Unser Vater hat uns fünf 20 Jahre lang wie seine eigenen Kinder großgezogen – dann hat er uns zu sich nach Hause gerufen und uns etwas verraten, das er bisher für sich behalten hatte

Papa hatte eine Regel, was unsere Vergangenheit anging: Was zählte, war, dass wir uns jetzt hatten. Jahrelang nahmen wir diese Antwort einfach hin. Dann rief er uns alle fünf nach Hause und erklärte uns endlich, warum er nie wollte, dass wir Fragen stellten.

Vor zwanzig Jahren adoptierte ein alleinstehender Mann uns alle fünf, damit wir nicht getrennt würden.

Jetzt hatte er jeden von uns nach Hause gerufen und gesagt: „Es ist Zeit. Ich kann euch das nicht länger vorenthalten.“

Am Samstagmorgen saßen wir alle fünf im Auto meines älteren Bruders Dorian und fuhren zurück zu dem Haus, in dem wir aufgewachsen waren.

Niemand redete viel.

„Ich sag’s euch, er ist krank“, sagte meine jüngere Schwester Maris schließlich.

„Er klang doch ganz normal“, sagte ich.

„Man kann sich auch ganz normal anhören.“

Dorian umklammerte das Lenkrad fester.

Unser anderer Bruder, Soren, starrte aus dem Fenster.

Die Jüngste, Elowen, war ungewöhnlich still, seit wir sie abgeholt hatten.

An diesem Tag hatte Papa Geburtstag. Normalerweise wären wir mit unseren Partnern, Kindern, Essen, Luftballons und viel zu vielen Geschenken, von denen er behauptete, er brauche sie nicht, bei ihm eingefallen.

Stattdessen hatte er jeden von uns einzeln angerufen.

Er rief mich Montagabend an.

„Bringt keine Geschenke mit. Bringt diesmal auch die Kinder nicht mit. Ich brauche euch alle fünf hier, und ich brauche euch ganz für mich allein.“

Ich lachte nervös.

„Papa, das klingt bedrohlich.“

Er wurde still.

„Ich muss euch etwas sagen. Euch allen. Ich will es eigentlich nicht, aber es ist an der Zeit.“

Ich rief Dorian gleich danach an.

Er hatte genau denselben Anruf bekommen.

Wort für Wort.

Deshalb saß ich, anstatt meine Zwillinge mitzubringen, um Opas Geburtstag zu feiern, in Dorians Auto mit den vier Menschen, die den schlimmsten Tag meiner Kindheit gemeinsam mit mir überstanden hatten.

Wir hatten beide Eltern auf einen Schlag verloren.

Fünf Kinder. Drei Mädchen, zwei Jungen. Ich war die Mittlere.

Ich erinnerte mich an Bruchstücke aus den Wochen danach. Erwachsene, die in den Fluren redeten. Frauen, die sich vor uns hinknieten und Fragen stellten, mit Stimmen, die viel zu sanft waren. Verwandte, die uns liebten, aber nicht alle fünf aufnehmen konnten.

Jeder, der kam, um uns anzusehen, wollte eines.

Vielleicht zwei.

Niemand wollte fünf, und niemand brachte es über sich, uns auseinanderzureißen, also saßen wir einfach da.

Dann kam er.

Papa war nicht verheiratet. Er war in den Dreißigern, hatte einen Job, ein Haus mit drei Schlafzimmern und absolut keinen vernünftigen Grund, fünf trauernde Kinder aufzunehmen.

Er tat es trotzdem.

Ich kann mich nicht daran erinnern, beschlossen zu haben, ihn Papa zu nennen.

Daran kann sich keiner von uns erinnern.

Es passierte einfach, weil er sich vom ersten Tag an so verhielt.

Er lernte anhand von Online-Tutorials, wie man Zöpfe flechtet.

Anfangs ziemlich schlecht. Elowen ging mal zu einer Aufführung, bei der eine Seite ihrer Haare so fest zusammengebunden war, dass ihre Augenbraue höher aussah als die andere, und die andere Seite löste sich schon auf, bevor wir den Parkplatz erreichten.

Papa war darüber noch aufgebrachter als sie.

Er verpasste kein einziges Spiel. Nicht ein einziges, in all den Jahren, in denen Dorian und Soren gespielt hatten.

Er erhob nie seine Stimme gegen uns.

Noch wichtiger: Er gab uns nie das Gefühl, dass er uns nur aus Mitleid aufgenommen hatte.

Wir waren seine Kinder.

Das war die ganze Sache.

Aber eine Frage stellte keiner von uns je.

Warum?

Warum nahm ein alleinstehender Mann in den Dreißigern fünf trauernde Kinder bei sich auf?

Warum hatte er nie geheiratet?

Warum hatte er kaum Dates gehabt?

Hatte es vor uns jemals jemanden gegeben?

Die paar Male, als das Thema aufkam, tat er es mit einem Lachen ab.

„Das spielt keine Rolle. Was zählt, ist, dass wir einander haben. Ich liebe euch alle sehr.“

Als wir Kinder waren, nahmen wir das einfach hin.

Als Teenager wollten wir dieses sentimentale Gespräch nicht führen.

Als Erwachsene kam uns die Frage plötzlich zu persönlich vor.

Also fragten wir nie.

Bis Papa die Frage selbst aufbrachte.

Als wir das Haus erreichten, öffnete er die Tür, noch bevor Dorian klopfen konnte.

Er sah genauso aus wie immer.

Die grauen Strähnen hatten sich in seinem Haar weiter ausgebreitet, aber er war weder blass noch gebrechlich. Er hatte nicht den Gesichtsausdruck von jemandem, der seinen Kindern gerade sagen wollte, dass er sterben würde.

Elowen warf sich ihm in die Arme.

„Du siehst gesund aus.“

Papa blinzelte.

„Dir auch einen guten Morgen.“

„Ich dachte, du würdest sterben.“

„Ich sterbe nicht.“

Wir fünf redeten alle gleichzeitig.

Papa hob die Hand.

„Ich hätte den Anruf wahrscheinlich besser handhaben können.“

„Meinst du?“, sagte Soren.

Papa lächelte, doch das Lächeln verschwand schnell wieder.

Drinnen gab es keine Geburtstagsdekoration. Er hatte Kaffee gekocht und Gebäck hingestellt, obwohl niemand Interesse daran zu haben schien.

Wir versammelten uns um den alten Esstisch.

Dort hatte ich Hausaufgaben gemacht.

Dorian hatte dort seine Bewerbungen für die Uni ausgefüllt. Elowen hatte einmal ihre Initiale in eine Ecke geritzt und Soren sechs Monate lang die Schuld dafür gegeben.

Papa blieb stehen.

„Ich habe überlegt, wie ich euch das am besten sagen soll“, sagte er. „Es gibt keinen guten Weg.“

Maris beugte sich vor.

„Dann sag es uns einfach.“

Papa nickte.

Er verließ den Raum.

Als er zurückkam, hatte er einen großen braunen Umschlag dabei.

Er holte ein Foto heraus und legte es in die Mitte des Tisches.

Ein paar Sekunden lang sagte niemand etwas.

Ich erkannte meine Mutter als Erste.

Sie sah jung aus, vielleicht Mitte zwanzig, und hatte den Kopf nach hinten geneigt, während sie lachte.

Mein leiblicher Vater stand neben ihr.

Und auf seiner anderen Seite stand Papa.

Papa, Mitte zwanzig.

Sein Arm lag um die Schultern meines Vaters.

Ich schaute auf.

„Was ist das denn?“

Elowen nahm das Foto mit beiden Händen.

„Du kanntest die beiden?“

Papa setzte sich.

„Ja.“

„Wie denn?“, fragte Dorian.

„Dein Vater und ich haben zusammen gearbeitet.“

Mir zog sich der Magen zusammen.

„Bevor wir geboren wurden?“

„Bevor ihr alle geboren wurdet.“

Niemand rührte sich.

Soren blickte vom Foto zu Papa.

„Wie gut hast du sie gekannt?“

„Sehr gut.“

Maris kniff die Augen zusammen.

„Wart ihr, Mama und du …“

„Nein.“

Papa antwortete so schnell, dass Dorian trotz allem kurz lachte.

„Nein“, wiederholte Papa. „Nichts dergleichen. Deine Mutter hat deinen Vater geliebt. Ich habe beide geliebt.“

Es wurde wieder still im Zimmer.

Ich starrte weiter auf das Foto.

Zwanzig Jahre lang hatte ich mir vorgestellt, dass Papa als Fremder in unser Leben getreten war.

Das gehörte zum Mythos unserer Familie.

Fünf ungewollte Kinder.

Ein Mann, der uns nie kennengelernt hatte.

Eine unmögliche Entscheidung.

Plötzlich stimmte ein Teil dieser Geschichte nicht mehr.

„Warum hast du uns das nicht erzählt?“, fragte ich.

Papa strich mit dem Daumen über den Rand des Umschlags.

„Weil ich, um zu erklären, woher ich sie kannte, auch hätte erklären müssen, warum ich gekommen bin.“

Die Art, wie er das sagte, machte mir mehr Angst als sein Anruf.

Er holte ein weiteres Foto heraus.

Auf diesem waren die drei zu sehen, wie sie in einer scheinbar fast leeren Wohnung auf dem Boden saßen.

Papa fing an zu erzählen.

Er hatte beide Elternteile innerhalb relativ kurzer Zeit verloren, als er in seinen Zwanzigern war.

Danach war er still und leise zusammengebrochen.

Er ging weiterhin zur Arbeit, bezahlte seine Rechnungen, antwortete auf Fragen mit „gut“.

Dann ging er nach Hause und schottete sich von allen ab.

Mein Vater bemerkte das.

Zuerst hatte er Papa einfach zum Abendessen eingeladen.

Papa lehnte ab.

Mein Vater fragte noch einmal.

Papa lehnte erneut ab.

Beim dritten Versuch kam Mama offenbar kurz vor Feierabend an Papas Arbeitsplatz und verkündete, dass das Essen schon fertig sei, sie zu viel gekocht habe und eine Absage unhöflich wäre.

„Ich bin hingegangen“, sagte Papa. „Vor allem, weil ich Angst vor deiner Mutter hatte.“

Dorian lächelte leicht.

„Das klingt ganz nach ihr.“

Er erinnerte sich besser an die beiden als wir anderen.

Papa lächelte auch.

Danach zogen unsere Eltern ihn immer mehr in ihr Leben hinein.

Aus dem Abendessen wurden Feiertage.

Mein Vater half ihm, in eine bessere Wohnung zu ziehen.

Mama tauchte mit Lebensmitteln auf, als Papa sich hauptsächlich von Müsli ernährte.

Sie gaben ihm einen Ersatzschlüssel für ihre Wohnung.

Als Papa um Weihnachten herum wieder versuchte, zu verschwinden, tauchten sie vor seiner Tür auf.

„Sie haben mich nicht geheilt“, sagte Papa. „Das wäre zu einfach. Aber sie haben mich davon abgehalten, zu verschwinden.“

Er blickte auf das Foto hinunter.

„Dein Vater hat immer gesagt: ‚Familie sind die Leute, die dich nicht verschwinden lassen.‘“

Die Worte trafen mich wie ein Schlag.

Ich verstand es schon, bevor Papa es sagte.

„Oh.“

Seine Augen trafen meine.

„Als sie starben, kam ich zur Beerdigung. Ich hatte sie in den letzten Jahren kaum gesehen. Die Arbeit hatte mich weit weggeführt. Sie hatten euch alle. So ist das Leben eben.“

Elowens Stimme klang leise.

„Hast du uns gekannt?“

„Kaum. Ich hatte Dorian ein paar Mal getroffen. Maris als Baby. Gia vielleicht einmal. Den Rest von euch, nein. Nicht in einer Weise, an die ihr euch erinnern würdet.“

„Du bist also nicht unseretwegen gekommen“, sagte Soren.

Papa sah ihn an.

„Anfangs nicht. Nein. Ich bin gekommen, weil ich meine Freunde verloren hatte.“

Diese Ehrlichkeit tat weh.

Er erzählte uns, was danach passiert war.

Bei der Beerdigung hatte er gehört, wie Verwandte darüber sprachen, wohin wir kommen würden.

Fünf Kinder waren zu viele.

Verschiedene Heime wurden in Betracht gezogen.

Papa besuchte uns ein paar Tage später.

Dorian erstarrte.

„Ich erinnere mich an dich.“

Wir drehten uns alle zu ihm um.

„Nicht ganz deutlich“, sagte er. „Aber ich erinnere mich an einen Mann, der am Fenster saß.“

Papa nickte.

„Das war ich.“

Dorian war der Älteste gewesen, gerade alt genug, um zu glauben, er könne irgendwie ein unlösbares Problem der Erwachsenen lösen.

Papa erzählte uns, dass er mitbekommen hatte, wie Dorian jemandem sagte, wenn unsere Trennung der einzige Weg sei, damit die vier Jüngeren ein dauerhaftes Zuhause bekämen, sollten sie es tun.

„Meine Güte“, flüsterte Soren.

Dorian senkte den Blick.

„Ich kann mich nicht daran erinnern, das gesagt zu haben.“

„Ich schon“, sagte Papa.

Seine Stimme brach zum ersten Mal.

„Du warst ein Kind, das versuchte, sich freiwillig zum Verlassenwerden anzubieten, damit es deinem Bruder und deinen Schwestern gut gehen konnte.“

Dorian hielt sich die Hand vor den Mund.

Papa blickte um den Tisch herum.

„Und ich musste immer wieder an eure Eltern denken. An all die Male, als sie sich weigerten, mich in Ruhe zu lassen, obwohl ich unbedingt allein sein wollte.“

Ich wusste, was als Nächstes kommen würde.

Trotzdem fragte ich:

„Hast du uns deshalb aufgenommen?“

Papa antwortete nicht sofort.

Dann sagte er: „Zuerst dachte ich, ich wäre es ihnen schuldig.“

Der Raum veränderte sich.

Elowen zog ihre Hand vom Foto zurück.

„Was?“

„Ich dachte, sie hätten mich einmal gerettet, und jetzt brauchten ihre Kinder jemanden.“

„Also waren wir die Gegenleistung?“, fragte sie.

„Nein.“

„Aber du hast doch gerade gesagt …“

„Ich hab gesagt, dass mich das dorthin gebracht hat.“

Elowen stand auf.

Ihr Stuhl schabte laut über den Boden.

„Du hast uns glauben lassen, dass du uns einfach wolltest.“

„Ich wollte euch doch.“

„Weil du den Toten etwas schuldetest.“

„Elowen.“

Sie schüttelte den Kopf.

Ich verstand ihren Ärger.

An unsere leiblichen Eltern erinnerte sie sich am wenigsten.

Für sie war Papa nicht der Mann, der die Rolle eines Vaters übernommen hatte.

Er war einfach ihr Vater.

Und plötzlich schien das Fundament, auf dem das beruhte, bedingt zu sein.

Ich sah ihn an.

„Wann hat das aufgehört?“

Papa runzelte die Stirn.

„Wann hat was aufgehört?“

„Eine Schuld zu sein.“

Er antwortete nicht.

„Du hast gesagt, das hat dich dorthin gebracht“, fuhr ich fort. „Na gut. Wann war das nicht mehr der Grund?“

„Ich kann dir kein Datum nennen.“

„Woher sollen wir dann wissen, dass es überhaupt je aufgehört hat?“

Maris flüsterte meinen Namen, aber ich redete weiter.

„Wenn unsere Eltern dir nie geholfen hätten, hättest du uns dann aufgenommen?“

Papa sah mich direkt an.

„Ich weiß es nicht.“

Das war schlimmer als alles, was er hätte sagen können.

Ich schob meinen Stuhl zurück.

Papa hob eine Hand.

„Warte.“

Er verließ wieder den Raum.

Diesmal kam er mit einem abgenutzten blauen Notizbuch zurück.

Er legte es vor mich hin.

„Ich kann dir kein Datum nennen“, sagte er. „Aber vielleicht kann das hier helfen.“

Ich schlug es auf.

Die ersten Seiten bestanden aus Listen.

Dorian: Schule 8:15 Uhr.

Maris hasst Tomaten.

Gia schläft nicht, wenn das Licht im Flur aus ist.

Soren sagt, er habe keine Angst vor Gewittern. Hat er aber doch.

Elowen: Inhalator überprüfen.

Da standen Telefonnummern, Einkaufslisten, Kleidergrößen, Namen von Lehrern.

Dann wurden die Einträge länger.

„Gia hat heute ein komplettes Frühstück gegessen, ohne dass jemand neben ihr saß.“

„Dorian behauptet, er hasse Fußball. Hat 40 Minuten lang einen Ball gegen die Garage getreten.“

„Elowen hat vor der Aufführung geweint, weil ich ihre Haare ruiniert habe. Lern bis Samstag, wie man richtig flechtet.“

Elowen lachte durch ihre Tränen hindurch.

„Das hast du doch auch nie gelernt.“

„Ich hab mich verbessert“, sagte Papa.

„Kaum.“

Ich blätterte weiter.

Es gab Dinge, die ich vergessen hatte.

Dass Maris sich fast zwei Monate lang geweigert hatte, ihren Koffer auszupacken.

Soren, der bei Gewitter unter Dorians Bett schlief.

Ich tat so, als bräuchte ich das Licht im Flur nicht mehr, schaltete es dann aber leise wieder ein, nachdem Papa gegangen war.

Dann kam ich zu einem Eintrag, der Monate später geschrieben worden war.

„Gia hat mich heute Abend ‚Papa‘ genannt und dann entsetzt geguckt.“

Ich starrte darauf.

Daran konnte ich mich nicht erinnern.

Darunter stand: „Habe so getan, als hätte ich es nicht bemerkt.“

Ein paar Seiten weiter: „Drei der Kinder haben mich heute ‚Papa‘ genannt.“

Dann: „Alle fünf beim Abendessen. Niemand hat’s bemerkt.“

Ich blätterte eine weitere Seite um.

Die Formulierung änderte sich so allmählich, dass ich es fast übersehen hätte.

Zuerst hatte er „die Kinder“ geschrieben.

Dann „die Kleinen“.

Und schließlich:

„Meine Kinder haben an drei verschiedenen Abenden Elternabende. Wer auch immer dieses System entworfen hat, hasst mich.“

Ich hielt inne.

„Meine Kinder.“

Papa nickte.

„Ich weiß gar nicht mehr, wann ich angefangen habe, das zu schreiben.“

Etwas in meiner Brust lockerte sich.

Ich blätterte weiter.

Da standen Spielpläne für Dorians und Sorens Spiele in verschiedenen Farben, daneben waren Fahrzeiten hingekritzelt, damit Papa es zu beiden schaffen konnte.

Erinnerungen, Strumpfhosen für die Tanzaufführung zu kaufen.

Eine Notiz zu Maris’ Naturwissenschaftsprojekt.

Mein Zahnarzttermin.

Fünf Wintermäntel.

Milch.

Waschmittel.

Nichts Heroisches.

Alles ganz Alltägliches.

Ich sah ihn an.

„Du hast dich nicht entschieden, unser Vater zu werden.“

„Nein“, sagte er.

Seine Augen waren jetzt feucht.

„Genauso wenig wie ihr euch entschieden habt, meine Kinder zu werden.“

Elowen setzte sich wieder hin.

Ich klappte das Notizbuch zu.

„Aber warum das verheimlichen?“

Papa blickte auf das alte Foto.

„Zuerst wart ihr in Trauer. Ihr brauchtet meine Geschichte nicht. Später wurde mir klar, dass ihr alle glaubtet, ich wäre einfach so aufgetaucht und hätte euch ausgewählt.“

„Du hast uns doch ausgewählt“, sagte Dorian.

„Ja. Aber meine Gründe waren nicht so rein, wie ihr dachtet.“

Er schluckte.

„Ich war euren Eltern dankbar. Ich hatte Schuldgefühle, weil ich zugelassen hatte, dass wir uns auseinanderlebten. Ich hatte wirklich das Gefühl, ihnen etwas schuldig zu sein. Und als ihr anfingt, mich Papa zu nennen, bekam ich Angst, dass ihr – wenn ich es euch erzählte – genau das fragen würdet, was Gia gefragt hat.“

„Ob du uns sonst aufgenommen hättest“, sagte ich

„Genau.“

Papa sah mich an.

„Und die ehrliche Antwort ist immer noch, dass ich es nicht weiß. Vielleicht hätte ich nicht am richtigen Ort gestanden, um zu sehen, was mit dir passiert ist.“

Er legte seine Handfläche auf das Notizbuch.

„Die haben mich dorthin gebracht.“

Niemand sagte etwas.

„Aber verwechsle nicht, warum ich durch diese Tür gegangen bin, mit dem Grund, warum ich geblieben bin.“

Seine Stimme klang jetzt fest.

„Dankbarkeit hat mich durch die Tür gebracht. Sie hat mir nicht beigebracht, Haare zu flechten. Sie hat mich nicht dazu gebracht, eiskalte Spiele oder Schulkonzerte durchzustehen oder Magenverstimmungen zu ertragen. Sie hat mich nicht dazu gebracht, mir Sorgen zu machen, als du das Autofahren gelernt hast. Sie hat mich nicht dazu gebracht, dich zu vermissen, als du ausgezogen bist.“

Er warf mir einen Blick zu.

„Und schon gar nicht hat sie mich dazu gebracht, deine Zwillinge zu lieben.“

Ich musste unwillkürlich lachen.

„Also, warum jetzt?“

Papa lehnte sich zurück.

„Ich habe Papiere sortiert. Fotos von deiner Mutter und deinem Vater. Alte Briefe. Dieses Notizbuch. Mir wurde klar, dass du eines Tages all das finden würdest, wenn ich nicht mehr da bin.“

Elowen verkrampfte sich.

„Ich sterbe nicht“, fügte er hinzu.

„Dann hör auf, so was zu sagen“, murmelte sie.

Er lächelte.

„Eines der Enkelkinder hat mich kürzlich gefragt, ob ich deine Eltern gekannt habe. Ich bin der Frage ausgewichen. Danach wurde mir klar, dass ich zwanzig Jahre lang auf den richtigen Zeitpunkt gewartet hatte und dass das Warten zu meiner Ausrede geworden war.“

Er sah jeden von uns an.

„Ich hätte es euch früher sagen sollen. Ein Teil von mir wollte euch beschützen. Ein Teil von mir wollte das Bild bewahren, das ihr von mir hattet.“

Das war wichtig.

Er tat nicht so, als wäre das Geheimnis edel gewesen.

Dorian griff nach dem alten Foto.

„Was auch immer dich dorthin gebracht hat“, sagte er leise, „du warst derjenige, der gekommen ist.“

Papa senkte den Kopf.

Eine Weile lang sagte keiner von uns etwas.

Dann schlug ich das Notizbuch wieder auf.

Gegen Ende dieses ersten Jahres fand ich eine Seite, auf der überhaupt keine emotionalen Äußerungen standen.

„Brauche Milch. Elternabend am Donnerstag. Fünf Wintermäntel, bevor es kälter wird.“

Ich lächelte.

Da stand es.

Keine Schuld, die abzutragen war.

Keine Rettung.

Einfach nur ein müder Vater, der sich daran erinnerte, dass seine Kinder Mäntel brauchten.

Papa gab uns die alten Fotos und Briefe.

Als er nach dem Notizbuch griff, hielt ich es fest.

„Darf ich das behalten?“

Er zögerte.

Dann ließ er es los.

„Ja.“

Wir fünf blieben an seinem Geburtstag bei ihm.

Am nächsten Tag kamen wir mit allen zurück.

Meine Zwillinge tobten durch das Haus.

Dorians kleine Tochter kletterte auf Papas Schoß.

In den Zimmern wurde es wieder laut.

Nichts an ihm sah anders aus.

Aber ich sah ihn mit anderen Augen.

Jahrelang hatte ich geglaubt, das Wunder sei, dass ein Fremder fünf Kinder gesehen hatte, die niemand zusammen haben wollte, und uns alle ausgewählt hatte.

Die Wahrheit war chaotischer.

Unsere Eltern hatten einst einen trauernden jungen Mann gesehen, der aus der Welt zu verschwinden drohte, und ihn zurückgeholt.

Jahre später, als ihre fünf Kinder kurz davor standen, einander zu verlieren, erinnerte er sich daran, was sie ihm beigebracht hatten.

Familie sind die Menschen, die dich nicht verschwinden lassen.

Vielleicht war es das Pflichtgefühl, das Papa dazu brachte, zurückzuschauen.

Vielleicht war es Dankbarkeit, die ihn dazu brachte, durch die Tür zu treten.

Aber zwanzig Jahre später, als ich in dem Haus saß, in dem er uns großgezogen hatte, und ihm dabei zusah, wie er einen der Schnürsenkel meiner Tochter entwirrte, während er sich mit Soren darüber stritt, ob er jemals wirklich gelernt hatte, Haare zu flechten, verstand ich endlich den Unterschied.

Er hatte diese zwanzig Jahre nicht damit verbracht, eine Schuld zurückzuzahlen.

Er hatte sie damit verbracht, unser Vater zu sein.

Wenn Sie erfahren würden, dass die Person, die Sie großgezogen hat, den wahren Grund dafür verheimlicht hat, warum sie sich ursprünglich für Sie entschieden hat – würde das Ihre Sicht auf Ihre Beziehung verändern?