Die Frau, die mein Elternhaus gekauft hatte, rief mich drei Tage später weinend an – sie hatte in der Küchenuhr ein Geheimfach gefunden, von dem ich nichts wusste

Mein Vater hat mir mein ganzes Leben lang gesagt, dass Menschen wichtiger sind als Dinge. Drei Tage, nachdem ich sein Haus verkauft hatte, brachte mich eine alte Küchenuhr dazu, mich zu fragen, ob ich den Mann, der mich großgezogen hat, jemals wirklich gekannt habe.

Molly rief mich drei Tage nach dem Kauf von Papas Haus an.

Sie weinte so heftig, dass ich sie kaum verstehen konnte.

„Sophie … Es tut mir so leid.“

Mir zog sich der Magen zusammen.

„Was ist los?“

„Ich hätte fast die Küchenuhr Ihres Vaters gespendet.“

Ich schaute quer durch meine Wohnung auf den Karton, in dem noch immer die Asche meines Vaters lag. Ich hatte sie am Tag zuvor vom Bestattungsinstitut abgeholt, konnte mich aber immer noch nicht dazu durchringen, zu entscheiden, wo sie hingehörte.

„Was?“

„Die Uhr“, wiederholte Molly. „Ich dachte, sie wäre kaputt. Ich wollte sie gerade zum Spendenzentrum bringen.“

Ich schloss die Augen.

Papa hätte es gehasst, dass sie sich entschuldigt hatte, bevor sie es erklärt hatte.

Er sagte immer, die Leute machten sich zu viele Gedanken über Unfälle und zu wenige übereinander.

„Was ist passiert?“, fragte ich.

„Sie ist mir aus der Hand gerutscht, als ich sie von der Wand abgenommen habe.“

Ich stellte mir die alte Holzuhr vor, die in der Küche genau dort hing, wo sie schon mein ganzes Leben lang gehangen hatte.

„Sie ist auf den Tisch gefallen.“

„Und?“

Es folgte eine lange Pause.

„Da hat sich was geöffnet.“

Ich runzelte die Stirn.

„Was meinen Sie damit?“

„Da war ein Geheimfach drin.“

Es war, als würde mir die Luft aus den Lungen entweichen.

„Ich glaube …“, flüsterte Molly. „Ich glaube, Ihr Vater hat Ihnen etwas hinterlassen.“

Mein Vater, Arthur, hätte gelacht, wenn er gewusst hätte, dass eine alte Küchenuhr meine Welt auf den Kopf stellen würde.

Er hätte gelacht, weil er nie geglaubt hatte, dass Dinge so wichtig sind.

„Menschen sind wichtiger als Dinge“, pflegte er mir zu sagen.

Er bewies es bei jeder Gelegenheit.

Das Letzte, was er jemals reparierte, war die Spieluhr eines kleinen Mädchens.

Das passierte während des Flohmarkts, den wir veranstalteten, nachdem sein Krebs ihn dazu gebracht hatte, einzusehen, dass es ihm nicht besser gehen würde.

Das kleine Mädchen konnte kaum älter als sechs Jahre sein.

Sie ließ die winzige hölzerne Spieluhr auf unserer Einfahrt fallen und brach in Tränen aus, als die Ballerina darin aufhörte, sich zu drehen.

Die Mutter entschuldigte sich immer wieder.

Papa lächelte, streckte die Hand aus und sagte: „Mal sehen, ob sie wieder tanzen will.“

Er verschwand in der Garage.

Fünfzehn Minuten später kam er zurück, zog den winzigen Schlüssel auf, und sanfte Musik schwebte durch die Sommerluft.

Die Ballerina wirbelte herum.

Das kleine Mädchen quietschte vor Freude und schlang die Arme um Papa.

Die Mutter griff nach der Geldbörse.

Papa schüttelte den Kopf.

„Das ist umsonst.“

„Sie haben sie doch repariert.“

„Na und?“

„Sie haben sich etwas verdient.“

Er lächelte.

„Ich bin schon bezahlt worden.“ Er nickte in Richtung des kleinen Mädchens. „Dieses Lächeln kann man nicht kaufen.“

So war Arthur eben.

Er konnte fast alles reparieren.

Uhren.

Radios.

Spielzeugeisenbahnen.

Kaputte Schranktüren.

Zerbrochene Bilderrahmen.

Streit mit den Nachbarn.

Einsame Nachmittage.

Manchmal glaubte ich ehrlich gesagt, Papa könnte alles reparieren.

Krebs war das Erste, was bewies, dass er es nicht konnte.

Sechs Wochen nach seiner Diagnose begrub ich ihn.

Die Kirche war zu klein für alle.

Die Nachbarn standen an den Wänden.

Der Flur war voller Menschen.

Kinder, die ich noch nie gesehen hatte, weinten, als hätten sie ihren eigenen Großvater verloren.

Nach der Trauerfeier hielt mich draußen ein älterer Briefträger an.

„Ihr Vater hat jedes Frühjahr das Fahrrad meines Sohnes repariert.“

Als Nächstes umarmte mich eine Bibliothekarin.

„Er hat jahrelang nach der Schule Kinderbücher repariert.“

Dann reichte mir eine junge Mutter, die ich noch nie zuvor gesehen hatte, eine gefaltete Zeichnung.

„Meine Tochter wollte, dass Sie das bekommen.“

Es war ein Bild von Papa, der mit drei lächelnden Kindern Händchen hielt.

Oben drauf hatte sie geschrieben: „DANKE, ARTHUR“

Ich weinte den ganzen Weg nach Hause.

Nicht, weil ich meinen Vater verloren hatte.

Sondern weil ich den Nachmittag damit verbracht hatte, herauszufinden, wie viele andere Menschen ihn ebenfalls verloren hatten.

Das Haus zu verkaufen, kam mir vor, als würde ich ihn verraten.

Es zu behalten, schien unmöglich.

In jedem Zimmer war eine andere Seite meines Vaters zu spüren.

Seine Lesebrille lag immer noch neben dem Sessel.

Seine Gartenhandschuhe hingen immer noch in der Garage.

Das halbfertige Kreuzworträtsel lag immer noch auf dem Küchentisch.

Am schlimmsten war der Sonntagmorgen. Jeden Sonntag, solange ich mich erinnern konnte, wachte Papa vor mir auf.

Ich stolperte in die Küche, wo es nach Pfannkuchen roch.

Der erste war immer angebrannt.

Ohne Ausnahme schob er ihn auf seinen eigenen Teller.

„Die Steuer des Kochs“, erklärte er dann.

Dann grinste er, als hätte er die Komödie selbst erfunden.

Als ich acht war, ließ ich meinen Pfannkuchen fallen, als ich nach dem Sirup greifen wollte.

Ich brach in Tränen aus.

Papa tröstete mich nicht. Er tauschte leise unsere Teller aus.

„So.“

„Aber das ist doch deiner.“

„Nicht mehr.“

Dann aß er den zerbrochenen Pfannkuchen von meinem Teller, als hätte er das schon die ganze Zeit so geplant.

Nach dem Frühstück ging er zur alten Küchenuhr hinüber.

Drei langsame Umdrehungen mit dem Aufziehschlüssel. Ein sanfter Stoß gegen das Pendel.

Tick.

Tick.

Tick.

„Alles verdient ein bisschen Zuwendung“, sagte er dann. „Selbst Dinge, die vergessen haben, wie man darum bittet.“

Nachdem er gestorben war, zog ich sie nie wieder auf.

Die Stille tat weniger weh, als es zu hören, ohne ihn.

Als ich das Haus schließlich verkaufte, ließ ich die Uhr zurück.

Sie hatte sowieso schon seit Monaten nicht mehr funktioniert.

Molly hatte die Uhr bei der Besichtigung bewundert.

„Ich liebe es, alten Dingen ein zweites Leben zu schenken“, hatte Molly gesagt.

Ich lächelte.

„Mein Vater auch.“

Die Fahrt zurück zum Haus dauerte dreiundzwanzig Minuten.

Es kam mir wie Stunden vor.

Molly kam mir entgegen, noch bevor ich die Veranda erreichte.

„Es tut mir so leid.“

„Sie müssen sich nicht entschuldigen.“

„Doch, das muss ich wirklich.“

Sie öffnete die Haustür.

„Ich dachte, das wäre nur eine alte, kaputte Uhr.“

Das Haus roch schon anders.

Frische Farbe.

Vanillekerzen.

Das Waschmittel von jemand anderem.

Es war nicht mehr mein Zuhause.

Die Uhr lag mit der Vorderseite nach unten auf dem Küchentisch.

Eine kleine Holzklappe unten war offen.

„Ich wusste gar nicht, dass das da ist“, flüsterte Molly.

Ich auch nicht.

Molly legte vier Gegenstände vorsichtig neben die Uhr.

Ein altes Notizbuch aus Leder.

Ein angelaufener Messingschlüssel.

Ein verblasstes blaues Samtbeutelchen.

Ein gefaltetes Blatt Papier.

Nichts sah wertvoll aus.

Nichts sah so aus, als wäre es wert, jahrzehntelang versteckt zu werden.

Ich griff zuerst nach dem Zettel.

In dem Moment, als ich die Handschrift sah, zog es mir das Herz zusammen.

„Arthur.“

Niemand schrieb den Buchstaben „A“ so wie er.

Meine Finger zitterten, als ich das Papier entfaltete.

Nur ein einziger Satz füllte die Seite.

„Wenn du das hier liest, ist mir die Zeit ausgegangen.“

Ich las es noch einmal.

Dann ein drittes Mal.

Krebs.

Er hatte es gewusst.

Ein Teil von ihm hatte gewusst, dass er nicht zu Ende bringen würde, was auch immer das war.

„Ich warte draußen“, sagte Molly leise.

Die Hintertür fiel hinter ihr ins Schloss.

Ich starrte lange auf das Notizbuch.

Papa hatte nie Geheimnisse vor mir gehabt. Zumindest dachte ich das.

Das Leder war vom Alter rissig.

Es roch schwach nach Zedernholz und Staub.

Auf der Innenseite des Einbands stand die Handschrift meines Vaters.

Ruhig.

Ordentlich.

Unverkennbar.

Auf der ersten Seite stand nur ein einziger Satz.

„Bevor du dir ein Urteil über mich bildest, lass mich dir von der schlimmsten Sache erzählen, die ich je getan habe.“

Ich blätterte um.

Die nächsten paar Zeilen verschwammen vor meinen Tränen.

„Wenn du danach wütend bist, kann ich das verstehen.“

„Wenn du mich hasst, werde ich es dir nicht übel nehmen.“

„Aber hör nicht auf zu lesen, bevor du das Ende erreicht hast.“

Ich schluckte schwer und las weiter.

Die nächste Seite war fast einunddreißig Jahre alt.

Arthurs Handschrift hatte sich nicht verändert.

„Du verdienst die Wahrheit.“

„Nicht, weil ich stolz darauf bin. Sondern weil ich den Rest meines Lebens damit verbracht habe, mich der Tochter würdig zu erweisen, die glaubte, ich sei ein guter Mann.“

Mein Herz hämmerte.

Ich blätterte eine weitere Seite um.

„Wenn du das hier liest, such jemanden, der die Geschichte dieser Uhr kennt.“

„Derjenige wird dir erzählen, wer ich war.“

„Streite nicht mit ihm.“

„Komm einfach hierher zurück, wenn er fertig ist.“

„Die nächsten Seiten werden Sinn ergeben.“

„Das verspreche ich dir.“

Ich konnte die nächste Seite nicht umblättern. Ich schloss das Notizbuch.

Meine Hände zitterten zu stark, um weiterzulesen.

Wenn die Uhr eine Geschichte hatte, musste ich sie kennen, bevor ich auch nur ein weiteres Wort las.

Ich schnappte mir die Uhr, das Notizbuch und den Messingschlüssel, stopfte sie in einen Karton, den Molly in der Speisekammer gefunden hatte, und fuhr zur einzigen Antiquitätenrestaurierungswerkstatt, die ich kannte.

Auf dem Schild draußen stand: „HARRISON RESTORATION & APPRAISALS“.

Ein älterer Mann blickte von einem silbernen Kerzenleuchter auf, den er gerade polierte.

„Kann ich Ihnen helfen?“

„Ich glaube schon.“

Ich stellte die Uhr auf seine Theke.

„Ich muss wissen, warum mein Vater das versteckt hat.“

Er warf einen beiläufigen Blick darauf.

Dann erstarrte er.

Das Poliertuch rutschte ihm aus der Hand.

Die Farbe wich aus seinem Gesicht.

„Woher haben Sie Beweisstück Nummer vier?“

Diese Worte trafen mich härter als das Notizbuch.

„Wie bitte?“

Er trat einen Schritt näher.

„Wo.“

Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

„Hast du.“

Noch ein Schritt.

„Sie.“

Sein Blick wanderte nicht von der Uhr ab.

„Beweisstück.“

Noch ein Schritt.

„Beweisstück Nummer vier?“

„Was ist Beweisstück Nummer vier?“

Harrison sah mich einige Sekunden lang an.

„Sie wissen es wirklich nicht?“

Ich schüttelte den Kopf.

Er griff langsam unter den Tresen und holte eine laminierte Zeitungsseite hervor.

Er legte sie vor mich hin.

„EINBRUCH IN BLACKRIDGE MANOR BLEIBT UNGELÖST.“

Mein Blick wanderte zu dem Foto unter der Schlagzeile.

Sie sah der Uhr meines Vaters nicht bloß ähnlich.

Es war die Uhr meines Vaters.

„Nein.“

Das Wort entfuhr mir, bevor ich merkte, dass ich es gesagt hatte.

„Das ist unmöglich.“

Der Mann sah mich mit aufrichtigem Mitgefühl an.

„Ich fürchte, das ist es nicht.“

„Mein Vater hat Kinderspielzeug repariert.“

Er schwieg.

„Er hat ehrenamtlich in der Bibliothek gearbeitet.“

Nichts.

„Er hat kostenlos Fahrräder repariert.“

Immer noch nichts.

„Er war kein …“ Meine Stimme versagte. „Er war kein Dieb.“

Der Mann faltete die Hände.

„Ich habe über drei Jahrzehnte damit verbracht, den Blackridge-Raub zu untersuchen.“

Er schaute auf die Uhr.

„Ich habe Hunderte Fotos von diesem Stück gesehen.“

Er berührte sanft den geschnitzten Eichenholzrahmen.

„Die Uhr selbst habe ich noch nie gesehen.“

Ich konnte nicht aufhören zu zittern.

„Sie meinen also …“

Ich konnte den Satz nicht zu Ende bringen.

Harrison nickte einmal.

„Ich will damit sagen, dass Ihr Vater sie gestohlen hat.“

Er sah mich wieder an.

„Wenn er sie all die Jahre aufbewahrt hat, dann hat er jedes Muster gebrochen, das wir kennen.“

„Was meinen Sie damit?“

Er zog eine weitere Mappe aus dem Regal.

Darin waren Fotos.

Silberne Kelche.

Gemälde.

Schmuck.

Antike Taschenuhren.

„Alles außer der Uhr kam irgendwann wieder zurück. Niemand hat je herausgefunden, warum.“

„Deshalb ist dieses Stück berühmt geworden.“

Ich runzelte die Stirn.

„Wiedergefunden?“

„Nein.“

Er zögerte.

„Zurückgegeben.“

Ich blinzelte.

„Was?“

„Einer nach dem anderen.“

Er schob die Fotos über den Tresen.

„Anonyme Spenden.“

Noch eins.

„Unbeschriftete Pakete.“

Noch eins.

„Gegenstände, die vor Sonnenaufgang auf den Stufen des Museums abgestellt wurden.“

Noch eins.

„Keine Fingerabdrücke. Keine Zeugen. Keine Erklärung.“

Ich fuhr nach Hause, ohne mich an die Fahrt zu erinnern.

Das Notizbuch lag die ganze Zeit auf dem Beifahrersitz.

Es fühlte sich schwerer an als die Uhr.

Zurück in meiner Wohnung schlug ich es an der Stelle auf, an der ich aufgehört hatte.

Die Handschrift meines Vaters wartete schon auf mich.

„Ja.“

„Ich habe die Uhr gestohlen.“

Ich starrte auf den Satz, bis die Tinte verschwamm.

Nein.

Das hatte jemand anderes geschrieben.

Jemand, der vorgab, mein Vater zu sein.

Jemand, der mir einen grausamen Streich spielte.

Ich schaute auf den Zettel in meiner anderen Hand.

Die gleichen sorgfältigen Schnörkel.

Der gleiche kleine, spitze Haken bei jedem kleinen „y“.

Er war es.

Ich blätterte um.

„Du hast jedes Recht, jetzt aufzuhören.“

„Ich hoffe, du tust es nicht.“

Tränen rollten auf das Papier.

„Das ist falsch“, flüsterte ich. „Das hast du nicht getan.“

Das Notizbuch antwortete mir.

„Doch, habe ich.“

„Nicht aus Versehen.“

„Nicht, weil mich jemand dazu gezwungen hat.“

„Ich habe es geplant.“

Einige Seiten waren nach all den Jahren, die sie in der Uhr versteckt gewesen waren, zusammengeklebt.

Als ich sie vorsichtig voneinander trennte, kamen neue Einträge zum Vorschein.

Auf jeder Seite standen ein Gegenstand, ein Datum und ein Wort, das mit roter Tinte aufgedruckt war.

„1984“

„Silberner Kelch.“

„ZURÜCKGEGEBEN“

„1987“

„Ölgemälde.“

„ZURÜCKGEGEBEN“

„1991“

„Golduhr.“

„ZURÜCKGEGEBEN“

Seite für Seite.

Gegenstand für Gegenstand.

Jeder einzelne trug denselben roten Stempel.

„ZURÜCKGEGEBEN“

Bis ich zum letzten Eintrag kam.

Küchenuhr.

Darunter stand nichts.

Kein Datum, keine Erklärung, kein roter Stempel.

Ich blätterte um.

„Wenn du dich fragst, warum die Uhr anders ist – genau diese Frage habe ich mir einunddreißig Jahre lang jeden Tag gestellt.“

Noch eine Seite.

„Die Leute dachten, ich hätte sie aufbewahrt, weil sie wertvoll war.“

„Die Wahrheit ist: Ich habe sie geöffnet.“

Ich runzelte die Stirn.

Geöffnet?

Meine Hände zitterten.

„Drin fand ich etwas, das in keinem Polizeibericht jemals erwähnt wurde.“

Ich blätterte eine weitere Seite um.

„Einen Ehering.“

Ich starrte die Worte an.

Keine Diamanten.

Keine Goldbarren.

Keine Geldstapel.

Einfach nur ein schlichter goldener Ehering.

Ich schlug eine weitere Seite auf und las weiter.

„Er gehörte einer jungen Haushälterin namens Eleanor.“

„Sie und der Gärtner wollten heiraten.“

„Sie versteckten alles in der Uhr, weil die Besitzer von Blackridge Manor ihre Beziehung verboten hatten.“

Mir schnürte sich die Kehle zu.

„Während des Einbruchs entdeckte ich das Fach zufällig.“

„Als mir klar wurde, was ich gefunden hatte, hatten die Ermittlungen bereits begonnen.“

Eine weitere Seite.

„Hätte ich die Uhr sofort zurückgegeben, hätte ich den Rest meines Lebens im Gefängnis verbracht.“

„Wenn ich sie behalten würde, würden zwei unschuldige Menschen den einzigen Beweis verlieren, den sie dafür hatten, dass sie sich ein gemeinsames Leben aufgebaut hatten.“

Ich schloss die Augen.

Drei Jahrzehnte lang hatte ich geglaubt, Papa hätte nie eine schwerere Last getragen als die Stromrechnung zu bezahlen.

Stattdessen hatte Papa alles ganz allein getragen.

Ich schaute auf den Samtbeutel.

Langsam löste ich das verblasste Band.

Darin lag ein schlichter goldener Ehering.

Nichts Auffälliges.

Nichts Teures.

Nur Jahre des Wartens.

Darunter lagen gefaltete, verblasste Fotos.

Eine junge Frau, die neben einer Gartenmauer lachte, und ein junger Mann, der ihre Hand hielt.

Auf der Rückseite eines Fotos hatte jemand geschrieben: „Für immer beginnt mit uns.“

Meine Sicht verschwamm.

Ich schlug das Notizbuch wieder auf.

Die letzte fertige Seite wartete auf mich.

„Ich habe einunddreißig Jahre lang nach ihnen gesucht.“

„Jede Adresse führte ins Leere.“

„Jeder Hinweis verlief im Sande.“

„Dann habe ich endlich Eleanors Enkelin gefunden.“

„Eine Woche später sagte mir mein Arzt, ich hätte Krebs.“

Unter diesen Zeilen hatte Papa einen kleinen Pfeil gezeichnet.

Er zeigte auf den Messingschlüssel.

„Bring zu Ende, was ich nicht geschafft habe.“

Ich schlang meine Finger um den Messingschlüssel.

Zwei Tage später schloss ich das Schließfach meines Vaters auf.

Darin befand sich eine einzige Manila-Mappe.

Einunddreißig Jahre Suche.

Adressen, die mit roten Strichen durchgestrichen waren.

Zurückgeschickte Briefe.

Todesanzeigen.

Alte Telefonbücher mit Namen, die mit blauer Tinte eingekreist waren.

Jede Spur, der er jemals nachgegangen war, jede Sackgasse, bei der er sich geweigert hatte, aufzugeben.

Ganz unten lag ein versiegelter Umschlag. Auf die Vorderseite hatte er nur einen einzigen Satz geschrieben.

„Ich habe sie endlich gefunden.“

Drin standen ein Name und eine Adresse.

Ein Foto einer jungen Frau, die neben einer älteren Frau stand, die ich sofort erkannte – von den verblassten Fotos, die in der Uhr versteckt gewesen waren.

Eleanor.

Auf der Rückseite hatte Papa geschrieben: „Ihre Enkelin.“

Am nächsten Morgen fuhr ich dorthin.

Als sie die Tür öffnete, musterte sie mich mit höflicher Verwirrung.

„Ich heiße Sophie“, sagte ich. „Ich glaube, mein Vater hat die letzten einunddreißig Jahre damit verbracht, Sie zu suchen.“

Sie runzelte die Stirn, bat mich aber herein.

Ich legte den blauen Samtbeutel auf den Tisch.

Im Inneren funkelte der Ehering im Nachmittagslicht.

Sie schnappte nach Luft.

„Der Ring meiner Großmutter.“

Ihre Hände zitterten, als sie ihn in die Hand nahm.

Dann zeigte ich ihr die Fotos.

Sie erkannte Eleanor sofort.

Tränen liefen ihr über die Wangen.

„Sie hat immer gesagt, sie hätte diese an einem sicheren Ort versteckt“, flüsterte sie. „Niemand hat ihr geglaubt.“

Ich reichte ihr Papas Notizbuch, aufgeschlagen auf den letzten Seiten.

Sie las schweigend.

Als sie zu den Worten „Ich habe einunddreißig Jahre lang nach ihnen gesucht“ kam, schloss sie die Augen.

„Er hat nie aufgehört, es zu versuchen.“

„Das hat er nicht“, sagte ich leise.

Einen langen Moment lang sagte keine von uns etwas.

Dann sah sie mich an.

„Danke, dass Sie meine Großmutter nach Hause gebracht haben.“

Mir wurde klar, dass sie nicht von den Fotos sprach.

Sie sprach von ihrer Geschichte.

Am nächsten Nachmittag fuhr ich zu Harrison Restoration.

Die alte Küchenuhr lag auf dem Rücksitz neben mir.

Harrison sah auf, als ich sie hineintrug.

Ein paar Sekunden lang starrte er sie einfach nur an.

Ich stellte sie vorsichtig auf die Theke.

„Mein Vater hatte nie vor, sie zu behalten.“

Harrison legte eine Hand auf das abgenutzte Eichenholzgehäuse.

„Nein“, sagte er leise. „Ich glaube auch nicht.“

Ich reichte ihm das Notizbuch.

Er las die letzten Seiten schweigend.

Als er fertig war, schloss er den Deckel vorsichtig.

„Alles andere hat er zurückgegeben“, sagte er.

„Er hat es versucht.“

Harrison nickte.

„Ich werde das Museum kontaktieren.“

Ich warf noch ein letztes Mal einen Blick auf die Uhr.

Einunddreißig Jahre lang hatte sie eine Last getragen, die Papa nicht ablegen konnte.

Jetzt konnte sie endlich nach Hause gehen.

Als ich zu meinem Auto zurückging, dachte ich an all das, was Papa im Laufe der Jahre repariert hatte.

Spieluhren.

Fahrräder.

Kaputte Bilderrahmen.

Einsame Nachmittage.

Letztendlich war das Schwierigste, was er je zu reparieren versucht hatte, kein Gegenstand.

Es war eine schreckliche Entscheidung.

Und er verbrachte den Rest seines Lebens damit, das wieder in Ordnung zu bringen.