Ein Mann hört den Schrei einer Frau auf der Straße, eilt ihr zu Hilfe und spürt, dass jemand hinter ihm steht - Story des Tages

John bekommt endlich das Geld, das er für die Operation seiner Tochter braucht, aber er verliert es, als er einer schreienden Frau in einer Gasse helfen will. In seiner Verzweiflung stiehlt John die Waffe seines Bruders und kehrt in die Gasse zurück, um sein Geld zurückzuholen.

John zog seine Jacke enger um seinen Körper, als er auf den Bürgersteig trat. Er warf einen Blick nach links über die Schulter und dann nach rechts zu den Fenstern des mit Graffiti besprühten Hauses.

Er hatte gerade sein Auto verkauft, und das Geld in seinen Taschen fühlte sich gut an. Jetzt hatte er das Geld, das er brauchte, um seine Tochter zu retten.

John ging schnell auf die Bushaltestelle zu, die nur eine Straße entfernt war, um diesem gefährlichen Viertel zu entkommen, als er den verängstigten Schrei einer jungen Frau hörte.

"Bitte, hilf mir!"

Das Flehen der Frau ließ John die Haare zu Berge stehen. Er warf einen Blick in die Gasse, an der er gerade vorbeigekommen war. Müll stank aus den Containern, kleine Kreaturen huschten durch die Schatten. Tiefer in der Gasse bewegte sich etwas Größeres, eine Frau kroch durch den Dreck. John eilte ihr zu Hilfe.

"Was ist passiert, sind Sie verletzt?" Johns Herz klopfte, als er sich hinkniete, um der Frau zu helfen. Verlaufene Wimperntusche hatte schwarze Flecken auf ihre Wangen gezeichnet, und ihr blaues Kleid war zerrissen.

"Keine Sorge, Fräulein. Ich bringe Sie hier raus. Können Sie laufen?"

"Sie kann sehr gut laufen."

Bevor John sich umdrehen konnte, um sich dem Mann zu stellen, der hinter ihm gesprochen hatte, drückte eine kalte, scharfe Klinge gegen seine Kehle.

"Gib mir dein ganzes Geld, dann wird dein Tag nicht noch schlimmer", sagte der Räuber.

Johns Brust fühlte sich hohl an und sein Herz raste. Es dauerte einen Moment, bis er merkte, dass das Röcheln, das er hörte, das raue Zischen seines eigenen Atems war. Er wollte der Frau sagen, sie solle fliehen. Sie weinte... nein, sie lachte.

"Er ist voll." Die Frau blickte auf und an John vorbei zu dem Mann hinter ihm. "Sieh mal."

Sie griff in seine Jacke und zog ein Bündel Bargeld heraus, das John beim Verkauf seines Autos bekommen hatte.

"Davon können wir eine Weile leben." Der Mann kicherte, als er nach unten griff und der Frau das Geld entriss.

"Nein!" John wollte nach dem Geld greifen, aber das Messer biss ihm in den Hals.

"Ich brauche das Geld für die Operation meiner Tochter. Bitte, ohne das Geld wird sie sterben."

"Halt die Klappe." Die Frau sah ihn nicht einmal an, als sie ihm den Rest des Geldes aus der Jacke nahm. "Sonst bringen wir dich für immer zum Schweigen."

"Es ist eine Welt, in der jeder für sich sorgen muss", fügte der Mann hinter John hinzu.

"Bitte!" John hatte Tränen in den Augen. Er merkte kaum, wie ihm das heiße Blut die Kehle hinunterlief.

"Hör auf zu jammern."

Das Messer wurde plötzlich zurückgezogen und schnell durch den eisenharten Griff von Fingern um seinen Hals ersetzt. Ein Schmerz zuckte durch Johns Wirbelsäule, als der Mann ihn auf die Beine zog. John dachte an Selbstverteidigungstechniken, die er aus Filmen kannte, aber noch nie ausprobiert hatte.

Der Mann schlug Johns Kopf gegen eine Mülltonne. Sterne erschienen vor seinem inneren Auge. Abgeblätterte Farbe auf kaltem Stahl, schmierige Verpackungen und zerrissene Pappstücke glitten unter seinen Fingern durch, als er versuchte, etwas zu greifen, um sich auf den Beinen zu halten.

John bahnte sich einen Weg durch den Müll, um den verschwommenen Umrissen des Mannes und der Frau zu folgen, die ihn ausgeraubt hatten, aber sie verschwanden in der gleißenden Sonne am Eingang der Gasse.

Als John wieder laufen konnte, ging er zur nächsten Polizeistation. Der Beamte mittleren Alters am Schalter warf ihm einen Blick zu und schüttelte den Kopf.

"Harte Nacht, Kumpel?"

"Nein, ich bin ausgeraubt worden!" John lehnte sich gegen den Schreibtisch und zeigte auf seinen Hals. "Siehst du, wo sie mich aufgeschlitzt haben? Du musst die Verbrecher sofort finden und mein Geld zurückholen."

"Natürlich muss ich das." Der Beamte seufzte und nahm ein paar Papiere aus einer Ablage auf dem Schreibtisch. "Ich nehme deine Aussage auf und wir werden sehen, was wir tun können."

Nachdem John dem Polizisten alles erzählt hatte, was ihm passiert war, schniefte der Mann und lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

"Du bist also mit zwölftausend Euro in der Tasche in eine dunkle Gasse in dieser Gegend gegangen." Der Schnurrbart des Mannes zitterte, als wolle er ein Lächeln unterdrücken. "Unbekannte haben dein Geld gestohlen, und jetzt willst du, dass wir es finden, obwohl unsere einzige Spur der Ort ist, an dem sie dich ausgeraubt haben."

"Ich konnte die Frau gut sehen. Sie hatte blondes, schulterlanges Haar, blaue Augen..."

Der Beamte hob die Hand. "Das beschreibt ein Viertel aller Frauen in diesem Staat. Wir werden ein paar Beamte losschicken, um den Fall zu untersuchen, und uns bei Ihnen melden, wenn wir etwas herausfinden."

John verließ benommen die Polizeistation. Draußen starrte er die vorbeieilenden Menschen an. Die meisten trugen schäbige Kleidung und hatten einen glasigen Blick in den Augen. Er hatte darauf vertraut, dass die Polizei ihm helfen würde, aber jetzt wurde ihm klar, dass er wahrscheinlich eines von Tausenden von Überfallopfern in dieser Gegend war.

Die Chancen, sein Geld wiederzubekommen, standen schlecht. Sein Herz wurde schwer und Tränen liefen ihm über die Wangen, als er daran dachte, was das für Brianna bedeutete.

Briannas Zimmer im Krankenhaus fühlte sich stickig und überheizt an, verglichen mit der herbstlichen Kälte draußen. John hatte seine Jacke ausgezogen. Er hatte das irrationale Bedürfnis, sie in den Müll zu werfen, aber stattdessen hing sie jetzt über der Rückenlehne seines Stuhls.

Die Entschuldigung brannte in seiner Kehle, aber John hatte nicht den Mut, seiner komatösen Tochter zu sagen, dass er sie im Stich gelassen hatte. Er betrachtete die Zickzacklinien auf den Geräten, die an ihren zerbrechlichen Körper angeschlossen waren, und stellte sich vor, wie sie alle zu Nulllinien würden, wenn er den Ärzten sagte, dass er sie nicht bezahlen könne.

Wenn er doch nur die Zeit zurückdrehen könnte. Er hätte Brianna nie reiten lassen, wenn er gewusst hätte, dass das verdammte Pferd sie abwerfen würde. Wenn er gewusst hätte, wie lange der Krankenwagen bis zur Farm brauchen würde ... wenn er gewusst hätte, dass ihm ein einziger Moment seine wunderschöne Tochter rauben würde.

John nahm Briannas schlaffe Hand in seine. Sie sah so friedlich aus. Sie hätte schlafen können, wären da nicht die Schläuche gewesen, die ihr beim Atmen halfen, die Pads, die an ihrem kahl geschorenen Kopf klebten, um ihr Gehirn zu überwachen, und all die anderen Dinge, die ihren Körper mit Leben füllten.

Wenige Augenblicke später küsste John Briannas Handrücken und machte sich auf die Suche nach ihrem Arzt. Es war an der Zeit, herauszufinden, wie tief er und Brianna in der Klemme steckten.

Das Gesicht des Arztes verzog sich vor Mitleid, als John ihm erzählte, dass er seine Rechnungen nicht bezahlen konnte, weil er ausgeraubt worden war.

"Ich brauche nur etwas mehr Zeit", fuhr John fort. "Ich werde etwas anderes finden, das ich verkaufen kann ... mein Haus! Ich werde mein Haus verkaufen. Sobald ich hier weg bin, werde ich einen Immobilienmakler kontaktieren."

"Es tut mir leid, Herr Thompson, aber Briannas Zustand wird kritisch. Wir müssen so schnell wie möglich operieren, wenn wir sie retten wollen."

"Ich weiß." John schluchzte. "Aber mir fehlen nur noch zehntausend Dollar. Ich werde den Rest bezahlen. Kannst du nichts tun?"

Der Arzt schüttelte den Kopf und starrte zu Boden. "Es tut mir leid, aber das ist gegen die Krankenhauspolitik. Alle größeren Eingriffe müssen im Voraus bezahlt werden, auch wenn du krankenversichert bist und nur den Selbstbehalt zahlst."

"Du lässt Brianna für schlappe zehntausend Dollar sterben?" John wandte sich ab und blickte aus dem Fenster des Arztzimmers.

"Ich muss mich an die Krankenhausrichtlinien halten, Herr Thompson. Da gibt es keine Schlupflöcher. Selbst wenn ich versuchen würde, die Regeln für Brianna zu beugen und alle anderen im Operationsteam davon zu überzeugen, dasselbe zu tun, bekäme ich keinen Zugang zum Operationssaal, um die Operation durchzuführen."

John nickte. Er beobachtete, wie der Wind die gelben und orangefarbenen Ahornblätter über den gepflegten Rasen vor dem Krankenhaus verteilte. Wenn er nicht schnell handelte, würde Brianna diese Blätter nie wieder sehen oder im Winter früh aufwachen und die Straßen mit Schnee bedeckt vorfinden.

In Johns Kopf reifte ein verzweifelter Plan. Er rannte aus der Praxis, ohne sich zu verabschieden, und verfehlte nur knapp einen Zusammenstoß mit einer Krankenschwester auf dem Flur.

"Nicht rennen!" rief ihm die Schwester hinterher. "Das ist ein Krankenhaus, kein Park!"

John ignorierte sie. Er hielt draußen ein Taxi an und versprach dem Fahrer ein fettes Trinkgeld, wenn er ihn so schnell wie möglich durch die Stadt bringen würde. Es gab nur einen Menschen auf der Welt, der ihm das Geld leihen konnte, das Brianna brauchte.

John klopfte lange an die Wohnungstür seines älteren Bruders, bevor Richard antwortete. Die Brüder hatten seit Jahren nicht mehr miteinander gesprochen, seit John die illegalen Aspekte des Einkommens seines Bruders entdeckt hatte. Sie hatten sich gestritten und John hatte Richard an diesem Tag verleugnet, deshalb war er überrascht, als Richard ihn hereinließ.

John setzte sich auf das Ledersofa seines Bruders und erzählte ihm alles. "Bitte sag, dass du mir helfen wirst, Richard! Ich weiß, dass ich dir in den letzten Jahren aus dem Weg gegangen bin, aber Briannas Leben steht auf dem Spiel."

Richard seufzte. "Du musst verzweifelt sein, wenn du zu mir rennst. Wie hast du mich vorhin genannt, kleiner Bruder? Einen dreckigen Verbrecher? Bist du sicher, dass dir mein Geld nicht zu dreckig ist?"

"Hier geht es um Brianna, nicht um dich und mich." John beugte sich vor. "Bitte, Richard. Ich weiß nicht, an wen ich mich sonst wenden soll."

"Zehntausend fallen nicht vom Himmel, kleiner Bruder." Richard zuckte mit den Achseln. "Ich könnte sie dir vielleicht besorgen, aber so viel Geld habe ich nicht herumliegen."

"Dann gib mir eine Waffe. Ich gehe zurück in die Gasse und bringe diese Straßenräuber dazu, mir mein Geld zurückzugeben."

Richard lachte. "Eine Waffe? Damit wirst du dich eher erschießen. Ganz ruhig, ich habe alles im Griff."

Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihr Gespräch. Richard war plötzlich wachsam wie ein Wachhund. Er packte John am Arm, zog ihn auf die Beine und schob ihn ins Schlafzimmer.

"Raus hier, sofort. Nimm die Feuerleiter." Richard hielt den Blick auf die Eingangstür gerichtet.

"Aber ..."

"Verschwinde", knurrte Richard.

Johns letzter Hoffnungsschimmer war zu Asche zerfallen. Er hätte es besser wissen müssen, als zu erwarten, dass sein nichtsnutziger Bruder Brianna ihm zu Hilfe kommen würde. Er öffnete das Fenster, das zur Feuertreppe führte.

Was sollte er jetzt tun? Richard um Hilfe zu bitten war Johns letzter Ausweg gewesen. Wenn Richard ihm das Geld für Briannas Operation nicht leihen konnte, würde seine Tochter sterben.

John drehte sich um, um Richard noch einmal um das Geld zu bitten, aber sein Bruder verließ den Raum und schlug die Tür zu, bevor John etwas sagen konnte. Verzweifelt sah sich John im Schlafzimmer seines Bruders um. John hatte alles Wertvolle verkauft, was er besaß, aber vielleicht hatte Richard etwas, das zehntausend Dollar wert war.

Eine dunkle, runde Form, die unter einem Stapel Papiere auf dem Nachttisch hervorlugte, erregte Johns Aufmerksamkeit. Er sah genauer hin und schnappte nach Luft. Das war genau das, was er brauchte.

Er blickte zurück ins Wohnzimmer und steckte Richards Pistole in die hintere Hosentasche. So oder so würde er seine Tochter retten.

Angst kroch über Johns Haut, als er sich dem Eingang der Gasse näherte. Jeder Schritt, den er machte, erzeugte eine Kakophonie aus knirschendem Laub und Müll. Sein Herz raste in seiner Brust und er spürte nur noch das Gewicht der Waffe auf seinem Rücken.

Die Frau weinte. John zog sich die Kapuze über den Kopf und ging auf ihre Stimme zu. Sie streckte eine Hand nach ihm aus und John richtete die Waffe auf ihren Kopf.

"Gib mir mein Geld zurück", schrie John. Er blickte in den Schatten neben den Müllcontainern. "Gib es sofort zurück oder ich erschieße sie."

"Oh, das ist der Typ mit der sterbenden Tochter." Der Mann erhob sich hinter einer Reihe überquellender Mülltonnen. "Leg das Spielzeug weg, bevor du dich blamierst. Mit dieser Plastikpistole kannst du niemanden täuschen."

"Die ist echt, und ich habe keine Angst, sie zu benutzen." John hatte Mühe, die Pistole mit seinen verschwitzten Händen sicher zu halten, während er auf den Mann zielte. "Jetzt gib mir mein Geld."

Der Mann lachte und ging weiter auf John zu. Er war jetzt zu nah. Die Pistole zitterte in Johns Hand.

"Ich werde dich erschießen", sagte John mit zitternder Stimme.

John wich zurück und etwas Hartes traf ihn in den Rücken. Sein Finger rutschte ab. Eine Explosion hallte durch die Gasse und donnerte an Johns Knochen entlang. Er stolperte zurück und sah in Zeitlupe, wie der große Mann zu Boden fiel.

Die Frau rannte die Gasse hinunter. Sie hätte schreien können, aber Johns Ohren klingelten zu laut, um sie zu hören. Schnell durchsuchte er die Taschen des Mannes. John fand einen zusammengefalteten Stapel Geldscheine und steckte ihn in seine Tasche, aber da musste noch mehr sein!

John wusste, dass ihm nicht viel Zeit blieb. Die Frau konnte jeden Moment mit der Polizei zurückkommen. Er griff in die Jacke des Mannes und schrie auf, als er das warme Blut berührte, das sein Hemd durchtränkte. Er warf die Waffe in einen Mülleimer und rannte davon.

John konnte sich nicht erinnern, wie er nach Hause und unter die Dusche gekommen war. In seinem Kopf sah er den Räuber immer wieder fallen und spürte den Rückstoß der Waffe in seinem Körper.

Er musste sich das Blut von der Hand wischen. Es war klebrig und dunkel. Es roch nach Kupfer und rohem Fleisch. Das Blut ließ sich nicht abwaschen, als John seine Hand in den Duschstrahl hielt.

Er schrubbte das Blut, das in den Falten seiner Handfläche geronnen war, und sah zu, wie es abblätterte. Sie war so warm gewesen, als er sie zum ersten Mal berührt hatte, wärmer als Briannas Hand, als er sie im Krankenhaus gehalten hatte. Er musste daran denken, dass er es für sie tat. Er musste sich waschen, damit sie es nie erfahren würde.

Auch nachdem das Wasser kalt geworden war, wusch sich John weiter. Er stieg nur einmal aus der Dusche, um die Flasche mit dem Bleichmittel unter der Küchenspüle zu holen. Wenn es nur möglich wäre, die Erinnerung an den Mann, der in der Gasse im Müll lag, und den schwachen Widerschein des goldenen Sonnenlichts in seinen blinden Augen auszulöschen.

Schließlich verließ John die Dusche und griff nach seinen Kleidern. Er musste sie verbrennen, aber vorher musste er das Geld zählen, das er dem Überfallenen abgenommen hatte. Es fühlte sich wie ein dicker Haufen an, als er es in die Hand nahm. John hoffte, dass es gerade reichen würde, um die Krankenhausrechnung zu bezahlen.

Johns Finger waren von der Zeit, die er unter der Dusche verbracht hatte, faltig geworden und zitterten, als er die Scheine zählte. Beim ersten Mal hatte er sich verzählt - so wenig konnte es nicht sein! John zählte das Geld dreimal, dann stieß er einen gequälten Schrei aus und stieß seinen Couchtisch um.

Siebenundachtzig Dollar in Einern und Zweien schwebten durch die Luft. Das war der Preis für das Leben des Straßenräubers. Johns Atem kam in zitternden, hochfrequenten Atemzügen heraus. Er hatte einen Menschen getötet. Er hatte ein Leben beendet, seine Seele beschmutzt, und es war immer noch nicht genug, um Brianna zu retten.

Wütend holte John seine Axt und zerhackte den Kaffeetisch in Stücke. Erschöpft fiel er zu Boden. Es war schon spät, aber als John die Augen schloss, sah er den Räuber tot in der Gasse liegen und roch sein Blut.

"Das ist nicht real", murmelte John. Er hob seine zitternde Hand und kratzte mit einem Fingernagel über die Falten in seinen Handflächen. "Da ist nichts. Ich habe ihn von mir gewaschen. Er ist weg... oh Gott, er ist weg."

John suchte fünf Minuten lang nach seinen Autoschlüsseln, bevor ihm einfiel, dass er das Auto verkauft hatte. So fing alles an. Das Lachen brach aus ihm heraus. Er kicherte wie eine Hyäne, bis er die Dollarscheine auf dem Teppich sah, dann brach er in Tränen aus.

John rannte aus seiner Haustür. Er blieb erst stehen, als sich seine Beine wie Beton anfühlten. Er stieg in den nächsten Bus, der in die richtige Richtung fuhr, und setzte sich ganz hinten hin. Das hielt die anderen nicht davon ab, ihn anzustarren. John zog den Kopf ein und ließ die Schultern hängen. Konnten sie sehen, dass er ein Mörder war?

Die Stufen der Feuerleiter klapperten, als John sie hinaufstürmte. Er klopfte an die Scheibe des Schlafzimmerfensters seines Bruders, bis Richard ihn hereinließ.

"Was ist dein Problem?", knurrte Richard.

"Ich ... ich ... musste es einfach tun." John schluckte. Er hob die Hand, aber sie war noch sauber.

Richard packte ihn an den Schultern und starrte ihn mit zusammengekniffenen Augen an. "Was zum Teufel hast du getan, John?"

John erzählte seinem Bruder alles. Als er fertig war, zog Richard ihn in die Küche und holte eine unbeschriftete Flasche aus dem Schrank.

"Wasch dir damit die Hände." Richard drückte John die Flasche in die Hand und schob ihn zum Waschbecken.

"Was ist das?"

"Wasch dir einfach die verdammten Hände!" Richard schüttelte den Kopf und ging davon.

"Ich kann nicht glauben, dass du so etwas Dummes getan hast. Habe ich dir nicht gesagt, dass ich das kann?"

"Nein, hast du nicht! Du hast gesagt, du kannst mir nicht helfen." John wischte sich die Hände ab. "Du hast gesagt ..."

"Ich habe gesagt, dass ich mich darum kümmere, aber es könnte eine Weile dauern."

Richard warf John von der Schlafzimmertür aus ein Päckchen zu. John fing es auf und starrte auf das mit Klebebandstreifen gesicherte Zeitungsbündel.

"Was ist das?" John drehte das Päckchen in seinen Händen um.

"Das sind natürlich die zehn Riesen von Brianna. Und jetzt raus hier." Richard deutete auf die Tür.

John starrte das Paket an. Tausend Fragen schossen ihm durch den Kopf, aber Richard erlaubte ihm nicht, auch nur eine einzige zu stellen.

"Geh ins Krankenhaus und bezahle den verdammten Arzt, damit meine Nichte wieder gesund wird", sagte Richard und schob ihn zur Haustür hinaus.

John saß an Briannas Bett und hatte Angst zu blinzeln, um nicht den Moment zu verpassen, in dem seine Tochter aufwachte. Ihr Kopf war dick verbunden und sie hing noch an den Maschinen, aber die Operation war gut verlaufen. Der Arzt hatte Brianna von den Medikamenten befreit, die sie im Koma hielten, so dass sie jeden Moment aufwachen konnte.

Er konnte nicht glauben, dass Richard sich für ihn eingesetzt hatte. Die Brüder standen sich in jungen Jahren nahe, aber das änderte sich, als John aufs College ging. Als John in den ersten Frühlingsferien nach Hause kam, fand er heraus, dass seine Eltern Richard aus dem Haus geworfen hatten, nachdem er angefangen hatte, mit einer schlechten Clique herumzuhängen.

John begriff nicht, wie schlimm die Situation war, bis er Richard besuchte. Er fand seinen großen Bruder, zu dem er wie ein Held aufgesehen hatte, in einer Pfütze seiner eigenen Kotze. John hatte ihn sauber gemacht und die Plastiktüten und Spritzen weggeworfen, die er im Küchenschrank gefunden hatte.

Obwohl Richard schließlich clean wurde, gab er seinen kriminellen Lebensstil nie auf. John war sich nicht einmal sicher, was sein Bruder tat, aber er hatte bei späteren Besuchen genug gefälschte Sozialversicherungsausweise und seltsame Pakete gesehen, um zu wissen, dass es nicht legal war.

Aber so schlecht konnte Richard nicht sein, wenn er bereit war, Brianna zu helfen. John lächelte und legte seine Hand über die seiner Tochter. Er drückte sie sanft und erstarrte, als sie den Druck erwiderte.

"Bri?" John kam näher. "Bist du wach, Brianna? Kannst du mich hören?"

Briannas braune Augen blitzten auf. John schluchzte erleichtert auf. Sie war wach! Endlich konnte ihr Leben wieder zur Normalität zurückkehren.

Die Tür zu Briannas Zimmer flog auf. Zwei Polizisten betraten den Raum.

"John Thompson, Sie sind verhaftet wegen Mordes."

John saß dem Polizisten im Verhörraum gegenüber. Er hatte das Gefühl, dass ihn tausend Augen hinter dem Spiegel an einer Seite des Raumes beobachteten. Mit jedem Atemzug verschluckte er sich am süßlichen Zitrusduft der Chemikalie, mit der sie den Raum reinigten.

"Wir haben deinen Bruder in der Zelle." Der Detektiv starrte John über den Rand seiner Kaffeetasse hinweg an. "Wir haben seine Waffe am Tatort gefunden und wir haben sein Geständnis, aber ich rieche eine Ratte. Willst du wissen, warum?"

"Äh ..." John zögerte. Er hatte Angst, etwas zu sagen, wenn es das Falsche war. Seine und Briannas ganze Zukunft schien davon abzuhängen, was als Nächstes geschah.

"Harte Kerle wie dein Bruder gestehen nicht einfach einen Mord, es sei denn, sie wollen jemanden schützen." Der Detektiv klatschte mit der Handfläche auf den Tisch und beugte sich zu John hinunter. "Du hast gesagt, dass du am Tag vor dem Mord in derselben Gasse überfallen worden bist. Du hast die Waffe deines Bruders genommen und bist zurückgegangen, um dich zu rächen, stimmt's?"

John klappte die Kinnlade herunter. Er erinnerte sich an das Echo des Schusses in der Gasse und an das warme Blut des Toten. John wusste, dass er dem Detektiv alles erzählen sollte, aber Brianna war wach und wartete auf ihn. Wer würde sich um sie kümmern, wenn er ins Gefängnis käme?

"Bist du nicht gesprächig, John?" Der Detektiv grinste. "Das macht nichts. Heutzutage können wir innerhalb von Minuten auf Schmauchspuren testen, ohne diesen Raum verlassen zu müssen."

Ein anderer Polizist betrat den Raum und untersuchte Johns Hände auf Schmauchspuren. John erinnerte sich, dass Richard darauf bestanden hatte, seine Hände mit dieser seltsamen Substanz zu waschen. Wollte er damit sicherstellen, dass John den Test bestand?

Der Detektiv hatte John erzählt, dass Richard ein Geständnis abgelegt hatte. John konnte ein Schluchzen kaum unterdrücken, als ihm klar wurde, dass sein Bruder alles getan hatte, um ihn für Johns Verbrechen ins Gefängnis zu bringen.

"Du siehst sauber aus." Der Detektiv betrachtete John weiterhin misstrauisch. "Die einzige Frage, die noch offen ist, ist, ob du deinen Bruder dafür büßen lassen willst?"

John schluckte. Richard hatte schreckliche Dinge getan, aber er hatte es nicht verdient. Es war nicht gerecht. Es gab nur eines, was John tun konnte.

John begegnete dem stählernen Blick des Detektivs und sagte: "Ich weiß nicht, wovon du redest."

Die Sonne schien auf John, als er das Polizeirevier verließ, und ein plötzlicher Windstoß ließ die herabgefallenen Blätter über den Parkplatz tanzen. Sein Herz fühlte sich kalt und leer an. Er drehte sich um. Vielleicht war es noch nicht zu spät, vielleicht konnte er seinen Bruder noch retten.

John griff nach der Türklinke, aber er drehte sie nicht um. Nein, er konnte Richard nicht helfen, auch wenn es das Richtige gewesen wäre. Brianna brauchte ihn mehr als ihren Bruder. Richard hatte es für sie getan und John musste seine Entscheidung respektieren.

Was können wir aus dieser Geschichte lernen?

• Böse Menschen tun Gutes und gute Menschen tun Böses. Kein Mensch kann durch eine einzige Tat definiert werden, sondern nur durch die Bilanz seiner Entscheidungen im Laufe seines Lebens.
• Kriminelles Verhalten wird nie gut enden. Wenn du das Gesetz brichst, wirst du nur noch größere Probleme in deinem Leben bekommen.

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Diese Geschichte wurde vom alltäglichen Leben unserer Leser inspiriert und von einem professionellen Autor geschrieben. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Namen und Orten ist reiner Zufall. Alle Bilder dienen ausschließlich dem Zwecke der Illustration. Erzähl uns deine Geschichte; vielleicht wird sie das Leben eines anderen Menschen verändern. Wenn du deine Geschichte mit uns teilen möchtest, schicke sie bitte an info@amomama.com