Meine Vermieterin hat meine Sachen in den Müll geworfen und mich rausgeschmissen - am nächsten Tag hat sie ihre eigenen Sachen auf den Bordstein geschleppt

Als meine Vermieterin Amanda mein Hab und Gut in den Müll warf und mich ohne Vorwarnung aussperrte, dachte ich, ich hätte alles verloren. Aber nur 24 Stunden später sah ich, wie sie ihre eigenen Möbel zum Bordstein schleppte, als sie selbst vor der Zwangsräumung stand. Das war Karma. Reines und unbestreitbares Karma.

Seit ich 18 bin, träume ich davon, unabhängig zu leben. Meine Eltern flehten mich an, zu Hause zu bleiben, aber ich war fest entschlossen, meinen eigenen Weg in der Welt zu gehen.

"Evie, warum hast du es so eilig?" fragte meine Mutter mit besorgtem Gesichtsausdruck. "Bleib, bis du genug für ein Sicherheitsnetz gespart hast."

Papa war da direkter. "Die reale Welt ist teuer, Kindchen. Unsere Tür ist immer offen."

Aber ich hatte mich entschlossen.

"Ich muss das tun", sagte ich ihnen. "Ich schaffe das schon."

Das war vor zehn Jahren, und seitdem war ich eine Art Nomade, der von einer Wohnung zur nächsten zog.

Während des Studiums lebte ich in beengten Wohnungen mit Mitbewohnern, die nie ihr Geschirr abwuschen.

Nach dem Abschluss zog ich in eine winzige Einzimmerwohnung, die mir zumindest Privatsphäre bot, wenn auch nicht viel mehr.

Als meine Karriere voranschritt und mein Bankkonto immer besser gefüllt war, beschloss ich, dass es Zeit für etwas Besseres war. Etwas, das sich wie ein richtiges Zuhause anfühlte.

"Die perfekte Wohnung zu finden ist schwieriger, als den perfekten Partner zu finden", scherzte meine Freundin Jen, als ich ihr erzählte, dass ich wieder auf Wohnungssuche war.

Und um ehrlich zu sein, hatte sie nicht Unrecht. Du kannst den besten Makler engagieren, durch unzählige Angebote blättern und trotzdem bei einem Albtraum-Vermieter landen. Leider gibt es bei Vermietern keine Bewertungen oder Warnhinweise.

Als mein Makler mir diese hübsche kleine Wohnung in einem ruhigen Viertel mit baumgesäumten Straßen zeigte, dachte ich, ich hätte den Jackpot geknackt.

"Der Eigentümer ist Mr. Fred", erklärte mir mein Makler, während ich herumlief und im Geiste schon meine Möbel aufstellte. "Ihm gehört das Gebäude seit Jahrzehnten."

"Kann ich ihn kennenlernen?" fragte ich und stellte mir bereits einen freundlichen älteren Herrn vor, der sein Haus mit Stolz pflegt.

"Eigentlich kümmert sich seine Tochter um alles", antwortete er. "Ihr Name ist Amanda. Sie wohnt nebenan und verwaltet alle Vermietungen in den Gebäuden ihres Vaters."

Ich lernte Amanda noch am selben Tag kennen. Sie war eine strenge Frau in den Vierzigern, die keine Miene verzog.

"Mein Vater ist im Halbruhestand", erklärte sie mir bei unserem Treffen. "Ich kümmere mich in seinem Namen um alle Immobilienangelegenheiten. Alle Probleme, Fragen oder Sorgen kommen direkt zu mir."

Ihr Ton ließ keinen Raum für Diskussionen.

Ich unterschrieb den Mietvertrag (mit Freds Namen darauf, wie ich später feststellte) und zog am folgenden Wochenende ein.

Die Lage war perfekt.

Mein Büro war nur eine Viertelstunde entfernt, ein nettes Café war zu Fuß zu erreichen und die Gegend war so ruhig, dass ich bei offenem Fenster schlafen konnte.

Nach etwa drei Monaten friedlichen Zusammenlebens fing meine Waschmaschine an, dieses seltsame Geräusch zu machen.

Zuerst war es nur ein leichtes Rütteln während des Schleudergangs, aber nach und nach wurde es immer beunruhigender.

Es war zwar kein Notfall, aber ich wollte das Problem angehen, bevor es sich zu einer ausgewachsenen Katastrophe ausweitet. Das ist doch das, was verantwortungsbewusste Erwachsene tun, oder? Kleine Probleme beheben, bevor sie zu großen werden.

Ich saß an meinem Schreibtisch und war mit Tabellenkalkulationen für eine bevorstehende Präsentation beschäftigt, als ich in meiner Mittagspause beschloss, Amanda anzurufen.

Das Telefon läutete mehrmals, bevor es auf die Mailbox ging.

"Hallo Amanda, hier ist Evie aus Wohnung 2B. Meine Waschmaschine macht ein seltsames Geräusch. Könntest du jemanden beauftragen, der sich das mal anschaut? Danke!"

Ich schickte ihr daraufhin eine SMS, in der ich das Geräusch genauer beschrieb.

An diesem Tag kam keine Antwort. Auch nicht am nächsten.

Am Ende der Woche hatte sich meine Arbeit auf ein Krisenniveau gesteigert, und ich wurde zu dringenden Strategiebesprechungen hinzugezogen, die bis in den Abend hinein dauerten.

Zwischen dem Chaos auf der Arbeit und dem Essen zum Mitnehmen an meinem Schreibtisch vergaß ich die Waschmaschine ganz. Ich vermied es einfach, sie zu benutzen, stapelte meine schmutzige Wäsche in den Körben und versprach mir, mich darum zu kümmern, wenn sich die Lage beruhigt hatte.

Erst eine Woche später bekam ich eine Nachricht von Amanda.

Sie kommt in einer Stunde vorbei, um die Waschmaschine zu überprüfen.

Ich warf einen Blick auf den Zeitstempel. 16:30 Uhr. Ich war immer noch auf der Arbeit und hatte nicht vor, sie in der nächsten Stunde zu verlassen.

Ich bin auf der Arbeit. Können wir einen Termin für heute Abend oder morgen vereinbaren? Ich habe zurückgeschrieben.

Drei Punkte erschienen, dann verschwanden sie und dann nichts mehr. Keine Antwort.

Wie durch ein Wunder wurde mein Treffen abgesagt und ich war pünktlich zu Hause. Ein paar Minuten später klopfte es an meiner Tür.

"Ich bin's, Amanda", rief sie und klopfte mit den Fingerknöcheln kräftig gegen das Holz. "Mach die Tür auf!"

"Ich komme!" rief ich zurück.

Amanda stand mit verschränkten Armen da und wippte ungeduldig mit dem Fuß.

"Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit", sagte sie zur Begrüßung.

Ohne ein weiteres Wort ging sie hinein und steuerte direkt auf den Wäscheschrank zu, als ob sie lieber woanders wäre.

Ich folgte ihr und hatte ein schlechtes Gewissen, als ob ich sie mit einem defekten Gerät belästigt hätte.

"Sie macht beim Schleudern ein sehr lautes Schleifgeräusch", erklärte ich und griff nach ihr, um den Schalter auf diese Einstellung zu stellen. "Hör mal."

Tatsächlich begann die Maschine heftig zu rütteln und erzeugte ein schreckliches Geräusch von Metall auf Metall, das den kleinen Raum erfüllte.

Amanda runzelte leicht die Stirn und beobachtete die Maschine einen Moment lang, bevor sie mit den Schultern zuckte.

"Das ist kein großes Problem", sagte sie. "Die Maschine ist einfach nur alt. Du kannst sie immer noch benutzen."

Ich starrte sie an und wartete auf mehr, aber sie wandte sich bereits ab.

"Das war's?" fragte ich und versuchte, den Unglauben aus meiner Stimme herauszuhalten. "Es hört sich an, als ob etwas im Inneren kaputt ist."

"Diese älteren Modelle sind laut", sagte sie abwertend. "Alle beschweren sich, aber sie halten ewig. Überfordere sie nur nicht."

Ich hatte nicht die Kraft, zu widersprechen.

"Gut", sagte ich. "Danke fürs Nachsehen."

Sie nickte und ging ohne ein weiteres Wort.

Das war das Ende der Geschichte. Zumindest dachte ich das.

Zwei Wochen später arbeitete ich von zu Hause aus, als ich beschloss, endlich meinen Wäscheberg zu bewältigen. Ich sortierte die Wäsche, fügte Waschmittel hinzu und startete die Maschine, bevor ich mich wieder an meinen Laptop im Wohnzimmer setzte.

Zwanzig Minuten später hörte ich ein seltsames gurgelndes Geräusch. Ich schaute gerade noch rechtzeitig von meinem Bildschirm auf, um zu sehen, wie Wasser unter der Badezimmertür hindurchsickerte und sich auf meinem Parkettboden ausbreitete.

"Nein, nein, nein!" Ich keuchte, sprang auf und spritzte durch die wachsende Pfütze zum Wäscheschrank.

Das Wasser sprudelte unten aus der Maschine und ergoss sich schneller auf den Boden, als ich verarbeiten konnte, was geschah. Ich stellte den Schalter auf "Aus" und schnappte mir alle Handtücher, die ich besaß, um sie in einem vergeblichen Versuch, die Flut einzudämmen, herunterzuwerfen.

In diesem Moment begann es an meiner Tür zu hämmern.

"Hey! Da kommt Wasser durch meine Decke!", rief eine wütende Männerstimme.

Ich öffnete die Tür und sah meinen Nachbarn von unten, einen Mann mittleren Alters, dem ich nur im Vorbeigehen zugenickt hatte, in wasserverschmierter Kleidung vor mir stehen.

"Es tut mir so leid", sagte ich entsetzt. "Meine Waschmaschine ist überschwemmt. Ich versuche gerade, sie zu reinigen."

"Versuchen ist nicht gut genug!", schnauzte er. "Meine Decke ist ruiniert! Wer ist dein Vermieter?"

Ich rief sofort Amanda an. Keine Antwort.

Also schrieb ich ihr eine SMS.

NOTFALL. Waschmaschine überflutet. Wasserschaden in meiner Wohnung und im Erdgeschoss. Brauche sofortige Hilfe.

Als nach zehn Minuten keine Antwort kam, gab ich die Nummer meinem wütenden Nachbarn.

Er stürmte davon, während ich zu der durchnässten Katastrophe zurückkehrte, die nun meine Wohnung war.

***

Am nächsten Nachmittag kam ich erschöpft von der Arbeit nach Hause und träumte von einem heißen Bad, um den Stress des Tages abzuwaschen. Stattdessen stand Amanda mit verschränkten Armen und kalter Miene vor meiner Tür.

"Du bist raus", schrie sie, als ich näher kam. "Ich habe deine Sachen in den Müll geworfen. Du hast die Nachbarn überflutet. Das ist nicht mehr dein Zuhause."

"Was? Du hast mir gesagt, die Maschine sei in Ordnung! Ich habe dich gebeten, sie zu reparieren!"

"Du hast sie eindeutig missbraucht", schnauzte sie. "Der Schaden ist groß, und ich will keine unverantwortlichen Mieter in den Gebäuden meines Vaters haben.

"Die Gebäude deines Vaters, die du so gut verwaltest?" schoss ich zurück und mein Schock wurde von Wut abgelöst. "Lass mich mit ihm reden."

"Er vertraut auf mein Urteil", sagte sie kalt. "Die Schlösser wurden ausgetauscht. Dein Mietvertrag ist wegen Sachbeschädigung gekündigt."

"Das ist illegal! Du kannst mich nicht einfach fristlos rausschmeißen!"

Sie verdrehte die Augen, trat zurück in meine Wohnung und schlug mir die Tür vor der Nase zu.

Einen Moment lang stand ich nur da und starrte auf die Tür, die ich nicht mehr öffnen konnte. Dann holte mich die Realität ein... meine Habseligkeiten. Wo waren meine Sachen?

Ich rannte um das Gebäude herum zu den Müllcontainern und blieb kurz stehen. Dort lagen meine Besitztümer verstreut in und um die Mülltonnen herum. Klamotten quollen aus hastig gepackten Taschen, Bücher waren wahllos gestapelt und gerahmte Fotos lagen zerbrochen auf dem Boden.

"Das gibt's doch nicht", flüsterte ich und hob einen zerbrochenen Bilderrahmen auf. Er enthielt ein Foto meiner Eltern an ihrem 30-jährigen Hochzeitstag. Das Glas war gesprungen und hinterließ eine zerklüftete Linie zwischen ihnen.

Tränen der Wut brannten in meinen Augen, aber ich zwang mich, ruhig zu bleiben. Weinen würde mir jetzt nicht helfen. Ich musste nachdenken.

Ich zückte mein Handy und begann, Fotos und Videos von allem zu machen, auch von den verstreuten Habseligkeiten, den kaputten Gegenständen und meinen Schlüsseln, die nicht mehr funktionierten.

Dann fing ich an zu retten, was ich konnte, und lud einen Arm voll Besitztümer in mein Auto.

Bei Einbruch der Dunkelheit hatte ich alles gerettet, was ich konnte. Ich fuhr zu der Wohnung meiner Freundin Jen, die mich mit offenen Armen empfing.

"Das kann nicht legal sein", sagte sie, nachdem ich ihr alles erzählt hatte. "Sie kann nicht einfach deine Sachen wegwerfen und die Schlösser austauschen."

"Ist es auch nicht", bestätigte ich und öffnete meinen Laptop. "Und ich werde dafür sorgen, dass es ihr leid tut, sich mit mir angelegt zu haben."

Am nächsten Morgen begann ich mit meinen Nachforschungen.

Amanda hatte sich immer als Vermieterin ausgegeben, aber im Mietvertrag, den ich unterschrieben hatte, war ihr Vater, Mr. Fred, als Eigentümer eingetragen. Ich fand seine Nummer im Grundbuchamt und rief ihn direkt an.

Das Telefon klingelte dreimal, bevor eine ältere Männerstimme abnahm. "Hallo?"

"Mr. Fred? Mein Name ist Evie. Ich bin eine Mieterin in Ihrem Gebäude. Zumindest war ich das, bis Ihre Tochter mich gestern illegal rausgeworfen und meine Sachen in den Müll geworfen hat."

Es folgte Schweigen. Dann: "Meine Tochter hat was getan?"

Ich erzählte ihm von dem Problem mit der Waschmaschine, von Amandas Ablehnung des Problems, von der Überschwemmung und von der illegalen Zwangsräumung. Ich erklärte ihm, dass ich Videobeweise von der Überwachungskamera meiner Wohnung habe, die zeigen, wie Amanda das Problem mit der Waschmaschine abtut, und auch Fotos von meinen weggeworfenen Gegenständen.

"Außerdem", sagte ich mit fester Stimme, "läuft mein Mietvertrag auf deinen Namen, nicht auf ihren, was bedeutet, dass sie keine rechtliche Befugnis hatte, meinen Mietvertrag zu kündigen. Wenn ich nicht wieder in meine Wohnung einziehe und für meine nicht mehr zu rettenden Sachen entschädigt werde, habe ich keine andere Wahl, als rechtliche Schritte einzuleiten."

"Ich hatte ja keine Ahnung", stammelte er. "Das ist... das ist inakzeptabel."

"Ich stimme dir zu", sagte ich entschieden. "Was willst du dagegen tun?"

"Gib mir Zeit bis morgen früh", antwortete er. "Ich muss mit Amanda sprechen und die Situation einschätzen."

Am nächsten Morgen rief er zurück und machte mir ein Angebot.

Er würde mich für meine beschädigten Sachen entschädigen, meinen Mietvertrag wieder in Kraft setzen und die Kosten für alle Reparaturen übernehmen. Die Waschmaschine würde ersetzt und der Wasserschaden in meiner Wohnung würde professionell repariert werden.

Im Gegenzug willigte ich ein, keine rechtlichen Schritte einzuleiten.

"Eine Sache noch", fügte er hinzu. "Ich möchte mich persönlich entschuldigen. Amanda hat sich... Freiheiten mit meinem Eigentum genommen, von denen ich nichts wusste. Damit ist jetzt Schluss."

An diesem Nachmittag fuhr ich in den Komplex, um wieder in meine Wohnung zu ziehen. Da sah ich, wie Amanda ihre Möbel zum Bordstein schleppte.

Ihr Vater hatte sie aus der Nachbarwohnung rausgeworfen, in der sie mietfrei gelebt hatte, während sie die Miete von anderen Mietern eintrieb.

Als ich an ihr vorbeiging, schaute ich ihr kurz in die Augen. Sie öffnete den Mund, als wollte sie etwas sagen, und schloss ihn dann wieder.

Ich sagte nichts und ging einfach an ihr vorbei zu der Wohnung, die rechtmäßig mir gehörte. Dort wartete Fred mit einem neuen Satz Schlüssel und Papieren für eine erhebliche Reduzierung meiner Miete für die nächsten sechs Monate.

"Die neue Waschmaschine wird morgen geliefert", versicherte er mir und reichte mir die Schlüssel. "Und ich werde mich von jetzt an persönlich um die Hausverwaltung kümmern."

Als ich die Tür hinter ihm schloss und mich in meiner Wohnung umsah, konnte ich mir ein Lächeln nicht verkneifen. Manchmal funktioniert das Karma auf mysteriöse Weise.

Und manchmal funktioniert es genau so, wie es sollte.

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Dieses Werk basiert auf realen Ereignissen und Personen, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.