Die Enträtselung des Thursday Lunch Club

Für Jessica bedeutete der „Thursday Lunch Club” Freundschaft. Doch unter den geschliffenen Gläsern und dem höflichen Lächeln brodelt die Bitterkeit. Wenn versteckte Grenzen überschritten werden, muss sie sich entscheiden: Soll sie still und klein bleiben oder alles riskieren, um zu entkommen?

Sie nannten sich selbst den Thursday Lunch Club. Als ob es heilig wäre. Dieselbe Zeit, derselbe Tisch am Fenster im Bistro.

Claire saß immer am Kopfende, die Beine gekreuzt, die silbernen Reifen glitzerten wie kleine Kronen. Marcy bestellte das erste Glas Wein, noch bevor ihr Mantel die Stuhllehne berührte. Debbie lächelte zu viel und sagte zu wenig und rührte ihren Eistee noch lange nachdem das Eis geschmolzen war.

Ich lernte die Regeln schnell. Lächle. Lache. Stell niemanden in den Schatten. Vor allem nicht Claire.

Ich war die Außenseiterin. Die Witwe. Ein neuer Mensch, der in ihren Kreis gezogen wurde, nicht weil ich zu ihnen passte, sondern weil man sich in der Trauer an alles klammern kann. Sogar an Fremde.

Sogar an kantige Frauen, die mich ansahen, als wäre ich etwas Zerbrechliches, dem sie nicht trauen konnten, dass es nicht zerbricht.

Claire fand mich nach Phils Beerdigung. Sie tauchte überall auf.

Überall.

Auf dem Markt, beim Yoga, sogar im Kirchenfoyer an einem Sonntag, als ich vergaß, wie sehr ich es hasste, dort allein zu sein. Sie zogen mich schnell an. Zuerst dachte ich, sie mögen mich. Jetzt weiß ich es besser. Ich war harmlos.

Sicher. Eine Erinnerung daran, dass sie es noch drauf hatten.

Nach drei Monaten beherrschte ich die Kurzschrift. Marcy verachtete ihren Ex-Mann, liebte aber seine Unterhaltszahlungen. Debbies Jüngster war ausgezogen und sie klammerte sich an Fotos wie an einen Rettungsanker. Claire sprach nie wirklich über ihr Privatleben. Sie herrschte, lächelte und verdrehte manchmal die Augen, wenn ihr etwas nicht gefiel.

Trotzdem funktionierte es. Bis zu dem Nachmittag, an dem ich den Fehler machte, Daniel anzusprechen.

Es fing eigentlich ganz harmlos an. Wir waren bei unserer zweiten Flasche Wein, die Stimmung war locker und warm.

"Ich vermisse die kleinen Dinge an Phil", gab ich leise zu und schaute auf mein Stück Käsekuchen. "Wie zum Beispiel, dass er die undichte Spüle repariert oder seine Socken überall liegen lässt. Blöde Dinge. Aber es trifft dich, weißt du?"

Der Tisch wurde auf diese höfliche, spröde Art still. Debbie griff nach mir und drückte meine Hand. Claire legte den Kopf schief, berechnend und elegant.

"Aber", fügte ich hinzu und versuchte, die Stimmung aufzulockern. "Ich habe jemand Neues kennengelernt. Lässig. Sehr zwanglos. Es hilft mir..."

Das erregte ihre Aufmerksamkeit. Ich meine, natürlich hat es das. Sie fühlten sich von allem angezogen, das auch nur die kleinste Spur von Klatsch und Tratsch enthielt.

"Jemand Besonderes, Jess?" fragte Claire und faltete ihre Serviette ordentlich zusammen.

"Er ist nett", sagte ich vage. Ich wollte nicht zimperlich sein, aber ich war auch nicht bereit, irgendwelche Details zu verraten. "Es ist einfach ... schön, jemanden zum Reden zu haben."

"Wie heißt er?" Marcy beugte sich vor.

"Daniel", sagte ich zögernd. "Er ist ein Architekt."

Das schien alles zu ändern. Sie wussten etwas, was ich nicht wusste. Natürlich würde ich das später verstehen, nachdem Daniel mir die Wahrheit gesagt hatte.

Claires Augen verengten sich nicht. Sie weiteten sich auch nicht. Sie waren ganz still, so still, dass man sich instinktiv abstützt. Sie faltete ihre Serviette wieder zusammen, diesmal fester.

„Oh“, sagte sie mit einer luftlosen, fast spöttischen Stimme. „Daniel, der Architekt.“ Blond? Wunderschön?“

Es gab eine Pause, die die Wärme aus dem Raum saugte. Marcy hustete in ihren Wein. Debbie starrte angestrengt auf ihren Schoß.

"Charmanter Mann", murmelte Claire, als wäre es ein privater Scherz, den ich nicht verstehen würde.

Das war's. Keine Explosion. Kein dramatischer Ausbruch. Nur dieses Lächeln, dünn und scharf wie Glas.

Aber danach veränderte sich alles.

Nachrichten, die gelesen wurden. Einladungen, die nicht ankamen. Am nächsten Donnerstag "vergaßen" sie, mir zu sagen, dass das Mittagessen abgesagt wurde. Claires stilles Dekret schlug Wellen nach außen. Die anderen folgten.

Ich hätte es dabei belassen sollen. Ich hätte Daniel vergraulen sollen, so wie sie mich vergrault hatten.

Aber Trauer macht nicht weise. Sie macht dich hungrig. Ich habe mit Daniel nicht über die Damen vom Lunch Club gesprochen. Ich habe ihre Reaktion auf ihn nicht erwähnt. Ich habe mich auch nicht an sie gewandt. Ich musste ihn einfach für mich behalten. Phil war der Einzige, den ich einweihte, Daniel würde das nie sein. Er war nur für das Jetzt da.

Also klammerte ich mich an ihn, an mitternächtliche SMS und langsame Küsse, die nach Reue schmeckten ... denn er war da, und ich war am Verhungern.

Drei Wochen später schrieb Claire eine SMS. Das Mittagessen war wieder angesetzt.

"Nichts für ungut, Jess!", hatte sie am Telefon gesagt. "Das Leben war anstrengend, Schatz."

Ich hätte es besser wissen müssen.

Das Bistro fühlte sich kälter an, als ich an diesem Tag hereinkam. Claires Lächeln war breiter als sonst, die Zähne zu weiß für den weinroten Lippenstift.

"Du siehst toll aus", sagte sie mit zuckersüßer Stimme. "So... lebendig."

Marcy war bereits beschwipst, ihre Augen waren glasig, als sie zu laut über etwas lachte. Debbie stocherte in ihrer Speisekarte herum und klopfte nervös mit den Nägeln.

Wir redeten.

Über Pilates, die Grundsteuer und darüber, dass sich die Tochter von jemandem verlobt hat. Smalltalk, der sich über scharfe Kanten hinzog. Ich antwortete, wenn ich musste, und tat so, als würde ich nicht bemerken, dass Claire mich beobachtete wie eine Schlange, die darauf wartet, zuzuschlagen.

Dann ließ sie ihr Handy auf den Tisch fallen. Bildschirm nach oben.

Mein Magen sank, noch bevor sich meine Augen richtig konzentrieren konnten.

Da war es.

Meine gesamte Textkette mit Daniel, offen für alle sichtbar.

"Daniel hat das an mich weitergeleitet. Es braucht nicht viel, damit er sich dazu herablässt. Als ich gemerkt habe, dass du dich mit ihm triffst, habe ich einfach gefragt...", sagte sie. "Er ist schließlich mein Ex-Mann. Das wusstest du doch, oder?"

Es gab nichts Skandalöses. Keine Nacktbilder, keine Liebeserklärungen. Nur Intimität. Nur die nächtliche Einsamkeit, die in Worte gefasst wurde. Aber es fühlte sich wie ein großer Verrat an. Es war ein Verrat.

"Das war eine ziemlich interessante Lektüre", sagte Claire süßlich. "Sag mal, Jessica. Wann genau hattest du vor zu erwähnen, dass du dich mit meinem Ex-Mann triffst?"

Debbie schnappte nach Luft, als wäre das ein Drehbuch. Marcy schnaubte in ihr Glas.

„Ich wusste nicht, wer er war, als wir uns kennengelernt haben“, sagte ich mit fester Stimme. „Als der Lunch Club unser Ding wurde, meine ich. Ich wusste, dass du geschieden bist, Claire, aber ich wusste nicht, mit wem du verheiratet warst. Vor all dem hier ...“ Phil war meine ganze Welt, also war ich von dieser Welt isoliert. Aber ich fand später heraus, dass Daniel dein Ex-Mann war. Ich hätte es dir sagen sollen. Habe ich aber nicht. Er war in gewisser Weise mein Rettungsanker.“

Dieser Teil war wahr. Meistens.

Als ich Daniel in dem überfüllten Buchladen traf, wusste ich nicht, dass er Claires Person war. Als wir uns unterhielten, bis sie schlossen, und er mir anbot, mich zu meinem Auto zu bringen. Als ich mir zwei Dates später von ihm einen Gutenachtkuss geben ließ. Er hat es nicht erwähnt, also wie hätte ich es wissen sollen?

Aber ich fand es früh genug heraus.

Es geschah in der Nacht, als er zum ersten Mal bei mir übernachtete. Ich kuschelte mich an ihn, der Schlaf lag schwer in meinen Adern, als er etwas davon murmelte, dass er Angst davor hatte, Claire zu treffen.

"Claire wer?" fragte ich im Halbschlaf.

Und sein Zögern war lauter als die Worte, die folgten.

Seine Claire war meine Claire. Claire vom Lunch Club.

Danach lag ich hellwach da.

Der Name klapperte die ganze Nacht in meiner Brust wie Kleingeld. Ich habe gegoogelt, während er schlief. Fotos von Wohltätigkeitsveranstaltungen, Stadtfesten, Hochzeiten von Freunden. Claire, perfekt herausgeputzt, lächelte auf jedem einzelnen Foto neben Daniel. Ex-Ehemann, hieß es in den Artikeln.

Geschieden. Hässliche Trennung. Gerüchte über Verbitterung.

Trotzdem bin ich geblieben.

Ich sagte mir, dass es nicht mein Problem sei. Sie waren vorbei. Wir waren neu. Ich hatte etwas Gutes verdient.

Aber tief im Inneren wusste ich es. Du weißt es immer.

Claires Augen glitzerten jetzt und beobachteten mich. Sie lehnte sich vor, stützte die Ellbogen auf den Tisch und verschränkte die Finger wie eine Frau, die ein Urteil spricht.

"Aber du bist geblieben", flüsterte sie. "Du bist geblieben, weil du wusstest, dass es mich verletzen würde."

"Es ging nicht um dich."

Die Worte fielen mir automatisch heraus. Eine Verteidigung, an die ich nicht einmal geglaubt habe.

Nicht wirklich. Nicht hier, wo sich alles immer um Claire drehte. Sie lachte, aber es war nicht echt.

"Alles dreht sich um mich, mein Schatz", sagte sie. "Besonders in dieser Stadt."

Marcy stürzte ihren Wein hinunter, sodass die Flüssigkeit über den Rand schwappte.

"Du wolltest immer eine von uns sein, Jessica. Jetzt bist du nur noch ein Klischee."

Ihre Stimme zitterte bei diesem letzten Wort. Sie war wütend. Aber nicht nur auf mich.

Ich sah sie an. Ich sah sie wirklich an. Die Schminke in ihren Augenwinkeln war gesprungen. Ihr Armband rutschte an einem zu dünnen Handgelenk herunter. Die Art von Müdigkeit, die man wie eine Rüstung trägt.

Debbie sprach leise, fast zu leise, um es zu hören.

"Du bist nicht einsam, Jessica. Du brauchst nur jemanden, der dir sagt, dass du noch etwas wert bist", sagte sie.

Nicht grausam. Schlimmer. Mitleidig.

Ich saß da, die Hitze kroch mir in den Nacken und ich spürte, wie sie mich Wort für Wort auseinander nahmen.

Denn sie hatten nicht Unrecht.

Ich hatte mich an Daniel geklammert wie Treibholz. Er war nicht gut. Er war nicht richtig. Er war einfach da. Und in der Trauer fühlt sich die Nähe wie Liebe an.

Claire lehnte sich siegessicher zurück.

Ich faltete langsam meine Serviette. Ich glättete sie mit Fingern, die nicht zitterten. Nicht mehr.

Dann sprach ich.

"Claire, du bist nicht wegen Daniel und mir wütend. Du bist sauer, weil er nicht zu dir zurückgekrochen ist. Und warum sollte er?"

Die Worte fühlten sich zackig an, als sie meinen Mund verließen. Aber sie waren richtig. Claire zuckte zusammen, nicht sehr stark, aber es reichte, um mich zu bemerken. Für den Bruchteil einer Sekunde wackelte ihre Fassung, dann richtete sie sie wieder auf, wie immer.

Da sah ich es, so klar wie das Sonnenlicht. Sie vermisste ihn nicht einmal. Sie vermisste es, der Mittelpunkt zu sein, um den sich alle drehten. Und ich war nicht mehr in ihrer Umlaufbahn.

Ihr Gesicht wurde wieder kalt und ausdruckslos. Zu spät. Ich hatte sie bereits durchschaut.

Ich hörte nicht auf. Ich konnte es nicht.

Ich drehte mich zu Marcy um, die ihr Weinglas so fest umklammerte, dass ihre Knöchel weiß geworden waren.

"Du lachst lauter, je mehr du trinkst. Aber es übertönt doch nichts, oder?" sagte ich, meine Stimme weich und tödlich. "Er hat dich betrogen und du bist geblieben. Du bist geblieben und hast es Vergebung genannt."

Ihre Augen blitzten auf, Schmerz und Wut vermischten sich, aber sie leugnete es nicht. Wut und Scham kämpften auf ihrem Gesicht und in dieser Sekunde sah sie... viel kleiner aus als die Version von sich selbst, die sie so sehr zu präsentieren versuchte.

Bevor ich fortfahren konnte, kam eine Kellnerin an den Tisch. Sie war jung, unbeholfen und hielt ein Tablett mit leeren Gläsern in der Hand.

"Ähm, kann ich die abräumen?", fragte sie und schaute nervös zwischen uns hin und her.

Selbst sie konnte die dicke, giftige Luft spüren, die über unserem Tisch hing.

"Nicht jetzt", schnauzte Claire und ihre Stimme war wie Eis, das die Spannung zerschnitt.

Die Kellnerin nickte schnell und zog sich zurück. Erleichterung blitzte über ihr Gesicht, als sie in Richtung Küche verschwand.

Ihr kurzes Eindringen unterbrach den Rhythmus, aber nicht den Moment. Ich beruhigte mich, um mein Herzrasen zu unterbrechen.

Schließlich drehte ich mich zu Debbie um. Die süße, ruhige Debbie, die aussah, als wollte sie in ihrem Stuhl verschwinden.

"Du hasst mich nicht", sagte ich sanft. "Du hasst es, dass du unsichtbar bist, wenn es jemand anderem noch schlechter geht."

Debbies Augen füllten sich augenblicklich. Sie fuhr sich mit der Hand zum Mund und versuchte, sich zusammenzureißen, aber ihre Schultern sackten ein, als hätte ich ihren sorgfältig aufgebauten Panzer zerbrochen. Dann sah sie Claire an, nur eine Sekunde lang, und dann sah ich es.

Den Zweifel. Die Erkenntnis, dass Claire doch nicht die Sonne war.

Es folgte Stille. Schwer, bedrückend. Aber zum ersten Mal hat sie mich nicht erdrückt.

Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und betrachtete sie. Claire mit ihren harten Augen. Marcy, die zu schnell blinzelte, um die drohenden Tränen zu verbergen, und Debbie, die sich leise aufrichtete.

Eine Sekunde lang empfand ich fast etwas Zärtliches. Nicht für sie. Sondern für mich selbst. Für die Version von mir, die einst verzweifelt genug gewesen war, um ihre Anerkennung zu wollen.

"Ich wollte dazugehören", sagte ich leise und stand auf, während ich meine Tasche zusammensuchte. Meine Stimme zitterte überhaupt nicht. "Aber warum sollte ich hierher gehören wollen?"

Keiner hielt mich auf. Keine Entschuldigung, kein Geständnis in letzter Minute.

Claire rückte ihre Ohrringe mit langsamen, präzisen Bewegungen zurecht und weigerte sich, meinen Blick zu erwidern. Marcy schenkte sich mit zitternden Händen ein weiteres Glas Wein ein. Debbie wischte sich die Augen. Als sie aufblickte, war es nicht mehr Claire.

Ich ließ sie in ihrem perfekt kuratierten Elend erstarren und ging aus dem Bistro in die kühle Nachmittagsluft hinaus.

Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich mich nicht einsam.

Ich fühlte mich frei.

Das Packen am nächsten Tag fiel mir leichter, als es hätte sein sollen.

Langsam, fast ehrfürchtig, faltete ich Kleidung, die mir nicht mehr wichtig war. Pullover, die ich zu den endlosen Mittagessen trug. Kleider, die ich sorgfältig ausgesucht hatte, um nicht zu glänzen, um mich nicht zu verletzen.

Sie wanderten ohne Zeremonie in die Kisten.

Bücher folgten. Einige liebte ich. Einige kaufte ich, weil Claire sie einmal bei Rucolasalat und knackigem Rosé erwähnt hatte, wobei ihre Stimme ein Urteil über "Frauen, die ihre Zeit mit Fluff verschwenden" enthielt.

Auch sie wanderten in die Kiste.

Die Fotos kamen zuletzt. Lächelnde Gesichter, eingefroren in perfekten Momenten. Ich zögerte nur einmal: ein Foto von Phil, der mich von einem Picknicktisch aus angrinst, die Sonne in den Augen. Ich fuhr mit dem Daumen darüber, bevor ich es wegsteckte.

Nicht zum Ausstellen. Noch nicht. Sondern um es zu behalten. Ganz leise.

Während ich arbeitete, surrte mein Telefon zweimal. Daniel.

Ich ließ es beide Male erklingen. Es juckte mich nicht, abzunehmen. Nicht mehr.

Ich war nicht wütend auf ihn. Nicht wirklich. Er war nur ein weiteres hohles Ding, mit dem ich versucht hatte, mich zu füllen. Ein weicher Ort, an dem ich landen konnte, während mein Kummer scharfe Zähne hatte. Er gab mir Trost, ich gab ihm Bequemlichkeit. Keiner von uns beiden war auch nur annähernd vollständig.

Als die letzte Schachtel zugeklebt war, setzte ich mich auf die Kante meines zerwühlten Bettes und scrollte durch mein Handy.

Der Gruppenchat des Thursday Lunch Club blinzelte mich an. 12 ungelesene Nachrichten.

Ich habe sie nicht gelesen. Das brauchte ich auch nicht. Ich wusste, was sie sagen würden. Belanglose Sticheleien. Vorgetäuschte Besorgnis. Vielleicht sogar ein verzweifelter Olivenzweig, der so verdreht ist, dass er mich verletzen soll.

Ich hielt meinen Finger auf den Gruppennamen, bis "Chat löschen?" erschien.

Ich tippte auf Ja.

Dann blockierte ich sie, einen nach dem anderen. Claire. Marcy. Debbie.

Jede Blockade fühlte sich an, als würde ich eine Tür sanft, aber bestimmt schließen. Nicht zuschlagen. Sondern nur, dass ich sie leise und dauerhaft aussperre. Ich fühlte mich gut. Als würde ich das Haus vor einem Sturm verriegeln. Als würde ich mich endlich schützen, nachdem ich viel zu lange alle Türen und Fenster weit offen gelassen hatte.

Auf der Fahrt aus der Stadt war es still. Keine Musik. Nur das gleichmäßige Brummen der Reifen auf dem Asphalt, das mich von einem Leben wegbrachte, das zu klein und zu grausam geworden war.

Die erste Stunde lang fühlte ich mich... leer. Als würde ich eine Schicht abstreifen und wüsste nicht, was darunter verblieben war.

Aber irgendwo hinter der Bezirksgrenze veränderte sich die Leere.

Es war keine Einsamkeit. Nicht mehr. Es war Raum.

Raum zum Atmen. Raum, um zu entscheiden, wer ich war, wenn ich nicht nach Anerkennung strebte oder mich an vertrauten Schmerz klammerte.

Spontan nahm ich an einer roten Ampel mein Handy in die Hand und scrollte durch meine Kontakte, bis ich sie fand.

Leah. Meine Mitbewohnerin vom College. Jemand, mit dem ich seit Jahren nicht mehr gesprochen hatte. Nicht aus Wut oder wegen eines Dramas. Nur wegen des Lebens. Einfach nur... Distanz.

Ich drückte auf Anrufen.

Sie nahm nach dem zweiten Klingeln ab, ihre Stimme war warm und so schmerzlich vertraut.

"Jess? Ist alles in Ordnung?"

Ich schloss kurz die Augen und spürte, wie sich der sanfte Schmerz der Ehrlichkeit in mir breit machte.

"Nein", gab ich zu und lächelte schwach in den Rückspiegel. "Aber es wird schon wieder."

Sie beeilte sich nicht, die Stille zu füllen. Sie blieb einfach in der Leitung, ganz ruhig und präsent. Und zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich nicht das Gefühl, dass ich mir meinen Platz im Gespräch verdienen musste.

Ich habe mich nicht umgedreht.

Manche Tische sind es nicht wert, an ihnen zu sitzen. Manche Kriege sind es nicht wert, gewonnen zu werden. Und manchmal ist es keine Schwäche, wegzugehen.

Es ist das Mutigste, was du je tun wirst.

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Diese Geschichte basiert auf wahren Ereignissen und Personen, wurde jedoch aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen sind rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder der Darstellung der Personen und übernehmen keine Haftung für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird in der vorliegenden Form zur Verfügung gestellt und alle geäußerten Meinungen sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Herausgebers wider.