vorzuenthalten."

Ich entfaltete es. Es war eine Adresse. Handgeschrieben.

"Was ist das?"

Sie stand auf und schloss den Reißverschluss ihres Mantels.

"Sieh es dir selbst an. Du brauchst nicht mit ihm zu reden. Du brauchst nicht einmal aus dem Auto auszusteigen. Aber wenn es dich jemals interessiert hat, und sei es auch nur ein bisschen, solltest du es wenigstens wissen."

Dann war sie weg, ihr Mantel wehte im Wind wie eine Fahne.

Auf dem Friedhof war es still – zu still, als würde das Land selbst den Atem anhalten.

Der Kies knirschte unter meinen Schuhen, als ich an alten Grabsteinen vorbeikam, die vom Wetter und der Zeit glatt geschliffen waren.

Die Eichen, die den Weg säumten, standen hoch, ihre Äste hingen schwer und ihre Blätter flüsterten mir Geheimnisse zu, die ich nicht hören wollte.

Langsam ging ich zwischen den Reihen hindurch und las die Namen von Fremden, manche jung, manche alt. Jeder von ihnen war von Trauer gezeichnet.

Meine Brust fühlte sich eng an, als würde etwas gegen meine Rippen drücken. Dann fiel mein Blick darauf.

Lily Harper Geboren: 12. Oktober 2010 – Gestorben: 12. Oktober 2020

Ich blieb stehen. Meine Hände wurden kalt. Mein Geburtstag. Der gleiche Tag. Die Zahlen starrten mich an, als wüssten sie, dass ich irgendwann da sein würde.

Es gab keine lange Nachricht. Keine in den Stein gemeißelten Blumen. Nur ihr Name, ihre Daten und das Gewicht eines kurzen Lebens, das in zwei Hälften geteilt wurde.

Ich stand wie erstarrt da und las die Inschrift wieder und wieder, als ob ich sie mit einem Blinzeln umdeuten könnte. Aber es änderte sich nicht. Das würde sie auch nie.

Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken und ich streckte meine Hand aus, um mit zitternden Fingern über den Rand des Steins zu streichen.

Dann hörte ich ihn.

"Was tust du hier?"

Ich drehte mich langsam um. Mark.

Er sah dünner aus. Seine Jacke war staubig und seine Augen – diese weichen braunen Augen – waren eingefallen, als hätte ihn der Schlaf vergessen.

"Ich habe nicht erwartet, dich zu sehen", sagte er mit flacher, ruhiger Stimme.

"Das habe ich auch nicht erwartet", flüsterte ich. "Wer war sie?"

Er starrte auf das Grab.

"Meine Tochter. Aus meiner ersten Ehe."

Die Worte trafen mich wie ein Schlag in die Brust.

"Sie war zehn", sagte er nach einer Pause.

"Autounfall. Ihre Mutter und ich ... wir haben es nicht geschafft. Wir haben uns kurz nach der Beerdigung scheiden lassen."

Ich konnte nicht sprechen. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Alles, was ich tun konnte, war, neben dem Grab zu knien.

Jemand – er selbst, vermutete ich – hatte frische Blumen in einem Einmachglas hinterlassen.

Sie waren schon etwas verwelkt, aber immer noch wunderschön. Und neben ihnen lag ein kleines Diadem aus Plastik.

So eines, das kleine Mädchen tragen, wenn sie sich wie eine Prinzessin fühlen wollen.

"Bist du jedes Jahr hierher gekommen?", fragte ich, kaum lauter als der Wind.

Er nickte.

"Jedes Jahr. An ihrem Geburtstag."

"An meinem Geburtstag", sagte ich.

Er schaute weg, sein Kiefer spannte sich an.

"Ich wollte für dich da sein. Ich habe es versucht. Aber ich konnte nicht beides tun. Ich wusste nicht, wie ich dich feiern und gleichzeitig um sie trauern sollte. Es fühlte sich wie Verrat an. Von euch beiden."

Wir saßen auf einer Holzbank am Rande des Friedhofs, weit genug von den anderen Gräbern entfernt, dass wir uns allein fühlten, aber nah genug, um den Wind zu hören, der wie ein leises Lied durch die Blätter strich.

Die Luft war feucht, es roch nach nasser Erde und dem süßen Duft von gefallenen Blättern. Irgendwo in der Nähe rief eine Krähe, scharf und einsam.

Ich ließ meinen Blick lange Zeit auf den Boden gerichtet. Mein Herz war voll von zu vielen Dingen, um sie zu benennen. Schließlich brach ich das Schweigen.

"Ich dachte, es wäre dir egal", sagte ich. Meine Stimme klang klein, sogar für mich. "Ich dachte, du hättest mich vergessen."

Mark schaute zu mir herüber, sein Gesicht war müde und ehrlich. "Ich habe dich nie vergessen", sagte er. "Kein einziges Mal. Ich habe dich geliebt, Sarah. Das tue ich immer noch."

Ich schaute auf seine Hände hinunter, die in seinem Schoß ruhten. Ich kannte diese Hände. Sie hatten meine einst über so viele Abendessen hinweg gehalten.

Sie hatten die Lautstärke aufgedreht, als wir im Wohnzimmer tanzten.

Sie hatten mir auf langen Autofahrten den Rücken gestreichelt und bei traurigen Filmen nach mir gegriffen.

"Du hättest es mir sagen sollen", sagte ich, und meine Stimme war schärfer, als ich wollte.

Er schaute weg, dann wieder zurück. "Ich hatte Angst", sagte er.

"Angst, dass du gehen würdest. Angst, dass alles zusammenbricht, wenn ich die Tür öffne."

Ich nickte langsam.

"Du hättest mir vertrauen sollen."

Er schluckte schwer und blinzelte schnell, als ob er sich gegen alles wehren würde, was er seit Jahren nicht mehr gesagt hatte.

"Ich weiß", sagte er.

"Du hast Recht."

Ich atmete lange aus und starrte in die Bäume.

"Ich kann nicht ändern, was ich getan habe. Und du kannst es auch nicht. Aber vielleicht..." Ich hielt inne und drehte mich zu ihm um.

"Vielleicht können wir ändern, was als nächstes kommt."

Er sah mich an und ich sah, wie sich etwas in seinen Augen veränderte. Etwas Weiches. Hoffnung, vielleicht.

"Ich sage nicht, dass wir zu dem zurückkehren sollen, was vorher war", fügte ich hinzu.

"Aber vielleicht versuchen wir es noch einmal. Von Anfang an. Keine Lügen. Kein Schweigen. Keine Geheimnisse."

Mark blinzelte ein paar Mal und lächelte vorsichtig. "Das würde mir gefallen", sagte er knapp über ein Flüstern hinaus.

Ich nickte. "Dann versuchen wir es."

Ein Jahr später fühlte sich die Welt weicher an. Der Schmerz war zwar nicht verschwunden, aber er war nicht mehr so scharf.

Mark und ich standen Seite an Seite an Lilys Grab, in Mäntel gehüllt, und unser Atem war in kleinen Wolken zu sehen.

Der Wind rauschte in den Bäumen um uns herum, und die Blätter – golden, rot und braun – tanzten über das Gras.

Ich bückte mich und stellte einen kleinen Schokoladenkuchen auf den Boden, gerade groß genug für eine Kerze. Mark kniete sich neben mich und stellte vorsichtig ein Foto von Lily hin.

Sie grinste breit und trug dasselbe Plastik-Diadem, das ich vor Monaten gesehen hatte.

Meine Brust zog sich zusammen, aber nicht vor Schmerz – sondern vor Liebe. Für ein Mädchen, das ich nie kannte, aber jetzt in meinem Herzen trug.

Wir blieben noch eine Weile schweigend und fuhren dann zu einem ruhigen Diner etwas außerhalb der Stadt. Dort gab es karierte Böden und warmen Kaffee.

Wir teilten uns ein Stück Apfelkuchen an einem Eckstand. Derselbe, an den die Leute kamen, um wieder anzufangen.

Mark griff in seine Manteltasche und reichte mir eine kleine, sorgfältig verpackte Schachtel.

"Das ist für deinen Geburtstag", sagte er.

Ich öffnete es langsam. Darin befand sich eine goldene Halskette mit einem kleinen Anhänger in Form einer Lilie.

Meine Augen tränten. "Sie ist wunderschön", sagte ich, wobei ich meine Stimme kaum halten konnte.

"Ich werde nie wieder einen verpassen", sagte er.

"Ich weiß", flüsterte ich und griff nach seiner Hand.

Denn jetzt feierten wir nicht nur ein Leben. Wir ehrten zwei.

Und das Beste daran: Wir taten es gemeinsam.

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Dieser Beitrag wurde von Geschichten aus dem Alltag unserer Leserinnen und Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen oder Orten ist rein zufällig. Alle Bilder dienen nur der Illustration. Teile deine Geschichte mit uns; vielleicht verändert sie das Leben von jemandem. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com.