Mein Bruder hat unsere 78-jährige Oma zu seiner Haushälterin gemacht – als ich ihre Hände sah, habe ich ihn dafür büßen lassen

Mein Bruder bezeichnete sich immer als Omas Betreuer. Aber nachdem ich ein paar Tage lang beobachtet hatte, wie die beiden zusammenlebten, fing ich an, mich zu fragen, wer sich eigentlich um wen kümmerte. In dem Moment, als mir die Wahrheit klar wurde, hörte ich auf, den Frieden bewahren zu wollen, und beschloss stattdessen, ihm eine Lektion zu erteilen.

Das Erste, was ich sah, als ich bei meinem Bruder ankam, war Oma, die sich mit einem vollen Wäschekorb die Treppe hinaufquälte.

Mit einer Hand hielt sie sich am Geländer fest, mit der anderen balancierte sie den Korb an ihrer Hüfte.

Bei jedem Schritt zuckte sie zusammen.

Pete lag ausgestreckt auf der Couch und starrte auf sein Handy.

Ohne aufzublicken, rief er ihr hinterher: „Kannst du mit dem Abendessen anfangen, wenn du fertig bist?“

Ich blieb in der Tür stehen.

Oma blickte kurz nach unten und lächelte etwas zu schnell.

„Patricia. Du bist früh dran.“

Ich eilte die Treppe hinauf und nahm ihr den Korb ab.

„Warum trägst du das?“

„Das ist doch nur Wäsche.“

„Du hattest doch vor acht Monaten eine Knieprothese bekommen.“

„Und der Chirurg hat gesagt, ich soll in Bewegung bleiben.“

„Er meinte damit nicht, Petes Klamotten die Treppe hochzutragen.“

Pete sah endlich auf.

„Sie will unbedingt helfen.“

Oma schenkte mir wieder ein gequältes Lächeln.

„Ich bin gerne beschäftigt.“

Irgendetwas an der Art, wie sie das sagte, wirkte einstudiert.

Ein paar Monate zuvor hatte Sally, die Pete und mich nach dem Tod unserer Mutter großgezogen hatte, das kleine Haus verkauft, in dem sie fast 40 Jahre lang gelebt hatte.

Ihre Knieoperation war komplizierter verlaufen als erwartet.

Zwischen dem Eingriff, der Reha, den Nachsorgeterminen und den jahrelangen Ausgaben, die sie mit ihrem festen Einkommen ohnehin schon nur mühsam bestreiten konnte, konnte sie sich das Haus nicht mehr leisten.

Ich hätte sie gerne bei mir gehabt.

Aber ich wohnte mit meiner 16-jährigen Tochter Noella in einer Einzimmerwohnung.

Bei Noella war im Jahr zuvor ein Lymphom diagnostiziert worden.

So hatte sich mein Leben auf Krankenzimmer, Arbeitsschichten und Medikamentenpläne beschränkt.

Ich versuchte, ihr nicht zu zeigen, wie viel Angst ich hatte.

Es gab kaum Platz für uns beide.

Pete hatte alle überrascht, als er sich freiwillig gemeldet hatte.

„Ich habe drei Schlafzimmer“, sagte er der Familie. „In ihrem Alter sollte sie sich keine Sorgen um die Miete machen müssen.“

Es war das erste Mal, dass er etwas Verantwortungsbewusstes tat, ohne dazu gedrängt worden zu sein – soweit sich irgendjemand erinnern konnte.

Pete war schon immer charmant, aber unzuverlässig gewesen.

Er wechselte oft den Job, lieh sich Geld, das er dann vergaß zurückzuzahlen, und betrachtete Familientreffen als optionale Termine.

Als er Oma also ein Zuhause anbot, lobten ihn alle.

Die Tanten nannten ihn großzügig.

Die Cousins sagten, er sei endlich erwachsen geworden.

Ich habe mich so oft bei ihm bedankt, dass mir die Worte irgendwann nicht mehr ausreichten.

Oma zog in eines seiner Zimmer ein.

Wann immer ich anrief, versicherte sie mir, dass alles wunderbar sei.

„Pete kümmert sich gut um mich“, sagte sie dann.

Als ich mit einem Korb voller Hemden in den Armen in seinem Flur stand, fragte ich mich, was „sich um mich kümmern“ eigentlich bedeutete.

Ich war gekommen, weil Noella für einige Tage ins Krankenhaus eingewiesen worden war.

Sie hatte während der Behandlung Fieber bekommen.

Das Krankenhaus war 20 Minuten von Petes Haus entfernt.

Also sagte er mir, ich könne diese paar Tage bei ihm bleiben, anstatt auf einem Stuhl im Wartezimmer zu schlafen.

Mein Plan war einfach.

Ich würde Noella tagsüber besuchen und bei Pete übernachten.

Zwischendurch würde ich auch Zeit mit Oma verbringen.

Schon am zweiten Tag wurde mir klar, dass Oma fast alles erledigte.

Sie stand vor sieben Uhr auf, um Pete Kaffee zu kochen.

Sie kochte das Frühstück, packte ihm das Mittagessen ein, wusch seine Kleidung und bügelte seine Hemden.

Dann saugte sie die Böden, putzte die Küche und bereitete das Abendessen vor.

Nach dem Abendessen stellte Pete seinen Teller neben die Couch.

Oma räumte ihn weg.

Am nächsten Morgen fand ich sie draußen beim Unkrautjäten.

„Dein Rücken tut weh“, sagte ich.

Sie richtete sich langsam auf.

„Er tut immer ein bisschen weh.“

„Du solltest keine Gartenarbeit machen.“

„Pete hatte keine Zeit.“

Pete arbeitete drei Tage pro Woche von zu Hause aus.

An diesem Nachmittag bot ich an, das Abendessen zu kochen.

Oma schüttelte sofort den Kopf.

„Du musst dich ausruhen, bevor du wieder ins Krankenhaus gehst.“

„Du musst dich auch ausruhen.“

Sie senkte die Stimme.

„Er lässt mich hier wohnen, Patricia. Ich will keine Last sein. Lass mich mich nützlich machen.“

Bei diesem Satz drehte sich mir der Magen um.

„Du bist unsere Oma. Du kannst niemals eine Last sein.“

„Ich weiß.“

„Du hast uns großgezogen.“

„Das ist schon lange her.“

Ich wollte widersprechen, aber sie wirkte nervös.

Nicht unbedingt Angst vor Pete.

Sondern Angst davor, Ärger zu machen.

An diesem Abend beschwerte sich Pete, weil das Abendessen 20 Minuten zu spät kam.

„Ich hab morgen ein frühes Meeting“, sagte er und starrte auf den leeren Tisch. „Können wir bitte zu einer normalen Zeit essen?“

Oma entschuldigte sich.

Ich sah ihn an.

„Du hättest dir doch einfach was machen können.“

Er lachte, als hätte ich einen Witz gemacht.

„Ich hab den ganzen Tag gearbeitet.“

„Oma auch.“

„Was denn?“

Oma berührte unter dem Tisch meinen Arm.

„Bitte.“

Ich schluckte den Rest dessen, was ich sagen wollte, herunter.

Am nächsten Morgen brach ich noch vor Sonnenaufgang auf, um Noella zu besuchen.

Ihr Fieber war gesunken, und Doktor Aaron, ihr Onkologe, sagte, ihre Blutwerte würden sich verbessern.

„Noch eine Nacht zur Beobachtung“, sagte er mir. „Wenn alles stabil bleibt, darf sie morgen vielleicht nach Hause.“

Zum ersten Mal seit Tagen atmete ich wieder richtig durch.

Als ich an diesem Nachmittag zu Pete zurückkam, war es still im Haus.

Pete schlief auf der Couch, während der Fernseher lief.

Ich hörte Geräusche von oben.

Im Badezimmer kniete Oma und schrubbte den Boden rund um die Toilette.

Neben ihr stand ein Eimer mit trübem Wasser.

„Oma.“

Sie zuckte zusammen.

„Ich bin gleich fertig.“

„Du solltest nicht auf den Knien sein.“

„Ich hab ein Handtuch daruntergelegt.“

Ich half ihr aufzustehen.

Sie klammerte sich am Waschbecken fest und stieß einen leisen Laut durch zusammengebissene Zähne aus.

Dann sah ich ihre Hände.

Die Haut an ihren Fingerknöcheln war rissig und knallrot.

Mehrere kleine Schnitte zogen sich über ihre Finger.

Ihre Handflächen waren geschwollen, und als sie versuchte, sie zu strecken, zitterten sie.

„Was ist passiert?“

„Ist schon nichts.“

Ich nahm sanft ihr Handgelenk.

„Nein, das kannst du nicht als nichts abtun.“

„Reinigungsmittel trocknen meine Haut aus.“

„Wo sind deine Handschuhe?“

Sie sah verlegen aus.

„Pete hat keine gekauft. Er meinte, das wäre Geldverschwendung.“

Einen Moment lang hörte ich nichts außer dem Ventilator im Badezimmer.

Er hatte die Frau, die ihn großgezogen hatte, mit bloßen, strapazierten Händen seine Toilette schrubben lassen, nur weil Handschuhe ein paar Dollar kosteten.

„Seit wann putzt du das Badezimmer schon so?“

„Seit ein, zwei Wochen – seit die alten kaputtgegangen sind.“

„Warum hast du mir nichts gesagt?“

„Du hast mit Noella schon genug Sorgen.“

Ich schloss die Augen.

Natürlich hatte sie es mir zuliebe verheimlicht.

Oma hatte ihr ganzes Leben damit verbracht, uns vor Informationen zu schützen, von denen sie glaubte, dass sie uns wehtun würden.

Als ich die Augen wieder öffnete, sagte ich: „Oma, ich hab mir was ausgedacht, um meinem Bruder ’ne Lektion zu erteilen.“

Sie hob die Augenbrauen.

„Patricia.“

„Nichts Gefährliches. Nichts Illegales.“

„Das beruhigt mich nicht gerade.“

„Könntest du bitte ins Gästezimmer unten gehen, in das, in dem ich schlafe? Bleib dort, bis ich dir eine SMS schicke.“

„Warum?“

„Ich möchte, dass Pete dieses Haus so erlebt, wie es ist, ohne dass du alles in Ordnung bringst.“

Sie zögerte.

„Er wird wütend sein.“

„Auf mich.“

„Ich will nicht, dass ihr euch streitet.“

„Wir werden uns sowieso streiten. Ich fände es nur besser, wenn der Streit lehrreich wäre.“

Ein widerwilliges Lächeln huschte über ihr Gesicht.

„Du warst schon immer so dramatisch.“

„Du hast mich so erzogen.“

Ich reinigte und verband die schlimmsten Schnittwunden und half ihr dann die Treppe hinunter.

Das Gästezimmer, in dem ich schlief, nannte Pete seine „Männerhöhle“.

Darin stand ein kleiner Minikühlschrank, weil er dort früher Getränke aufbewahrte.

Oma saß auf dem Bett, während ich zurück in die Küche ging.

Der Kühlschrank war voll mit dem, was sie gekocht hatte.

Ein Topf Eintopf fürs Abendessen.

Behälter mit Reis und Gemüse.

Hähnchen, das für den nächsten Tag marinierte.

Sandwiches, die für Petes Mittagessen vorbereitet waren.

Eine abgedeckte Schüssel mit Brotpudding.

Ich habe alles in den Minikühlschrank geräumt.

Dann nahm ich den Kaffee, den sie für den Morgen abgemessen hatte, die Frühstücksmuffins, die sie gebacken hatte, und das gebügelte Hemd, das neben der Waschküche hing.

Ich habe nichts weggeworfen.

Ich räumte einfach jede erledigte Arbeit weg, von der Pete annahm, sie geschehe wie von Zauberhand.

Dann ging ich durch die Hintertür hinaus und wartete im Garten.

Um 17:30 Uhr wachte Pete aus seinem Nickerchen auf.

Um 17:35 Uhr rief er nach Oma.

Um sechs rief er mich auf meinem Handy an.

„Ich kann Oma nicht finden.“

„Wirklich?“

„Sie ist nicht oben.“

„Interessant.“

„Was meinst du mit ‚interessant‘?“

„Ich dachte, sie hätte sich endlich mal einen Tag frei genommen von ihrem Job als deine Haushälterin.“

Er schwieg.

„Wo bist du?“

„In der Nähe.“

„Hast du sie mitgenommen?“

„Nein.“

„Patricia, das ist nicht lustig.“

„Okay, ich bin auf dem Weg. Ich helfe dir, sie zu finden“, sagte ich.

Ich wartete etwa 15 Minuten, dann ging ich durch die Haustür rein.

Pete stand in der Küche und öffnete und schloss die Schranktüren.

Im Spülbecken standen sein Frühstücksteller, zwei Kaffeetassen und die Schüssel, aus der er Chips gegessen hatte.

„Was ist hier los?“, fragte er.

„Wo ist Oma?“

„Das frage ich dich ja gerade.“

Er wirkte wirklich beunruhigt, aber nicht so, wie ich es mir erhofft hatte.

Er fragte nicht, ob sie gestürzt sei.

Er fragte nicht, ob sie sich verletzt hatte.

Er starrte weiter auf den leeren Herd.

„Ich habe sie schon fünfmal angerufen.“

„Vielleicht will sie nicht rangehen.“

„Warum sollte sie nicht rangehen?“

Ich lehnte mich an die Theke.

„Schauen wir mal, was heute tagsüber passiert ist, als Oma nicht da war.“

Pete starrte mich an.

Ich zeigte auf die Spüle.

„Dein Geschirr steht immer noch da.“

„Na und?“

„Der Mülleimer ist voll.“

„Ich wollte ihn gerade rausbringen.“

„Der Hund läuft schon die ganze Zeit an der Hintertür auf und ab, weil ihn niemand Gassi geführt hat.“

„Das wusste ich nicht.“

„Dein Badezimmer ist immer noch dreckig.“

„Das ist kein Notfall.“

„Es steht kein Abendessen bereit.“

Er öffnete den Kühlschrank erneut.

„Genau. Wo ist denn alles hin?“

„Du hast das Essen bemerkt, bevor du gemerkt hast, dass deine Oma weg ist.“

„Hör auf, das so zu verdrehen.“

„Deine Klamotten sind nicht gebügelt. Das Mittagessen für morgen ist noch nicht eingepackt. Und jetzt stehst du hier in der Küche und tust so, als ob der Haushalt nicht mehr funktioniert.“

„Weil Oma verschwunden ist.“

„Nein. Weil deine Haushälterin verschwunden ist.“

Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich.

„Ich hab ihr eine Unterkunft gegeben. Sie will einfach nur im Haushalt helfen.“

Ich war so wütend über seine Kommentare, dass ich mich nicht mehr mit ihm auseinandersetzen wollte.

Ich holte mein Handy heraus und schickte Oma eine Nachricht.

Eine Minute später kam sie aus dem Zimmer, in dem ich geschlafen hatte.

Sie ging langsam in den Flur.

Pete drehte sich um.

„Was hast du in ihrem Zimmer gemacht? Was für einen Unsinn treibt ihr beiden da?

Die Worte hingen zwischen uns in der Luft.

„Und dieses Haus ist ein Chaos“, fügte er hinzu, mit einem angewiderten Gesichtsausdruck. „Wo ist das ganze Essen hin?“

Omas Gesicht fiel in sich zusammen.

Ich sah ihn direkt an.

„Du hast gar nicht gefragt, ob es ihr gut geht.“

Pete öffnete den Mund.

„Ich wusste, dass es ihr gut geht. Sie sieht doch gut aus.“

„Nein, das wusstest du nicht. Du dachtest, sie wäre verschwunden.“

„Ich hab mir Sorgen gemacht.“

„Deine erste Sorge galt dem Abendessen und deinem unaufgeräumten Haus.“

„Das stimmt nicht.“

Oma saß am Tisch.

Pete zeigte auf sie.

„Sie hilft gerne. Sag es ihr, Oma.“

„Sie hat rissige Hände, weil du gesagt hast, Handschuhe seien Geldverschwendung.“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

„Ihre Hände sind nur trocken.“

„Sie kann ihre Finger kaum strecken.“

„Sie hat mir nie gesagt, dass sie die Handschuhe dringend gebraucht hätte.“

„Hast du dir ihre Hände mal angesehen?“

Oma flüsterte: „Bitte hör auf.“

Ich kniete mich neben ihren Stuhl.

„Nein, Oma. Er muss das hören.“

Pete verschränkte die Arme.

„Du tust so, als hätte ich sie gezwungen, im Haushalt mitzuhelfen.“

„Du hast ihr eingeredet, sie müsse sich das Recht, hier zu bleiben, erst verdienen.“

„Das habe ich nie gesagt.“

„Das musstest du auch gar nicht. Du hast dich beschwert, wenn das Abendessen zu spät kam. Du hast das Geschirr neben dem Sofa stehen lassen. Du hast zugesehen, wie eine 78-jährige Frau mit einem künstlichen Kniegelenk deine Wäsche nach oben getragen hat.“

„Ich habe Arbeit zu erledigen.“

„Sie erholt sich gerade von einer schweren Operation.“

„Sie hat sich freiwillig angeboten, zu helfen.“

„Weil sie Angst hat, obdachlos zu werden.“

Meine Worte trafen hart.

Pete sah Oma an.

„Stimmt das?“

Sie starrte auf ihren Schoß.

„Ich wollte keinen Ärger machen.“

„Du hättest es mir sagen können.“

Sie hob den Blick.

„Wann?“

Er runzelte die Stirn.

„Was meinst du damit?“

„Wann hätte ich es dir sagen sollen? Als du nach dem Frühstück gefragt hast? Als du wolltest, dass deine Hemden gebügelt werden? Als du dich über das Abendessen beschwert hast?“

Pete sagte nichts.

Ich half Oma, ihren Mantel anzuziehen.

„Wo wollt ihr hin?“

„Ihre Hände behandeln lassen.“

„Das ist doch lächerlich.“

„Nein. Lächerlich ist es, wenn du deine Oma Chemikalien in offene Wunden reiben lässt.“

Ich brachte sie ins Krankenhaus, wo Noella behandelt wurde.

Dr. Aaron war nicht Sallys Hausarzt.

Als er uns jedoch im Flur sah, fielen ihm ihre bandagierten Hände auf.

Er half sofort dabei, eine Untersuchung in der Notaufnahme zu organisieren.

Die Diagnose lautete: irritative Kontaktdermatitis mit mehreren kleinen Hautrissen.

Der Arzt warnte außerdem, dass langes Knien und wiederholtes Treppensteigen ihre Knie- und Rückenschmerzen verschlimmerten.

Sie wurde nicht ins Krankenhaus eingewiesen.

Dennoch meinte der Arzt, dass man die Schmerzen niemals so weit hätte kommen lassen dürfen.

Die Klinik hat alles dokumentiert.

Mit Omas Erlaubnis habe ich ihre Hände fotografiert.

Außerdem machte ich Fotos von den schriftlichen Anweisungen, in denen ihr geraten wurde, aggressive Reinigungsmittel zu meiden, Schutzhandschuhe zu tragen und Aktivitäten zu vermeiden, die ihr Knie belasten.

An diesem Abend schickte ich eine Nachricht an unsere Familiengruppe.

Ich habe nicht übertrieben.

Ich schrieb genau das, was ich gesehen hatte.

Dann habe ich die Fotos angehängt.

Die Antworten kamen schnell.

Unsere Tante rief Pete an.

Einige Cousins verlangten eine Erklärung.

Andere schworen, dass sie Pete nie wieder sehen wollten.

Dieselben Verwandten, die ihn dafür gelobt hatten, dass er Oma bei sich aufgenommen hatte, merkten nun, dass seine Großzügigkeit von ihr verlangte, jeden Tag für ihn zu kochen, zu putzen und ihm zu dienen.

Pete schickte mir eine Nachricht.

„Du hast mich wie ein Monster dastehen lassen.“

Ich antwortete: „Ich habe ihnen einfach Omas Hände gezeigt.“

Er versuchte, sich zu verteidigen.

Er sagte, er habe sie nie körperlich dazu gezwungen.

Er sagte, sie habe immer behauptet, dass es ihr Spaß mache, zu helfen.

Er meinte, ich hätte ihn in Verlegenheit gebracht, anstatt mit ihm unter vier Augen zu reden.

Ich erinnerte ihn daran, dass ich unter vier Augen mit ihm gesprochen hatte.

Es war ihm einfach egal gewesen, bis andere davon erfahren hatten.

In den nächsten Tagen wohnte Oma bei einer Cousine, während Noella im Krankenhaus blieb.

Dann hatten wir ein Familientreffen.

Nicht, um über Pete zu schimpfen, sondern um zu entscheiden, wie es weitergehen sollte.

Einige Tanten und Onkel boten einen monatlichen Beitrag an.

Meine Cousins und Cousinen erklärten sich bereit, bei Rechnungen, Lebensmitteleinkäufen und im Haushalt zu helfen.

Ich versprach, einen Teil meines Lohns beizusteuern, sobald Noellas Behandlungsplan stabiler geworden war.

Gemeinsam fanden wir eine betreute Seniorenwohnung, 10 Minuten von meiner Einzimmerwohnung entfernt

Es war kein Pflegeheim. Oma brauchte keins.

Es war eine kleine, eigenständige Wohnung in einem Gebäude mit Personal vor Ort.

Die Wohnung verfügte über Notrufschnüre, barrierefreie Badezimmer, gemeinsame Mahlzeiten und einen Fahrdienst zu Arztterminen.

Wir legten die Kaution zusammen und vereinbarten, unsere Beiträge einzuzahlen und wie bei dem Treffen versprochen zu helfen.

Oma weinte, als ich es ihr erzählte.

Zuerst zögerte sie und bestand darauf, dass sie niemandem zur Last fallen wolle.

Also sagte ich, was ich schon Jahre zuvor hätte sagen sollen.

„Du hast uns alle großgezogen. Du musst dir deinen Platz hier nicht weiter verdienen.“

Sie nahm unsere Hilfe an.

Pete war beim Umzug nicht dabei.

Der Großteil der Familie lud ihn eine Zeit lang nicht mehr zu Zusammenkünften ein.

Niemand hat das offiziell verkündet.

Die Leute hörten einfach auf, so zu tun, als wäre sein Verhalten nur ein kleines Missverständnis.

Ich brach den Kontakt ab, bis auf eine letzte Nachricht.

„Du wirst nicht bestraft, weil Oma im Haushalt geholfen hat. Du trägst die Konsequenzen, weil du zugesehen hast, wie sie sich verletzt hat, und entschieden hast, dass deine Bequemlichkeit wichtiger ist.“

Er hat nicht geantwortet.

Noella kam zwei Wochen, nachdem Oma in ihre neue Wohnung gezogen war, aus dem Krankenhaus nach Hause.

Sie war noch schwach, aber ihr Fieber war verschwunden, und die Behandlung schlug an.

An den Tagen, an denen ich arbeiten musste, kam Oma zu Besuch.

Sie schauten sich alte Filme an, spielten Karten und sprachen über unsere Kindheit.

Zum ersten Mal seit Monaten war keine von beiden allein.

Omas Hände heilten nach und nach.

Die Schwellung ging zurück.

Die Schnitte verheilten.

Ihre Knöchel taten nicht mehr weh.

Eines Nachmittags fand ich sie zusammen mit Noella auf dem Balkon sitzen; beide hatten sich trotz des warmen Wetters in Decken eingewickelt.

Oma hielt ihre Hände hoch.

„Schau mal“, sagte sie. „Fast schon wieder hübsch.“

„Die waren doch immer schön“, sagte Noella zu ihr.

Oma lachte.

Ich stand in der Tür und beobachtete die beiden.

Pete glaubte, dass er Oma mit dem Zimmer gleich als Hausangestellte im Haus bekam.

Bei seiner Hilfe ging es nicht um Großzügigkeit, sondern darum, was er dafür zurückbekommen konnte.

Auch Monate später entschuldigte sich Oma noch immer, wenn jemand ihr Lebensmittel brachte oder sie zu einem Termin fuhr.

Aber sie entschuldigte sich immer seltener.

Sie fing an, Hilfe anzunehmen, ohne sofort nach einer Möglichkeit zu suchen, sich dafür zu revanchieren.

Das war die eigentliche Veränderung.

Pete verlor die Bewunderung, die er genossen hatte, weil er so tat, als würde er ihr aus der Patsche helfen.

Oma gewann etwas viel Wichtigeres.

Sie lernte, dass man sich um sie kümmern konnte, ohne dass sie Böden schrubben, Essen kochen oder irgendjemandes Hemden bügeln musste.

Sie musste sich nicht nützlich machen, um einen Platz in unserem Leben zu verdienen.

Den hatte sie bereits.

Verheimlichen ältere Verwandte wie Sally manchmal, dass sie schlecht behandelt werden, weil sie Angst haben, ihre Wohnung, ihre Unabhängigkeit oder den Kontakt zur Familie zu verlieren?