Ich schlief an Heiligabend auf dem Rücksitz eines Taxis ein – als ich aufwachte, war ich in der Garage eines fremden Hauses

Der Heiligabend war immer eine Last, die ich nicht abschütteln konnte. Als ich auf den Rücksitz des Taxis rutschte, verschwamm die Welt um mich herum im Schlaf, und ich ließ es zu. Als ich aufwachte, sah ich nicht mein Zuhause, sondern ein kaltes, verlassenes Zimmer.

Die sterilen weißen Lichter des Krankenhausflurs brummten über mir und erinnerten mich ständig an meine Erschöpfung nach den vielen Nachtschichten. Heiligabend in der Notaufnahme war nicht anders als jeder andere Tag: chaotisch, laut und unbarmherzig.

Aber heute Abend wartete zu Hause etwas Verheißungsvolles auf mich: Jeremy, mein Freund seit vier Jahren, ein Mann, der mit seinem Lächeln selbst den dunkelsten Raum erhellen konnte.

"Hey, bist du fertig?" Kurz bevor meine Schicht endete, rief er an, und in seiner Stimme schwang Aufregung mit. "Ich habe den Baum beleuchtet, den Apfelwein auf dem Herd und sogar den lächerlichen Pullover angezogen, den du so hasst. Du wirst es lieben."

Ich zwang mich zu einem Lachen, das ganz natürlich kam, wenn er über Weihnachten sprach. Jeremy liebte die Feiertage. Es lag in seiner DNA, etwas, das über Generationen von festlichen Zusammenkünften mit seiner Familie an ihn weitergegeben wurde.

Ich wollte es auch lieben. Aber für mich war Weihnachten ein leerer Stuhl an einem Tisch, an dem ich nie sitzen durfte. Es war nur eine Erinnerung an den leeren Platz, an dem meine Eltern hätten sitzen sollen. Da ich in einem Waisenhaus aufgewachsen war, hatte ich nur Bruchstücke meiner Eltern kennengelernt: Meine Mutter war gestorben, als ich noch klein war, und über meinen Vater wusste ich nicht viel.

Deshalb war Weihnachten für mich kein Fest, sondern ein Schmerz, eine Erinnerung an alles, was ich verloren hatte, bevor ich überhaupt verstehen konnte, was es bedeutet.

Ich schüttelte den Gedanken ab und trat nach draußen, wo mich die Winterluft fröstelte. In diesem Moment fuhr ein gelbes Taxi an den Bordstein heran. Der Fahrer beugte sich vor, nickte kurz und lächelte, als würde er mich kennen. "Megan?"

"Ja, das bin ich." Ich öffnete die Hintertür und rutschte hinein, die Ledersitze waren kühl unter mir. Die Erschöpfung, die sich in den letzten 48 Stunden in meinen Knochen eingenistet hatte, nahm überhand und bevor ich mich versah, war ich eingeschlafen.

Erst die plötzliche Stille weckte mich. Ich blinzelte und erwartete, das vertraute Licht der Straßenlaternen durch die regenverschmierten Fenster zu sehen.

Stattdessen umgab mich die Dunkelheit, bedrückend und still. Mein Atem beschleunigte sich und ich merkte, dass der Fahrer weg war. Auch das Taxi, das in einer verlassenen Garage geparkt war, war unheimlich still.

"Hallo?" Meine Stimme klang schwach und wurde von den Schatten verschluckt.

Ich griff nach meinem Handy, aber meine Finger trafen auf eine leere Tasche. Panik schoss mir den Rücken hinauf, als ich es hörte – ein leises Knarren, das die Stille durchbrach. Ein dünner Lichtstreifen zog sich über den Boden, als sich die Tür langsam öffnete, und in seinem Schein sah ich eine Silhouette.

Mein Puls raste in meinen Ohren, während ich mich bemühte, herauszufinden, wo ich war. Das Taxi, das früher ein sicherer, vertrauter Raum war, fühlte sich jetzt wie ein Käfig an.

"Hallo?" Ich rief noch einmal, diesmal lauter, aber die Stille drückte zurück, schwerer als zuvor. Der Lichtstrahl wuchs, Zentimeter für Zentimeter, bis er auf das Gesicht eines Fremden fiel.

"Wer bist du?", fragte ich mit brüchiger Stimme.

Der Mann antwortete nicht sofort. Stattdessen trat er einen Schritt vor und die Tür knarrte hinter ihm weiter. Als er in das schummrige Licht trat, konnte ich die scharfen Kanten seines Gesichts erkennen. Sein Mantel war dick und dunkel, so wie man ihn trägt, um die Kälte abzuhalten.

"Megan Price, richtig?" Seine Stimme war tief und geübt, als wüsste er, dass er sie ruhig halten musste, um die Situation zu kontrollieren.

"Woher kennst du meinen Namen?" Ich rutschte auf dem Rücksitz hin und her, meine Finger berührten den Türgriff.

Er atmete fast ungeduldig aus und schaute erst auf das Taxi und dann wieder auf mich. "Du bist nicht in Gefahr. Ich möchte, dass du mitkommst. Es gibt etwas, das du wissen musst."

Ich lachte sarkastisch. "Sagt man das, wenn man jemanden entführen will? Denn das ist nicht sehr beruhigend."

"Um ehrlich zu sein", sagte er mit einer Stimme, in der etwas lag, das meine Brust zusammenschnürte, "war ich dagegen, dass wir dir so viel Angst gemacht haben. Dein Freund hat sich das alles nur ausgedacht." Sein Lächeln war eine zittrige Maske, ein Versuch, die Bombe zu entschärfen, die er gleich platzen lassen würde.

Mein Verstand stolperte über die Worte und versuchte, die Zusammenhänge zu verstehen. Jeremy? Meine Verwirrung verwandelte sich in Wut, heiß und unmittelbar. "Was soll das heißen, mein Freund hat sich das ausgedacht? Wer bist du?" Meine Stimme brach, als das letzte Wort herauskam, rau und verzweifelt.

In den Augen des Mannes glitzerten unvergossene Tränen, und er trat einen Schritt näher. "Ich weiß, das ist... überwältigend", sagte er mit schwankender Stimme, "aber ich hatte keine Wahl. Wir hatten keine Wahl."

Eine schmerzhafte Stille herrschte zwischen uns. Mein Atem kam kurz, jedes Ausatmen zitterte vor Unglauben. Die Miene des Mannes verfinsterte sich, und er sah beschämt zu Boden. Als er wieder sprach, war seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern.

"Aber ich bin... dein Vater, Tochter." Seine Augen trafen die meinen, und dieses Mal löste sich eine Träne und zog eine Linie durch die tiefen Falten seines Gesichts. Er schluckte schwer und hielt sich den Mund zu, als ob er damit die Welle der Emotionen aufhalten könnte, die auszubrechen drohte.

"Nein", hauchte ich, das Wort war fast unhörbar. Meine Beine wurden schwächer, als ich versuchte, alles zusammenzufügen.

Der Mann – mein Vater – stand vor mir, die Schultern sanken unter dem Gewicht der Emotionen zusammen, aber ich blieb wie erstarrt stehen. Das Wort Vater fühlte sich scharf und ungewohnt an, als wäre ich über eine Glasscherbe gestolpert, die mir im Weg lag.

Jahrelang hatte ich mir meine Eltern als ferne, schattenhafte Gestalten vorgestellt, und jetzt war da ein echter Mensch aus Fleisch und Blut, der behauptete, er sei ein Teil von mir. Mein Körper sehnte sich danach, ihm zu vertrauen, dieses verlorene Stück anzunehmen, aber mein Verstand hielt mich zurück.

Jeremy muss mein Zögern gespürt haben. Er trat vor und hielt einen zerknitterten Umschlag in der Hand. "Megan, ich weiß, es ist schwer zu glauben. Aber hier – das ist der Beweis. Es ist ein DNA-Test. Ich wollte sicher sein, bevor... nun, bevor ich dir das antue."

Ich schaute auf den Umschlag und mein Herz klopfte wie wild. "Wie... wie hast du das überhaupt gemacht? Wie hast du ihn gefunden?"

Jeremy stieß einen Seufzer aus und schaute den Mann an, dann wieder zu mir. "Ich weiß, dass du nie daran gedacht hast, zu suchen, aber... ich habe es getan. Vor zwei Jahren beschloss ich, mich im Stillen mit deiner Familie zu beschäftigen, nur für den Fall, dass sie dir eines Tages etwas bedeuten würde."

Er zog mich näher zu sich, seine Stimme war sanft, aber bestimmt. "Ich wusste, wie sehr dich das Fehlen deiner Familie quälte, besonders an Weihnachten. Also habe ich angefangen, Leute anzuheuern – Privatdetektive, Forscher. Ich bin jeder Spur nachgegangen, bis wir endlich eine Spur gefunden haben."

Der Mann – mein vermeintlicher Vater – verlagerte sein Gewicht und rieb sich die Augen, als könne er es auch nicht ganz glauben.

"Es war nicht leicht", fuhr Jeremy fort und seine Stimme wurde leiser. "Ich habe herausgefunden, dass... nun, nachdem deine Mutter schwanger wurde, hat sie es ihm nie gesagt. Er hatte keine Ahnung, dass du existierst."

Die Erkenntnis, dass meine Mutter – eine Frau, die ich nur aus Kindheitsphantasien kannte – beschlossen hatte, mich in einem Waisenhaus zurückzulassen und wegzugehen, versetzte mir einen Stich. Sie war in den Hintergrund meines Lebens verschwunden, ohne diesem Mann... meinem Vater... jemals zu sagen, was sie getan hatte.

"Sie ist vor einigen Jahren gestorben", fuhr Jeremy sanft fort. "Aber ich habe ihre Schwester ausfindig gemacht. Sie lebt in Osteuropa, und nach langen Gesprächen sagte sie mir, dass es eine Person gibt, die dein Vater sein könnte. Also habe ich mich gemeldet."

Ich schaute den Mann an, eine Welle von vorsichtigem Groll und Sehnsucht rollte in mir auf. "Und er hat es einfach... akzeptiert? Einfach so?"

Jeremy nickte langsam und musterte mein Gesicht. "Er war natürlich schockiert. Erst als ich ihm von dir erzählt habe, hat er eingewilligt zu kommen, aber ich wollte sicher sein. Ich wollte einen Beweis. Also habe ich eines Nachts ein paar Haarsträhnen von deiner Bürste genommen."

Mir drehte sich der Magen um, wenn ich daran dachte, was Jeremy alles getan hatte, die Stunden, das Geld, ohne dass ich es wusste. Der Mann, der mir gegenüber saß – mein Vater – verkrampfte seinen Kiefer und seine Hand zitterte leicht. Seine Augen waren auf die meinen gerichtet, mit einem Ausdruck von vorsichtiger Hoffnung und tiefem Schmerz in ihren Tiefen.

"Ich wusste nichts von dir, Megan", sagte er mit belegter Stimme und kämpfte mit den Tränen. "Ich wusste bis vor kurzem nicht, dass es dich gibt, und ich... ich habe es zuerst nicht geglaubt. Aber dich zu sehen..." Seine Stimme stockte und er wandte den Blick ab, um seine Fassung wiederzuerlangen.

Das Gewicht seiner Worte lastete schwer auf mir und ich holte zittrig Luft, mein Herz war schwer und zerbrochen. "Du warst nie da", murmelte ich und eine Spur von Bitterkeit rutschte heraus. "Ich bin ohne dich aufgewachsen. Ohne einen von euch."

Er trat einen Schritt näher und blieb dann stehen, um den Abstand zu respektieren, den ich zwischen uns hielt. "Ich weiß nicht, ob ich das jemals wieder gutmachen kann, Megan", sagte er mit rauer Stimme. "Ich weiß nicht einmal, ob du mir jemals verzeihen kannst. Aber wenn du mich lässt... Ich wäre jetzt gerne hier."

Zwischen uns herrschte Schweigen, das von den verlorenen Jahren und der seltsamen, ungewissen Möglichkeit der kommenden Jahre geprägt war. Die Wahrheit, die schmerzhafte Realität dessen, was mir gesagt worden war, lag da, scharf und ungewohnt. Ich wusste nicht, ob ich mich ihm gegenüber öffnen konnte, ob ich es überhaupt wollte.

Aber Jeremys Hand legte sich um meine, gab mir Halt und erinnerte mich daran, dass ich das alles vielleicht... nur vielleicht... nicht alleine durchstehen musste.

Ich machte einen zaghaften Schritt nach vorne und begegnete dem Blick des Mannes, in dessen Augen eine Mischung aus Hoffnung und Bedauern lag. Meine Stimme zitterte, als ich schließlich sprach, und ich ließ meinen Schutz gerade so weit fallen, dass er einen Riss in der Mauer hören konnte, die ich aufgebaut hatte.

"Ich weiß nicht, ob ich dich schon Papa nennen kann", flüsterte ich. "Aber... ich glaube, ich würde dich gerne kennenlernen."

Sein Gesicht wurde weicher und für einen Moment waren die Jahre, die uns trennten, wie weggeblasen. Eine Träne rann ihm über die Wange, während er ein kleines, hoffnungsvolles Lächeln zustande brachte.

"Das ist alles, was ich mir wünschen kann, Megan. Danke", sagte er und seine Stimme zitterte vor Dankbarkeit.

Und während die Lichter des Weihnachtsbaums im Obergeschoss die Treppe hinunterflimmerten, erlaubte ich mir, einen Schritt auf etwas zuzugehen, von dem ich nie gedacht hätte, dass ich es haben würde – einen Vater und vielleicht, nur vielleicht, eine neue Familie.

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Menschen inspiriert, wurde aber aus kreativen Gründen fiktionalisiert. Namen, Personen und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird so zur Verfügung gestellt, wie sie ist, und alle Meinungen, die geäußert werden, sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.