Ein Mann erlangte bei der Hochzeit seiner Tochter sein Gedächtnis zurück – innerhalb von fünf Minuten wurde das Leben seiner Familie auf den Kopf gestellt

Ich dachte, der schlimmste Moment meiner Hochzeit wäre gewesen, als ich zusehen musste, wie mein Vater zusammenbrach. Dann wachte er auf, flüsterte: „Ich erinnere mich“, und erzählte uns etwas, worauf keiner von uns vorbereitet war.

„Ich heiße Thomas.“

Das waren die ersten Worte, die mein Vater sagte, nachdem er auf dem Boden des Ballsaals die Augen geöffnet hatte.

Nicht Dad.

Nicht John.

Thomas.

Meine Mutter hielt neben mir den Atem an.

Ich kniete immer noch in meinem Hochzeitskleid da, eine Hand um sein Handgelenk gelegt.

„Papa?“

Er sah mich an.

Sein Gesicht war blass.

Verwirrt.

Verängstigt.

„Ich heiße Thomas.“

Mein Mann, Alex, hockte sich neben mich.

Jemand hatte bereits einen Krankenwagen gerufen.

Um uns herum waren 200 Hochzeitsgäste verstummt.

Papa fasste sich an den Hinterkopf und verzog das Gesicht.

Dann flüsterte er: „Ich hatte eine Frau.“

Meine Mutter stieß einen Laut aus, den ich nie vergessen werde.

Nicht ganz ein Keuchen. Nicht ganz ein Schluchzen.

Papa sah sie sofort an.

„Sarah.“

Er erkannte sie noch. Das war wichtig.

Doch dann bedeckte er sein Gesicht.

„Oh Gott.“

Ich packte seinen Arm.

„Papa, schau mich an.“

Das tat er.

„Woran erinnerst du dich?“

Seine Augen füllten sich mit Tränen.

„Ein Haus mit gelben Fensterläden.“

„Was noch?“

„Eine Frau namens Laura.“

Mama ließ sich schwer auf den Stuhl hinter ihr fallen.

Papa fuhr fort, als kämen die Worte schneller, als er sie aufhalten könnte.

„Ein kleiner Junge.“

Mir wurde ganz mulmig. „Welcher Junge?“

Er sah mich an. „Mein Sohn.“

Fünf Minuten zuvor war meine größte Sorge noch gewesen, ob der Caterer daran gedacht hatte, das zweite Tablett mit Champagner herauszubringen.

Jetzt erzählte mir mein Vater, dass ich vielleicht irgendwo einen Bruder habe.

Ich heiße Emily. Ich bin 26.

Mein ganzes Leben lang war mein Vater John gewesen.

Nicht, weil das sein richtiger Name war.

Sondern weil niemand seinen richtigen Namen kannte.

Vor zweiunddreißig Jahren wurde er bewusstlos am Rande einer Autobahn in Pennsylvania gefunden, nach einem Unfall, bei dem es sich nach Ansicht der Polizei um eine Fahrerflucht handelte.

Er hatte keine Brieftasche.

Keine Ausweispapiere.

Kein Handy, denn wir waren in den 1990er Jahren.

Er hatte eine schwere Kopfverletzung sowie Rippenbrüche und einen Bruch am linken Bein.

Als er aufwachte, wusste er, was ein Krankenhaus war.

Er wusste, wie man spricht.

Er wusste, was Autos waren.

Er konnte lesen.

Aber er hatte keine Ahnung, wer er war.

Kein Name.

Keine Heimatstadt.

Keine Familie.

Nichts.

Die Polizei gab seine Personenbeschreibung weiter.

Krankenhäuser überprüften die Vermisstenmeldungen.

Sein Gesicht tauchte kurz in den Lokalzeitungen auf.

Es kam nichts dabei heraus.

Das Personal brauchte einen Namen, mit dem es ihn ansprechen konnte.

Eine Krankenschwester fing an, ihn „John“ zu nennen.

Schließlich blieb der Name hängen.

Drei Jahre später lernte er meine Mutter kennen.

Sie arbeitete in einer Buchhandlung in der Nähe der Reha-Klinik, die er immer noch besuchte.

Papa scherzte immer, sie hätte ihm den Weg zur Geschichtsabteilung gezeigt, und irgendwie habe er den Weg aus ihrem Leben nie wieder gefunden.

Mama wusste alles.

Oder zumindest alles, was er wusste.

Vor ihrem dritten Date sagte er zu ihr: „Ich habe vielleicht irgendwo eine Frau.“

Mama antwortete: „Du hättest vielleicht auch ein furchtbarer Akkordeonspieler sein können. Wir können unser Leben nicht auf Möglichkeiten aufbauen.“

Sie warteten noch zwei Jahre, bevor sie heirateten.

Zu diesem Zeitpunkt war Papa schon seit fünf Jahren aus seinem alten Leben verschwunden.

Niemand hatte ihn identifiziert.

Er hatte eine rechtlich festgelegte Identität unter dem Namen John, die nach dem Unfall durch gerichtliche und behördliche Verfahren geschaffen worden war.

Sie bauten sich ein Leben auf.

Dann bekamen sie mich.

Als ich aufwuchs, wusste ich, dass Papas Geschichte ungewöhnlich war.

Ich wusste auch, dass ich sie nicht romantisieren sollte.

Er hasste es, wenn die Leute sie als geheimnisvoll bezeichneten.

„Es ist kein Geheimnis, wenn man selbst die Antworten nicht kennt“, sagte er einmal zu mir.

Manchmal erwischte ich ihn dabei, wie er online alte Zeitungen durchstöberte.

Datenbanken für vermisste Personen.

Alte Fotos, die von Fremden gepostet wurden, die nach Verwandten suchten.

Als ich etwa 11 war, fragte ich: „Glaubst du, du hattest Kinder?“

Er schwieg.

Dann sagte er: „Ich weiß es nicht.“

„Würdest du uns verlassen, wenn du sie finden würdest?“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich sofort.

Er kniete sich vor mich hin.

„Nein.“

„Was wäre, wenn du schon eine andere Familie hättest?“

„Ich würde sie kennenlernen wollen.“

Er nahm meine Hände.

„Aber du und deine Mutter seid auch meine Familie. Eine Wahrheit würde die andere nicht auslöschen.“

Mit elf habe ich das noch nicht so richtig verstanden.

Mit 26, als ich bei meiner Hochzeit neben ihm kniete, musste ich es plötzlich verstehen.

Die Sanitäter kamen.

Sie untersuchten Papa, während Mama ein paar Fuß entfernt stand, blass im Gesicht.

Ein Sanitäter fragte ihn nach seinem Namen.

Er zögerte.

„John.“

Dann: „Thomas.“

Der Sanitäter sah verwirrt aus.

Papa lachte schwach. „Das ist kompliziert.“

Sie wollten, dass er abtransportiert wird, weil er sich den Kopf gestoßen hatte.

Er stimmte zu.

Bevor sie ihn wegbrachten, griff er nach Mamas Hand.

„Sarah.“

Sie sah zu ihm hinunter.

„Ich erinnere mich an dich.“

Ihr Gesicht verzog sich.

„Ich weiß.“

„Ich erinnere mich an euch alle.“

Da wurde mir etwas Wichtiges klar.

Seine alten Erinnerungen waren zurückgekehrt.

Seine neuen waren nicht verschwunden.

Er erinnerte sich an Mama.

An mich.

An meine Kindheit.

Wie er mich eine Stunde zuvor zum Altar geführt hatte.

Er erinnerte sich an beide Leben.

Im Krankenhaus machten die Ärzte Untersuchungen.

Keine Blutung.

Keine Schädelfraktur.

Eine leichte Gehirnerschütterung.

Als wir die Amnesie und die plötzlich wiederkehrenden Erinnerungen erklärten, war der Neurologe vorsichtig.

Er sagte nicht, dass der Schlag auf den Kopf ihn „geheilt“ hätte.

Er sagte, dass sich das autobiografische Gedächtnis nach einer schweren Hirnverletzung unvorhersehbar verhalten kann und dass sensorische Reize, Stress, Emotionen und ein weiteres neurologisches Ereignis möglicherweise zuvor unzugängliche Erinnerungen zurückbringen könnten.

„Möglicherweise“ spielte in diesem Satz eine große Rolle.

Niemand konnte versprechen, dass die Erinnerungen vollständig waren.

Oder vollkommen korrekt.

Aber Papa wusste Dinge, die er vorher nie gewusst hatte.

Seinen Geburtstag. Den 2. März 1967.

Seine Heimatstadt. Harrisburg.

Der Name seines Vaters. Der Mädchenname seiner Mutter.

Die Straße, in der er aufgewachsen war.

Und seine erste Familie.

Laura.

Ihr Sohn, Matthew.

Matthew war vier Jahre alt gewesen, als Papa verschwand.

Mama saß neben dem Krankenhausbett und hörte sich alles an.

Sie sagte kaum ein Wort.

Schließlich fragte sie: „Hast du sie geliebt?“

Papa sah sie an. „Ja.“

Das war schwer zu hören.

Aber Mama nickte. „Okay.“

Papa fing an zu weinen.

„Sarah, ich wusste es nicht.“

„Ich weiß.“

„Ich schwöre dir –“

„Ich weiß.“

Sie sah erschöpft aus.

„Du musst dich nicht dafür rechtfertigen, dass du etwas vergessen hast, wegen dessen du fast gestorben wärst.“

So war meine Mutter.

Selbst als ihr eigenes Herz zerbrach, weigerte sie sich, einen Unfall als Verrat darzustellen.

Ich fragte Papa: „Was ist in dieser Nacht passiert?“

Er schloss die Augen.

Nach und nach kamen die Einzelheiten ans Licht.

Er hatte als regionaler Vertriebsleiter bei einem Industriezulieferer gearbeitet.

In der Nacht des Unfalls war er nach einem Kundenbesuch auf dem Heimweg gewesen.

Regen. Eine dunkle Straße. Scheinwerfer, die viel zu schnell hinter ihm näher kamen.

Dann nichts mehr.

Er erinnerte sich an keinen Streit. Keine Verschwörung. Keine heimliche Flucht.

Er fuhr einfach nur.

Dann wachte er im Krankenhaus auf, ohne zu wissen, wer er war.

Das Seltsamste kam, als Papa nach meinem Handy fragte.

„Was machst du da?“

„Ich suche.“

„Nach Laura?“

Er nickte.

Seine Hände zitterten zu stark, also habe ich es gemacht.

Laura war nicht gerade ein ungewöhnlicher Name.

Wir fanden Hunderte.

Dann fiel Papa der Initiale ihres zweiten Vornamens ein.

M.

Laura M.

Harrisburg.

Nichts Offensichtliches.

Dann habe ich nach Matthew gesucht.

Matthew.

Ungefähres Alter: 36.

Harrisburg.

Es gab mehrere.

Einer hatte ein öffentliches Profilfoto.

Mein Vater hat es vor mir gesehen. „Das ist er.“

Ich schaute auf den Bildschirm.

Ein Mann in den Dreißigern, der neben einem kleinen Mädchen stand.

Dunkles Haar. Braune Augen. Und die Nase meines Vaters.

Papa fing an zu weinen. „Das ist mein Sohn.“

Mama wandte sich ab.

Ich wusste nicht, ob ich Papa oder sie trösten sollte.

Alex legte leise einen Arm um Mama.

Dafür werde ich ihn immer lieben.

Papa hat Matthew nicht sofort eine Nachricht geschickt.

Der Neurologe empfahl Ruhe.

Meine Mutter riet dazu, tief durchzuatmen.

Ich empfahl, dass wir die Dinge erst einmal überprüfen sollten, bevor wir das Leben eines Fremden in die Luft jagen.

Am nächsten Morgen habe ich die öffentlichen Register durchsucht.

Thomas hatte tatsächlich existiert.

Geboren am 2. März 1967. Heiratete Laura 1989.

In alten Unterlagen ist ein Kind verzeichnet.

Matthew.

Dann fand ich etwas, das mich zum Weinen brachte.

Ein Zeitungsarchiv.

„MANN AUS DER GEGEND SEIT SECHS MONATEN NACH VERSCHWINDEN AUF DER AUTOBAHN NOCH IMMER VERMISST“

Da war das Gesicht von Papa.

Jünger. Dunkles Haar.

Die gleiche Narbe am Kinn.

Der Artikel enthielt ein Zitat von Laura.

„Unser Sohn fragt jeden Morgen, wann sein Papa nach Hause kommt. Wir wollen einfach nur, dass Thomas wiederkommt.“

Papa las es einmal.

Dann schob er den Laptop beiseite.

„Ich war doch dabei.“

Mama setzte sich neben ihn.

„Nein. Das warst du nicht.“

Er sah sie an.

„Du warst am Leben“, sagte sie. „Das ist etwas anderes, als nach Hause kommen zu können.“

Später an diesem Tag schrieb Papa Matthew eine Nachricht.

Er löschte sie sechs Mal.

Schließlich schrieb er: „Mein Name ist John, aber ich glaube, ich wurde als Thomas geboren. Vor 32 Jahren hatte ich einen Unfall und habe mein Gedächtnis verloren. Ich glaube, ich könnte dein Vater sein. Ich verstehe, wie unglaublich das klingt. Ich kann Unterlagen vorlegen. Du bist mir keine Antwort schuldig.“

Matthew antwortete 11 Minuten später.

„Ist das irgendein Witz?“

Verständlich.

Dad antwortete: „Nein. Es tut mir leid.“

Dann drei Stunden lang nichts.

Schließlich: „Schick mir ein Foto.“

Papa hat eins geschickt.

Matthew rief an.

Ich war im Zimmer. Mama auch.

Papa nahm den Anruf über die Freisprechanlage entgegen.

Zunächst sagte keiner der beiden etwas.

Dann sagte Matthew: „Sag doch mal was.“

Papa flüsterte: „Matt?“

Am Telefon war ein scharfes Einatmen zu hören.

Papa hielt sich die Hand vor den Mund. „Früher habe ich dich Matty genannt.“

Stille.

Dann sagte Matthew: „Meine Mutter lebt noch.“

Papa schloss die Augen.

„Ist sie das?“

„Ja.“

„Geht es ihr gut?“

Wieder eine Pause.

„Sie hat wieder geheiratet.“

Papa nickte, auch wenn Matthew ihn nicht sehen konnte.

„Gut.“

Das hat uns alle überrascht.

Matthew klang wütend.

„Meinst du das ernst?“

„Ja.“

„Sie hat acht Jahre gewartet.“

Papa fing wieder an zu weinen.

„Es tut mir leid.“

„Sie hat dich für rechtlich tot erklären lassen.“

„Ich verstehe.“

„Nein, das verstehst du nicht.“

Matthews Stimme brach.

„Ich habe die Hälfte meiner Kindheit damit verbracht zu glauben, du hättest dich entschieden, wegzugehen.“

Papa sagte: „Das habe ich nicht.“

„Das weiß ich jetzt.“

Dieser Satz veränderte die Stimmung im Raum.

Matthew hatte offenbar die letzten Stunden damit verbracht, ebenfalls zu recherchieren.

Er fand alte Artikel über das nicht identifizierte Unfallopfer, aus dem später John wurde.

Er fand Papas aktuelle Gewerbelizenz.

Fotos.

Die Hochzeitsanzeige meiner Eltern.

Mich.

Er wusste schon von uns, bevor er anrief.

Dann fragte er: „Habe ich eine Schwester?“

Ich hatte mich sehr bemüht, nicht zu weinen.

Es ist mir nicht gelungen.

Papa sah mich an. „Ja.“

Matthew sagte: „Ist sie da?“

Papa hielt mir das Handy hin.

Zuerst nahm ich es nicht an.

Was sagt man zu einem Bruder, von dessen Existenz man erst am Tag nach der eigenen Hochzeit erfährt?

Anscheinend: „Hallo.“

Er lachte.

Nicht, weil irgendetwas lustig war.

Sondern weil Menschen manchmal lachen, wenn die Alternative darin besteht, zusammenzubrechen.

„Hallo.“

„Ich bin Emily.“

„Das weiß ich.“

„Das ist gruselig.“

„Entschuldige. Ich hatte einen seltsamen Nachmittag.“

„Ich auch.“

Er lachte wieder.

Dann sagte er: „Herzlichen Glückwunsch zur Hochzeit.“

Das hat mich fast umgehauen. „Danke.“

Unser erstes Gespräch dauerte vier Minuten.

Wir wurden nicht sofort Geschwister.

Er nannte mich nicht noch einmal seine Schwester.

Nicht an diesem Tag.

Er sagte, er bräuchte Zeit.

Natürlich brauchte er die.

Dann fragte er Papa: „Willst du mit Mama reden?“

Papa erstarrte völlig.

Meine Mutter stand auf. „Ich lasse euch allein.“

Papa hielt ihre Hand fest. „Geh nicht.“

Sie sah ihn an. „John.“

Nicht Thomas.

John.

Er sagte: „Bitte.“

Sie blieb.

Laura kam ans Telefon.

Ihre Stimme klang älter als die der Frau, an die sich Papa erinnerte.

Natürlich war sie das.

„Thomas?“

Papa brach zusammen. „Laura.“

Sie fing an zu weinen.

Er auch.

Mehrere Minuten lang brachte keiner von beiden einen ganzen Satz heraus.

Dann fragte Laura: „Wo warst du?“

Papa sagte: „Ich wusste es nicht.“

„Ich habe dich gesucht.“

„Ich weiß.“

„Deine Mutter ist gestorben, während sie auf dich gewartet hat.“

Das hat ihn völlig fertiggemacht.

Papas Mutter war neun Jahre nach dem Unfall gestorben.

Ohne es je zu erfahren.

Sein Vater war schon vorher gestorben.

Papa flüsterte: „Es tut mir leid.“

Laura sagte: „Für eine Hirnverletzung entschuldigt man sich nicht.“

Dann, nach einer langen Pause: „Aber ich bin wütend.“

„Ich verstehe.“

„Nein. Das verstehst du wahrscheinlich noch nicht.“

„Du hast recht.“

Ich warf einen Blick auf Mama.

Sie weinte leise.

Nicht, weil Papa etwas falsch gemacht hatte.

Sondern weil sie ihrem Mann zuhörte, wie er um eine Frau trauerte, die ihn zuerst verloren hatte.

Für keinen von uns gab es eine Anleitung.

Die rechtlichen Aspekte waren seltsam, aber weniger dramatisch, als ich erwartet hatte.

Laura hatte Thomas schließlich für tot erklären lassen.

Jahre später hatte sie wieder geheiratet.

Die Ehe zwischen Papa und Mama war in gutem Glauben unter seiner rechtlich festgestellten Identität geschlossen worden.

Anwälte halfen später dabei, die Unterlagen und Identitätsfragen zu klären.

Niemand wurde wegen Bigamie verhaftet.

Niemandes Ehe löste sich in einer Wolke aus Papierkram in Luft auf.

Emotional gesehen aber?

Hat sich alles verändert.

Papa hatte einen Sohn. Ich hatte einen Bruder.

Matthew hatte einen Vater, der ihn nicht im Stich gelassen hatte.

Laura erfuhr, dass der Ehemann, den sie ohne Leiche beerdigt hatte, die ganze Zeit über am Leben gewesen war.

Und Mama musste in ihrer Ehe Platz schaffen für mehr als 30 Jahre Geschichte, die über Nacht aufgetaucht war.

Die ersten paar Monate waren chaotisch.

Papa nannte sich John.

Dann Thomas.

Dann wieder John.

Schließlich entschied er sich für:

„Thomas John“.

Er scherzte: „Ich habe mir ein paar zusätzliche Namen verdient.“

Mama hat beim ersten Mal nicht gelacht.

Später tat sie es dann doch.

Matthew kam sechs Monate nach meiner Hochzeit zu Besuch.

Er kam allein.

Er sah Papa so ähnlich, dass es mir unbehaglich war, die beiden zusammen zu sehen.

Dieselben Hände.

Die gleiche Art, den Kopf zu neigen, wenn sie zuhörten.

Sie umarmten sich etwas unbeholfen.

Papa weinte. Matthew nicht.

Erst später.

Wir saßen auf der Veranda, als er sagte: „Ich habe ihn jahrelang gehasst.“

Ich sagte: „Du wusstest es ja nicht.“

„Ich weiß.“

„Du darfst die Version der Geschichte, die du kanntest, gehasst haben.“

Er starrte in den Garten.

„Das sagt mein Therapeut auch.“

„Dein Therapeut klingt teuer.“

Er lachte.

Das war wahrscheinlich der Moment, in dem wir tatsächlich anfingen, Geschwister zu werden.

Laura traf sich später mit Papa.

Mama war bei diesem ersten Treffen nicht dabei.

Ihre Entscheidung. Papa hatte Verständnis dafür.

Sie unterhielten sich vier Stunden lang.

Laura zeigte ihm Fotos von Matthew, wie er aufwuchs.

Geburtstage. Schulabschluss. Baseballspiele.

Matthews Hochzeit, die Papa verpasst hatte.

Enkelkinder, von deren Existenz er nie gewusst hatte.

Papa kam danach nach Hause und weinte in Mamas Armen.

Sie hielt ihn fest.

Dann sagte sie zu ihm: „Ich kann dich lieben und das hier trotzdem hassen.“

Papa nickte. „Ich weiß.“

Mama sah ihn an. „Du musst aufhören zu sagen, dass du es weißt, wenn du es gar nicht weißt.“

Das klang ganz nach ihr.

Sie gingen zur Eheberatung.

Nicht, weil Papa fremdgegangen war.

Das war er nicht.

Nicht, weil Mama wollte, dass er seine erste Familie wieder vergisst.

Das wollte sie nicht.

Sie gingen hin, weil manchmal niemand Schuld hat und Menschen trotzdem verletzt werden.

Seit meiner Hochzeit sind zwei Jahre vergangen.

Papa und Matthew reden jede Woche miteinander.

Laura und Papa sind kein Liebespaar.

Dieses Leben ist schon lange vorbei, auch wenn keiner von beiden das Ende so gewollt hat.

Sie kümmern sich umeinander.

Mama muss noch lernen, damit klarzukommen.

Matthew nennt mich jetzt Em.

Seine Tochter nennt meinen Vater Opa Thomas.

Meine Kinder – falls ich welche habe – werden ihn wahrscheinlich Opa John nennen.

Wir haben akzeptiert, dass es in dieser Familie kompliziert mit den Namen ist.

Die Leute fragen, ob Papa wirklich „sein Gedächtnis zurückbekommen“ hat, weil er sich den Kopf gestoßen hat.

So beschreibt es sein Neurologe aber nicht.

Papas alte Erinnerungen kamen plötzlich um die Zeit des Sturzes zurück, aber kein Arzt kann sagen, dass allein der Sturz dafür verantwortlich war.

Emotionen. Stress. Musik.

Die Hochzeit. Eine Kopfverletzung.

Eine Kombination aus beidem. Das Gehirn ist seltsam.

Familien sind noch seltsamer.

Was mir von meiner Hochzeitsnacht am meisten in Erinnerung geblieben ist, ist nicht, dass Papa seinen alten Namen gesagt hat.

Sondern, was er gesagt hat, als wir aus dem Krankenhaus nach Hause kamen.

Mama stand in der Küche.

Papa ging auf sie zu.

Er sagte: „Ich weiß nicht, wer ich jetzt eigentlich sein soll.“

Mama sah ihn lange an.

Dann sagte sie: „Ihr alle.“

Er fing an zu weinen.

Sie nahm seine Hand.

„Der Mann, der du warst. Der Mann, der du geworden bist. Matthews Vater. Emilys Vater. Mein Mann.“

Dann fügte sie hinzu: „Aber wir werden einen sehr guten Therapeuten brauchen.“

Papa lachte durch seine Tränen hindurch.

Ich auch.

Meine Hochzeit endete nicht so, wie ich es erwartet hatte.

Um Mitternacht hatte mein Vater einen anderen Namen, meine Mutter hatte herausgefunden, dass ihr Mann einst eine andere Frau gehabt hatte, und ich hatte einen Bruder, der zehn Jahre älter war als ich.

Innerhalb von fünf Minuten hatte sich alles, was wir über unsere Familie zu wissen glaubten, verändert.

Aber niemand wurde ersetzt.

Das war der Teil, den wir am längsten gebraucht haben, um ihn zu verstehen.

Papas erstes Leben machte sein zweites nicht zu einer Fälschung.

Seine zweite Familie machte seine erste nicht weniger echt.

Die Erinnerung gab ihm die Menschen zurück, die er verloren hatte.

Sie hat uns nicht weggenommen.

Es hat das Wort „Familie“ einfach viel größer gemacht, als es jeder von uns erwartet hatte, als ich zum Altar schritt.

Wenn du Sarah wärst, wie würdest du damit umgehen, zu erfahren, dass dein Mann vor dem Unfall eine Frau und einen Sohn hatte, auch wenn er sich wirklich nicht an sie erinnern konnte?